Björn Harmening

Arjan der Boxer

Roman

Björn Harmening

Arjan der Boxer

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Björn Harmening

Arjan der Boxer

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Die Luft steht in dem Hotelzimmer, in das er eingeladen wurde. Zigarettenqualm wabert in dichten Schwaden umher. Alle hier scheinen zu rauchen. Der Kameramann, der Tonabnehmer, der hochgewachsene Typ mit den Kabelrollen und Leuchten, und auch der Journalist mit dem beigen Rollkragenpullover und der Lederweste hat eine Zigarette im Mund, als er seinen Gast begrüßt.

Der etwa 50-Jährige Mann, der hier interviewt werden soll, schüttelt die dargereichte Hand des Journalisten vom NDR, der in einem Artikel einer Hamburger Zeitung auf ihn aufmerksam wurde. Sein Name ist Claas Jordan, so viel weiß der Gast inzwischen, und er dreht hauptsächlich Dokumentationen über Personen der Zeitgeschichte für das öffentlich-rechtliche Fernsehen. Weshalb dieser Journalist mit der blonden Tolle, die er so nach hinten gekämmt hat, dass sie eine kahle Stelle in der Mitte des Kopfes verdeckt, nun ausgerechnet auf ihn gekommen ist, kann sich der Gast noch nicht richtig erklären. Zunächst einmal aus Neugier hat er dem Interview zugestimmt und ist nun gespannt, was daraus entsteht.

Beide Männer setzen sich auf zwei gegenüberstehende Sessel mit grünem Cord-Bezügen, die sich farblich an die Tapete mit den abstrakten goldenen Blumenmustern auf dunkelgrünem Grund angleichen. Kamera und Tonmikrofon werden von den Begleitern von Jordan ausgerichtet und schon einmal eingestellt. Der Beleuchter dreht seine Lampen auf den Gast und fragt ihn, ob das so in Ordnung ist und er nicht geblendet wird.

„Nein, alles OK“, antwortet der Gefragte, dessen Statur auffällig kräftig und für sein Alter sehr sportlich wirkt. Der Mann trägt für den Zeitgeist eine ungewöhnlich kurze Frisur. Sein dunkles Haar, das an den Schläfen und den Seiten schon an einigen Stellen ergraut, ist nur wenige Millimeter lang. Dafür sind seine Koteletten etwas dichter und münden in einem Backenbart, der ihm ein wenig das Aussehen eines Mitglieds der Hamburger Unterwelt verleiht. Seine breite und etwas schiefe Nase, der man ansieht, dass sie mindestens einmal gebrochen und nicht gerichtet wurde, trägt das Ihrige dazu bei. Zudem hat er eine auffällige runde und vertiefte Narbe unterhalb des linken Auges, die sein markantes Äußeres noch unterstreicht.

„Schön, dass Sie die Zeit gefunden haben, Herr Goldberg“, beginnt Jordan nun den Dialog, wobei er jedoch noch einige Dinge für seinen Gast erklären will. „Wir starten jetzt gleich das Interview – besser Ihre Biografie, zu der ich natürlich zu Anfang und auch zwischendurch Fragen stellen werde, die wir jedoch nicht mitsenden, sondern nur Ihre Antworten, während wir Bilder ihrer Lebensstationen zeigen. Das macht das Ganze interessanter und hat einen modernen Charakter, wenn Sie verstehen?“

Goldberg nickt verständig, macht sich jedoch in Wahrheit keine Gedanken darum, wie und was nachher aus dem Interview oder der Biografie werden soll. Er ist selbst gespannt darauf, was er erzählen wird.

„Wir haben extra dieses Hotelzimmer gebucht, damit Sie sich wohlfühlen. Die Atmosphäre im Aufnahmestudio in der Rothenbaumchaussee ist mir zu technisch kalt und würde Sie vielleicht auch nur irritieren. Also, seien Sie ganz locker und konzentrieren sich zunächst einfach auf meine Fragen. Sie werden sehen, dass es nach einiger Zeit wie von selbst geht. Wir wollen am Ende ungefähr 70 Minuten Sendezeit füllen und ich denke, dass wir dafür etwa zweieinhalb Stunden Material benötigen. Das sollten wir heute schaffen.“

„Können wir ein Fenster aufmachen?“, fragt Goldberg. „Der Rauch …“, ergänzt er.

„Das stört aber den Ton durch die Geräusche von der Straße“, bemerkt der Tontechniker und zieht gleich nochmal an seiner Zigarette – die vierte, seit der Gast das Hotelzimmer betreten hatte.

„Wir öffnen ein Fenster und können dann ja zumindest mit dem Technikintro beginnen“, erwidert Jordan und geht zu einem der Fenster, um es zu kippen. Das führt zwar in keiner Weise zum erhoffen Luftaustausch, doch Goldberg will nicht noch mehr mäkeln und belässt es dabei.

Jordan kehrt zurück zum Sessel und stellt zwei Gläser Wasser auf den schwarzglänzenden, runden Tisch, der ihn von seinem Interviewpartner trennt. Dann hebt er den Kopf zum Mikrofon, das der Tontechniker über sie hält und spricht hinein: „Tape 1, Biografie von Arjan Goldberg, heute ist der 13. Juni 1974.“ Danach wendet er sich wieder seinem Gast zu und spricht ihn an, während die Kamera und der Ton nun mitlaufen: „Herr Goldberg, in unserer Dokumentationsreihe des NDR über bemerkenswerte Biografien von Hamburger Bürgern haben wir Sie heute ausgewählt. Sie sind noch immer aktiver Boxer und jüdischen Glaubens …“

„Naja, von Glauben kann man bei mir leider nicht sprechen, das habe ich mir schon lange abgewöhnt“, entgegnet Goldberg sogleich, bevor der Journalist seine Frage vollständig stellen kann. „Ich komme aus einem jüdischen Elternhaus, das ist richtig. Und boxen tue ich auch nur noch … gelegentlich, wenn es meine Zeit zulässt. Aber nur noch etwas Sparring, keine richtigen Wettkämpfe mehr, damit ist Schluss.“

„Was machen Sie denn heute beruflich?“

„Ich bin Busfahrer bei den Hamburger Verkehrsbetrieben. Hauptsächlich fahre ich morgens und am Mittag Schüler.“

„Üben Sie diese Tätigkeit schon lange aus?“

„Ein paar Jahre schon. Ich habe meinen Personenbeförderungsschein erst mit 43 Jahren gemacht und dann gleich den Job bekommen. Zuvor habe ich mich mit Gelegenheitsarbeiten und ein bisschen Boxen über Wasser gehalten.“

„Das klingt nach schweren Jahren“, bemerkt Jordan.

„Ich habe schon schwerere Zeiten gehabt“, erwidert Goldberg.

„Ich weiß“, nickt der Journalist. „Lassen Sie uns da ansetzen und zu Ihrer Herkunft aus einer relativ wohlhabenden Hamburger Kaufmannsfamilie zurückkehren. Sie sind in Hamburg Altona geboren worden und an der Binnenalster aufgewachsen.“

„Genau, wir haben in der Fehlandtstraße in der Nähe des Jungfernstieges gewohnt.“

„Erzählen Sie doch etwas über diese Zeit“, bittet Jordan seinen Interviewpartner mit aufmunterndem Gesichtsausdruck.

„Kann ich dazu etwas ausholen?“, fragt Goldberg, dessen Gedanken bereits in die Zeit seiner Kindheit abschweifen.

„Unbedingt“, bestätigt der Journalist …

Geboren wurde ich in der Tat in Hamburg, und zwar am 20. April 1922 – ausgerechnet, nicht wahr? Ich komme aus einer jüdischen Familie, die allerdings sehr liberal und bürgerlich war. Das lag wohl in erster Linie an meiner Mutter, geborene Claire Reiter, deren Eltern sie und ihre Schwestern mit allen damals sehr ungewöhnlichen Freiheiten erzogen hatten. Großvater Jacob war Mitglied des diplomatischen Corps und zusammen mit seiner Frau einige Jahre in Afrika und Südostasien gewesen – ich nehme an, das hat ihren Horizont erweitert. Meine Großeltern gaben allen sieben Töchtern französische Namen und schickten sie nicht auf jüdische Schulen, was ihnen wohl manchmal einige Schwierigkeiten in ihrer Gemeinde eingebracht hatte.

Mein Vater Noah hatte hingegen ein sehr strenges, traditionelles Elternhaus und konnte sich erst spät aus dieser Enge lösen, als er seine künftige Frau kennenlernte. An seine Eltern habe ich komischerweise kaum Erinnerungen. Großmutter und Großvater waren immer nur die Eltern meiner Mutter für mich. Obwohl Mama und Papa beruflich stark eingespannt waren, kann ich mich an eine glückliche und behütete Kindheit erinnern. Sie hielten die negative Entwicklung, die unsere Leute immer stärker zu spüren bekamen, so gut wie möglich von mir fern. Ich war der einzige Spross, da meine Eltern nach mir keine Kinder mehr bekommen konnten – ich weiß nicht mehr genau, weshalb das so war.

Meine Mutter beließ es nicht bei der Hausarbeit, sondern engagierte sich ehrenamtlich. Sie häkelte und strickte mit Freundinnen für Arme, die aufgrund der stetigen Repressalien gegen Juden immer zahlreicher wurden. Sie organisierte in der jüdischen Verwaltung der Deutsch-Israelitischen Gemeinde Informationsabende, gab kostenlose Musikstunden am Klavier und hatte trotzdem noch genügend Zeit für mich. Manchmal frage ich mich, wie sie das geschafft hat? Was die Religion als solche angeht, hielten wir es wie viele in dem Stadtteil, in dem wir wohnten. Ich kann mich nur daran erinnern, dass wir zu besonderen Festen wie Jom Kippur oder Pessach in der Synagoge waren. So wie christliche Familien, die ein oder zweimal im Jahr zu Weihnachten und Ostern in die Kirche gehen, nur dass deren Gotteshäuser danach nicht zerstört und abgebrannt wurden.

Papa verkaufte und verwaltete Versicherungen der Deutschen Lloyd für die Handelsflotte und später sogar für die Kriegsmarine, denn er war trotz aller Liberalität zu diesem Zeitpunkt noch Patriot, schließlich hatte er im I. Weltkrieg gekämpft. Sein Büro lag in der Bernhard-Nocht-Straße, direkt in der Nähe der St. Pauli Landungsbrücken, dort wo heute das Amt für Seeschifffahrt angesiedelt ist. Ich hatte oft die Gelegenheit, ihn dort zu besuchen und gleichzeitig die Schiffe bei der Ein- und Ausfahrt zu beobachten. Das hat wohl frühzeitig meine Sehnsucht nach der Ferne ausgelöst, die später jedoch vollkommen anders erfüllt wurde, als ich es erwünscht hätte.

In der Nähe der Binnenalster zu wohnen – unsere Wohnung lag wie gesagt in der Fehlandtstraße – war in den frühen 30er Jahren für Kinder ein Traum. Ich erinnere mich an die Winter, in denen der Fluss vollkommen zugefroren war und uns als schier unendliche Eisbahn diente oder wir Eishockey mit krummen Ästen und einem flachen Stein am Jungfernstieg spielten. Als wir etwas älter waren, fuhren wir zusammen mit den Mädchen Schlittschuh, wobei wir sie natürlich immer festhalten mussten, selbst wenn sie viel besser fuhren, als wir Jungs. Doch die eine oder andere „zufällige“ Berührung gelang uns dabei; was waren wir doch für hinterhältige Bengels.

So mit elf oder 12 Jahren begann ich die weitere Umgebung des Büros von Papa zu erkunden. St. Pauli war ein Eldorado der fremden Eindrücke für mich … und ein Hort der Freiheit. Die Reeperbahn war schon damals eine sündige Meile, obwohl es noch andere Sitten und ungeschriebene Gesetze dort gab, vor allem ab 1933. Mich faszinierten die Seeleute aus aller Herren Länder, die unterschiedlichen Sprachen, die fremden Gesichter. Allerdings war ich niemals am Abend dort, dafür sorgte mein Vater natürlich. Trotzdem entdeckte ich während dieser Zeit die Geheimnisse der Liebe, wie ich in meiner Naivität glaubte. Die Läden waren nicht so freizügig wie heute, man versteckte das, was man zeigen wollte – und zwar so, dass derjenige, der es sehen wollte genau wusste, wie er es zu sehen bekam. Ich kam auch sehr schnell dahinter und wurde sozusagen durch die Reeperbahn aufgeklärt.

Mit 15 – das war 1938, lernte ich zum ersten Mal eine Frau kennen, die mich in ihren Bann schlug. Ihr Name, ich glaube es war eine Art Künstlername, lautete Leni. Wie Leni Riefenstahl, nur mit weitaus weniger pathetischem Geschwurbel, das in der Person begründet ist. Ich denke, Sie wissen was ich meine. Sie arbeitete tagsüber in einer Kneipe, an der ich oft vorbeiging. Sie muss mich wohl dabei beobachtet haben und irgendwann sprach sie mich an:

„Na Kleiner, was schlenderst du so unentschlossen hier herum? Willst du nicht reinkommen?“, fragte sie und lehnte sich mit einem Lächeln an den Türrahmen. Sie trug ein provozierend kurzes Trägerkleid im Stil der 20er Jahre und hatte eine schwarzweiße Federboa locker um den Hals geschlungen, so dass mir ihr Ausschnitt regelrecht ins Gesicht sprang, als sie sich zu mir beugte. „Du hast doch nicht etwas Angst?“, ergänzte sie und weckte damit natürlich meinen Stolz.

„Nein …, wie … wieso?“, stammelte ich und ärgerte mich über mich selbst. „Aber klar komme ich mit rein. Warum nicht?“, bemerkte ich dann schon etwas sicherer mit möglichst tiefer Stimme und folgte ihr in die Kneipe. Es war kein Mensch anwesend. Die lange Theke mit dem angelaufenen Messinghandlauf beschrieb vom Eingang her einen Bogen und folgte der schlauchartigen Räumlichkeit. Ein paar Barhocker, Schiffsbilder an den Wänden und ein kleiner runder Tisch am hinteren Ende waren das einzige Mobiliar in dieser Kaschemme. Zwei Türen zweigten weiter hinten vom Hauptraum ab. Die eine führte ins Klo, wie man unschwer an dem Männchen auf dem Türblatt erkennen konnte. Die andere mündete in einem kleinen Nebenraum, in den mich meine neue Bekanntschaft hineinzog. Es war mehr eine Kammer als ein Raum und nur eine spärliche Glühlampe hing als Beleuchtung von der Decke.

Leni drückte mich mit sanfter Gewalt gegen die Wand und kam dicht heran. „Du gefällst mir ungemein gut, mein Junge“, hauchte sie und atmete schnell dabei. Im Licht der Glühlampe konnte ich erkennen, dass die Haut ihres Gesichtes Spuren ihres Lebenswandels aufwies. Aber sie war trotzdem eine wahnsinnig attraktive Frau und sie raubte mir den Atem. Ich zitterte am ganzen Körper, als sie mich mit ihren Händen erkundete und sich an mich drückte. Schließlich küsste sie mich voller Leidenschaft und ich dachte, dass mein Herz gleich zerspringt.

„Du schmeckst gut“, raunte sie. „Anders als die vielen alten Kerle, die ich ansonsten immer habe.“

Ihre Küsse wurden immer wilder und ihre Hände schienen überall gleichzeitig zu sein. Ich packte ihre Brüste und sie stöhnte dabei auf. Dann spürte ich, wie sie geschickt an meiner Hose nestelte und ihre Hand hineinrutschte. Sie umfasste mein Glied und da war es auch schon passiert. Das war mit Sicherheit nicht mein erster Samenerguss – aber der gewaltigste, an den ich mich erinnere …

Arjan Goldberg blickt für einen Augenblick auf und sieht in die fasziniert-entsetzten Gesichter der drei Männer vom NDR. „Können …, können Sie das überhaupt senden?“, fragt er und wundert sich dabei über sich selbst und seinen freimütigen Redefluss, in den er gerade geraten war.

„Äh …, ich weiß es nicht. Wir können das aber notfalls schneiden. Ich weiß nicht, wie unser Redakteur darauf reagiert“, antwortet Jordan mit leicht verlegener Stimme, als schäme er sich für die Prüderie seines Arbeitgebers. „Aber fahren Sie doch fort. Vielleicht erzählen Sie uns gleich, wie Sie zum Boxen gekommen sind.“

Goldberg nickt …

Leni verzieh mir das schnelle Ende unserer Liaison mit einem wissenden Lächeln und reichte mir ein paar Taschentücher. „Wie alt bist du?“, fragte sie mich dabei.

„15“, antwortete ich. „Tut mir leid …“

„Das muss es nicht, die Ausdauer lernst du noch, mein Junge“, flüsterte sie und gab mir noch einen Kuss auf den Mund. Übrigens verlor sie kein einziges Wort darüber, dass ich offensichtlich Jude war, wie sie ohne Zweifel bemerkt haben musste. Es war ihr schlichtweg vollkommen egal, dass es diese furchtbaren Rassengesetzte gab, über die ich selbst nicht viel wusste, die ihr aber große Schwierigkeiten bereitet hätten, wäre dies hier herausgekommen. Wie in Trance schritt ich durch die Kneipe und verließ den Laden ohne zu bemerken, dass man meiner Hose noch ansehen konnte, was mir gerade wiederfahren war. Es war das erste aber nicht das letzte Mal, dass ich Leni traf. Sie hielt ihr Versprechen und lehrte mich Einiges, was man nur von einer solchen Frau lernen kann.

So schön dieses Erlebnis für mich war, gab es ausgerechnet an diesem Tag, es war der 9. November, das genaue Gegenteil davon, denn am Nachmittag und Abend begannen die Pogrome gegen jüdische Geschäfte und Synagogen im ganzen Land. Als ich mit Papa im jüdischen Abteil der Straßenbahn saß, konnten wir an vielen Stellen die Rotten der SA sehen, die sich mit Mannschaftswagen durch die Stadt bewegten. In jenen Tagen davor häuften sich die Repressalien gegen Juden noch stärker, aber dies schien noch etwas Anderes zu werden. An einer Haltestelle beobachteten wir, wie einer der SA-Männer mit roter Farbe „Kauft nicht bei Judenschweinen“ an ein Geschäft schmierte, dessen Besitzer hilflos danebenstand und von weiteren Kerlen bedroht und bedrängt wurde. Auch andere Werkstätten, Kaufhäuser und Geschäfte wurden an diesem Tag von den Nazis belagert und beschmiert … und es sollte in der Nacht noch viel schlimmer werden. Die Synagoge in der Hochstraße, die wir wie gesagt meistens zu den Feiertagen aufsuchten, wurde von einer großen Gruppe von Männern mit und ohne Uniformen verwüstet. Sie warfen die Bänke hinaus und zertraten sie vor dem Gebäude, zerrissen die Tora-Rollen und verbrannten viele Bücher. Wie wir später erfuhren, brannten etliche weitere Gotteshäuser vollkommen aus, ohne dass die Feuerwehren ausrückten und halfen. Über 1000 Männer wurden in dieser Nacht aus ganz Hamburg noch zusammengetrieben und ins KZ Neuengamme deportiert. Das war der Beginn eines neuen Kapitels der Drangsalierung und Verfolgung. Vom Balkon unserer Wohnung, auf dem wir am Abend standen, konnten wir das raue Gebrüll und die Flüche bis zu uns hinauf hören.

Mama stand dicht an Papa gedrängt und zog mich an sich. Ich spürte, dass dies ein Wendepunkt in unserem Leben war. Bisher hatte man uns in Ruhe gelassen, was offenbar auch daran lag, dass Papa Einfluss durch seine Arbeit und somit wichtige Unterstützer an hohen Stellen hatte, die ihm halfen und nicht fallenließen, wie andere Arbeitgeber es mit jüdischen Mitarbeitern bereits getan hatten. Doch nach dieser Nacht änderte sich das alles nach und nach, es wurde auch für uns immer schlimmer …

Doch ich sollte ja erzählen, wie ich zum Boxen gekommen bin. Das war etwas früher und hatte eigentlich zunächst ebenfalls mit für mich unangenehmen Dingen zu tun, auch wenn man das nicht miteinander vergleichen konnte. Während meiner vielen Expeditionen durch St. Pauli geriet ich eines Tages an drei waschechte Hafenjungs, die es offenbar auf mich abgesehen hatten. Allerdings muss ich gleich hinzufügen, dass sie das wohl nicht aus Antisemitismus taten – sie hätten wahrscheinlich gar nicht gewusst, was das ist – sondern einfach nur, weil ich ein augenscheinlicher Fremdkörper in ihrer Gegend war. Ich nannte sie heimlich „Dick, Lang und Doof“, denn das passte am besten auf sie. Bei unserer ersten Begegnung kamen sie mir entgegen und ich konnte schon am Grinsen ihrer Gesichter erkennen, dass dies kein schönes Treffen für mich werden würde. Das Wechseln der Straßenseite meinerseits hatte keinen Sinn, denn sie taten es mir nach, woraufhin sich mir sofort der Magen zusammenkrampfte.

„Dick“ schien der Anführer zu sein und trat mir provozierend entgegen. Seine beiden Kumpel – ein langer, dürrer Bengel mit auffällig vielen Pickeln im Gesicht, fettigem Haar und einem krummen Rücken, und ein dümmlich aussehender Rothaariger, dem zwei Schneidezähne fehlten – stellten sich um mich herum auf, damit ich nicht ausweichen konnte. „Wat mächsten hiea?“, fragte „Dick“ mit breitem Hamburger Dialekt und zerrte an meinem Hemd. „Siehst jo schnieke aus, wä?“, bemerkte er, auf meine Kleidung zeigend. In diesem Moment rächte es sich, dass Mama immer darauf achtete, dass ich gut gebügelte Hemden und Hosen trug.

„Junge, wo kommst du häär?“, wollte der Dicke mit all seiner Penetranz wissen und kam noch dichter heran.

„Neustadt“, würgte ich hervor, was die drei Bengels zum Lachen brachte. Ich wusste in diesem Augenblick noch nicht, dass ich das große Glück hatte, nicht in Blankenese oder Altona zu wohnen, denn dann hätten mich die Drei sofort verprügelt. Aber Binnenalster und Jungfernstieg war aus ihrer Sicht wohl auch schon ganz schön schlimm, was sie mir durch Herumschupsen und einigen Ohrfeigen auch zeigten. Diese für mich sehr erniedrigende Prozedur wiederholte sich noch vier- oder fünfmal an unterschiedlichen Tagen, wobei es beim letzten Mal am schlimmsten wurde. „Dick“ war an diesem Tag wohl besonders schlecht gelaunt und schupste mich mehrfach zu Boden, wobei er mich wütend und herausfordernd anstarrte. „Komm nich wieda häär, du feiner Pinkel, du“, sagte er und drohte mir mit der Faust, während ich wieder auf dem Gehweg lag.

Irgendetwas musste das an diesem Tag wohl in mir ausgelöst haben, denn ich verspürte plötzlich eine heiße Welle, die durch meinen Körper schoss. Wie von einer Wespe gestochen sprang ich wieder auf und schlug dem Dicken die Linke mit voller Wucht ins Gesicht. Er sah mich entsetzt an, während er zurücktaumelte und wie ein Sack umfiel. Erst nach einer Weile erhob er sich wieder, wobei seine Nase stark blutete und er sich das Malheur ungläubig betrachtete. Was danach folgte war eine Serie von Schlägen der drei Jungen, die ich nicht abwehren konnte. Ich beugte mich nur nach unten und hoffte, dass das Trommelfeuer irgendwann aufhörte.

Irgendjemand rief die drei Schläger an und ging dann dazwischen. „Verschwindet, ihr unfairen Kanaillen“, hörte ich ihn schimpfen und die Prügel hörte augenblicklich auf, weil „Dick“ und seine beiden Kumpel wegliefen. Als ich wieder aufschaute, stand ein älterer Mann mit lederner Schirmmütze vor mir und sah mich an. „Mensch Junge, du musst aufrecht stehen und deine Deckung hochnehmen“, sprach er mich an, während er mir meine Sachen abklopfte, um den Dreck der Straße zu entfernen.

„Vielen Dank“, antwortete ich und betrachtete ihn genauer. Sein Gesicht besaß eine Menge Narben und seine Nase sah so aus, wie meine jetzt. Ein stoppeliger, grauer Bart rundete das Bild vom rauen Kerl noch ab. Seine Augen waren eisgrau und sie fixierten einen so durchdringend, dass man glaubte, man stehe nackt vor diesem Mann. Es war aber kein unfreundlicher, sondern ein prüfender Blick tief in die Seele. Er war einer jener Menschen, die so etwas konnten. Damals wusste ich es noch nicht, aber das Leben und seine extremen Höhen und vor allem Tiefen hatten ihn entsprechend geprägt. Er war etwas ganz Besonderes und sollte mein eigenes Leben ebenfalls stark beeinflussen.

„Ach, keine Ursache. Ich hasse unfaire Situationen. Und Drei gegen Einen ist so eine unfaire Geschichte. Aber deine Linke war wirklich nicht von schlechten Eltern, das muss ich dir mal sagen – und ich kenn mich damit aus. Nur an deiner Deckung musst du wie gesagt ordentlich arbeiten“, bemerkte er, wobei er mir mit einem Taschentuch Blut aus dem Gesicht tupfte, denn ich hatte schon etwas abbekommen. „Wie alt bist du?“, wollte er dann wissen.

„15“, antwortete ich, was damals nicht ganz stimmte, denn es war Anfang März und bis zu meinem Geburtstag waren es ja noch gut anderthalb Monate hin.

„Und wie heißt du, mein Junge?“

„Arjan Goldberg.“

„Aha“, nickte er und lächelte hintergründig. „Und du kommst sicher nicht von hier. Eher aus Bahrenfeld oder von der Alster?“

„Neustadt, in der Fehlandtstraße“, antwortete ich nickend.

„Hab ich’s mir doch gedacht. Also ich wohne hier auf Pauli und Freunde nennen mich Isi“, erklärte er mir.

„Isi?“, fragte ich.

„Ja, das ist einfach zu merken, oder?“

„Ja, schon“, bestätigte ich. Erst später erfuhr ich, dass sein Spitzname die Abkürzung von Isaac war und er vor allem bei seinem langen Aufenthalt in England so (also „Eisei“) genannt worden war.

„Also Junge, pass künftig auf deine Deckung auf und lass dich am besten nicht mit solchen Bengels ein. Die haben einen üblen Charakter“, sagte er und wollte sich verabschieden.

Mich hatte jedoch die Neugier auf diesen Mann gepackt und ich wollte mich unbedingt noch etwas mit ihm unterhalten. „Weshalb haben Sie gesagt, sie kennen sich damit aus?“, fragte ich und ahmte den Hieb von vorhin nach.

„Naja, weil ich Boxlehrer bin. Habe oben in der Seilerstraße einen kleinen Club, in dem ich meine Jungs trainiere“, erklärte er.

„So wie Max Schmeling?“, wollte ich fasziniert wissen. Ich konnte mich sehr gut an den Kampf im vergangenen Jahr gegen den Amerikaner Joe Luis erinnern, den wir alle gemeinsam am Volksempfänger mitverfolgt hatten. Dazu hatte ich sogar bis spät in der Nacht aufbleiben dürfen.

„Tja, der ist in einer anderen Gewichtsklasse, aber ich habe ihn mal kennengelernt. Sein Stil ist nicht schlecht, den hat er von Joe Yussel Jacobs gelernt, der auch mit Ted Moore aus England gearbeitet hat. Durch Joe bin ich selbst nach England gekommen und habe eine Menge dort gelernt.“

Nach dieser Erläuterung war es vollkommen um mich geschehen. Jeder Junge in Deutschland verehrte Max Schmeling. Dieser Mann hier kannte ihn sogar persönlich und war zudem noch in England gewesen. Obwohl ich daran zuvor nie gedacht hatte, war plötzlich mein Interesse, selbst zu boxen geweckt und ich wollte es unbedingt ausprobieren. „Darf ich vielleicht bei Ihnen das Boxen lernen?“, fragte ich, nachdem ich all meinen Mut zusammengenommen hatte. „Sie haben doch gesagt, ich muss an meiner Deckung arbeiten“, schob ich als Argument nach.

„Na Junge, was würden denn deine Eltern dazu sagen?“ bemerkte er skeptisch. Sicher dachte er, dass ein Sohn aus „besseren Kreisen“ niemals die Erlaubnis erhalten würde, in St. Pauli bei einem alten Kerl, wie er es war, boxen zu dürfen.

„Ich frage sie noch heute Abend“, antwortete ich voller Eifer und verabschiedete mich dann in der Hoffnung, in diesem Mann bald meinen Boxtrainer gefunden zu haben. Die Anfrage bei meinen Eltern gestaltete sich jedoch weitaus schwieriger, als befürchtet, denn am Abend war Mama zunächst entsetzt über mein Aussehen und warf meinem Vater, der mich ja schon vorher in seinem Büro so gesehen hatte, vorwurfsvolle Blicke zu. Nachdem ich mich erklärt hatte und den Vorfall mit den drei Jungs gleich als Argument dazu nutzte, mich durch Boxen verteidigen zu wollen, gab es sogleich eine deutliche Absage von Mama, die keinen Widerspruch mehr duldete.

Ich war mehr als enttäuscht. Alle meine Hoffnungen und Pläne, die durch die Begegnung mit Isi entstanden waren, fielen wie ein Kartenhaus in sich zusammen. Ausgerechnet meine Mutter, die ansonsten offen für alles Neue war, hatte ihre Entscheidung gegen meine Interessen gefällt und es sah so aus, als ob sie nichts von ihrer Meinung abbringen konnte.

Die unerwartete Wende kam einige Tage später durch einen Besuch, der mich vollkommen überraschte. Am Abend klopfte es an der Wohnungstür und meine Eltern zuckten zusammen, da es sich nicht um das typische Klopfzeichen der Gemeinde handelte, welches man inzwischen miteinander verabredet hatte. Besorgt öffnete mein Vater die Tür und sah einen fremden Mann dort stehen. „Ja bitte?“, fragte er verwundert.

„Herr Goldberg?“, hörte man den anderen Mann sagen, dessen Stimme ich sofort wiedererkannte und sofort zur Tür lief, um mir anzuschauen, ob es wirklich Isi war. Er war es, begrüßte mich mit einem Lächeln und erklärte Papa kurz, woher er mich kannte. „Mein Name ist Isaac Gerber, ich habe etwas Wichtiges in Bezug auf Ihren Sohn mit Ihnen und Ihrer Frau zu besprechen und hoffe, dass Sie etwas Zeit für mich haben“, sagte er.

„Bitte kommen Sie herein“, bat mein Vater ihn und führte ihn in das Wohnzimmer. Ich selbst platzte natürlich vor Neugier, durfte aber nicht dabei sein und musste mein eigens Zimmer aufsuchen.

Das Gespräch dauerte meiner Erinnerung nach mindestens eine schier endlose Stunde und ich bekam trotz aller Lauschversuche an der Wand nicht eine Silbe davon mit. Danach wurde ich jedoch aus dem Zimmer geholt und durfte wieder ins Wohnzimmer zurückkehren, wo Isi noch immer mit meinen Eltern zusammensaß. Sie sahen mich alle drei an und ich kam mir vor, als würde ich vor einem Tribunal stehen. Doch kam die erlösende Erklärung meiner Mutter. Ich durfte plötzlich bei Isi boxen, wenn ich es noch wollte.

Ungläubig schaute ich meine Eltern und meinen neuen Bekannten an und stammelte dann erfreut ein „Ja …, na … natürlich“, hervor.

„Es gibt aber eine Bedingung“, ergänzte Isi und sah mich dabei ernst an. „Deine schulischen Leistungen sollen derzeit nicht die besten sein, wie ich höre. Das muss und wird sich ändern, wenn du bei mir boxen willst. Jeden zweiten Tag wird gebüffelt und nicht trainiert. Klar?“

„Jawohl“, antwortete ich hocherfreut.

„Ich rede mit deinen Eltern und kontrolliere das. Werden die Zensuren nicht besser, gibt es Trainingsverbot“, fuhr er fort.

„Jawohl“, nickte ich wieder.

„Gut, wir fangen morgen am Nachmittag, wenn du mit deinen Schulaufgaben fertig bist an und sehen mal, was für eine Art Kämpfer du bist“, bemerkte er, während er sich erhob und sich dann verabschiedete.

Ich war unglaublich aufgewühlt und freute mich so sehr, dass ich in dieser Nacht beinahe nicht einschlafen konnte. Was Isi meinen Eltern erzählt und womit er sie überzeugt hatte – weshalb er das überhaupt tat – erfuhr ich erst viel später, als es scheiterte …

Von diesem Tag an begann ich mit dem Boxen und hielt dabei auch die Verabredung ein, mich wieder mehr in der Schule anzustrengen. Ich hatte die Mittelstufe nämlich gerade mit Ach und Krach geschafft, wie man so schön sagt. Jetzt hieß es, sich auf dem Gymnasium zu bewähren, auf das ich noch gehen konnte, weil das Zwangsdekret für den Besuch von ausschließlich jüdischen Schulen für Juden zu diesem Zeitpunkt noch nicht existierte. Zudem war der Schulleiter (im Gegensatz zu seinem Stellvertreter) noch relativ liberal und ließ auch jüdische Schüler zu. Doch wie gesagt, das Boxen war nun mein Hauptaugenmerk – und das mit dem Segen meiner Eltern.

Isis Club lag wie bereits erwähnt in der Seilerstraße oberhalb der Landungsbrücken. Ziemlich in der Mitte der Straße gab es einen Torbogen zu einem Hinterhof, in dem sich eine Möbeltischlerei, eine Bäckerei und eben auch der Boxclub befanden. Ein vergilbtes Blechschild über dem Eingang linker Hand wies auf „Isi McDuff – Englisches Boxen“ hin. McDuff und nicht Gerber? Ich wunderte mich noch mehr über den Mann, denn er hatte doch erzählt, dass er lediglich in England gearbeitet hatte, nicht dass er von dort stammte. Wie ich es schon erwähnte, war Isi ein unverfänglicher Spitzname, der für alles Mögliche stehen konnte. Der schottische Nachname sollte zudem ebenfalls von der jüdischen Herkunft meines Trainers ablenken. Es gab noch einige Geheimnisse um ihn, doch davon später.

Ich betrat den Club durch eine breite, zweiflügelige Holztür, die eigentlich als Magazinausgabe für sperrige Materialien und Maschinen gedacht gewesen war. Doch die ehemalige Lagerhalle war zu einer Sportstätte umfunktioniert worden und hatte reichlich Platz, wie ich beim Hereinkommen erstaunt feststellte. Man blickte von hier aus direkt auf zwei Boxringe, die parallel unter den Fenstern der Straßenseite standen und sozusagen die beherrschenden Elemente der Halle waren. Rechs davon hing eine ganze Reihe an größeren und kleineren Ledersäcken, an denen Jungs trainierten und sie bearbeiteten. Weiter in der Mitte gab es noch Maisbirnen und einige Gerätschaften, deren Sinn ich mir im Moment noch nicht erklären konnte. Auf jeden Fall war der Club von Isi zwar einfach und mit vielen alten, gebrauchten Utensilien ausgestattet, aber eben auch vielseitig und zweckmäßig. Zudem gab es genügend Platz für das Training, das ich bald kennenlernen sollte.

Eine Menge Augenpaare beobachteten mich, als ich hereinkam, doch hörte keiner der Jungs und jungen Männer auf zu tun, was sie gerade taten. Dazu hatten sie zu viel Respekt vor ihrem Trainer, der peinlich genau darauf achtete, dass niemand schluderte, wie er es immer ausdrückte. Als Isi mich sah – er stand gerade bei einem Sparring und gab den Kämpfern Tipps – kletterte er über die Ringseile und kam auf mich zu.

„Schön, dass du hier bist, Junge“, sagte er. „Bevor wir anfangen und ich dir alles zeige, muss ich dir noch ein paar Dinge sagen, die du unbedingt und ohne Nachfrage zu verinnerlichen hast. Komm mit.“ Er führte mich zu einer kleinen verglasten Nische, die wohl so etwas wie sein Büro darstellte und schloss hinter uns die Tür. „Was ich dir jetzt sage, musst du dir merken. Klar?“, fragte er.

„Ja, klar“, antwortete ich, gespannt darauf, was nun wohl folgen mochte.

„Gut. Ich bin ab jetzt für dich Herr McDuff. So und nicht anders sprichst du mich hier an. Und was dich angeht: du besitzt hier drin keinen Nachnamen. Deine Eltern haben einen wunderschönen friesischen Namen für dich ausgesucht und nur den nennst du. Egal, wer dich fragt, du heißt hier nur Arjan. All die anderen Jungs haben übrigens auch keine Nachnamen. Hast du das verstanden, Junge?“

„Ja, Herr McDuff“, antwortete ich ihm um zu zeigen, dass ich wirklich verstanden hatte. Natürlich kam mir das alles etwas seltsam vor, denn ich ahnte ja nicht, dass dies zu meinem Schutz geschah.

„Sehr gut. Dann lass uns mal mit der Führung beginnen“, bemerkte er scherzhaft und zeigte mir zunächst die einzelnen Trainingsmöglichkeiten, die hier vorhanden waren. An diesem Nachmittag erhielt ich noch die Gelegenheit, mich an der einen und anderen Station zu messen und durfte Sandsack, Boxbirne, Springseil und einige andere Dinge ausprobieren. Die ungewöhnliche Anstrengung sorgte dafür, dass ich am Abend wie ein Toter ins Bett fiel und sofort einschlief. Die folgenden Wochen und Monate wurden klar vom Boxsport dominiert, denn ich besaß genügend Ausdauer und fand immer größeren Gefallen daran, zumal ich offensichtlich wirklich Talent hatte. Isi erkannte das wohl in mir und begann es zu fördern. Obwohl ich das jüngste Mitglied im Club war, verschaffte ich mir schon bald Respekt im Ring und durfte nach relativ kurzer Zeit schon an Vergleichskämpfen mit anderen Clubs der Stadt teilnehmen. Wie es schien, hatte ich meine Bestimmung gefunden. Wie sehr dies meine Bestimmung war, sollte ich jedoch erst später sehr leidvoll feststellen.

Isi war darüber hinaus jedoch so etwas wie eine Vaterfigur für die rund 30 Jungs, die hier trainierten. Er hatte für alle Probleme ein offenes Ohr und kümmerte sich rührend um diejenigen, die nach Niederlagen im Ring deprimiert waren. Er versuchte uns moralisch aufzubauen und erzählte uns Geschichten über die großen Boxer wie Bob Fitzsimmons, Jack Johnson oder Tommy Burns, der eine Goldmine im Klondike beim Pokern gewonnen und dort gleich einen Boxkampf ausgetragen hatte. Die Stunden im Club waren stets etwas ganz Besonderes für uns. Es war trotz der Anstrengungen des Trainings und der Kämpfe ein Hort der Geborgenheit, eine andere Welt, wobei ich noch immer nicht kapiert hatte, dass sehr viele der anderen Jungs in einer ähnlichen Lage waren wie ich.

„Dick, Lang und Doof“ habe ich übrigens in dieser Zeit auch noch mehrmals getroffen, doch neuerdings wechselten sie immer die Straßenseite, wenn sie mich sahen. Mir war das recht und ich hatte auch nicht vor, mein neues Können aus Rache an ihnen auszulassen. Die Wochen, Monate und sogar Jahre vergingen mit den üblichen Geschehnissen jener Zeit, die ich als Heranwachsender mehr und mehr mitbekam und die mich zunehmend wütend machten. Der Krieg hatte begonnen und beschäftigte die Erwachsenen eine Weile. Die scheinbar heile Welt meiner Kindheit zerbröselte jedoch langsam unter dem Druck der ständigen Diskriminierung und Verfolgung der Juden, die nicht aufhörten. Im Gegenteil, es wurde immer noch schlimmer und erreichte schließlich auch mein Heim, das so lange davon verschont geblieben war.

Als ich eines Nachmittags von der Schule nachhause kam, saßen meine Eltern ziemlich bedrückt in der Küche der Wohnung. Als ich nach dem Grund fragte, eröffnete mein Vater mir, dass wir nicht länger hier wohnen durften, da es Juden nicht mehr erlaubt war, in solchen Wohnungen zu leben, wie wir es taten. „Wir ziehen zurück nach Altona in die Breitestraße, wo es Judenwohnungen gibt“, erklärte er mir.

„Judenwohnungen?“, fauchte ich wütend und schlug mit der Faust gegen die Wand. „Was noch? Was kommt noch, Papa? Wir dürfen uns die Schule nicht mehr aussuchen. Wir müssen diese furchtbaren Zusatznamen in den Pässen tragen und jetzt schreibt man uns auch noch vor, wo wir zu wohnen haben? Ich habe es satt, so satt“, schimpfte ich und wollte am liebsten einen der Verantwortlichen vor mir stehen haben, um ihm ein paar Schläge zu verpassen.

„Nur noch kurze Zeit, mein Sohn“, versuchte Papa mich zu beruhigen. „Wir … bereiten etwas vor“, bemerkte er zögerlich.

Ich horchte auf. „Was?“, wollte ich wissen.

„Darüber kann ich noch nicht reden, ich darf es nicht“, wich er mir aus.

Ich blickte ihn herausfordernd an, versuchte meinen Frust an ihm abzulassen. Ich glaube, in diesem Moment verachtete ich meinen Vater sogar, wofür ich mich heute noch schäme. Er hatte in der Tat schon lange Vorbereitungen für eine mögliche Flucht getroffen, bei der ihm seine Kontakte in aller Welt helfen sollten. Doch zu diesem Zeitpunkt war es durch den Krieg und die ständigen Erlasse und Gesetze gegen Juden immer schwieriger geworden, sich eine Möglichkeit zur Migration in andere Länder zu verschaffen. Alles musste äußerst konspirativ geschehen und schon der kleinste Fehler konnte einem die Festnahme oder Schlimmeres einbringen. Aus diesem Grund konnte Papa mir nicht mehr erzählen und nahm es lieber hin, dass ich wütend auf ihn war und ihn für einen Schwächling hielt, der sich alles gefallen ließ.

Dass ich selbst Teil eines solchen konspirativen Netzwerkes geworden war, hatte ich bis zu diesem Zeitpunkt noch immer nicht bemerkt – und genau das war ja auch der Sinn dahinter. Die gute Organisation der Deutsch-Israelitischen Gemeinde reichte viel weiter, als ich es mir in meiner jugendlichen Naivität vorstellen konnte. Einen ersten Einblick darin erhielt ich jedoch an jenem Tag, an dem ich gerade wieder im Boxclub war und feststellte, dass mehrere der jüngeren Mitglieder fehlten, die ansonsten immer anwesend waren. Isi antwortete daraufhin nur ausweichend auf meine Fragen und ließ mich stattdessen noch härter Trainieren, als sonst. Plötzlich tauchte eine schwarze Limousine im Innenhof auf und zwei hochgewachsene Männer mit dunklen Ledermänteln kamen durch die Tür herein.

„Heil Hitler“, rief der eine der Männer laut in die Halle und schob gleich darauf nach, dass wir sofort mit dem Krach – sprich mit dem Training – aufhören sollten.

Isi saß gerade in seinem Büro und kam sofort heraus, um den Männern entgegenzugehen. „Was kann ich für Sie tun?“, fragte er, wobei er seltsamerweise plötzlich einen leicht englischen Akzent besaß, wie ich erstaunt feststellte.

„Herr McDuff?“, fragte einer der beiden Mantelträger.

„Ja, das bin ich.“

„Oberkommissar Steinhoff, Geheime Staatspolizei. Das ist mein Kollege Kommissar Berg. Uns ist zu Ohren gekommen, dass Sie hier jüdische Kinder trainieren lassen sollen“, blaffte der Mann Isi an.

„Nein, natürlich nicht. Wie kommen Sie darauf?“, erwiderte unser Trainer im Ton der Empörung. „Ich habe die Sportausweise sämtlicher Schüler in meinem Büro und bin selbst Mitglied im Reichssportbund. Jüdische Sportler dürften ja gar nicht bei mir organisiert sein und an den Wettkämpfen teilnehmen“, fuhr er fort. „Wenn Sie wollen, können Sie sich gern davon überzeugen.“

„Sie sind Engländer?“, bemerkte der Gestapomann mit deutlichem Unterton, denn England befand sich inzwischen im Krieg mit dem deutschen Reich.

„Schotte“, berichtigte Isi den Mann. „Ich hasse Engländer, falls Sie das meinen. Aber auch meine Papiere sind in Ordnung, denn ich bin vor über 10 Jahren Deutscher geworden.“

„Deutscher wird man nicht durch Papiere, man wird als Deutscher geboren oder eben nicht. Außerdem gehört auch Schottland zum vereinten Königreich, wenn ich nicht irre“, wies Steinhoff ihn mit erhobenem Zeigefinger zurecht. „Zeigen Sie uns mal ihre Unterlagen“, befahl er dann und sie gingen gemeinsam in den verglasten Unterstand, wobei sie die Tür hinter sich schlossen.

Wir Jungs blickten natürlich gebannt auf das Geschehen hinter dem Glas und beobachteten unseren Trainer dabei, wie er den beiden Gestapoleuten alles gestenreich zu erklären schien und auf sie einredete. Wir spürten, dass diese Situation auf des Messers schneide stand und vor allem ich hatte Angst, denn es konnte ja herauskommen, dass ich Jude war. Ich ahnte noch immer nicht, dass es vielen meiner Clubkameraden ähnlich ging und sie die gleichen Ängste besaßen.

Nach einer Weile kamen die drei Männer wieder aus dem Büro heraus und der Gestapokommissar blickte in die Runde. Er hielt mehrere Papiere in der Hand und sah in die Gesichter meiner Kameraden. Isi stand daneben und versuchte so gelassen wie möglich zu scheinen. Doch ich sah ihm an, dass er mindestens genauso unter Spannung stand, wie ich.

„Wer ist Arjan Hansen?“, fragte Steinhoff plötzlich laut.

Für einen Moment schien mir das Herz stehenzubleiben. Er hatte meinen Vornamen aufgerufen, zu dem der Name Hansen jedoch überhaupt nicht passte. Ich sah, wie mein Trainer sich auf die Lippen biss und mich dabei anstarrte, als wollte er mir Gedanken übermitteln. Ich dachte angestrengt nach und überlegte fieberhaft, was ich tun sollte. In genau diesem Moment wurde mir bewusst, was das bisherige Verhalten von Isi in Bezug auf unsere Namen zu bedeuten hatte. Niemand sollte dadurch als Jude auffallen, deshalb wusste auch niemand von des Anderen Nachnamen oder Herkunft. Diese Erkenntnis durchschoss mich wie ein Blitz und ich meldete mich. „Ich …, ich bin das“, antwortete ich.

„Aha. Und wie lautet deine Adresse?“, wollte der Gestapomann weiterhin wissen.

Wieder war ich in der Zwickmühle. Was war die richtige Antwort? Hatte mein Trainer auch die Adressen in den Sportpässen gefälscht oder konnte ich meinen richtigen Wohnort nennen? Ich setzte alles auf eine Karte: „Fehlandtstraße Nr. 7“, antwortete ich, denn es hätte ja auch sein können, dass wir gerade umgezogen waren und das noch nicht in dem Ausweis stand.

Der Oberkommissar blickte mich eine ganze Weile schweigend an. Die Spannung wurde beinahe unerträglich, denn ich wusste trotzdem nicht, ob ich mich nun in irgendeiner Weise verraten hatte, oder nicht.

„Gut. Scheint ja doch alles in Ordnung bei Ihnen zu sein“, bemerkte Steinhoff zu Isi und gab ihm die Dokumente zurück. „Was ist Isi eigentlich für ein Name?“, fragte er dann wie beiläufig.

„Es wird Eisei ausgesprochen. Ist schottisch“, antwortete unser Trainer.

„Hm, na gut. Nehmen Sie die Bengels mal hart ran. Sollen deutsche Männer werden, keine Weichlinge“, empfahl der Gestapomann noch pathetisch und verabschiedete sich zusammen mit seinem Kollegen.

„Jawohl Herr Oberkommissar. Vielen Dank“, antwortete Isi und wartete, bis die beiden Männer durch die Tür verschwunden waren. Danach schien er in sich zusammenzusacken und musste sich zunächst hinsetzen. Nach einer Weile erhob er sich jedoch wieder und schickte die anderen Jungs alle nachhause. Ich selbst sollte noch bleiben, denn er musste mit mir reden. „Verzeih mir bitte“, begann er und ich sah die Tränen in seinen Augen.

„Was …, wofür?“, fragte ich ungläubig.

„Dafür, dass ich dich in diese Situation gebracht habe. Ich hätte dich schon längst aufklären sollen, denn du bist alt genug. Ich mache mir solche Vorwürfe, dass ich es nicht getan habe. Hättest du heute nicht so scharfsinnig reagiert, dann wäre alles zusammengebrochen.“

„Ich verstehe nicht …“, bemerkte ich.

„Wir haben das hier alles organisiert“, erklärte Isi mir mit ernster Miene. „Die meisten deiner Kameraden sind ebenfalls Juden. Viele von ihnen haben falsche Vor- und Nachnamen und ich habe ihnen das zusammen mit ihren Eltern lange vorher eingetrichtert. Bei dir habe ich es jedoch versäumt, weil ich noch abwarten wollte, ob man deiner Familie trauen kann. Ich habe deinen Eltern nur erzählt, dass du hier tagsüber sicher vor Verfolgungen wärst, weil uns niemand kontrollieren würde. Deshalb haben sie zugestimmt. Die ganze Wahrheit habe ich ihnen nicht gesagt, was ein unverzeihlicher Fehler war. Wir müssen jedoch jeden Schritt genau abwägen und uns absichern, denn selbst unter uns gibt es Verräter. Die nichtjüdischen Jungs stammen aus Familien, die sich heimlich im Widerstand befinden und uns unterstützen, denn wir brauchen diese Hilfe. Wir haben über den Sport die Möglichkeit gefunden, die Kinder und Jugendlichen außer Landes zu schmuggeln. Die Sportausweise mit dem Stempel des Reichssportbundes sind sozusagen der Schlüssel. Sie reichen in der Regel, um damit Reisepapiere für angebliche Vergleichswettkämpfe im besetzten Ausland zu bekommen. Über diesen Weg wird aus Jacob Levi plötzlich Hans Meier. So und auf anderen Wegen haben wir schon beinahe 1000 junge Leute aus Hamburg herausgebracht und über Holland, Dänemark oder Norwegen heimlich nach England herübergeschafft. Deshalb fehlen immer wieder einige. Verstehst du das, Junge?“

Erst jetzt fiel es mir wie Schuppen von den Augen. Mit meinen Vermutungen bezüglich der Heimlichkeit der Namen war ich zum Glück schon auf der richtigen Spur gewesen, doch dieses Geständnis von Isi öffnete mir erst richtig den Verstand darüber, was er hier tat. Und zum ersten Mal begriff ich wirklich, in welcher Lage wir uns tatsächlich befanden, wenn es notwendig war, Menschen außer Landes zu schmuggeln. „Ja, natürlich“, nickte ich. „Aber wie geht es jetzt weiter?“

„Wir müssen noch vorsichtiger werden“, antwortete mein Trainer. „Die Tatsache, dass die Gestapo auf uns aufmerksam wurde zeigt mir, dass es Lücken in unserem Netz gibt. Vielleicht ist ihnen auch nur aufgefallen, dass ihnen viele der Juden hier entwischen. Sie versuchen seit einiger Zeit, alle zu zentralisieren und zusammenzutreiben.“

„Ja, wir sollen auch aus unserer Wohnung raus und nach Altona ziehen“, sagte ich. „Wir haben nur zwei Wochen Zeit für den Umzug.“

„Das ist genau ihre Taktik“, nickte er. „Sie bereiten Deportationen vor, wie sie es bei den polnischen Juden taten, die hier in Hamburg lebten. Fast alle von denen sind bereits verschwunden und niemanden kümmerts.“

„Wir müssen irgendetwas dagegen tun, uns wehren …, kämpfen“, brauste ich auf. „Ich habe bei dir gelernt, zu kämpfen.“

„Nur dass dieser Gegner sich nicht an die Regeln hält“, bemerkte Isi sarkastisch. „Hier heißt es vor allem, klug vorgehen und ebenfalls eine Taktik entwerfen.“

„Wer hilft uns dabei?“, wollte ich wissen.

„Ich fürchte, wir müssen uns selbst helfen. Es sind wenige, die uns unterstützen können. Alle sind mit diesem Krieg beschäftigt.“

„Aber du musst doch Kontakte haben“, warf ich ein. „Weshalb kannst du dich ansonsten als Schotte ausgeben. Wie hat das eigentlich funktioniert?“

„Das ist eine lange Geschichte. Als ich drüben in Großbritannien war, haben mich jüdische Organisationen angesprochen und mir ihren Plan mitgeteilt, wie man Menschen aus Deutschland in Sicherheit bringen könnte, denn sie ahnten damals, kurz nachdem Hitler zum Reichskanzler wurde bereits, was daraus entsteht. Sie haben mir einen schottischen Pass, Geld und den Namen besorgt, mit dem ich dann hierher als Isi McDuff zurückkehrte und alles aufbauen konnte. Mehr kann und darf ich dir nicht erzählen, mein Junge.“

„Was ist meine Rolle dabei?“, fragte ich, denn ich war willens, mich voll und ganz in diese Sache mit einzubringen. Mein jugendlicher Übermut war entfacht und ich wollte mithelfen, Widerstand zu leisten und Menschen zu retten.

„Halte deine Augen und Ohren offen und bewege dich vorsichtig. Fahr nicht mehr mit der Bahn und nutze jede Gelegenheit, dich zu verbergen,“ riet er mir. „Wenn es sein muss, setzte dich ab und tauche unter.“

„Und meine Eltern?“, wollte ich wissen.

„Dein Vater hat gute Kontakte und einen Plan. Aber ich fürchte, dass seine Kontakte nicht mehr lange halten werden. Deshalb musst du dich bereitmachen … für alle Fälle.“ Er gab mir den Sportausweis in die Hand und trichterte mir ein, dass ich ihn gut aufheben sollte. „Dann bist du Arjan Hansen, der zufälligerweise nur seinen Sportausweis bei sich hat. Der Stempel darin wirkt manchmal Wunder.“

Ich nickte und machte mich dann auf den Weg nachhause. Wie Isi es mir empfohlen hatte, ging ich zu Fuß, was ich künftig ohnehin tun musste, denn Juden war es kurz darauf verboten, öffentliche Verkehrsmittel zu nutzen …

„Schweife ich zu sehr aus?“, will Arjan Goldberg wissen und blickt Jordan fragend an.

„Äh …, nein, nein, das ist gut. Das ist sogar sehr gut. Spannend und unglaublich mutig, was Sie damals gemacht haben. Vielleicht wird daraus ja sogar Material für eine Doppelfolge“, antwortet der Journalist.

„Oder für ein Buch“, mischt sich der Kameramann ein.

„Ja, vielleicht sogar das“, nickt Jordan und nutzt die Gelegenheit, sich eine Zigarette anzuzünden. „Bleibt es so spannend?“, fragt er Goldberg daraufhin.

„Finden Sie das wirklich spannend? Ich meine, so im Sinne eines Krimis?“, will der Interviewte wissen und blickt die Crew des Senders dabei nacheinander an.

„Also ich finde schon …“, antwortet der Tonabnehmer, wird aber augenblicklich von Jordan unterbrochen.

„Ich weiß, was Sie meinen, Herr Goldberg. Für Sie war das damals sicherlich kein Abenteuer, sondern harte Realität. Ich kann mich da schon in Sie hineinversetzen.“

„Sie haben ja keine Ahnung“, bemerkt Goldberg leise und blickt ins Leere, als würde er dort etwas entdecken. „Sie haben alle keine Ahnung wie es ist, im eigenen Land wie ein Aussätziger behandelt zu werden. Jeden Tag diese Hetze zu erleben und die Angst zu verspüren. Diese dauernde Angst, was als Nächstes kommt. Ob man abgeholt wird. Was mit der Familie geschieht … ob man überlebt …“

Nachdem wir unser Zuhause in der Fehlandtstraße verlassen mussten, zogen wir in den Norden Altonas und bekamen eine Wohnung in einem Mehrfamilienhaus in der Breitenstraße zugewiesen. Wir wohnten darin mit fünf weiteren jüdischen Familien. Der gesamte Block beherbergte einige Hundert Menschen, die alle dasselbe Schicksal mit uns teilten. Die Wohnung war deutlich kleiner und viel schlechter ausgestattet, als unsere. Wir hatten viele Dinge aus unserem alten Heim verkaufen oder eher fast verschenken müssen, da sie hier nicht mehr hineinpassten. Wie die Geier hatten sich die Leute auf unsere Sachen gestürzt, ohne zu fragen, weshalb wir überhaupt ausziehen. Es war ihnen egal gewesen, Hauptsache sie konnten günstigen Hausrat ergattern; ich hätte kotzen können.

Doch das war zunächst einmal nebensächlich, denn es plagten uns noch weitere Zwangsmaßnahmen. Ab September des Jahres mussten alle sogenannten Volljuden deutlich sichtbar gelbe Sterne an ihrer Kleidung tragen. Das war die Spitze der Demütigungen, die man sich gegen uns ausgedacht hatte, denn nun konnte jeder auf der Straße sehen, mit wem er es „zu tun“ hatte.

Eine ältere Dame – Frau Kleber – erklärte sich bereit, allen in der Nachbarschaft die Sterne auf die Jacken und Mäntel zu nähen. Sie betrachtete das sicher als nett gemeinten Dienst, doch meine Eltern und ich hassten diese Dinger. Zumindest an einer Jacke ließ ich dieses als menschlichen Makel gemeinte Abzeichen heimlich weg. Ich hatte ja zur Not noch meinen Sportausweis, mit dem ich mich als „Arier“ kenntlich machen konnte. Außerdem hätte ich mit dem Stern nicht mehr in den Boxclub gehen können, ansonsten wäre alles aufgeflogen. Ich ahnte zu diesem Zeitpunkt leider noch nicht, dass das Unheil bereits mit voller Wucht auf mich zurollte.

Einige Tage nach unserem Einzug klopfte es an der Tür. Da Sabbat war, hatte die jüdische Schule, auf der ich inzwischen in der Oberstufe eingeschrieben war, natürlich geschlossen und ich war zuhause. Mama war in der Küche beschäftigt und ich rief ihr zu, dass ich öffnen würde. Als ich die Tür aufmachte und den Mann ansah, der dort draußen stand, spürte ich mein Blut aus dem Gesicht weichen. Ich sah nur noch eine schwarze Wand in Form eines Ledermantels, die sich vor mir auftürmte und immer größer und gewaltiger zu werden schien.

„Na sieh einmal an, der Herr Hansen“, hörte ich den Gestapomann Steinhoff sagen, der hämisch grinsend vor mir stand. „Na, heute Besuch bei jüdischen Freunden?“, fuhr er im selben Tonfall fort und trat mit seinem Begleiter Berg, der ebenfalls mitgekommen war, ohne Aufforderung in die Wohnung. „Oder ist dein Name nicht doch eher Goldberg? Arjan Goldberg, nicht wahr?“

Im selben Moment kam meine Mutter aus der Küche um zu sehen, wer geklopft hatte und blieb wie versteinert stehen, als sie die Situation erkannte.

„Ihren Goldjungen hier, Frau Goldberg, nehmen wir mal mit. Er hat sich mindestens der Urkundenfälschung schuldig gemacht und wir werden herausfinden, was er noch so alles auf dem Kerbholz hat“, drohte er.

„Bitte …, bitte nicht meinen Jungen. Er hat nichts getan“, flehte meine Mutter den Gestapooffizier an.

„Ihr Juden werdet es einfach niemals kapieren, was?“, bemerkte Steinhoff verächtlich. „Los, Sachen zusammenpacken und dann mitkommen“, befahl er mir.

Wie in Trance kam ich der Aufforderung nach und suchte ein paar Sachen, meine Zahnbürste und einen Kamm zusammen, die ich in einen Stoffbeutel packte und dann von den beiden Gestapoleuten abgeführt wurde, während Mama weinend und hilflos zusah.

Draußen wartete bereits die schwarze Limousine, auf deren Rückbank ich Platz nehmen musste. Schweigend fuhren wir durch Hamburg hindurch bis zum Hauptquartier der Gestapo, dem Stadthaus am Neuen Wall. Ich erinnere mich genau an den pompösen Eingangsbereich mit seinen Arkaden und den nackten Steinfiguren im Stil der griechischen Sagengestalten, durch den wir hindurchschritten. Ich wurde in den zweiten Stock des riesigen Gebäudes geführt und landete schließlich hinter einer schweren Eichentür in einem dunklen, fensterlosen Raum, der nur mit einem Tisch, einer Tischlampe mit gelbem Schirm und zwei Stühlen ausgestattet war. Die Wände waren kahl, nur der Fußboden besaß ein schachbrettartiges Mosaikmuster, auf das ich voller Verzweiflung und Angst starrte. Man ließ mich lange warten. Sicher um mich mürbe zu machen und so schneller zu einem Ergebnis zu kommen. In Gedanken ging ich alles durch, was man mir eventuell vorwerfen konnte und versuchte mir ein paar glaubhafte Ausreden zurechtzulegen, von denen ich die meisten jedoch gleich wieder verwarf.

Nach einer gefühlt endlosen Zeit öffnete sich endlich die Tür und Steinhoff kam herein. Er war allein und hatte eine Tasse Bohnenkaffee bei sich, die er demonstrativ vor sich hinstellte. Dann holte er noch ein Blatt Papier aus einer Ledermappe heraus und legte einen Stift dazu. Erst danach setzte er sich hin und starrte mich zunächst schweigend an. „Mensch Junge, in deiner Haut möchte ich jetzt wirklich nicht stecken“, begann er die Einschüchterungsphase, die ich schon erwartet hatte. „Du fragst dich sicher, wie wir dahintergekommen sind, dass dein richtiger Name Goldberg ist und du Jude bist, nicht wahr? Ganz einfach, ich lasse mich nicht täuschen. Habe mir gleich gedacht, dass da etwas nicht stimmt, als ich dich betrachtet habe. Ihr Juden habt da etwas an euch …“, fabulierte er und nahm einen Schluck Kaffee. „Jedenfalls hat mir das keine Ruhe gelassen und ich bin einfach mal in die Fehlandtstraße 7 gefahren. Und was habe ich da gefunden? Richtig, keine Familie Hansen. Dafür aber den Hinweis eurer ehemaligen Nachbarn, dass dort die Goldbergs gewohnt haben und sie nun fort seien. Und da ich ja wusste, wohin die Juden alle umziehen mussten, habe ich dich ruckzuck ausfindig gemacht. Es war auch fast zu einfach, das muss ich dir aber mal sagen. Was habt ihr euch dabei gedacht? Du und dieser … komische angebliche Schotte?“

Ich schwieg und blickte nur auf den Tisch.

Plötzlich schlug er mit voller Wucht seine Faust auf die Tischplatte und er brüllte: „Antworte, Judenbengel. Was habt ihr euch dabei gedacht?“

„Nichts …, ich …“ stammelte ich und bekam im nächsten Moment eine schallende Ohrfeige, die meinen Kopf herumwarf.

„Hast du die nicht kommen sehen? Was bist du denn für ein schlechter Boxer?“, bemerkte Steinhoff im gespielt mitleidigen Ton. „Viel kannst du ja nicht gelernt haben von deinem Trainer. Den haben wir übrigens auch schon lange im Blick und werden ihn in Kürze hochnehmen. Du brauchst also keine falsche Rücksicht mehr auf ihn zu nehmen“, fuhr er mit versöhnlicher Tonlage fort. Der Gestapomann beherrschte die Klaviatur des Verhörens perfekt. „Also, was steckt hinter den falschen Namen in den Sportausweisen? Wer hat sich die ausgedacht? War das dieser angebliche McDuff? Hat er euch angeboten, das für euch zu tun?“

„Ich … wollte … nur boxen“, brachte ich heraus. „Deshalb brauchte ich einen Ausweis … mit anderem Namen. Damit ich boxen kann.“ Mein Gedanke dabei war, die Begründung so harmlos wie möglich klingen zu lassen und damit vom tatsächlichen Grund der Passfälschungen abzulenken.

Steinhoff schrieb etwas auf das Stück Papier und nickte dabei, als ob er das glauben würde, was ich ihm gerade erzählt hatte. „Selbst das wäre schon eine schwere Straftat, Junge. Ein Jude, der unerlaubterweise boxt – und zwar gegen deutsche Jungs, die er somit auch unerlaubterweise hätte verletzen können“, sagte er absichtlich leise mit gefährlichem Unterton. „Obwohl wir ja gerade gesehen haben, dass bei dir nicht viel dahintersteckt und du wahrscheinlich zumeist den Arsch vollbekommen hast, oder?“ schob er hämisch nach. Dann reichte er mir das Blatt Papier und den Stift herüber und forderte mich mit seinem Blick auf, das zu lesen, was dort stand:

Hiermit gebe ich zu, dass ich Kenntnis darüber besitze, aus welchem Grund die Sportausweise gefälscht wurden und wer das veranlasst hat. Die Ausweise wurden zur illegalen Ausreise von Juden aus dem Deutschen Reich genutzt und von dem vermeintlichen Herrn Isi McDuff angefertigt oder in Auftrag gegeben. Mir ist bewusst, dass ich mich damit strafbar u.a. nach den §§ 5,15,18 und 27 des Reichsstrafgesetzbuches gemacht habe.

Unterschrift:

Er blickte mich noch immer erwartungsvoll an und wartete darauf, dass ich das Schuldeingeständnis unterschriebe. Ich wusste in dieser Situation nicht, was ich tun sollte. Unterschrieb ich das, war das ein Todesurteil für Isi, soviel stand fest. Unterschrieb ich es nicht, würde man mich wahrscheinlich so lange schlagen und foltern, bis ich es tat. Vielleicht nahm ich mich selbst jedoch viel zu wichtig, denn auch ohne mein Geständnis hatte die Gestapo Isi längst durchschaut und würde seine Organisation zerschlagen. Es ging hier vielmehr um eine Ehrenfrage. Sollte ich zum Verräter werden, oder nicht?

„Unterschreib das, Junge“, forderte er mich erneut auf.

„Und …, und wenn nicht?“, wagte ich zu widersprechen.

Das brachte ihn offensichtlich so sehr aus der Fassung, dass er sich wütend erhob, seinen Stuhl in die Ecke trat und wie eine Dampfwalze auf mich zukam. Er schlug wie ein Wahnsinniger mit beiden Fäusten auf mich ein und hatte regelrecht Schaum vor dem Mund. Ich hob meine Hände zur Deckung und wehrte die meisten Schläge ab, doch er prügelte einfach weiter auf mich ein, bis er scheinbar erschöpft war und endlich aufhörte. Schwer atmend ging er zur Tür, öffnete sie und rief einen Namen. Ein weiterer Mann in Polizeiuniform kam herein und stellte sich hinter mich.

„Abführen, nach Fuhlsbüttel mit dem Judenbengel“, befahl Steinhoff.

„Schutzhaft?“, fragte der Beamte nach.

„Nein. Das ist ein Verbrecher und ein Blutsauger am deutschen Volk. Der kommt in richtige Haft, bis wir wissen, wer alles hinter der jüdischen Verschwörung hier in Hamburg steckt“, sagte der Gestapomann und blickte mich dabei wütend an.

Der Polizist nickte, zog meine Hände hinter meinen Rücken und legte mir Handschellen an. So gefesselt führte er mich aus dem Verhörraum hinaus ins Erdgeschoss und nach draußen in den Innenhof, wo ein Fahrzeug für den Gefangenentransport auf mich wartete. Ich wurde hineingeschoben und traf dort auf zwei weitere Männer, die ebenfalls mit gefesselten Händen in dem Wagen saßen. Die Fahrt ging los in Richtung Norden durch die Stadt hindurch bis in den Außenbezirk Fuhlsbüttel, das damals noch ein Dorf am Rande Hamburgs war und sich vor allem durch sein Gefängnis für schwere Straftäter „auszeichnete“.

Als wir am Ziel ankamen, erwartete uns ein großes Torhaus mit zwei sogenannten Holzsteintürmen. Rechts und links davon begann die etwa vier Meter hohe Mauer auf deren Rand noch zusätzlich Stacheldraht befestigt war. Sie führte um ein etwa zwei Quadratkilometer großes Gelände mit mehreren Gebäudetrakten, die noch zusätzlich durch Mauern und Zäune voneinander getrennt waren. Das alles kann ich deshalb so genau sagen, weil ich mich später sehr genau mit dem Ort des Beginns meiner Odyssee beschäftigt habe.

Der Wagen fuhr durch das geöffnete Tor hinein und hielt dann nach kurzer Zeit auf dem Gelände. Wir Gefangenen mussten aussteigen und konnten zum ersten Mal sehen, wo wir gelandet waren. Die hohe Backsteinmauer zog sich von hier aus bis zum Nordostende, an dem ein Gebäudekomplex in T-förmiger Formation stand. Dort waren vor allem die Verwaltung des staatlichen Gefängnisses, die Gefängniskirche sowie einige Zellentrakte untergebracht. Östlich davon konnte man die sternförmige Anordnung weiterer länglicher Gebäude erkennen, die den Hauptteil der Zellen für die „normalen“ Strafgefangenen darstellte. Dorthin brachte man meine beiden Mitgefangenen während ich von zwei der Wächter in Richtung Südende der Anlage gebracht wurde. An einem weiteren Tor in der Mitte des Gebäudes, vor dem wir haltmachten, wurde ich von den staatlichen Gefängniswärtern an zwei Männer in SS-Uniformen übergeben und durch einen mit mehreren vergitterten Türen gesicherten Torbogen in den Innenhof gebracht.

Zusammen mit der durch zusätzlich aufgebaute Türme verstärkten Außenmauer bildeten drei in U-Form stehende Bauten den Komplex des KZ Fuhlsbüttel, auch KoLa-Fu genannt, der mit dem übrigen Gefängnis nichts zu tun hatte. Ich hatte noch keine Ahnung, was mich hier erwartete, doch die ersten Eindrücke erhielt ich bei Betrachtung der in Sträflingskleidung steckenden Gestalten, die an etlichen Stellen der Anlage arbeiteten. Mir fielen auf dem Innenhof zudem zwei kreuzförmige Stangengebilde auf, an denen Lederfesseln und Ketten zu erkennen waren. Daneben befand sich eine Art Bock, der aus grobem Holz gezimmert war und deutliche Blutspuren aufwies. Welche Bewandtnis das alles hatte, sollte ich zu meinem Leidwesen noch kennenlernen.

Die beiden SS-Männer brachten mich zur Kleiderkammer, die sich in dem östlichen Flügel des Komplexes befand. Eine schmale Glastür führte zu einer Art Theke, hinter der zwei Insassen des Lagers saßen und sich sofort erhoben, als die Wachen hereinkamen.

„Einkleiden“, sagte der eine SS-Mann knapp und deutete auf mich.

„Was ist da drin?“, fragte der eine Mann hinter der Theke und zeigte auf meinen Beutel.

„Nur meine Sachen“, antwortete ich und bekam im nächsten Moment einen dermaßen schmerzhaften Hieb mit einem Ochsenziemer in die Kniekehle, dass ich aufschrie und zusammensackte.

„Gib ihm den scheiß Beutel, Jude“, brüllte der Wärter und zerrte mich wieder hoch.

Zitternd vor Angst und Schmerz reichte ich meinen Beutel über die Theke. Der Mann dahinter blickte kurz hinein und warf ihn dann samt Inhalt achtlos hinter sich auf einen Haufen Wäsche, die sich dort angesammelt hatte. Dann holte er einen Sträflingsanzug mit braunen Streifen und grauer Grundfarbe, sowie eine passende Mütze aus einem Regal und legte alles vor mich hin. Der andere Häftling hatte inzwischen eine Registrierkarte aus einem Aktenschrank geholt und fragte mich nach meinem Namen, Geburtsjahr und Geburtsort. Ich beantwortete alles wahrheitsgemäß, da ich gesehen hatte, dass die SS-Männer bei meiner Übergabe Begleitschreiben von den Gefängniswärtern erhalten hatten. Es hatte also keinen Zweck, einen falschen Namen anzugeben, was mir hier drin ohnehin nichts genutzt hätte.

„Ausziehen und anziehen“, sagte der Wärter und deutete auf meine Sachen und den Sträflingsanzug. „Und zwar hopp, hopp“, ergänzte er.

„Hier?“, fragte ich unsicher.

„Ja glaubst du etwa, wie bauen dir noch `ne Umkleidekabine, oder was?“, brüllte der Mann wieder und holte erneut mit seinem ledernen Ziemer aus, um mir damit eins überzuziehen. Er traf meine Brust und den linken Arm, was höllisch schmerzte und rote Striemen auf der Haut hinterließ.

„Los, umziehen“, schrie er wie von Sinnen und holte erneut aus, schlug aber diesmal nicht zu, sondern beließ es bei der Drohung.

Ich musste meine Kleidung bis auf die Unterwäsche vor den beiden SS-Wachmännern und den anderen Häftlingen hinter der Theke ablegen und dann den Sträflingsanzug anziehen und die Mütze aufsetzen. Die Sachen gab ich anschließend ab und sie wurden, wie vorhin der Inhalt meines Beutels, einfach achtlos auf den Haufen geworfen. Auch meine Schuhe musste ich gegen klobige Holzlatschen eintauschen, die mir viel zu klein waren und sofort an den Füßen drückten. Die Kleidung roch fürchterlich und war kratzig wie Stahlwolle. Meine beiden Mitgefangenen zeigten keinerlei Regung oder gar Anzeichen von Mitgefühl. Entweder sie waren schon so abgestumpft, dass es sie nicht interessierte, wie man mit mir umging, oder sie taten das aus Selbstschutz. Ich wusste es nicht, sollte jedoch sehr schnell lernen, wie man sich so in diesem Lager bewegte, dass man möglichst wenig Schläge und Demütigungen erfahren musste.

„So, genug gefaulenzt. Raus jetzt, arbeiten, du faule Sau“, fauchte der eine Wachmann wieder und stieß mich zur Tür hinaus.

„Was machen wir mit dem? Die Arbeitskommandos sind alle draußen“, bemerkte der andere SS-Wächter.

„Na, er ist ja schließlich der Neue. Er soll doch alles genau kennenlernen“, antwortete der erste Mann wieder und bekam dabei einen seltsam vergnügten Gesichtsausdruck.

„Ah ja, alles“, nickte sein Kollege und grinste ebenfalls.

Die beiden Wächter schupsten mich über den Platz und steuerten auf eine Reihe von Baracken zu, die zusätzlich zu den gemauerten Gebäuden auf der Westseite in der Nähe der Mauer errichtet worden waren, um zusätzliche Gefangene dort unterzubringen. Diese Baracken waren etwa jeweils 15 Meter lang und rund fünf Meter breit. Ihr Giebel war geschätzt drei Meter hoch, so dass man darin wahrscheinlich Stockbetten aufgestellt hatte, wie ich vermutete. Eine dieser hölzernen Bauten befand sich am äußersten linken Rand und war deutlich niedriger, als die anderen. Dorthin wurde ich gebracht und der Geruch, der mir entgegenschlug verriet bereits, was mich wohl erwartete.

Durch eine Schwingtür wurde ich in die Baracke hineingebracht, die wie von mir vermutet, als Latrine diente. Was ich sah, war in diesem Moment unfassbar für mich. Zwei Reihen von grob zusammengezimmerten Holzkästen standen parallel zueinander und reichten bis zum Ende des Gebäudes. Man hatte in regelmäßigen Abständen runde Löcher in die Deckel hineingesägt. Diese Konstrukte dienten offensichtlich als Toiletten und besaßen auf dem Fußboden jeweils eine breite Blechrinne, die mit leichtem Gefälle ausgestattet waren, so dass die Fäkalien in den hinteren Teil der Baracke in eine in den Boden eingelassene Wanne ablaufen konnten. Der Gestank hier drin war unerträglich und viele der Einlässe waren stark verschmutzt. Ich musste ständig würgen, worüber sich meine beiden Bewacher köstlich amüsierten.

„Wie du siehst, Judenbengel, gibt es hier eine Menge zu tun“, bemerkte einer der Beiden. „Aber keine Angst, du hast Hilfe dabei. Hey, Josef, wo steckst du, du kleiner Bastard?“, rief er laut.

Plötzlich öffnete sich eine Tür an der Rückseite der Baracke und ein weiterer Häftling kam herein, zog seine Mütze ab und stand vor den beiden SS-Wachen stramm. „Verzeihung, Herr Rottenführer. Habe gerade die Eimer geleert“, sagte er im militärischen Ton.

„Hier hast du einen Neuen. Zeig ihm alles und seht zu, dass dieser verfluchte Schweinestall endlich sauber wird, verdammt“, fluchte der Wachmann.

„Jawoll, Herr Rottenführer“, antwortete der kleinwüchsige Häftling.

Die Wachen verließen die Latrine und ich stand allein mit dem seltsamen Mann inmitten dieses verdreckten und stinkenden Ortes. Ich betrachtete meine neue Bekanntschaft in einer Mischung aus Neugier und Ekel, denn seine Kleidung war stark verschmutzt und roch genauso, wie dieser Abort. Er war bestimmt nicht größer als 1,60 und besaß eine schmächtige, beinahe ausgemergelte Figur mit einem krummen Rücken. Sein Gesicht war voller Pockennarben und auffällig grobporig. Aus seinen Augen blitzte jedoch ein wacher Verstand und sie verrieten den Schalk, der offensichtlich trotz seiner Situation in diesem Mann steckte und der sogleich deutlich wurde, als er mich ansprach.

„Na mein Junge, da hast du ja gleich das große Los gezogen“, scherzte er und reichte mir seine schmutzige Hand. „Josef Kirschner“, stellte er sich vor.

Zögernd schüttelte ich ihm die Hand und nannte meinen Namen. „Weshalb … bist du hier?“, wollte ich von ihm wissen.

„Oh, ich habe ein wenig geschmuggelt, um über die Runden zu kommen. Leider hat mich einer meiner Kunden bei der Gestapo verraten, weil er dachte, dass es etwas wert sein könnte. So viel ich weiß, hat man ihn ebenfalls eingebuchtet. Naja, und ich bin hier gelandet und geblieben, weil ich so nützlich bin“, erklärte er im sarkastischen Ton. „Und was ist mit dir? Hehlerei, Diebstahl?“

„Ich hatte einen falschen Pass, weil ich … boxen wollte.“

„Urkundefälschung? Und das von einem Juden. Da hast du ja noch richtig Glück gehabt, dass man dir nicht gleich die Kugel gegeben hat. Obwohl das hier auch nicht viel besser ist“, sinnierte er.

„Wie viele Leute sind in diesem Lager?“, wollte ich wissen.

„So an die 300“, antwortete er. „Die Baracken hier sind provisorisch aufgebaut, weil sie die Zellen im Hauptgebäude gerade umbauen und zudem Platz für die große Welle benötigen.“

„Große Welle?“

„Junge, du scheinst ja überhaupt nichts zu wissen. Sie fangen doch schon an, die Juden in Hamburg zusammenzutreiben. Etliche sind von hier aus ins Lager Neuengamme gebracht worden. Von dort aus werden diejenigen, die arbeiten können auf andere Lager verteilt, um Zwangsarbeit zu leisten. Das hier ist nur eine Zwischenstation, so viel ist sicher“, erklärte er mir. „Und jetzt lass uns mal anfangen, sonst kommen die Schergen wieder her und machen uns fertig.“

„Was müssen wir hier tun?“, fragte ich mit angewidertem Gesichtsausdruck.

„Na die Scheiße wegmachen. Das ist gar keine so schlechte Arbeit, wenn man sich an den Geruch gewöhnt hat. Hier überwacht einen niemand, weil sie es selbst nicht ertragen können. Und keine Überwachung bedeutet: keine Schläge.“

Er nahm mich mit nach hinten zu den Wannen, gab mir einen Eimer und eine Art Kohlenschaufel in die Hand und bedeutete mir, dass ich die Fäkalien aus der Wanne in den Eimer schaufeln sollte. Er hatte noch drei weitere Eimer, die alle gefüllt werden mussten. Nachdem ich mich unter Würgen und Speien dazu überwunden hatte, trugen wir die Eimer zu einem Gully in der Nähe und schütteten den Inhalt in die Kanalisation. Nach mehreren Durchgängen hieß es nun noch die Rinnen mit klarem Wasser zu reinigen und die Einlässe zumindest halbwegs sauber zu machen. Am Ende dieser ganzen Prozedur, sah mein Sträflingsanzug genauso aus, wie der von Josef – und er stank auch so.

Der kleine Mann deutete auf meine Schuhe, aus denen inzwischen Blut herauslief, weil ich mir mindestens eine Blase gelaufen hatte. „Du musst dir unbedingt andere Schuhe besorgen“, sagte er.

„Woher?“, fragte ich.

„Na aus der Kleiderkammer. Ich kenne die beiden Kumpels dort sehr gut und sie schulden mir noch einen Gefallen. Mal sehen, was ich für dich tun kann“, bemerkte er, während er eine bereits halb aufgerauchte Zigarette aus der Brustasche seiner Jacke holte und sie anzündete. Tief sog er den Rauch ein und bot mir die Kippe an.

„Danke, nein“, wehrte ich ab.

„Ach so ja, du bist ja Sportler“, nickte er. „Boxer, nicht wahr? Bist du gut?“, wollte er wissen.

„Bin noch nicht so lange dabei, hab aber schon ein paar Kämpfe gewonnen“, antwortete ich.

Er wollte gerade noch etwas sagen, als plötzlich eine durchdringende Sirene ertönte. Sofort warf er die Zigarette in die Rinne und zog mich mit sich. „Nachmittagappell“, erklärte er mir und wir verließen die Latrine, um zum Hauptplatz herüberzulaufen. Andere Häftlinge kamen aus allen Richtungen herbei und beeilten sich ebenfalls, um zur Mitte des Platzes zu gelangen und sich in militärischer Ordnung aufzustellen. Da ich nicht wusste, wo ich hingehörte, reihte ich mich einfach neben Josef ein und versuchte ihm alles nachzuahmen. Wir standen stramm und warteten, bis sich die Reihen füllten, denn inzwischen kamen große Gruppen weiterer Männer durch den Torbogen hinein und stellten sich ebenfalls in Reih und Glied auf. Dazwischen liefen SS-Wachen herum und brüllten Befehle, die man zumeist überhaupt nicht verstand. Der eine oder andere Gefangene war offensichtlich nicht schnell genug oder stand nicht richtig, so dass es Schläge setzte.

Überhaupt schien das Schlagen der Gefangenen eine der Lieblingsbeschäftigungen der Wachen zu sein. Andauernd bekam jemand einen Hieb mit dem ledernen Ziemer, den die SS-Männer stets bei sich trugen. Sie gingen die Reihen ab und suchten nach Möglichkeiten, die Häftlinge aus dem nichtigsten Grund zu verprügeln. Plötzlich erschien eine Gruppe von weiteren Männern in Uniform auf dem Platz, die jedoch deutlich sichtbar Offiziere waren. Mit offensichtlich gut einstudierter Präzision nahmen alle Häftlinge gleichzeitig ihre Mützen ab und legten sie an die rechte Hosennaht. Ich hatte natürlich nicht damit gerechnet und holte das schnell nach, wobei ich hoffte, dass es keine der Wachen bemerkt hatte. Wie es schien, hatte ich Glück – doch das sollte mich an diesem Tag noch verlassen.

Dieser Appell war vor allem dazu gedacht, die Gefangenen zu zählen, denn das geschah gleich mehrmals durch bestimmte Häftlinge, die als Barackenälteste galten und eine besondere Stellung im Gefüge dieses Lagers hatten, wie ich bald herausfand. Immer wieder liefen sie an den Reihen der Gefangenen vorbei und zählten und zählten. Mit ihren Ergebnissen begaben sie sich zu den SS-Offizieren und wurden anschließend erneut zum Zählen geschickt, wobei ihre Auftraggeber offensichtlich immer ungehaltener wurden und sie anbrüllten, ob sie denn zu blöd zum Zählen seien.

Wir anderen Männer standen weiter stramm, wobei es immer schwerer wurde, unbeweglich auf einem Fleck zu stehen und sich ja nicht zu rühren. Mir taten inzwischen die Beine und vor allem die Füße höllisch weh, die noch immer in den viel zu kleinen Holzschuhen steckten.

Nachdem die Ältesten erneut ihre Ergebnisse präsentierten, verlor einer der Offiziere scheinbar endgültig seine Geduld. „Wollt ihr mich verarschen, zum Donnerwetter?“, schrie er die Zähler an. Doch dann kam ihm wohl ein Gedanke und er wandte sich direkt an uns: „Ist hier jemand heute neu hinzugekommen?“, rief er und blickte durch die Reihen.

Ich spürte sofort, wie sich mir der Magen zusammenzog und bekam das Gefühl, eine riesige Dummheit gemacht zu haben, obwohl ich mir ja eigentlich nichts vorzuwerfen hatte. Alles in mir sträubte sich dagegen, mich zu melden. Doch einfach schweigend stehenzubleiben und nichts zu tun, hätte die ganze Sache wahrscheinlich noch schlimmer gemacht, denn irgendwann wäre es dann ohnehin herausgekommen, dass ich „der Neue“ war. Ich nahm also all meinen Mut zusammen und hob den Arm.

Der SS-Offizier sah mich und kam sofort auf mich zugelaufen. „Raustreten“, schrie er wie von Sinnen und deutete mit dem Zeigefinger vor sich hin.

Zögerlich folgte ich dem Befehl und stellte mich bereits darauf ein, Schläge zu kassieren. Doch der Mann blickte mich zunächst nur schweigend an, während seine Gesichtsfarbe sich mehr und mehr verdunkelte.

„Bist du zu blöd zum Scheißen, Jude?“

„Nein, ich …“, versuchte ich mich zu rechtfertigen und erhielt einen Faustschlag mitten ins Gesicht. Ich versuchte den Hieb so gut wie möglich wegzustecken und blieb stehen.

„Nein …, was?“, brüllte er mich an.

„Ich …, ich verstehe … nicht“, antwortete ich und bekam den nächsten Schlag, diesmal in die Magengrube.

„Nein, Herr Hauptsturmführer. Haupt-sturm-führer, verstehst du das?“

„Ja …, jawohl, Herr Hauptsturmführer“, nickte ich und versuchte mich von dem Tiefschlag zu erholen.

„Wie heißt du und wann bist du angekommen?“, wollte er wissen.

„Arjan Goldberg, Herr Hauptsturmführer. Ich bin heute vor etwa vier Stunden angekommen.“

„Gut, Arjan Goldberg. Weißt du auch, für was du hier jetzt verantwortlich bist?“

„Nein, Herr Hauptsturmführer.“

„Dann will ich es dir sagen. Du hast den Appell gestört, weil die Zahl der Häftlinge nicht gepasst hat. Und das nur, weil du zu dämlich bist, dich anständig anzumelden. Zu welchem Block gehörst du?“

„Das weiß ich leider nicht, Herr Hauptsturmführer.“

„Du bist nicht nur dämlich, du bist saudämlich.“

„Es … hat mir noch niemand gesagt …“

„Du hältst jetzt die Fresse, Jude“, fauchte er und packte mich am Hals. „Deine Dämlichkeit können wir uns hier nicht leisten, also werde ich sie dir gleich zu Anfang austreiben. Auf den Bock“, rief er zwei der Wachen zu und wandte sich ab.

Die beiden Wächter packten mich und zerrten mich zu dem hölzernen Bock, der mir bereits bei meiner Ankunft im Lager wegen der Blutspuren aufgefallen war. Das Gestell war etwa hüfthoch und so konstruiert, dass man drübergelegt und festgeschnallt werden konnte. Ich versuchte mich zu wehren und stemmte meine Füße in den Boden, doch die beiden SS-Wachen rissen mich brutal mit. Sie warfen mich bäuchlings auf den Bock und zurrten meine Hände rechts und links mit ledernen Schnallen fest. Das Gleiche taten sie mit meinen Beinen, so dass ich vornübergebeugt auf dem Holzgestell fixiert war und mich nicht mehr bewegen konnte. Einer der Männer riss mir die Jacke nach oben über den Kopf und zog zudem noch die Hose herab. Es war eine furchtbar demütigende Situation für mich, doch das Schlimmste folgte erst noch. Ich hörte Schritte, die auf mich zukamen; jemand blieb hinter mir stehen. Ich konnte nichts erkennen, da die Jacke meine Sicht verdeckte und ich nur ein kleines Stück des Bodens unter mir sah.

„Seht alle genau zu“, hörte ich den Offizier rufen, der also hinter mir stand. „Ich dulde keine Ineffizienzen und Verschwendungen an diesem Ort. Dieser Junge hier hat Zeit verschwendet und wird dafür büßen.“

Danach hörte ich etwas scharf durch die Luft pfeifen und dann traf mich der erste Schlag einer ledernen Rute auf dem Rücken. Der Schmerz durchschoss mich wie ein Feuer und wurde im nächsten Moment durch weitere Schläge ins scheinbar Unendliche verschlimmert. Ich weiß nicht mehr, wie viele Hiebe ich auf Rücken und Gesäß erhielt und dabei wie ein Wahnsinniger schrie, doch es schien eine Ewigkeit zu dauern und wurde irgendwann so unerträglich, dass ich das Bewusstsein verlor.

Ich erwachte erst nachdem jemand mit einem Schwamm und kaltem Wasser meinen Rücken abtupfte und einer meiner Mitgefangenen mich gleichzeitig losschnallte. Der Schmerz war noch immer vorhanden und ich stöhnte laut bei jeder Berührung auf. Es fühlte sich an, als hätte ich keine Haut mehr auf dem Rücken und ich war so geschwächt, dass ich nicht in der Lage war, mich allein von dem hölzernen Gestell zu erheben. Die beiden Männer – einer davon war Josef, der mir den Rücken abgetupft hatte – hoben mich vorsichtig hoch und stützten mich. Sie brachten mich zu einer der Baracken und legten mich in eines der unteren Etagenbetten auf den Bauch. Josef holte eine Flasche mit einer dunklen Flüssigkeit und tränkte ein Tuch damit, das er mir auf die Wunden legte. Wieder erfuhr ich einen unerträglichen Schmerz und fiel erneut in die Bewusstlosigkeit …

Ich erzähle zu viel, nicht wahr?“, fragt Goldberg wieder und blickt den Journalisten und seine Crew an. Ihre Gesichter spiegeln Fassungslosigkeit und Erstaunen wider und sie schweigen. Selbst das Rauchen haben sie eingestellt, als würden sie es nicht wagen, den Erzählstrang des Interviewten dadurch zu stören.

„Nein, nein, Sie … machen das hervorragend …, toll, ich meine … es ist wahnsinnig interessant und erschreckend zugleich, was Sie da berichten“, widerspricht Jordan kopfschüttelnd. „Ich hätte nicht gedacht, dass so etwas auch hier in Hamburg … Wie hält man das nur aus?“

„Das ist ja das Schlimme, man hält es nicht aus“, antwortet Goldberg. „Aber man entkommt dem nicht und muss es ertragen. Nach einiger Zeit entwickelt man jedoch einen Instinkt für ein möglichst unauffälliges Verhalten, mit dem man so gut wie möglich durch den Tag kommt. Das wird zum Lebensinhalt: irgendwie durch den Tag kommen.“

„Wie viel Band haben wir noch?“, will der Journalist von seinem Tontechniker wissen.

„Ne gute Stunde“, antwortet der andere Mann. „Ich habe jedoch noch Material unten im Wagen“, ergänzt er.

„Kamera?“, will Jordan wissen.

„Ist auch noch reichlich“, bemerkt der Kameramann nickend.

Die Mitglieder der Sendercrew scheinen alle den gleichen Gedanken zu haben. Dies hier ist keins der üblichen Interviews im Sinn der Serie über die Bürger aus Hamburg, die etwas Besonderes erlebt oder geleistet haben. Vor ihnen sitzt nicht jemand, der sich durch ein langjähriges Ehrenamt auszeichnet oder im Lotto gewonnen hat und sich nun zu einer Weltreise aufmacht. Arjan Goldberg ist ein Mann, der seine Lebensgeschichte erzählt, weil sie endlich erzählt werden muss – und zwar hier und heute. Die Männer bereiten ihre Technik und sich selbst darauf vor ohne zu ahnen, dass sie nicht auf das vorbereitet sein können, was sie noch erfahren werden.

„Bitte fahren Sie genauso fort, wie bisher“, bittet Jordan seinen Interviewgast mit einer einladenden Handbewegung …

Ich erwachte durch einen lauten Knall, denn die Tür zur Baracke wurde aufgerissen und jemand brüllte einen Befehl hinein. Sofort verspürte ich wieder die starken Schmerzen und stöhnte auf. Ich lag auf einer stockigen Matratze und eine Decke, die jemand aufgrund der Kälte über mich gelegt hatte, klebte offenbar auf den Wunden.

„Aufstehen“, wiederholte der Wächter seinen Befehl und schlug laut gegen das Holz des Türblattes. „Los, ihr faulen Hunde“, rief er.

Man hörte allerhand Gerumpel, leise Flüche und Schritte und nach kurzer Zeit war die Baracke mit Leben erfüllt. Jemand lief zur Tür und meldete dem Wachmann die Anzahl der Anwesenden: „Block 14, 34 Mann vollzählig, ein Mann erkrankt, Herr Rottenführer“, hörte ich ihn sagen.

„Wer ist krank?“, wollte der SS-Mann wissen.

„Der Neue, Herr Rottenführer“, antwortete der Älteste. „Die Bestrafung von gestern hat er noch nicht verdaut und …“

„Ach halt das Maul“, fluchte der Wachmann und kam zu meinem Bett. Er zog die Decke weg, was wiederum einen höllischen Schmerz erzeugte und mich aufschreien ließ. Er betrachtete meinen Rücken und schien angewidert zu sein. „Mann, das stinkt ja jetzt schon erbärmlich“, bemerkte er mit Verachtung in der Stimme. „Los, ab ins Krankenlager mit dem Judenbengel. Zwei Tage, dann ist er wieder arbeitsfähig, klar?“

„Jawoll, Herr Rottenführer“, antwortete der Älteste. Zwei meiner Mithäftlinge hoben mich hoch und brachten mich zur Krankenstation, die in einem der Hauptgebäude gegenüber von den Baracken lag.

Wenn ich von einer Krankenstation spreche, darf man sich das nicht wie in einer Klinik oder Ähnliches vorstellen. Es war lediglich ein etwas größerer Raum mit fünf oder sechs Betten, die zumindest sauberer waren, als die in den Baracken. Ein relativ junger jüdischer Arzt und eine Krankenschwester von vielleicht fünfzig Jahren waren das Personal dieser Station und mussten sich um diejenigen Häftlinge kümmern, die so sehr erkrankt waren, dass sie nicht mehr arbeiten konnten. Dabei mussten sie einen ständigen Mangel an Medizin und Material verwalten und trotzdem ihre Patienten innerhalb weniger Tage soweit aufbauen, dass sie wieder nützlich im Sinne der SS waren.

Der junge Arzt blickte von einem anderen Patienten auf, als man mich hereinbrachte und sah sich sofort meine Wunden am Rücken an. Er wies meine beiden Mithäftlinge an, mich in eins der Betten zu legen und kam dann zu mir. „Die Wunden nässen. Womit habt ihr sie behandelt?“, wollte er von den Männern wissen.

„Ein wenig Alkohol, Herr Doktor“, antwortete einer der Beiden.

„Wieder euer gegorener Brotwein? Wie oft habe ich euch schon gesagt, dass das zum Desinfizieren nicht reicht?“

„Was Anderes haben wir nicht“, antwortete der Mann aus meiner Baracke schulterzuckend.

„Wasser. Sauberes Wasser reicht vollkommen aus. Mehr nicht“ erwiderte der Arzt und schickte die Männer hinaus. Er rief die Krankenschwester herbei und bat sie darum, etwas Wundpulver zu besorgen, von dem sie offenbar noch einen Vorrat besaßen. Dann wusch er meinen Rücken mit warmem Wasser ab, was mir weitere Qualen bereitete, die ich jedoch versuchte zu ertragen. Das Pulver tat sein Übriges und schien mir den Rücken auszubrennen, doch nach einiger Zeit ließ der Schmerz tatsächlich nach. Ich hatte endlich Zeit und Muße, mich hier richtig umzusehen. Die Betten waren bis auf eines alle mit Erkrankten belegt, die zumeist Fieber hatten oder schlimme Verwundungen von Arbeitsunfällen besaßen, wie es aussah. Der Arzt und die Schwester hatten ständig zu tun und konnten doch nur das Allernötigste für die Patienten tun.

So wie es schien, war ich mit meinen Wunden noch der leichteste Fall, denn in den zwei Tagen, die ich in der Krankenstation verbrachte, starben drei der anderen Häftlinge an ihren Krankheiten oder Verletzungen. Ich erkannte die Verzweiflung und Resignation in den Augen des jungen Mediziners, der den Leuten unter normalen Umständen sicher hätte helfen können, doch dies waren keine normalen Umstände.

Am dritten Morgen nach meiner Einlieferung musste ich den Trakt wieder verlassen. Der Doktor versorgte meine Wunde noch einmal mit dem Pulver und entließ mich dann. „Sehen Sie zu, dass Ihnen das nicht noch einmal passiert. Sie würden es nicht überleben“, sagte er zum Abschied.

Ich nickte nur stumm und wurde dann von den Wachen abgeholt, denn ich sollte zur Arbeit eingeteilt werden. Als sie mich fragten, was ich gelernt hatte, konnte ich nur meine Schulausbildung vorweisen, was mir weitere Verachtung bei den SS-Männern einbrachte. Mit einem jüdischen „Schulbengel“ konnten sie eigentlich überhaupt nichts anfangen, also wurde ich zur Hilfsarbeit innerhalb des Lagers herangezogen. Die Gefängnistrakte im Hauptgebäude auf der Ostseite des Bereiches waren ein ehemaliges Frauengefängnis und wurden umgebaut – und zwar zumeist durch die Häftlinge des Lagers selbst, denn dadurch sparte man viel Geld. Ich wurde also zur Baustelle geführt und einem Vorarbeiter – selbst ein Häftling – vorgestellt, der mich skeptisch betrachtete und dann nickte.

Fortan wurde ich als Bauhelfer eingesetzt und musste vor allem Säcke mit Sand und Zement über mehrere Stockwerke nach oben schleppen und den Maurern zur Hand gehen. Die Arbeit war zu Anfang furchtbar, denn mein geschundener Rücken wurde durch das Schleppen der schweren Säcke immer wieder aufgescheuert und blutete oft. Doch ich kämpfte mich durch diese Zeit hindurch und erlangte durch meine Zähigkeit einen gewissen Respekt bei meinen Mithäftlingen, die schon bald versuchten, mich so gut es ging zu schonen, bis meine Wunden geheilt waren.

Nachdem ich bereits drei Wochen im Lager verbracht und mich einigermaßen an den Tagesablauf gewöhnt hatte, ohne weitere Schläge zu kassieren, wurde ich an einem Morgen kurz nach Beginn der Arbeit von einem Wächter angerufen.

„Goldberg, mitkommen“, rief er mir zu und stapfte von der Baustelle weg zum Torbogen herüber.

Ich wusste nicht, was nun geschah und folgte dem SS-Mann zögerlich in Erwartung irgendeiner Bestrafung oder anderen Gemeinheit, doch er führte mich lediglich zum Tor und deutete durch die Gitterstäbe hindurch. „Du hast Besuch“, sagte er und trat ein paar Schritte zurück.

Ich blickte durch den Torbogen hindurch und traute meinen Augen kaum, doch dort stand mein Vater und winkte mir mit hilflosem Blick zu. Wie er es geschafft hatte, die Genehmigung für diesen Besuch zu erhalten, war mir ein Rätsel. Doch er stand tatsächlich dort und sah mich an. „Wie …, wie geht es dir, Junge?“, fragte er mit stockender Stimme, die mir beinahe das Herz zerriss. Ich konnte trotz der Entfernung sehen, dass er Tränen in den Augen hatte und wahrscheinlich verzweifelt war, dass er nichts weiter unternehmen konnte. Papa hatte in seinem Leben immer einen Weg gefunden, sich durchgebissen oder notfalls Hilfe geholt, doch in dieser Situation war er vollkommen machtlos.

„Es geht mir gut“, log ich und versuchte ein Lächeln über meine Lippen zu bringen.

„Halte durch, Junge. Ich finde einen Weg, ich habe gute Kontakte“, versuchte er mich aufzumuntern und ich nickte dazu.

„Wie geht es Mama?“, wollte ich wissen.

„Sie … kommt klar …, es geht ihr gut“, rief er mir zu.

Plötzlich sah ich zwei der Gefängniswärter an ihn herantreten, die ihm bedeuteten, dass der Besuch bereits beendet war. Er nickte resigniert und winkte mir nochmals zu. Ich wusste es in diesem Augenblick nicht, aber es war das letzte Mal, dass ich meinen Vater lebend sah. Nur wenige Tage danach wurden die Juden aus der Breitestraße und dem angrenzenden Gebiet „evakuiert“ und zunächst ins Konzentrationslager Theresienstadt deportiert, wo sie angeblich ein neues und ungestörtes Leben beginnen können sollten. Doch das war nicht ihr endgültiges Ziel, wie ich später noch leidvoll erfahren sollte …

Der SS-Wachmann brachte mich wieder zur Baustelle zurück und überließ mich der Arbeit. Ich war durch die unerwartete Begegnung mit meinem Vater jedoch gefühlsmäßig so aufgewühlt und durcheinander, dass ich mich an diesem Tag nicht mehr richtig konzentrieren konnte. Ich machte Fehler, die mir wieder Schläge einbrachten – zum Glück jedoch nicht auf dem Bock sondern „bloß“ durch die Wachen, die zu dritt auf mich einschlugen und mich anschließend liegenließen und ignorierten. Meine Mithäftlinge halfen mir danach wieder auf und ließen mich bis zum Abend die möglichst einfachen Tätigkeiten erledigen, bei denen ich nicht viel falschmachen konnte. Trotzdem hatte dieser Tag noch Konsequenzen für mich, denn es wurden Arbeitskräfte für andere Lager gesucht und nach Meinung der Wachen, war ich hier nicht mehr zu gebrauchen, so dass sie mich für den Einsatz im KZ Neuengamme einteilten.

Schon am nächsten Tag wurde ich nach dem Morgenappell zusammen mit zehn weiteren Häftlingen in einen grauen Bus mit vergitterten Fenstern gesetzt und in das Lager im Südosten Hamburgs gebracht. Als der Bus abfuhr, konnte ich noch Josef erkennen, der am Rand des Appellplatzes stand und mir zögerlich zuwinkte. Danach verschwand er rasch und war nicht mehr zu sehen. Niemand erklärte uns bis dahin, wohin es ging oder was der Grund dafür war. Wir hatten furchtbare Angst, denn so schlimm die Situation in Fuhlsbüttel auch war, glaubte man zumindest zu wissen, was einen an jedem Tag erwartete. Oftmals bedeutete Verlegung auch den Tod – soviel wussten die Gerüchte, die unter den Häftlingen kursierten, zu berichten. Doch als wir nach einer Stunde Fahrt die schmale Allee erreichten, die an dem großen Lagerkomplex entlangführte, waren wir zumindest etwas beruhigter. Man konnte erkennen, dass es sich um das Arbeitslager Neuengamme handelte und wir atmeten innerlich auf. Wie naiv wir dabei waren, wussten wir zu diesem Zeitpunkt jedoch noch nicht. Man klammert sich in solchen Situationen an jeden Strohhalm und hofft, wo Hoffnung eigentlich nicht mehr gegeben ist.

Der Bus fuhr in eines der Tore hinein und hielt etwa in der Mitte der Straße, die von der Ost-zur Westseite des Komplexes führte und noch zwei weitere Parallelstraßen besaß. Linker Hand befand sich ein großes und auffallend hohes Gebäude, das eine steil aufsteigende und zweigeteilte Rampe besaß, auf der rechts und links Schienen angebracht waren. Dazwischen befand sich eine Treppe, die zu einem großen Tor führte. Dies war die Ziegelei des Lagers, denn hier wurden Steine gebrannt, die für den Gebrauch im gesamten Reich benötigt wurden. Genau das war auch die Hauptaufgabe der Häftlinge in Neuengamme, das zu einer ganzen Reihe von Arbeitslagern und Außenstellen gehörte, in denen Zwangsarbeit für die deutsche Industrie geleistet werden musste.

Mit den üblichen gebrüllten Befehlen wurden wir aus dem Bus getrieben und mussten uns in einer Reihe aufstellen. Man nahm uns die Fußketten ab, mit denen wir gefesselt worden waren und übergab uns der örtlichen SS-Mannschaft. Ein Unterscharführer (inzwischen kannte ich die Rangabzeichen) begutachtete uns mit finsterem Blick und schritt die Reihe ab. Es war ein bulliger Mensch mit einer wulstigen Stirn die so aussah, als würde der Mann damit ständig gegen Wände laufen, damit sie so dick blieb. Er wurde von zwei Mannschaftsgraden begleitet, die nicht weniger unfreundlich blickten.

„Juden, herhören“, sagte er im Befehlston, nachdem er uns ausreichend betrachtet hatte. „Hier wird für das Fressen gearbeitet … und zwar bis die Schwarte kracht. Habt ihr das verstanden?“

„Jawoll“, antworteten wir wie aus einem Mund und standen dabei stramm. Die „Erziehung“ in Fuhlsbüttel hatte uns geprägt, was ihm offensichtlich gefiel, denn er nickte lächelnd.

„Gut. Einkleiden, Bettmarke abholen und dann ab an die Arbeit, ihr faulen Säcke“, rief er und gab seinen Leuten den Befehl, uns mitzunehmen.

Im Laufschritt ging es nun durch das Lager hindurch in südliche Richtung zu den Verwaltungsgebäuden hin, die ähnlich wie im vorherigen Lager eine Kleiderkammer besaßen, in der wir neue Sträflingskleidung in etwas anderer Farbgebung erhielten. In solchen Sachen waren die Nazis sehr akribisch. Jedes Lager besaß seine eigene Farbe und musste entsprechend getragen werden. An unseren Anzügen prangte der gelbe Stern. Andere Häftlinge trugen verschiedenfarbige Dreiecke nach ihren jeweiligen „Vergehen“. Danach bekamen wir noch sogenannte Bettenmarken, auf denen neben der Barackennummer auch die Nummer des Betts eingeprägt war. Hier wurde nichts dem Zufall überlassen, alles hatte seine Ordnung, wie es schien.

Rechter Hand der Verwaltungsbauten befanden sich die Schlafbaracken der Häftlinge, die bei Weitem größer waren, als die in Fuhlsbüttel. Die Reihen der Gebäude waren von hier aus nicht vollständig zu überblicken, aber es wurde deutlich, dass sich hier sehr viele Menschen befanden – beinahe 10.000 zu diesem Zeitpunkt, wie ich später erfuhr.

Nach dem Einkleiden wurden wir sofort zur Arbeit in die Ziegelei geführt und einem der Vorarbeiter übergeben. Es herrschte ein furchtbarer Lärm in dem Gebäude und vornehmlich konnte man das Gebrüll der SS-Wachen hören, die hier in großer Zahl anwesend waren und den Betrieb überwachten. Mehrere große Öfen beherrschten das Innere des Gebäudes, in welchen die Steine gebrannt wurden. Das Rohmaterial dazu kam über die Rampe mit den Schienen, auf denen kleine Loren fuhren. Sand, Ton und Kalk wurden angeliefert und mussten dann hinaufgeschafft werden, um über Trichter nach unten in Silos für die Formerei geschüttet zu werden. Das zu bewerkstelligen war die schwerste Arbeit, denn die Loren besaßen keinen Antrieb und mussten per Hand hochgeschoben werden.

Genau für diese Tätigkeit wurde ich eingeteilt und nach draußen gebracht. Es war kalt, denn der November war bereits fortgeschritten und die Kleidung von uns Häftlingen war alles andere als wärmend. Warm wurde mir allerdings sehr schnell, als wir die Loren befüllen und hinaufschieben mussten. Die Holzschuhe waren rutschig und man musste höllisch aufpassen, dass man nicht den Halt verlor, denn wenn die schweren Wagen einmal in Bewegung zurück nach unten gerieten, hielt sie niemand mehr auf und man wurde von dem Gewicht überrollt.

Es war eine furchtbare Schufterei und vor allem der Kalkstaub legte sich auf die Lungen und brannte sich in die Haut ein, so dass sie einem bald in Fetzen von den Fingern hing. Das Ganze wurde von einigen SS-Männern überwacht, von denen der Rottenführer der Schlimmste war. Er stand immer oben auf der Rampe, grinste zumeist schadenfroh oder schrie ansonsten wie ein Wahnsinniger herum, wenn es seiner Meinung nach nicht schnell genug ging. Sein feistes Gesicht erinnerte mich tatsächlich an das eines Schweins und die rosarote Hautfarbe sowie die wulstige Nase verstärkten diesen Eindruck noch. Sehr gern schlug er die arbeitenden Männer auch einfach mal „nur so“, wenn sie mit den Loren oben angekommen waren und die Materialien in die Trichter schütteten. „Eber“ war deshalb auch der Spitzname, den die Häftlinge ihm heimlich gaben und sie hassten ihn noch viel mehr, als die anderen Wächter.

Neuengamme stellte eine vollkommen andere Welt dar, als Fuhlsbüttel es gewesen war, das lernte ich sehr schnell. Nicht nur die Größe dieses Lagers unterschied sich von dem Vorherigen, sondern auch seine Hierarchien und die Dinge, die im Verborgenen geschahen. Die Zusammensetzung der Häftlinge war eine bunte Mischung aus Menschen verschiedenster Herkunft und Nationalität. Es befanden sich französische Kriegsgefangene darunter, die als Juden erkannt und aus den Gefangenenlagern hergebracht worden waren. Daneben gab es Widerständler aus Belgien und Holland, Zwangsarbeiter aus Polen, die zunächst freiwillig ins Deutsche Reich gekommen waren und nun nicht mehr fortdurften, tschechische Partisanen, spanische und italienische Kommunisten, jüdische Spezialisten aus Russland und, und, und. All diese Menschen mussten sich zusammen arrangieren und die Umstände irgendwie meistern. Dass es dabei zu Revierkämpfen untereinander kam, war nicht auszuschließen und auch an der Tagesordnung. Zumal jede Gruppe ihre eigenen Interessen jenseits der Zwangsarbeit hatte. Die Widerstandskämpfer versuchten eine Zelle innerhalb des Lagers aufzubauen. Die Kommunisten schmiedeten große Fluchtpläne und dazwischen gab es noch die gewöhnlichen Kriminellen, die Waren schmuggelten und die SS-Wachen bestahlen, um die Beute dann gegen „Devisen“ zu tauschen.

Am unglaublichsten war für mich jedoch die Entdeckung, dass es an einem solchen Ort wie diesem ein Bordell gab, in dem sich junge Mädchen und Frauen aus dem Bereich der weiblichen Häftlinge anboten. Sowohl die privilegierten Gefangenen, als auch die SS-Wachen kehrten dort offensichtlich ein und vergnügten sich. Als Währung diente vor allem Nahrung in Form von Konserven, die dann im Lager wieder gegen andere Wertsachen getauscht wurden. Es war somit eine Überlebensbörse, für die sich die Frauen hergaben und dafür sorgten, dass die Sterbensrate unter den Häftlingen geringer ausfiel, als es vielleicht ansonsten der Fall gewesen wäre.

Wochen und Monate vergingen zäh mit immer den gleichen quälenden Abläufen. Die Nächte in den Baracken waren kalt, denn es gab nur einige wenige Öfen und noch weniger Brennmaterial. Nur wenn es besonders frostig wurde, zündeten wir sie an und versuchten so dicht wie möglich heranzurücken. In meinem persönlichen Umfeld der Etagenbetten gab es einige Männer, mit denen ich so etwas wie eine Freundschaft geschlossen hatte, welche die dauernde Konkurrenz der Häftlinge untereinander etwas aufhob. Dazu gehörte Roger, ein französischer Elitesoldat mit jüdischem Hintergrund, der bei einem Geheimauftrag hinter den feindlichen Linien ergriffen worden war. Dann waren da noch Dariusz, ein polnischer Widerstandskämpfer und Pablo aus dem Baskenland, der bereits als sehr junger Mann im spanischen Bürgerkrieg gegen die Deutschen gekämpft hatte. Diese drei kampferprobten Mithäftlinge gaben mir irgendwie Sicherheit in dieser von gegenseitigem Misstrauen geprägten Lagerwelt. Sie hatten es offensichtlich geschafft, sich durch Bestechung der Wachen die „guten“ Arbeitsplätze – nämlich im Winter an den Brennöfen und der Formerei und im Sommer im luftigen Wareneingang – zu sichern und wollten mir auch zu diesem Privileg verhelfen.

Doch wie es schien, war der Kurs für diese Bevorteilungen deutlich gestiegen und wir besaßen nicht genügend Währung für ein solches Geschäft. Der Hauptnutznießer dieser heimlichen Kungeleien war ausgerechnet „Eber“, der somit ein besonderes Augenmerk aus Verärgerung auf mich warf und mir fortan das Leben noch schwerer machte. Er ging wohl davon aus, dass wir nur blufften und in Wahrheit noch genügend Zahlungsmittel besaßen, um mir einen anderen Arbeitsplatz zu erkaufen. Der Rottenführer suchte sich mich also als Lieblingsopfer aus und schikanierte mich, wo es nur ging. Bei jeder Fuhre der Loren auf die Rampe erhielt ich Schläge von ihm, wobei er jedes Mal hämisch grinste. Er veranlasste zudem, dass ich nicht nur die Wagen schieben musste, sondern in den kurzen Pausen noch Säcke mit Sand und Ton hochzutragen hatte, was er wiederum mit Hieben quittierte, wenn ich oben angelangt war. Die Spitze der Demütigungen war die Tatsache, dass er mir den Teller mit der dünnen Rübensuppe und dem fettigen Fleisch wegtrat, während ich gerade anfangen wollte zu essen.

Ich weiß nicht, was in diesem Moment genau in mir vorgegangen war. Auf jeden Fall erinnerte mich das dämliche Grinsen des Mannes an das von „Dick“ aus meiner Jugend im Hafenviertel Hamburgs. Eine unbändige Wut gepaart mit dem gleichzeitig eiskalten Willen der Rache stiegen in mir auf und ich erhob mich. Er sah mich herausfordernd an und erhielt im nächsten Moment eine wuchtige Rechte und anschließend meine harte Linke ins Gesicht, die ihn zurücktaumeln aber nicht stürzen ließen. Für einen Moment herrschte tiefe Stille. Alle Augen richteten sich ungläubig auf mich und „Eber“, der sich schüttelte und dann wutentbrannt auf mich zustürmte.

„Na warte, Jude, dir werde ich …“, schnaubte er und stapfte in die nächste Kombination aus zwei, drei Schlägen hinein, die seinen massigen Schädel durchrüttelten. Er versuchte zurückzuschlagen, doch seine Fäuste verfehlten mich, weil ich viel zu schnell für den massigen Kerl war. Stattdessen trafen ihn zwei Leberhaken, die ihn dazu brachten, sich nach vorn zu beugen und zu übergeben. Er schnappte panisch nach Luft und blickte mich mit deutlicher Furcht in seinen Augen an.

Ich stand ihm gegenüber und wartete mit geballten Fäusten auf den nächsten Angriff. Dabei bebte ich vor Aufregung und begriff nun langsam, was ich eigentlich getan hatte und dass dies mein Todesurteil war. Tatsächlich erhob „Eber“ sich und zog seine Dienstwaffe aus dem Halfter. Mit hochrotem Gesicht kam er auf mich zu und zielte direkt auf meinen Kopf. Ich schloss mit meinem Leben ab, denn niemand der anderen Häftlinge, die noch immer wie erstarrt waren, würde mir in dieser Situation helfen.

„Halt“, rief plötzlich eine Stimme und verhinderte damit im letzten Augenblick den Todesschuss, den ich erwartete. Der dicke SS-Mann nahm seine Waffe augenblicklich runter und stand stramm. Ein Offizier – ein Sturmbannführer – trat dazwischen und fragte mit wütender Stimme: „Was ist hier los, Rottenführer?“

„Dieser …, dieser Jude hat mich …, hat versucht, mich …“, stammelte „Eber“ hilflos.

„Ich habe das gesehen, Rottenführer Suhl. Sind Sie zu dumm, einen Häftling in Zaum zu halten, oder was?“, blaffte der Offizier den Dicken an. „Was lassen Sie sich eigentlich in so ein Handgemenge ein, Sie Idiot? Die Männer sollen arbeiten, wir haben ein Reich aufzubauen, verstehen Sie das?“

„Jawoll, Herr Sturmbannführer“, rief Suhl und nahm mit blutender Nase erneut Haltung ein, denn er bemerkte, dass alles gegen ihn lief.

„Und um diesen renitenten Häftling kümmere ich mich persönlich“, bemerkte der Offizier und griff mir heftig ans Ohr, um mich mit sich zu zerren. Er zog mich auf diese sehr schmerzhafte Weise über den gesamten Platz vor der Ziegelei und ging mit mir in die Bürobaracke. Er öffnete eine Tür, auf der die Worte „Stellvertretender Lagerkommandant“ zu lesen waren. Dort stieß er mich hinein, ließ mich endlich los und setzte sich hinter seinem Schreibtisch auf einem Stuhl. Aus einer Schublade holte er eine Flasche Weinbrand hervor und goss sich ein Glas davon ein, das er wie Wasser hinabstürzte, während ich wie ein Schuljunge vor dem Rektor stand und auf die Strafe wartete.

Sein blondes, streng gescheiteltes Haar und die scharfgeschnittene Nase gaben ihm ein wenig das Aussehen eines Habichts, zu dem die stechend blauen Augen passten, mit denen er mich musterte. „Wenn du es noch einmal wagst, einen deutschen Soldaten anzugreifen, töte ich dich augenblicklich. Hast du verstanden?“, fragte er.

Ich nickte und brachte im Moment keinen Ton hervor, denn das hatte ich nicht erwartet.

„Gut. Weißt du, weshalb du überhaupt noch lebst?“, fragte er weiter und goss sich das zweite Glas ein, das er etwas langsamer genoss.

Ich schüttelte den Kopf. „Nein“, krächzte ich.

„Weil ich gesehen habe, dass du boxen kannst. Wo hast du das gelernt?“

„In Hamburg …, bei einem Freund“, antwortete ich.

„Du hast wirklich Talent – und Mut, denn der dicke Suhl ist ein paar Gewichtsklassen schwerer als du. Aber du hast auch das richtige Auge für den Kampf, obwohl du sehr aufgeregt warst und deine Deckung nicht besonders gut war. Das ist deine schwache Stelle, nicht wahr? Das hat dir dein Trainer auch schon hundertmal gesagt, oder?“

„Ja, das hat er“, nickte ich.

„Weißt du, ich habe auch mal geboxt und war sogar richtig gut. Ich war in der deutschen Auswahlmannschaft für Europa. Doch der Krieg kam dazwischen und hat mir eine splitternde Kugel in die rechte Schulter beschert, so dass ich das Boxen aufgeben musste. Aber ich habe einen Blick für Talente. Du wirst für mich kämpfen und mir hoffentlich ein paar schöne Siege einbringen“, fuhr er im Plauderton fort.

Mein verwunderter Blick musste ihm wohl Vergnügen bereiten, denn er schmunzelte, während er sich das dritte Glas einschenkte.

„Wir veranstalten hier im Lager zur Unterhaltung Kämpfe, um ein wenig den Dampf bei meinen Männern herauszunehmen. Außerdem gibt es Vergleiche mit den anderen Lagern, die sehr lohnend sein können, denn es wird ordentlich dabei gewettet, verstehst du?“

„Ja“, antwortete ich wieder und begriff langsam, um was es ging und was mir das Leben gerettet hatte.

„Also, du wirst für mich boxen … und leben, wenn du gut bist. Das kannst du gleich heute am Abend beweisen.“

„Heute?“, fragte ich erschrocken nach.

„Ja. Heute steigt ein Kampf im Schwergewicht und du darfst im Vorprogramm gegen einen Kämpfer in deiner Gewichtsklasse antreten. Er ist Serbe, ein guter Boxer und sehr ehrgeizig. Aber ich glaube nicht, dass er deine Klasse hat, die ich erkannt habe. Nun, wir werden sehen. Du kannst dich bis heute Abend ausruhen und bekommst ein paar Sachen von meiner Mannschaft.“ Er erhob sich von seinem Stuhl und schwankte bereits ein wenig aufgrund seines Alkoholpegels. Dann ging er zur Tür, öffnete sie und rief jemanden namens Karl, der aus einer Nebentür im Flur der Bürobaracke kam. „Das ist unser neuer Mann. Zeig ihm die Klamotten und bereite ihn auf den Kampf vor“, befahl er ihm und blickte mich grinsend an, wobei er meine Wange tätschelte. „Gewinne, mein Junge. Gewinne.“ Dann schloss er die Tür und begab sich offenbar zu seinem Schreibtisch und dem Weinbrand zurück.

Der Mann, der Karl hieß, sah mich mit einer Mischung aus Skepsis und Neugier an. Er war selbst auch ein Häftling, trug jedoch kein farbiges Dreieck oder den Stern auf der Brust, so dass man nicht erkennen konnte, wofür er hier war. Er mochte etwa 55-60 Jahre alt sein und besaß einen grauen Stoppelbart. Sein Kopf war kahl, eine breite Narbe zog sich vom Hinterkopf schräg bis zur rechten Seite der Stirn und endete knapp über der Augenbraue. Auffällig waren die beiden unterschiedlichen Farben seiner Augen. Während das linke braun war, leuchtete das rechte Auge unter der Narbe hellblau. Später erfuhr ich, dass die Wunde und die unterschiedliche Augenfarbe das Ergebnis eines furchtbaren Unfalls in einer Großschmiede gewesen waren. Ein glühendes Stück Stahl war direkt über ihm aus der Verankerung gerutscht und hatte ihm den Schädel gespalten. Dass er das überlebt hatte, war ein Wunder gewesen, doch dieses Glück hatte ihn letztlich nicht davor bewahrt, hier zu landen.

„Na ditt is ja doll“, bemerkte er mit rauer Stimme aber im schönsten Berliner Dialekt. „Und us dir soll ick jetze bis zum Abend eenen Kämpfer machen, oder wat?“

„Ein wenig Essen und Wasser wäre zum Anfang nicht schlecht“, antwortete ich, denn ich hatte ja heute noch nichts zu mir genommen und Hunger und Durst machten sich deutlich bemerkbar.

„Na jut, denn komm ma mit“, nickte er und führte mich in eine kleine Kantine am hinteren Ende des Flures dieser Baracke. Der Raum besaß ein paar Tische, kahle Holzstühle und eine kleine Theke, an der es offensichtlich die Essensausgabe gab, wie man an den Schüsseln hinter der kleinen Glasscheibe erkennen konnte. Das Bild Adolf Hitlers hing darüber, als wollte der Führer genau kontrollieren, was seine Männer aßen. Dies war offensichtlich so etwas wie ein Kasino für die Unteroffiziere.

Karl ging zu einer weiteren Tür neben der Ausgabe, hinter der sich wohl die Speisekammer verbarg. Ich stand etwa in der Mitte des Raumes und konnte in die Kammer hineinsehen. Allein der Duft, der durch die geöffnete Tür hinauswehte, ließ mir das Wasser im Mund zusammenlaufen. Ich hatte seit meiner Einlieferung in Fuhlsbüttel und auch an diesem Ort hier nichts wirklich Sättigendes mehr gegessen und nun kam mein neuer Bekannter mit einer wahrhaft paradiesischen Auswahl an Essen wieder hinaus und stellte alles auf einen der Tische. Frisches Brot, Hähnchenfleisch, Schinken und Käse lagen vor mir. Da wir in unserer Familie niemals koscher gegessen hatten, waren diese Sachen auch kein Problem für mich – es wäre mir in diesem Moment ehrlich gesagt auch vollkommen egal gewesen.

„Na lang zu, Junge“, sagte Karl zu mir, der meine Blicke sehr wohl bemerkte. „So wat Jutes wirste schon lange nich mehr jejessen ham, wa?“

Ich schüttelte den Kopf, denn ich konnte nicht antworten, da mein Mund bereits voll war und ich gierig alles in mich hineinschlang, als würde es mir gleich wieder jemand wegnehmen. Ich aß tatsächlich alles auf, was Karl aus der Kammer geholt hatte und hätte wohl auch noch mehr geschafft, doch das wäre meinem Magen sicherlich nicht besonders gut bekommen. Ich bemerkte schon jetzt nach diesem hastig heruntergeschlungenen Mahl einen starken Druck im Bauch. Dennoch fühlte ich mich wohlig und lehnte mich zufrieden zurück.

„Ditt is keene Selbstverständlichkeit, Junge“, mahnte Karl mich sogleich mit drohendem Zeigefinger. „Wenn de ditt Ding heute Abend valiehrst, denn biste schneller wieder wech, alsde denken kannst. Vastehste ditt? Fleischer is da janz schnell dabei.“

„Fleischer?“, fragte ich.

„Der Sturmbannführer, Junge. Sein Name is Fleischer und so benimmt er sich och. Ditt is nich dein Freund, so viel is sicher. Der holt nur Kohle us dir raus, verjiss ditt nich.“

„Weshalb bist du hier?“, wollte ich wissen.

„Ditt jeht dich nüscht an, klar?“, antwortete er deutlich abweisend und erhob sich. „Jetze is auch Schluss mit der Mampferei. Steh uff, ick zeich dir ma unsern Trainingsraum.“

Wir verließen das kleine Kasino und er führte mich aus der Baracke heraus in eines der gemauerten Gebäude auf der Südseite hinter den Schlafbaracken. Dort ging es hinab in den Keller, in dem mir gleich eine beachtliche Wärme entgegenschlug, weil sich hier der zentrale Heizofen für die Verwaltungsgebäude befand. Auch hier wurde entsprechend gearbeitet, denn zwei Häftlinge bedienten die Feuerstelle, indem sie ständig Kohlen nachschütteten und die Drücke der Leitungen kontrollierten. Karl öffnete eine schwere Holztür neben dem Heizraum und schaltete das Licht ein. Über der Türzarge hing ein Blechschild auf dem der Spruch „Gesunder Geist in einem gesunden Körper“ in deutschen Lettern zu lesen war. Als ich den Raum betrat, wehte mir der typische Geruch aus altem Schweiß, Staub und Leder entgegen, den ich auch aus dem Boxclub von Isi kannte. Es war ein relativ großer Raum mit einigen Turngeräten und Matten, die an der Wand lehnten und offensichtlich schon lange nicht mehr genutzt worden waren. Auf der rechten Seite hingen mir vertraute Sportgeräte an Seilen und Ketten von der Decke. Zwei lederne Sandsäcke und Boxbirnen, sowie ein Doppelendball, der mit Gummiseilen am kahlen Betonboden und an der Decke befestigt war. Zudem gab es noch mehrere Gewichte und Medizinbälle, so dass eigentlich alles vorhanden war, was man zum Boxtraining benötigte.

Der Raum war fensterlos und die wenigen Schiffsraumarmaturen spendeten nicht besonders viel Licht. Dennoch fühlte ich mich irgendwie sofort wohl an diesem Ort. Es muss wohl an den gewohnten Dingen gelegen haben, die zu meinem Sport gehörten und mich von der kalten, unmenschlichen Welt des Lagers ablenkten.

„Ditt isses also“, bemerkte Karl mit einladender Handbewegung, als ob er eine Hotelsuite präsentieren würde. Er schritt zu einem alten Holzregal hin und suchte mir ein paar Sachen aus, die ich wohl zum Training anziehen sollte. Er warf mir eine kurze Sporthose und ein graues Unterhemd hin. Die Sachen rochen furchtbar muffig, waren aber weitaus bequemer und angenehmer zu tragen, als meine Häftlingskleidung. Dazu bekam ich noch zwei ausgebeulte und ausgeleierte Boxhandschuhe, deren Schnüre ausgerissen oder ganz fehlend waren, so dass sie keinen festen Halt an meinen Fäusten besaßen. Dennoch war ich glücklich über diese Ausstattung und konnte mit dem Trainieren beginnen. Ich lief zum Aufwärmen ein wenig durch diese kleine Halle und bewegte meine eingerosteten Gelenke. Dann begann ich die Boxbirnen und Säcke zu bearbeiten und nutzte auch den Doppelendball für Ausweichübungen. Je länger ich trainierte, desto flüssiger und besser wurden meine Bewegungen. Ein regelrechtes Glücksgefühl durchströmte mich nach einiger Zeit und so wurden meine Schläge heftiger und die Frequenz höher.

Karl beobachtete mich eine Weile dabei und ließ mich gewähren. Was er dabei dachte und ob es ihm gefiel, was er da sah, konnte ich jedoch nicht feststellen, denn er verzog keine Miene. Ich wusste ja noch nicht einmal genau, was eigentlich seine Rolle bei dem Ganzen hier war und ob er überhaupt Ahnung vom Boxen hatte. Irgendwann verließ er den Trainingsraum und ließ mich allein, was mir auch ganz recht war, denn so konnte ich vollkommen ungestört das tun, was ich wollte. Ich kam gehörig ins Schwitzen, denn die Wärme des benachbarten Heizraumes machte sich hier drinnen schnell bemerkbar. Zum Glück gab es ein kleines Waschbecken mit einem Wasserhahn, aus dem ich trinken konnte, was im Gegensatz zu der letzten Zeit in den Lagern ein richtiger Luxus war.

Die Zeit verging wie im Flug, so dass ich gar nicht merkte, wie spät es inzwischen geworden war. Plötzlich öffnete sich nämlich die Tür und Karl sowie zwei SS-Wärter kamen hinein, um mich zum Kampf abzuholen, wie mein „Betreuer“ mir mitteilte.

Ich folgte also und man brachte mich ganz an das Südende des Lagers, wo noch einige gemauerte Gebäude standen, die eigentlich als Lagerschuppen für Material und Werkzeuge dienten. Doch einen dieser Schuppen hatte man offensichtlich zweckentfremdet, wie ich bei meinem Eintritt dort feststellte. Die Lagerhalle – oder was immer sie auch ansonsten darstellte – war leergeräumt und stattdessen mit einem Haufen Stühle bestückt worden, die auf stufenweise nach oben angeordneten Paletten aus Holz standen und einen Kreis um eine mit Seilen abgesperrte Fläche bildeten. Diese Fläche sollte offensichtlich der Boxring sein, in dem ich mich heute Abend messen sollte. Ein flaues Gefühl im Magen machte sich breit und ich fühlte mich wie damals bei meinem ersten Kampf in Hamburg in der Schülerklasse.

Eine Menge Leute, zumeist SS-Angehörige, wie es aussah, saßen bereits auf den Stühlen oder standen im Gespräch beisammen. Die Männer tranken und unterhielten sich laut oder lachten schallend. Karl und die beiden Wachen führten mich durch die Halle hindurch in einen kleinen Nebenraum, in dem lediglich ein Hocker stand. Dort sollte ich mich hinsetzen und warten. Niemand sagte mir, was nun genau in welcher Reihenfolge geschah und wann ich kämpfen sollte. Man verschloss die Tür hinter mir und ich saß nun allein auf dem Hocker. Ich trug noch immer die verschwitzten Sachen und die alten ausgeleierten Boxhandschuhe. Zudem war ich barfuß, da ich ja schlecht in meinen Holzschuhen kämpfen konnte. Ich hoffte, dass sich das noch ändern würde und ich zumindest ein paar Schuhe und neue Boxhandschuhe erhielt.

Doch da sollte ich mich täuschen, denn nach etwa einer halben Stunde öffnete sich die Tür wieder und eine Wache gab mir schweigend zu verstehen, dass ich zu folgen hatte. Es war zwecklos den Mann zu fragen, ob ich noch eine andere Ausstattung erhielt, denn er brachte mich in die Halle zurück und führte mich zwischen der unteren Stuhlreihe zum Ring, in dem ein Ringrichter und mein offenbarer Gegner bereits warteten.

Niemand schien Notiz von mir zu nehmen, denn die Zuschauer waren alle in Gesprächen vertieft oder tranken und lachten weiterhin, als ob sie der bevorstehende Kampf überhaupt nicht interessierte. Ich kletterte über die Ringseile und begab mich in die Ecke, in der Karl und ein weiterer Häftling in etwa meinem Alter warteten. Ein Eimer mit Eiswasser und ein schmutziges Handtuch waren die einzigen Utensilien, die sie bei sich hatten.

„Soll ich so boxen?“, fragte ich und zeigte auf meine nackten Füße.

„Schuhe musste dir ma erst vadienen, Junge“, antwortete Karl gleichgültig.

„Und die Boxhandschuhe? Die fallen mir gleich ab.“

„Dann sieh zu, datt du den schneller umhaust“, bemerkte er schulterzuckend.

Im nächsten Moment rief der Ringrichter, ebenfalls ein SS-Mann aus dem Lager, mich und meinen Gegner zu sich. Wir standen uns gegenüber und blickten uns für einen Augenblick abschätzend an. Der andere Kämpfer sah drahtig aus und blickte mich finster an, als wollte er mich gleich auffressen. Er war etwas kleiner als ich, besaß aber kräftige Muskeln. Er schien gut genährt zu sein und viel trainiert zu haben, man hatte also in ihn investiert. Seine dunklen Augen sprühten regelrechten Hass aus. Er wollte mich vernichten, so viel stand schonmal fest.

Der Ringrichter hatte nicht viel zu sagen und ermahnte uns bloß, die Regeln – welche auch immer das sein sollten – einzuhalten. Danach ertönte der Gong und es ging los. Meine anfängliche Aufgeregtheit steigerte sich noch weiter und ich musste mich sehr zusammenreißen, um nicht zu schnell zu atmen und Sauerstoff zu verschwenden. Wir beiden Kämpfer tasteten uns für einen Moment vorsichtig ab, dann ging mein Gegner bereits zum Angriff über und schlug eine Doppelkombination zum Kopf und zum Körper. Er traf mich hart und überraschend schnell und setzte sogleich nach, als er die Wirkung seiner Schläge bei mir bemerkte. Doch diesmal war ich auf seine Strategie vorbereitet, denn er versuchte die gleiche Kombination noch einmal bei mir ins Ziel zu bringen. Ich wehrte die Schläge ab und traf nun meinerseits mit einer Serie von Links-Rechts-Links, die ihn kräftig durchschüttelte.

Ab diesem Moment hatte ich mir offensichtlich Respekt bei meinem Gegner verschafft, denn er kam nicht mehr wie ein Berserker auf mich zu, sondern wurde vorsichtiger. Meine harten Schläge trafen ihn in dieser Runde noch mehrmals, da ich durch meine Größe einen Reichweitenvorteil hatte und er nicht so schnell auswich, wie er am Anfang angegriffen hatte. Ich befand mich im letzten Drittel der ersten Runde im dauernden Vorwärtsgang und schob ihn praktisch durch den Ring. Die Zuschauer wurden inzwischen auch auf den Kampf aufmerksam und man hörte erste Reaktionen aus dem Publikum. Schließlich wurde der Gong zum Ende der Runde geschlagen und der Ringrichter, der während der letzten drei Minuten eigentlich überhaupt nicht tätig gewesen war, stellte sich zwischen uns.

Mein Gegner warf mir vernichtende Blicke zu und kehrte in seine Ecke zurück, wo ihn ein sichtlich wütender Trainer in Empfang nahm. Ich selber wurde von Karl und seinem Helfer mit durchaus anerkennenden Gesichtsausdrücken erwartet und der Berliner schob mir einen Schemel hin, auf den ich mich setzte, während er das Handtuch in das Eiswasser tauchte und mir das Gesicht damit abwischte.

„Ick gloobe, ditt war nich von schlechten Eltern“, lobte Karl mich und sein Gehilfe nickte anerkennend dazu. „Wenn de ditt so weitermachst, hauste den bald um.“

Ich bedankte mich artig für diese Erkenntnis und musste dann wieder aufstehen, denn die zweite Runde begann nach einer viel zu kurzen Pause. Die kurze Ruhe und eine deutliche Warnung seines Betreuers in der Ecke hatten meinem Gegner offensichtlich neue Kraft beschert, denn er stürmte nach der Freigabe der zweiten Runde wieder wie besessen auf mich zu und deckte mich mit Schlägen ein. Er schnaufte dabei wütend wie ein Stier und versuchte alles zu treffen, was nur möglich war.

Allerdings waren seine Schläge ziemlich unkoordiniert und kamen nur selten durch meine Deckung hindurch, die ich diesmal nicht vernachlässigte. Nachdem er sich im ersten Drittel der Runde verausgabt hatte, konnte ich wieder mit gezielten Treffern punkten und brachte ihn erneut dazu, zurückzuweichen. Der Mann in seiner Ecke brüllte ihn an und drohte damit, dass er ihn bestrafen würde, sollte er sich nicht rasch etwas gegen mich einfallen lassen. Dermaßen unter Druck gesetzt, ließ er sich in der Tat etwas einfallen – er wurde unfair. Plötzlich trat er mir mit vollster Wucht auf die nackten Füße und versuchte gleichzeitig, Tiefschläge anzusetzen. Der Schmerz machte mich für eine Augenblick blind und ließ mich meine Deckung vergessen. Der Ringrichter griff nicht ein sondern stand weiterhin wie unbeteiligt daneben und ließ den anderen Kämpfer gewähren.

Tränen schossen mir in die Augen und ich konnte nichts sehen, was mein Gegner für weitere Tiefschläge und Tritte auf meine Füße nutzte. Einer der Schläge traf mich dort, wo es am meisten wehtut und ich ging zu Boden. Während ich mich krümmte und nach Luft schnappte, zählte der Ringrichter mich tatsächlich an, als ob mich ein fairer Schlag getroffen hätte. Ich konnte es kaum glauben und versuchte durch Handzeichen deutlich zu machen, was geschehen war, doch er zählte unbeirrt weiter.

„Steh uff, sonst biste jeliefert, Junge“, rief Karl mir zu und blickte besorgt auf die Tribüne, von der aus ich beobachtet wurde.

Ich biss meine Zähne zusammen und erhob mich mit letzter Kraft bei der „Acht“ des Ringrichters. Er sah mich fragend an und ich hob die Fäuste zum Zeichen, dass ich wieder kampfbereit wäre. Er nickte desinteressiert und gab den Kampf erneut frei. Wieder kam mein Gegner auf mich zugestürmt und versuchte mich mit den gleichen miesen Tricks erneut zu Boden zu bringen, doch diesmal war ich gewarnt.

Ich hasste es und hasse es noch heute, mich ebenfalls solcher unfairen und gemeinen Mittel im Kampf zu bedienen, denn das hat nichts mit Boxen zu tun. Doch dies hier war kein wirklicher Boxkampf, wie ich ihn kannte. Es war ein Ringen um Leben und Tot, denn Verlierer wollte man sich auf Seiten der Wettenden nicht leisten. Das begriff ich in diesem Moment und so ließ ich den anderen Mann auf mich zustürmen, ging dann rasch in die Knie und schlug einen Aufwärtshaken mit vollster Wucht dorthin, wo er mich vor weinigen Minuten selbst getroffen hatte. Ich hörte sein scharfes Ausatmen und sah ihn stürzen. Der Schlag hatte ihn so hart getroffen, dass er sich im Liegen erbrach und nicht mehr erheben konnte. Das Publikum verhöhnte ihn lauthals und applaudierte mir tatsächlich, während der Ringrichter sein endgültiges KO bekanntgab und mich zum Sieger erklärte.

Doch ich triumphierte nicht oder riss meine Arme hoch, wie ich es sonst immer nach Siegen getan hatte. Alles was ich im Moment fühlte, war eine furchtbare tiefe und trostlose Leere. Zudem regte sich das schlechte Gewissen in mir, als ich sah, wie man den anderen Mann wegtrug. Was würde nun mit ihm geschehen? Diese Frage stellte ich mir und fürchtete gleichzeitig die Antwort, denn es war mir klar, dass mich dasselbe Schicksal schon im nächsten Kampf ereilen konnte, wenn ich verlor.

Karl nahm mich in Empfang und schlug mir anerkennend auf die Schulter. „Ditt haste jut jemacht. Dein Mentor wird sich freuen“, sagte er und deutete auf Sturmbannführer Fleischer, der von der Tribüne hinabgewankt kam, weil er offensichtlich betrunken war.

Tatsächlich war Fleischer bestens gelaunt und gratulierte mir ebenfalls zu dem Sieg, der ihm wohl 150 Reichsmark eingebracht hatte, wie er stolz präsentierte. „Das is swar nich viel, aber du hass Posenta … Posenzial, wie ich schon sachte“, lallte er grinsend. „Kümmer sss… siich um ihn“, ergänzte er an Karl gerichtet und verschwand wieder vom Rand des Rings.

Ich stieg zwischen die Seile hindurch aus dem Ring und wurde von meinem Betreuer aus dem Lagerschuppen geführt, während sich die Zuschauer schon auf den Kampf im Schwergewicht freuten, dessen Protagonisten gerade hereinkamen. Karl brachte mich erneut in das Offizierskasino, wo ich unerwarteterweise noch einmal etwas essen durfte. Danach bekam ich meinen Häftlingsanzug und die Holzschuhe und musste in die Schlafbaracke zurück.

Meine Bettnachbarn erwarteten mich bereits neugierig, denn jeder hier wusste von dem Kampf und wollte wissen, wie er ausgegangen war. Da ich aber nicht sehr erzählfreudig, stattdessen aber furchtbar müde und erschöpft war, ließen mich die Fragenden zum Glück bald in Ruhe und ich fiel auf meine Pritsche, auf der ich innerhalb von Sekunden einschlief.

Die Nacht war wie immer viel zu kurz und die SS-Wache lärmte um 5 Uhr wie gewohnt, um uns aus den Betten zu treiben und zum Morgenappell zu führen. Nachdem die Zählung erfolgt war und offensichtlich alles stimmte, wurde die Gruppen zur Arbeit eingeteilt. Einer der Wächter rief mich aus der Reihe heraus und teilte mir mit, dass ich ab sofort in der Formerei eingesetzt werden würde, was mich überraschte.

„Befehl vom Sturmbannführer“, bemerkte der Wachmann knapp mit verächtlich hochgezogenen Augenbrauen.

Ich nickte nur schweigend und begab mich in den Arbeitstrupp, in dem meine Kameraden Roger, Dariusz und Pablo auch beschäftigt waren und schloss mich ihnen an. Die drei Männer sagten zunächst nichts dazu, dass ich nun auch das „Glück“ hatte, in der Formerei arbeiten zu können, doch der Franzose warnte mich später vor den Folgen dieser so plötzlichen Bevorzugung.

„Pass auf, der dicke Suhl at es auf disch abgesäen“, flüsterte er mir zu. „Jetzt at er nischt einmal etwas dafür bekommen, dass du ier bist.“

„Ich habe es mir nicht selbst ausgesucht, ist wohl ein Befehl von Fleischer“, erwiderte ich.

„Natürlisch, genau das ist ja der Aken“, antwortete mein französischer Freund. „Eber wird jede Gelegeneit nutzen, um disch und Fleischer anzuschwärzen. Pass gut auf.“

„Das werde ich“, nickte ich und machte mich zusammen mit meinen Leidensgenossen an die Arbeit, die in der Tat weitaus weniger anstrengend und erschöpfend war, wie etwa das Hochschieben der Loren oder das Schleppen der Säcke. Der Sturmbannführer hatte diese Tätigkeit für mich wohl deshalb ausgewählt, weil er sich davon meinerseits noch mehr Leistung für die Kämpfe erhoffte. Aus diesem Grund bekam ich in der nächsten Zeit auch mehrmals die Gelegenheit, während der Arbeitszeit in den Trainingsraum zu können und erhielt darüber hinaus auch regelmäßig mehr Essen, als meine Mitgefangenen. Dies geschah, indem ich nach dem Feierabend immer eine Sonderportion aus dem Kasino bekam, die Karl mir brachte und die ich zumeist im Trainingsraum zu mir nehmen musste, damit es niemand bemerkte. Das erzeugte in mir aber ein sehr schlechtes Gewissen und ich nahm mir vor, etwas von der Extraration abzuzwacken und es irgendwie meinen Mithäftlingen zukommen zu lassen …

Für einen Moment wird das Interview unterbrochen, da der Kameramann eine neue Rolle einlegen muss. Diese Gelegenheit nutzt Arjan Goldberg, um sich ein Glas Wasser einzugießen, denn er verspürt einen trockenen Mund. Auch Claas Jordan begrüßt diese kleine Pause, um sich zu erheben und zu strecken. Er zündet sich eine weitere Zigarette an und begibt sich zu dem Telefon, das neben der Sitzgruppe auf einem Glastisch steht. Der Journalist hat einen Plan gefasst und will sich dafür von seinem Chef das OK dazu holen. Er wählt die 0 auf der Scheibe, um aus der Hotelleitung herauszukommen und ruft dann in der Redaktion des NDR an.

Es klingelt zwei, dreimal und dann nimmt Jordans Chefredakteur ab: „Hauptmann, Norddeutscher Rundfunk“, meldet sich dieser knapp.

„Hallo Reinhard, hier ist Claas. Ich bin immer noch im Hotel bei dem Interview von Herrn Goldberg.“

„Wolltet ihr nicht in zwei Stunden damit fertig sein?“, fragt Hauptmann verwundert.

„Das ist es ja gerade“, antwortet Jordan. „Die Geschichte …, also diese Lebensgeschichte von Goldberg ist aus unserer Sicht nicht in zwei Stunden erzählt. Du müsstest dir das mal anhören. Das ist das Zeitzeugnis eines Mannes, der die Konzentrationslager überlebt hat. Dafür benötigen wir viel mehr Zeit und deshalb rufe ich dich an.“

„Du willst ein Doku daraus machen?“

„Unbedingt. Es ist unglaublich, was Herr Goldberg erlebt hat und ich ahne, dass er noch nicht einmal richtig angefangen hat, zu erzählen. Er steht gerade auf dem Balkon und schnappt frische Luft. Man merkt es ihm an, dass ihm das Erzählen seiner Geschichte guttut. Vielleicht hat sie noch nie jemand vernommen, aber sie muss gehört werden.“

„Was braucht ihr?“, will Hauptmann wissen.

„Einen weiteren Tag und somit auch Übernachtungen und Frühstück für uns“, antwortet Jordan.

„Ist OK, wenn du meinst, dass es sich lohnt.“

„Das wird es, Reinhard.“

„Wir müssen nur den Rundfunkrat zuvor überzeugen. Weißt du noch, welche Probleme es gab, als wir die Geschichte mit dem SPD-Stadtrat gemacht haben, der Mitglied in der NSDAP gewesen war und sich nicht mehr daran erinnern wollte?“, gibt Hauptmann zu bedenken und erinnert Jordan an eine Reportage, die der Redaktion eine Menge Unmut und Schwierigkeiten eigebracht hatte, weil man einem der Honoratioren Hamburgs mit seiner Vergangenheit konfrontierte und auf die Füße getreten war.

„Genau deshalb müssen solche Geschichten wie die von Goldberg endlich erzählt werden“, erwidert Jordan.

„Gut, dann macht was draus.“

„Danke, Reinhard. Du bekommst das Material morgen zu sehen.“

„Ich bin gespannt.“

Mein zweiter Kampf in Neuengamme fand etwa eine Woche später in der gleichen Lagerhalle statt und war wieder Teil des „Vorprogramms“ zum Kampf im Schwergewicht. Die SS hatte erneut Kämpfer aus verschiedenen Konzentrationslagern herbeigeschafft, um sie gegeneinander antreten zu lassen und mit den Wetteinsätzen eine Menge Geld für die Sieger – oder besser gesagt, für ihre „Mentoren“ zu machen. Meine Börse war nach dem letzten Kampf auch ein wenig angewachsen, wie Sturmbannführer Fleischer mir stolz erzählte. Jeder Sieg trieb die Quote offensichtlich nach oben. Dass diese Kämpfe auch an solchen Orten wie den Lagern illegal waren, schien niemanden wirklich zu interessieren, denn es waren neben den Mannschaftsgraden alle möglichen Offiziersränge anwesend und nahmen an dem Wettspektakel teil.

Diesmal musste ich gegen einen italienischen Boxer antreten, der zwar wieder kleiner als ich, aber deutlich schneller als mein letzter Gegner war. Zudem besaß er ein gutes technisches Repertoire an Kombinationen und wäre die beiden ersten Runden nach meiner Einschätzung leicht im Vorteil gewesen, wenn es eine normale Punktebewertung gegeben hätte. Der Kampf erregte gleich zu Beginn die Aufmerksamkeit der Zuschauer und wurde entsprechend durch Rufe und laute Reaktionen auf Treffer begleitet. Ich musste mich vollkommen neu auf diese Situation einstellen und versuchte mir in Erinnerung zu rufen, was Isi mir stets an Techniken und Strategien eingetrichtert hatte.

Meine Stärke war nach wie vor meine Linke, die nach einer gelungenen Doppelkombination oftmals den Gegner durchschüttelte. Doch dazu musste ich zunächst einmal durch seine Fäuste durchkommen, und der Italiener besaß eine gute Deckung, die ich durch einige tiefe Schläge zur Leber nach unten ziehen wollte. Der Kampf war trotz des schwierigen Gegners im Übrigen fairer und auch angenehmer für mich, denn ich hatte tatsächlich Schuhe und neue Boxhandschuhe erhalten. Zudem schien der andere Mann im Ring trotz aller Zwänge zum Sieg auch tatsächlich boxen zu wollen und ließ sich nicht zu üblen Aktionen hinreißen, so als wollte er ein Zeichen setzen, dass sich dieser Sport nicht missbrauchen ließ. Ich machte es ihm gleich und der Kampf erstreckte sich inzwischen auf fünf Runden. In der sechsten und letzten gelang mir dann endlich das, was ich die ganze Zeit schon gehofft hatte. Meine Linke kam durch und warf den Gegner zu Boden. Er war angeschlagen, doch erhob er sich wieder, um dann erneut von mir getroffen zu werden und endgültig KO zu sein.

Wieder hatte ich einen Kampf gewonnen und diesmal war es wenigstens einer, der fair gewesen war und mich ein wenig stolz auf den Sieg machte, denn mein Gegner war nicht leicht gewesen und hatte sportlich gekämpft. Aus diesem Grund ging ich nach dem Schlussgong auch zu dem noch immer am Boden liegenden Mann hin und half ihm auf. Wir nahmen uns gegenseitig in die Arme, was deutlichen Unmut beim Publikum erzeugte, doch das war sowohl ihm als auch mir in diesem Moment vollkommen egal. Es war ein Zeichen von Menschlichkeit an einem unmenschlichen Ort, das wir uns nicht nehmen ließen.

Als ich anschließend von Karl und seinem Gehilfen wieder aus der Halle herausgebracht wurde, kam Fleischer hinter uns her und hielt uns an. Er tätschelte mir wie bei einem kleinen Kind die Wange und wedelte dabei mit einem Bündel Geldscheine, während er in der anderen Hand ein Glas Weinbrand hielt und mich mit glasigen Augen anblickte.

„Sehr gut, Jude. Sehr gut“, murmelte er und ließ uns dann gehen.

Am nächsten Tag musste ich erneut bei Fleischer in dessen Büro antreten. Ich klopfte an der Tür und wartete auf eine Antwort. Er rief mich herein und befahl mir, näherzukommen, während er mit dem Rücken zu mir am Fenster stand und hinausblickte. Ich hatte ein mulmiges Gefühl, denn man konnte sich bei diesem unberechenbaren Menschen niemals sicher sein, wie seine Laune gerade war und was er tun würde. War er nun doch nicht so zufrieden mit dem gestrigen Boxkampf? Hatte ich zu fair für das sensationssüchtige Publikum gekämpft? Ich stellte mir heimlich diese Fragen, während ich vor seinem Schreibtisch wartete und er noch immer aus dem Fenster starrte.

Doch endlich drehte er sich um und sah mich forschend an. Er schien diesmal nüchtern zu sein und sprach mit klarer Stimme: „Der Kampf gestern hat mir gefallen, weil er gezeigt hat, dass du wirklich boxen kannst. Der Italiener war nicht schlecht, was?“

„Nein, Herr Sturmbannführer“, antwortete ich.

„Das war einer aus dem Außenlager Hammerbrook. Die haben gute Boxer dort und gewinnen oftmals ihre Wetten. Doch du hast ihnen diesmal die Suppe versalzen. Aber lass dir das ja nicht zu Kopf steigen, mein Lieber. Es wird noch genügend Kämpfer geben, an denen du dir die Zähne ausbeißen kannst …, wenn du sie nicht verlierst.“ Er lachte laut über diesen von ihm als gelungen angesehenen Witz, wurde dann jedoch schnell wieder ernst. „Noch etwas, Junge. Nimm dich vor Rottenführer Suhl in Acht. Er hat dich offensichtlich gefressen und wartet nur auf eine Gelegenheit, dich zu massakrieren. Ich kann dich nicht dauernd schützen, also sieh dich vor. Verstanden?“

„Jawohl, Herr Sturmbannführer“, nickte ich.

„Gut. Abtreten, Jude.“

Ich machte auf der Stelle militärisch kehrt und verließ das Büro von Fleischer schnell wieder. Ich war froh darüber, dass es nichts „Schlimmeres“ gewesen war, weshalb er mich zu sich zitiert hatte. Allerdings gab mir seine Warnung vor „Eber“ und der Hinweis, dass er mich nicht schützen könne, zu denken.

Dass diese Warnung nicht grundlos war, zeigte sich wiederum eine Woche später und zwei Tage vor dem nächsten angesetzten Kampf. Ich arbeitete gerade mit Pablo aus dem Baskenland zusammen und belud mit ihm mehrere der Backsteinformen mit Material, als einer der SS-Wachmänner auf mich zukam und mich zu sich heranwinkte.

„Du sollst in das Werkzeuglager kommen und neue Formen abholen“, rief er mir aufgrund des Lärms zu und deutete mit dem Daumen hinter sich.

Ich wusste zwar nicht, was das zu bedeuten hatte, nickte aber, machte mich umgehend auf den Weg und folgte dem Wachmann.

„Cuidado …, una trampa“, rief Pablo mir hinterher und sah mir besorgt nach.

Ich verstand zwar die Worte nicht, konnte mir aber anhand seines Gesichtsausdruckes schon zusammenreimen, was er meinte. Das Werkzeuglager war ein separater Raum auf der Stirnseite der Halle, die der Rampe gegenüber lag. Dort gab es ein Rolltor, das in das Regallager hineinführte. Neben Werkzeugen aller Art gab es hier auch Bauholz, Zement und andere Materialien, die in einem solch großen Betrieb benötigt wurden.

Als ich es betrat, war es seltsamerweise dunkel in dem großen Raum, der normalerweise um diese Uhrzeit besetzt war. Doch es befand sich scheinbar niemand hier drin, was mich noch misstrauischer machte, als ich es ohnehin schon war. Gewissheit darüber, dass ich tatsächlich in eine Falle tappte, wie Pablo mir auf Spanisch schon vorhergesagt hatte, bekam ich durch den Stoß in den Rücken, den der Wärter mir verpasste und mich in den Raum hineinstieß. Er schloss das Tor hinter mir und ich stand in der Dunkelheit des fensterlosen Lagers. Plötzlich ging jedoch das Licht einer der Lampen an und mehrere Gestalten traten aus verschiedenen Ecken hervor. Ich erkannte „Eber“ sofort, der mit einer Holzlatte bewaffnet auf mich zukam und mein Magen verkrampfte sich. Weitere SS-Männer umringten mich, die ebenfalls Prügel bei sich trugen und sie drohend hochhielten.

Ich hatte keine Chance zu entkommen und wurde von den Männern immer mehr in die Enge gedrängt. „Eber“/Suhl kam ganz dicht an mich heran und ich erkannte sein hämisches Grinsen.

„Jetzt bist du dran, Judenbengel“, fauchte er und holte mit der Holzlatte aus, um sie mir auf den Kopf zu schlagen.

Ich hob schützend meine Arme und erhielt einen wuchtigen Schlag, der meinen Unterarm zu brechen schien, so sehr schmerzte es. Danach prügelten auch die anderen Männer auf mich ein und trafen Beine, Rücken, Kopf und Schultern, so dass ich zu Boden ging und mich zusammenrollte, so gut es ging. Es prasselten noch etliche Schläge auf mich ein und meine Schreie hallten durch die Halle, doch es kam niemand zur Hilfe.

Der fette Rottenführer beugte sich irgendwann zu mir hinab und schnaufte außer Atem: „Das nächste Mal bringe ich dich um. Hast du verstanden, du Judensau? Ich bringe dich um, wenn du noch einmal die Hand gegen mich erhebst. Und auch dein Beschützer wird dir nicht helfen, denn ich mache euch beide fertig.“ Er trat noch einmal gegen meinen Rücken und befahl seinen Männern dann, mich einfach liegenzulassen. Sie verließen den Lagerraum, machten das Licht wieder aus und schlossen das Tor.

Blutend und halb ohnmächtig lag ich eine ganze Weile auf dem nackten Boden. Ich dachte, dass ich sterben würde und hoffte auf die barmherzige Schwärze, die mich umfangen und ins schmerzfreie Nichtsein führte. Doch das geschah nicht. Stattdessen öffnete sich nach einiger Zeit das Rolltor wieder und ich hörte leise Stimmen, die sich näherten. Jemand beugte sich zu mir hinab und vergewisserte sich, dass ich noch atmete.

„Er lebt“, hörte ich Roger sagen. Der Franzose nahm meinen Kopf vorsichtig in seine Hände und sprach mich an. „Örst du misch, Arjan?“

Ich nickte und öffnete meine Augen – das heißt, mein rechtes Auge, denn das linke war vollkommen zugeschwollen.

„Kannst du aufsteän?“, wollte er wissen.

Ich versuchte mich zu erheben und verspürte dabei furchtbare Schmerzen in den Rippen, den Beinen, der linken Schulter und beiden Unterarmen. Ich musste wohl furchtbar aussehen, so wie Roger und auch Pablo, der bei ihm war, mich ansahen. Sie stützten mich und führten mich so aus dem Lagerraum heraus zurück in die Halle. Sie wollten mich eigentlich zur Krankenstation bringen, doch eine SS-Wache kam auf uns zu und brüllte uns an: „Was soll das hier? Warum arbeitet ihr nicht, faules Pack?“

„Er muss ins Krankenrevier“, antwortete Roger und deutete auf mich.

„Der muss nirgendwohin“, schnauzte der Wachmann. „Hier wird gearbeitet. Wer das nicht kann, der ist nicht mehr zu gebrauchen und wird ausgesondert. Ist das klar?“

Roger und Pablo mussten mich gezwungenermaßen loslassen und so schleppte ich mich mit letzter Kraft an den Arbeitsplatz zu den Formen, um dem SS-Mann keinen weiteren Vorwand zu geben, seine Drohung wahrzumachen. Ich weiß nicht, was mich an diesem Tag noch aufrecht hielt und weitermachen ließ, doch ich überstand es irgendwie und schleppte mich am Abend in die Baracke, wo ich mich auf die Pritsche warf und augenblicklich einschlief. Doch der Schlaf brachte keine Erholung, denn am nächsten Morgen fühlte ich mich ebenso furchtbar, wie zuvor. Die vielen Prellungen an meinem Körper und die vermutlich gebrochene Rippe schmerzten unerträglich und das zugeschwollene Auge schien noch dicker geworden zu sein.

Beim Morgenappell auf dem Platz schritt Fleischer die Reihen der Blöcke ab und kam auch an mir vorbei. Er sah mich nicht direkt an und sagte auch kein Wort, doch ich erkannte an seinen Gesichtszügen, die sich tiefrot verfärbten, dass er sehr wütend war. Nach dem Appell hörte ich ihn laut über den Platz rufen. Er befahl Suhl mit deutlichem Zorn in der Stimme, sofort in seinem Büro zu erscheinen. In den Gesichtern meiner Mithäftlinge konnte ich die klammheimliche Schadenfreude darüber erkennen, denn sie alle hatten schließlich mitbekommen, was mit mir geschehen war.

Ich selbst war jedoch nicht so erfreut darüber, denn ich befürchtete, dass der „Eber“ seinen Hass noch stärker an mir auslassen würde, wenn er zunächst mit Fleischer Ärger bekam. Noch ahnte ich nicht, dass diese Auseinandersetzung zwischen den beiden Männern weiter eskalieren würde und am Ende Folgen für mich hatte, die ich jetzt noch gar nicht absehen konnte.

Nachdem ich mich zur Arbeit geschleppt und bereits zwei Stunden die Formen gefüllt und zum Brennen gebracht hatte, kam plötzlich Karl in die Halle und sprach kurz mit einer Wache, um mich dann vom Arbeitsplatz fortzuholen.

„Ick gloobe, da haste dir nen fiesen Feind jeschaffen, wa?“, bemerkte er, als er mich anschaute. „Mit Eber kannste keenen Spaß machen, der nimmt ditt persönlich.“

„Was passiert jetzt mit mir?“, wollte ich wissen, während wir über den Platz an der Rampe vorbei gingen.

„Ick soll dir zum Arzt bringen, damit de wieder fit wirst“, erklärte er mir.

„Ich kann morgen nicht boxen, Karl“, erwiderte ich.

„Da is dein Brotjeber aber janz anderer Meinung, mein Lieba. Er hat Eber zusammenjeschissen, watt ditt Zeuch hält, Junge, Junge. Sachte watt von Investition, die er sich nich kaputtmachen ließe von so nem fetten Rottenführer. Ditt hat jeknallt ohne Ende.“

„Na toll, und ich darf es hinterher wieder ausbaden“, bemerkte ich halb sarkastisch, halb resigniert.

„Nö, ditt gloob ick nich“, schüttelte Karl seinen Kopf. „Der Dicke hat erstma jenuch.“

Doch seine Einschätzung war leider vollkommen verfehlt, denn Suhl gab offenbar nicht nach, sondern holte sich Unterstützung im Hamburger Hauptquartier der SS. Am nächsten Tag kam eine Abordnung von internen Untersuchungsbeamten in das Lager, die der Rottenführer wohl irgendwie benachrichtigt hatte. Ich selbst lag seit dem gestrigen Tag in der Krankenstation von Neuengamme, wo man sich trotz des auch hier herrschenden Mangels an Medikamenten und Verbandsmaterial mit Mühe um meine Verletzungen kümmerte. Die Untersuchungsbeamten betraten zusammen mit einem Tross an Gefolge – und natürlich auch Suhl – die Station und fragten den Arzt nach mir. Ihr Interesse galt jedoch weniger meinen Verletzungen und deren Ursache, als vielmehr der angeblich bevorzugten Behandlung, die ich als Häftling ohne ausreichende Begründung erhalten würde. Das war nämlich der Vorwurf, den Suhl mit Eifer vortrug, als sich die gesamte Gruppe an meinem Krankenbett befand und mich betrachtete.

Die Situation war schon mehr als seltsam und hätte fast einen komischen Charakter gehabt, wenn nicht so ein ernster und für mich am Ende gar lebensbedrohlicher Hintergrund dafür bestanden hätte. Allein die Tatsache, dass sich eine Abordnung von sechs Beamten unter der Leitung eines Obersturmbannführers von Hamburg aus aufmachte, um in einem Konzentrationslager den Tatbestand der Bevorzugung eines jüdischen Häftlings zu untersuchen, konnte nur der abstrusen und pervertierten Bürokratie eines verbrecherischen Regimes entsprungen sein, das Menschen nur allein wegen ihrer Abstammung in Lager zur Zwangsarbeit verbrachte oder sie gleich tötete, wenn sie nicht „brauchbar“ waren.

Das alles war mir jedoch zu diesem Zeitpunkt und in meinem damaligen Alter noch gar nicht so bewusst. Ich lag nur da und musste diese Prozedur und die Befragung durch den Obersturmbannführer, der zudem noch Richter hieß, über mich ergehen lassen. Noch während ich verhört wurde, erschien auch Fleischer, der sichtlich abgehetzt und aufgeregt war und offenbar mit einer derartigen Situation nicht gerechnet hatte. Er und Suhl warfen sich ständig vernichtende Blicke zu. Als der Untersuchungsbeamte Fleischer schließlich mit den Vorwürfen konfrontierte, empörte der Sturmbannführer sich und versuchte sich aus der Affäre zu ziehen, indem er nun seinerseits Suhl angriff und ihn als unfähig darstellte. Er habe als Vorgesetzter einschreiten müssen, weil Suhl sich auf eine Keilerei mit einem Häftling eingelassen hätte, berichtete Fleischer dem Obersturmbannführer.

Der so Beschriebene wehrte sich, indem er erzählte, dass ich danach nicht etwa bestraft worden wäre, sondern für Fleischer und dessen Wett- und Gewinnsucht boxen musste und deshalb Sonderrationen an Essen erhielte, die mir nicht zustünden. Überhaupt seien die Wettkämpfe nicht erlaubt und hätten in einem Konzentrationslager nichts zu suchen, schloss Suhl und erwartete eine Bestätigung von Untersuchungsoffizier Richter.

Dieser ließ sich jedoch nicht in die Karten gucken und verließ den Raum zusammen mit zwei seiner Begleiter. Kurz darauf riefen sie auch Fleischer hinaus und sprachen wohl eine ganze Weile mit ihm, während die anderen Beamten zusammen mit Suhl an meinem Krankenbett standen und einfach nur warteten. „Eber“ blickte mich ab und zu voller Hass an und wäre wohl am liebsten erneut auf mich losgegangen, doch er hielt sich zurück. Mir selbst erging es jedoch ähnlich, denn ich verspürte den Drang, ihn sofort umzubringen, doch meine Verletzungen hielten mich davon ab.

Im nächsten Moment hörte man plötzlich Fleischer wütend brüllen, woraufhin sich hinter der Tür zum Krankensaal ein lautstarker Streit entfachte. „Das können Sie nicht einfach so entscheiden, Obersturmbannführer“, schnauzte Fleischer den Untersuchungsbeamten hörbar an.

„Und ob ich das so entscheide. Sie sollten hier kommissarisch ein Lager mit über 10.000 Insassen leiten. Wissen Sie eigentlich, welche Verantwortung dahintersteckt?“, erwiderte dieser nun ebenso laut. „Sie hätten sogar die Option gehabt, die Kommandatur über Neuengamme endgültig zu übernehmen, aber das haben Sie sich gründlich mit ihrem Verhalten versaut.“

„Wir sind produktiv und halten unsere Ziele ein. Sie können mir nichts vorwerfen, gar nichts“, hörte man nun Fleischer wieder schreien.

„Außer dass sogar ein einfacher Rottenführer nach Hamburg meldet, dass Sie hier illegal Gladiatorenkämpfe mit Wettgeldern veranstalten, wie?“, hielt der andere Mann ihm sarkastisch entgegen. „Ich will jetzt auch nichts mehr hören, Sturmbannführer. Meine Entscheidung steht. Und seien Sie froh, dass ich es nur bei einer Versetzung belasse und Sie nicht degradiere. Wegtreten!“

Kurz darauf hörte man wütend stampfende Schritte, die sich entfernten, während Richter und seine beiden Begleiter wieder in den Krankensaal zurückkehrten. Das dümmliche, siegesgewisse Grinsen von Suhl gefror sogleich, als der Untersuchungsbeamte ihn ansprach: „Hören Sie auf zu grinsen, Rottenführer. Wenn Sie glauben, dass Sie in dieser Sache als Sieger gegen einen Vorgesetzten hervorgehen, dann haben Sie sich geschnitten. Verstanden?“

„Jawoll, Herr Obersturmbann“, antwortete „Eber“ und stand sofort stramm wie ein Zinnsoldat. Seine Gesichtszüge entglitten ihm und spiegelten seine plötzliche Furcht wider.

„Sie kennen doch den Spruch mit dem Denunzianten, oder?“

„Jawoll, Herr Obersturmbann.“

„Sehen Sie, und genauso kommen Sie mir vor. Sie werden ins Außenlager Drütte zu den Reichswerken Hermann Göring versetzt. Und wehe, wenn ich noch ein einziges Mal Ihre Visage sehe oder von Ihnen höre. Habe ich mich klar ausgedrückt?“, brüllte Richter.

„Jawoll, Herr Obersturmbann“, antwortete Suhl und musste dabei sichtlich mit den Tränen der Enttäuschung und Demütigung kämpfen.

„Wegtreten!“

Auch Suhl entfernte sich rasch aus dem Krankenrevier und nun hatte ich noch das zweifelhafte Vergnügen, die Entscheidung von Richter zu meiner Person entgegenzunehmen. Er machte es kurz, denn er wollte sich augenscheinlich nicht lange mit einem Juden abgeben, der ohnehin schon zu viel seiner Zeit in Anspruch genommen hatte. Meine Bevorzugung wäre nun vorbei und ich würde schon noch eine ganz besondere Behandlung an einem anderen Ort erfahren, sagte er mir im zynischen Tonfall der mir andeutete, dass es nun noch schlimmer werden würde.

„Der geht in die gleiche Richtung wie Fleischer … aber im Viehwagon, wie es sich gehört“, sagte er zu seinen Begleitern und führte den gesamten Tross dann ohne ein weiteres Wort zu mir hinaus.

Gleich früh am nächsten Morgen wurde ich trotz meiner zahlreichen Verletzungen von zwei Wächtern aus der Krankenstation abgeholt und bekam meine persönlichen Sachen wieder, die ich anziehen sollte. Danach verfrachtete man mich in eines der vergitterten Fahrzeuge für den Gefangenentransport. Ich hatte keine Gelegenheit, mich von meinen Kameraden aus der Baracke zu verabschieden, was mir persönlich sehr leidtat, denn ich hatte ihnen viel zu verdanken. Was aus diesen Männern geworden ist und welches Schicksal sie erfuhren, weiß ich bis heute nicht.

Außer mir saßen noch sechs weitere Leute, vier Männer und zwei Frauen, in dem Wagen und fragten sich wahrscheinlich genau wie ich, wohin es nun ging. Niemand sagte uns etwas über das Ziel und die Furcht stieg mit jedem Kilometer, den das Fahrzeug zurücklegte weiter an. Die beiden älteren Frauen fingen an zu weinen und wurden von einem der männlichen Häftlinge so gut es ging getröstet. Doch der Blick des Mannes war alles andere als zuversichtlich.

Unser vorläufiges Ziel war zu meiner Überraschung nicht eines der anderen Lager um Hamburg herum, sondern die Moorweidenstraße in der Nähe des Hafens. Dort lag der Hannoversche Bahnhof, ein ehemaliger Reisebahnhof, der nun zu einem Güterumschlagsplatz der Reichsbahn geworden war. Wir mussten aussteigen und wurden von den beiden bewaffneten SS-Wachen zu einem der alten Bahnsteige geführt, auf dem bereits mehrere Hundert Menschen standen und darauf warteten, in einen Zug mit Güterwagons verfrachtet zu werden. Es waren Männer, Frauen und Kinder, allesamt jüdische Familien und Einzelpersonen jeden Alters, wie es schien. Sie hatten Koffer dabei, auf denen ihre Namen mit Kreide gemalt standen und sie wurden von einer ganzen Anzahl von Uniformierten mit Hunden bewacht.

Einer der SS-Männer lief mit einer Liste umher und hakte offensichtlich die Namen ab, damit auch ja alles seine Ordnung hatte. Wir wurden durch diese Menge hindurchgeführt und zu dem Mann mit der Liste gebracht, um unsere Namen auch noch mit aufnehmen zu lassen. Mürrisch trug der Schreiber uns mit ein und verwies uns dann auf einen der Wagons, in den wir einzusteigen hätten, wenn man die großen Schiebetüren öffnete.

Mitten in diesem Pulk von Menschen entdeckte ich plötzlich ehemalige Nachbarn aus der Fehlandtstraße, Frau und Herrn Wiesental, die etwas verloren zwischen den anderen Leuten standen und sich verunsichert umblickten. Da ich nicht mehr unter direkter Bewachung durch eine SS-Wache stand, ging ich zu ihnen hin und sprach sie an.

„Arjan, meine Güte, du bist es wirklich“, rief Frau Wiesental aus. Gleichzeitig sah sie mich erschrocken an, denn mein Gesicht zeigte noch immer die deutlichen Spuren der Prügel, die ich bekommen hatte. „Was ist mit dir geschehen, Junge?“, fragte sie besorgt.

„Alles halb so wild“, log ich und fragte sie, ob sie meine Eltern irgendwo getroffen hätten.

„Nein, nicht seit wir alle fortziehen mussten“, antwortete Frau Wiesental bedauernd.

„Ich habe gehört, die Transporte aus den Siedlungen in Altona seien in den letzten drei Wochen nach Theresienstadt gegangen“, erwähnte ihr Mann. „Vielleicht sind deine Eltern ja dort mitgefahren“, ergänzte er und wollte mich damit wohl etwas aufmuntern. Die Propaganda über das „Musterlager“ hatte offensichtlich auch bei den Wiesentals verfangen. „Ich hoffe, wir kommen auch dorthin und können neu anfangen“, sinnierte Herr Wiesental noch weiter, woraufhin seine Frau zustimmend nickte.

Ich wollte ihnen diese Hoffnung, an die ich nicht glaubte, nicht zerstören und schwieg. Im nächsten Moment wurden wir ohnehin durch das Gebrüll der SS-Wachen unterbrochen, die sämtliche Türen der Wagons öffneten und uns befahlen, aufzusteigen.

Wir sahen verwundert, skeptisch und gleichzeitig verängstigt in die leeren Wagons hinein, die auch nicht den geringsten Komfort für eine mehrtägige Reise boten. Doch das Gebrüll der SS-Wachen und das Gebell der Hunde trieb uns rasch hinein. Wer aufgrund seines Alters oder seiner Gebrechen nicht so schnell wie gewünscht einsteigen konnte, wurde durch die Uniformierten hineingestoßen und durch Schläge getrieben. Wir Jüngeren stellten uns an den Rand der Wagons und versuchten den Einsteigenden zu helfen, so gut es ging. Die Menschen wurden regelrecht in das Innere gezwängt und zusammengeschoben, so dass es bald unerträglich eng wurde. War die Kapazität nach Meinung der SS-Wachen erfüllt, schoben sie die großen Tore der Wagons zu und verriegelten sie.

Licht fiel lediglich durch die Spalte der hölzernen Wände hinein, ebenso verhielt es sich mit frischer Luft und so wurde es rasch stickig. Die Menschen standen dicht gedrängt beieinander und hatten außer ihren Koffern kaum eine Möglichkeit, es sich irgendwie bequemer zu machen. Noch schlimmer wurde es, als der Zug schließlich losfuhr und das heftige Schaukeln begann. Einige der Leute konnten schon bald nicht mehr stehen und versuchten sich hinzusetzen, was zu heftigem Gedränge innerhalb der Menge führte. Manche mussten sich übergeben und trafen ihre Nachbarn dabei. Kinder weinten oder schrien, Kranke stöhnten und nicht wenige der so dicht aneinandergedrängten Leute schienen Platzangst zu bekommen. Es war eine furchtbare und kaum zu beschreibende Situation, in welcher wir uns befanden.

Dies mussten wir Insassen nun drei Tage und Nächte aushalten und erdulden. Vor allem die Nächte waren furchtbar, in denen man irgendwie versuchte in der Hocke, auf einem Koffer sitzend oder gar im Stehen zu schlafen. Für die Notdurft der Leute gab es sage und schreibe drei Zinkeimer. Ich weiß nicht, ob es einfach nur unglaubliche Dummheit oder eher bösartiger Zynismus der Verantwortlichen gewesen war, für etwa 40 Menschen drei Eimer in die Wagons zu stellen. Man kann es sich vielleicht mit etwas Fantasie ausmalen, was das bedeutete. Vor allem die Frauen schämten sich verständlicherweise, also hielten sie ihre natürlichen Bedürfnisse so lange auf bis es nicht mehr ging und entleerten sich dort, wo sie standen oder saßen. Dementsprechend roch es auch bald in unserem Wagon und keine Fenster und keine Luken brachten Linderung.

Ich beschreibe diese Dinge vor allem deshalb, damit man einen Eindruck von der Hölle bekommt, in der wir uns bereits jetzt alle befanden und die – obwohl in diesem Moment unvorstellbar – sich an unserem Ziel noch weiter in ihrer Unerträglichkeit steigern sollte.

Am Nachmittag des dritten Tages seit der Abfahrt aus Hamburg konnte man durch die kleinen Spalte der Außenwände erkennen, dass wir durch eine flache, schneebedeckte Landschaft mit einigen Dörfern und kleinen Wäldchen fuhren. Aus der kurvenreichen Strecke wurde schließlich eine über mehrere Kilometer verlaufende Gerade, die an einigen Industriebetrieben vorbeiführte. Schließlich wurde der Zug deutlich langsamer und schien auf ein Ziel zuzufahren. Ich versuchte etwas auszumachen, aber es sah nicht danach aus, als ob wir uns einem Bahnhof näherten. Ich erkannte nur die plötzlich auftauchende und vorbeihuschende steinerne Mauer eines großen Tores, gefolgt von einem mehrere Meter hohen Zaun, der ein riesiges Areal zu umspannen schien, wie man aus dem kleinen Abschnitt erkennen konnte, aus dem ich hinaussah.

Die große Anzahl an Baracken, an denen wir nun vorbeifuhren deutete bereits die Größe des Lagers an, in dem wir angekommen waren. Der Zug fuhr scheinbar eine Rampe mit leichtem Anstieg hinauf und kam dann abrupt zum Stehen. Kaum verhallte das brodelnde Zischen der Lokomotive, hörte man von draußen bereits wieder Gebrüll und Hundegebell. Jemand entriegelte das Tor zu unserem Wagon und schob es auf. Was uns dahinter erwartete, lässt sich ebenfalls schwer beschreiben, denn das Ende einer langen Fahrt in Dunkelheit, bedrückender Enge und Gestank sollte eigentlich in jedem Fall Erleichterung und Aufatmen bringen. Doch nicht an diesem Ort.

Geblendet vom Tageslicht und mit steifen und tauben Gliedern mussten wir aus den Wagons herausspringen und im Laufschritt den gebrüllten Befehlen folgen. Wir befanden uns an einer etwa 500 Meter langen Rampe mit mehreren Schienensträngen, die noch nicht ganz fertig ausgebaut zu sein schienen, da überall Schwellen, Eisenschienen und Materialstapel lagen. Dazwischen liefen SS-Wachen mit Schäferhunden in regelmäßigen Abständen umher und bewachten den Ausstieg der Menschen aus dem Zug. Rechter Hand befand sich der hohe Zaun, der elektrisch geladen war, wie einige Blechschilder mit roter Schrift, einem Totenkopf und einem Blitz daneben andeuteten. Vor dem Zaun standen ebenfalls in geordneter Regelmäßigkeit zudem noch hölzerne Gestelle, die wie Jagdhochsitze aussahen und von Männern mit Maschinengewehren besetzt waren.

Wir wurden entlang des Zuges auf dem Damm der Rampe weitergehetzt und liefen auf einen Holzrahmen zu, hinter dem ein länglicher Tisch stand, an dem mehrere Personen saßen. Einige davon hatten weiße Kittel an, während der Rest von ihnen Sträflingskleidung trug. Besonders ein schlanker, hochgewachsener Mann mit Kittel über seiner Uniform fiel mir sofort auf, der einige Schritte vor dem Rahmen stand und alle Ankommenden genau betrachtete. Dabei gab er den begleitenden SS-Männern schon bei der Annäherung Zeichen mit seinem Daumen, der entweder nach rechts oder nach links deutete. Dies galt, wie ich bald feststellte, jeder einzelnen Person aus dem Zug und teilte die Menschen somit ein. Die Wachen achteten sehr genau auf diese Zeichen und schoben die jeweiligen Leute während der Ankunft auf die entsprechende Seite des zweigeteilten Rahmens, durch den sie hindurchzugehen hatten und hinter dem sich ein Trenngitter befand. Es schien ein sehr gut eingespieltes Ritual zu sein, das hier durchgeführt wurde.

Auffällig war dabei, dass zumeist Frauen mit Kindern, Ältere und Kranke auf die rechte Seite mussten, während wir Jüngeren und Kräftigen nach links geschickt wurden. Dabei wurden Familien auseinandergerissen, die verzweifelt versuchten, zusammenzubleiben. Die Kinder schrien nach ihren Eltern oder Großeltern, Frauen nach ihren Männern und andersrum. Es waren herzzerreißende Szenen, die sich abspielten. Doch die SS-Wachen ließen sich nicht erweichen und führten die beiden Gruppen jeweils getrennt voneinander ohne Rücksicht weiter. Ich redete mir dabei in meiner Naivität ein, dass sich die Leute doch später sicher wiedersehen würden, wenn jeder für seine entsprechende Aufgabe eingeteilt worden war. Vielleicht dachte ich das jedoch auch nur, weil ich in Wahrheit spürte, dass dies nicht so war und ich mich und mein Inneres schützen wollte. Auf jeden Fall war ich durch den Mann mit dem Daumen nach links eingeteilt worden … und somit vorerst zum Leben, wie ich etwas später erfuhr.

An dem Tisch dahinter hatten sich alle, die auf die linke Seite geschickt worden waren, zunächst einzufinden und ihre Namen, ihr Alter und ihren Beruf anzugeben. Vor allem der Beruf schien dabei wichtig zu sein, denn ich hörte mehrmals die Worte „sehr gut“, wenn jemand sich als Schlosser, Elektriker, Schmied oder Ähnliches vorstellte. Als ich dran war und meinen Namen und mein Alter nannte, brachte mein Instinkt mich dazu, mich ebenfalls als Schlosser zu bezeichnen, was der Schreiber vor mir am Tisch mit einem erfreuten Nicken zur Kenntnis nahm.

Nach dieser Erfassung ging es weiter, denn wir wurden gruppenweise von hier aus in das eigentliche Lager geführt. Wir mussten dabei über eine kleine Brücke laufen, die einen Abwasserkanal überquerte und kamen dann an einen weiteren elektrisch geladenen Zaun, von denen es hier viele zu geben schien. Mein Blick wanderte nach rechts und ich sah in einiger Entfernung das erste Mal die hohen Schornsteine, aus denen schwarzer Rauch quoll. Zunächst dachte ich, dass es sich vielleicht auch um Brennöfen für Ziegelsteine handelte, die dort rauchten. Doch die Farbe des Qualms und sein eigenartiger, süßlicher und an verbranntes Horn erinnernder Geruch passten nicht zu meiner Annahme. Ich bekam ein seltsames Gefühl im Magen und meine Nackenhaare sträubten sich bei diesem Anblick. So erging es wohl auch anderen Leuten aus meiner Gruppe, die zu den Schornsteinen blickten, während wir auf das Öffnen des Tores warteten.

Einer der Häftlinge, die uns begleiteten raunte mir im Vorbeigehen zu: „Der Tod raucht dort.“

„Was meinst du damit?“, fragte ich nach.

Doch der Mann antwortete nicht und lief uns voraus um das Tor zu öffnen, durch das wir nun hindurchschritten und somit das eigentliche Lager betraten. Wir hatten noch immer keine Ahnung, wo wir uns befanden. Theresienstadt konnte das hier jedoch auf keinen Fall sein, denn dazu war es einfach zu furchtbar, zu trostlos und deprimierend, was wir erblickten. So weit das Auge reichte, standen gemauerte Baracken in Reih und Glied auf dem riesigen Gelände, das von dem Hauptzaun gänzlich umfasst wurde. Statt Straßen gab es hier nur matschige Wege zwischen den Gebäuden. Kein Baum und kein Strauch wuchsen auf diesem Teil des Areals. Lediglich im südwestlichen Bereich, in der Nähe der drei lagereigenen Klärbecken, gab es einen kleinen Wald.

Zwischen den Barackenreihen waren einzelne Abschnitte mit weiteren Zäunen und Toren voneinander getrennt, die für spezielle Häftlingsgruppen gedacht waren. So gab es das separate Frauenlager auf der Nordostseite in der Nähe des Torhauses, durch das wir vorhin mit der Bahn hindurchgefahren waren. Auch die sogenannten Zigeuner besaßen mit ganzen Familien einen eigenen Bereich innerhalb dieses Lagers. Doch zu diesem Zeitpunkt war das alles noch vollkommen unüberschaubar für uns Neuankömmlinge.

Wir wurden zu einer Baracke geführt, vor deren Tür bereits mehrere andere Gruppen warteten. Ein Schild mit der Aufschrift „Entlausung“ war darüber zu lesen. Es war nichts anderes als ein Raum, in dem uns die Haare gänzlich geschoren wurden. Gleichzeitig bekamen wir jedoch auch in einer sehr schmerzhaften Prozedur eine Nummer auf den Unterarm tätowiert, die wir uns gut einprägen und rasch aufzusagen hatten, wenn man uns danach fragte. Das erklärte uns der Häftling, der sie uns in die Haut stach. Dass wir damit praktisch unsere bisherige Persönlichkeit verloren und fortan nur noch eine Nummer – diese Nummer waren, ahnten wir noch nicht. Meine lautete 584344 und ich kann sie noch immer aus dem Schlaf heraus aufsagen. Eigentlich wollte ich sie mir irgendwann entfernen lassen, doch sie ist auch auf eine Art ein Teil von mir geworden, den ich nicht abstreifen kann.

Von dem Mann erfuhr ich schließlich auch, wo ich mich hier befand. Sein „willkommen in Auschwitz“ sprach er voller schwarzem Sarkasmus und eigener Resignation aus und bewirkte in mir zunächst das Erschrecken über den Namen dieses Ortes.

In den ganzen Gerüchten, die unter den Juden in Hamburg kursierten, war dieser Name derjenige gewesen, der die meiste Furcht ausgelöst hatte. Es gab jedoch nur sehr vage und oft auch unglaubwürdige Geschichten, welche die Menschen sich darüber erzählten. Sie hatten keinerlei Kenntnis davon, was hier wirklich geschah und welche Ausmaße es hatte. Doch so erging es mir selbst ja auch bis zu diesem Zeitpunkt … bis ich es kennenlernte.

„Ich glaube, ich benötige nochmal eine kleine Pause“, bemerkt Arjan Goldberg. Sein Blick gleitet durch den Raum und aus dem Fenster hinaus. Es ist bereits dunkel draußen, die Zeit verrinnt schneller, als er dachte.

„Wir können auch gern Schluss für heute machen, Herr Goldberg“, antwortet Jordan und erntet damit die Zustimmung seines Teams. „Wenn Sie die Zeit haben, können wir morgen noch fortfahren. Wir haben dieses Zimmer für Sie und auch eigene für uns gebucht. Das geht natürlich auf Kosten des Senders.“

„Ich bin bis morgen noch im Urlaub, also habe ich in der Tat Zeit. Wenn Sie noch mehr davon hören wollen …?“

„Sie müssen es unbedingt fortführen, Herr Goldberg“, nickt der Journalist. „Wollen Sie vielleicht etwas mit uns essen?“, bietet er an.

„Sehr gern. Weshalb nicht?“

Die Crew des NDR schaltet die Geräte aus, packt zusammen und begibt sich dann mit dem Interviewten nach unten in die Lobby des Hotels. Das dazugehörige Restaurant hat zum Glück einen freien Tisch an den sich die Gruppe setzt und ihr Essen bestellt. Jordan und Goldberg sitzen nebeneinander und unterhalten sich privat miteinander. Der ehemalige Boxer erzählt von seinem heutigen Leben in Hamburg und hört auch interessiert den Anekdoten des Journalisten zu, die er aus seiner Laufbahn bei den verschiedenen Redaktionen und Sendern berichtet. Doch am Ende kommen beide wieder auf die Lebensgeschichte Goldbergs zu sprechen, die Jordan stark beschäftigt. „Weshalb sind Sie nach dem Krieg … ich meine, nach Ihrer Haft in den Lagern in Deutschland geblieben?“, will er wissen.

„Wo sollte ich denn sonst hin?“, entgegnet Goldberg etwas verwundert. „Gehören die Juden nach der Shoah alle nach Israel, oder wie?“

„Nein, Sie haben Recht. Das ist eine äußerst dumme Frage gewesen“, entschuldigt der Journalist sich.

„Schon gut“, beruhigt Goldberg ihn. „Da habe ich schon ganz andere Dinge erlebt. Die meisten Menschen in Deutschland sind irgendwie immer peinlich berührt, wenn sie erfahren, dass man Jude ist. Das liegt sicher auch an der nicht vorhandenen Bewältigung und Auseinandersetzung mit der eigenen Vergangenheit, die in der Generation der Leute meines Alters niemals stattgefunden hat. Die Jüngeren hingegen, die Studenten, die vor ein paar Jahren angefangen haben, aufzustehen, die machen mir Mut, dass es sich ändert. Wissen Sie, im Grunde möchte ich nur Normalität erfahren, mehr nicht. Allerdings darf man das, was geschehen ist, niemals vergessen.“

„Das wird es hoffentlich auch nicht. Genau deshalb machen wir ja auch diese Reportage mit Ihnen, Herr Goldberg. Es soll dazu dienen, die Schuld der Deutschen nicht zu vergessen.“

„Nicht die Schuld, Herr Jordan“, berichtigt Goldberg ihn. „Wie alt waren Sie, als die Nazis an der Macht waren? Zehn? Elf? Sie können keine Schuld haben. Nur dann, wenn Sie es wider besseren Wissens erneut zuließen, dass solche Parteien, die Ängste von Menschen missbrauchen und auf Ausgrenzung von Minderheiten setzen, Zulauf bekämen und an die Macht gelangten. Wenn solche Parteien wieder gegen Menschen hetzen, die nicht in ihr Bild passen und diese noch immer junge Demokratie unterwandern und beseitigen wollen. Wenn die Mehrheit dann nicht widerspricht oder sich gar von den Hetzern einwickeln lässt. Dann tragen Sie Schuld.“

„Das wird hoffentlich nie wieder in Deutschland geschehen“, bemerkt der Journalist zuversichtlich.

„Das wird die Zeit zeigen“, entgegnet Goldberg etwas skeptischer …

Wissen Sie, wie viele Isolatoren an den einzelnen Betonpfosten eines Elektrozauns sitzen – zumindest an denen in Auschwitz? Es sind genau 32. Solche Dinge kann man jedoch nur wissen, wenn man verzweifelt genug ist und sich mit dem Zählen von allem Möglichen abzulenken versucht. Wenn man es beinahe nicht mehr aushält, stundenlang stillzustehen bei Wind und Kälte, die einem erbarmungslos in die Glieder kriechen oder bei starker Hitze, die einem das Hirn aufzuweichen droht. Das alles geschieht oder geschah bei den ewigen Zählappellen dort, die noch weitaus schlimmer und langwieriger waren, als ich es von den bisherigen Lagern kannte. Regelmäßig kippten dabei die geschwächten Häftlinge um und blieben entweder sterbend liegen oder wurden von den SS-Schergen wieder hochgeprügelt – je nachdem, welchen Eindruck sie noch machten. Ob sie noch Arbeitswert besaßen, oder nicht.

Als ich das erste Mal den Bereich mit den Baracken betrat, sah ich einige dieser Gestalten auf der Straße umherwanken. Unwirklich und beinahe gespenstisch sahen sie aus, wie wandelnde Skelette. Die anderen Häftlinge nannten sie Muselmänner. Ihre Haut war grau wie roher Beton, ihre eingefallenen Gesichter schimmerten bläulich und sie schienen nichts mehr wahrzunehmen, aber auch von niemandem mehr wahrgenommen zu werden – selbst von den SS-Wachen nicht. Manche von ihnen lagen sterbend oder gar tot am Rand der Wege und wurden nach einiger Zeit weggeräumt wie Müll, der abgeholt wurde. Das war einer der ersten Eindrücke, die sich mir ins Gedächtnis eingebrannt hatten und mich ahnen ließen, was dies hier für ein Ort war.

Die Baracke, in der ich schlief war wie alle anderen aus Ziegelsteinen gebaut und besaß schier endlos scheinende Reihen von grob zusammengezimmerten Etagenbetten, die sich in gemauerte Nischen drängten. Zwischen vier und sechs Männer teilten sich je eine dieser Nischen. Insgesamt schliefen beinahe 700 Menschen in den jeweiligen Baracken. Die Neulinge mussten nach oben klettern, da sie zumeist noch kräftig genug waren, dies zu tun. Wenn man „Glück“ hatte, lange genug zu überleben und eine untere Ebene frei wurde, konnte man nach unten ziehen, wenn es der Kapo erlaubte.

Diese Kapos genannten Barackenältesten waren in der Hierarchie des Lagers weit oben und besaßen Privilegien, die sie vor allem dadurch erhielten, dass sie eng mit den SS-Wachen und Blockwarten zusammenarbeiteten. Es waren zumeist die Kriminellen, die solche besonderen Stellungen erhielten. Einige von ihnen waren aber auch Juden, die ihre Aufgabe genauso erfüllten, wie es von ihnen erwartet wurde. Sie waren verantwortlich für die Ordnung in den Baracken, meldeten die Kranken oder Gestorbenen bei den Appellen und waren auch ansonsten Hüter eines geregelten Tagesablaufes, wie ihn die SS gerne hatte. Einige unter diesen Männern nutzten ihre Stellung vor allem dafür aus, sich selbst Vorteile zu verschaffen und ein paar von ihnen waren regelrecht verhasst unter den Häftlingen. Doch es gab auch welche, die sich für ihre Leute einsetzten, ihren Einfluss bei den Wachen geltend machten und so zum Beispiel die Bestrafung eines Gefangenen abmilderten oder gar ganz verhinderten.

Wir hatten in unserem Barackenteil tatsächlich das Glück, einen solchen Mann als Kapo zu haben. Sein Name war Ernst Sattler, ein Mensch von stattlicher Größe und breiten Schultern, der jedoch auch einen intellektuellen Einschlag besaß und der mich mit seiner runden, randlosen Brille an einen Lehrer in der Oberstufe erinnerte. Sein Alter war schwer abzuschätzen, denn er besaß kein Haar mehr auf dem Kopf – und zwar nicht, weil es geschoren, sondern wirklich nicht vorhanden war – doch seine Gesichtszüge strahlten trotz der hier herrschenden Umstände eine nahezu jugendliche Unbeschwertheit aus, die ich ansonsten an diesem Ort nirgendwo mehr gesehen habe.

Er war stetig besorgt um die Leute in seinem Verantwortungsbereich und versuchte sie so gut wie möglich zu versorgen. Seine Aufgabe war zudem auch die Verteilung der Häftlinge auf die Arbeit und er erstellte mit dem Blockwart der SS zusammen Pläne. Dabei gelang es ihm offensichtlich mit seiner Persönlichkeit immer wieder, seinen Einfluss so geltend zu machen, dass es nicht die schlimmsten Tätigkeiten waren, zu denen wir eingeteilt wurden.

Am ersten Abend nach meiner Ankunft und der Zuweisung meiner Schlafpritsche betrachtete Sattler mich und sah auf eine Liste, die er in der Hand hielt. „Du bist Schlosser?“, fragte er mich wie beiläufig.

„Ja“, log ich, denn ich konnte ihn noch nicht einschätzen und wollte den Schein auf jeden Fall aufrecht halten.

Er nahm meine Hände und betrachtete meine Handflächen. „Wenn du jemanden verarschen willst, Junge, dann mache es nicht mit mir. Du hast dein Leben noch nicht mit Metall gearbeitet. Obwohl du recht kräftig bist, aber deine Hände verraten dich. Was hast du gelernt?“

„Ich … bin Schüler gewesen“, antwortete ich kleinlaut.

„Es ist zwar hier nicht unklug, sich als Facharbeiter zu melden, aber du musst dann auch zeigen, dass du dein Fach beherrscht“, bemerkte er tadelnd. „Ich lass dich zusammen mit Heinrich Moykovitz in der 50mm-Produktion arbeiten. Das ist ein prima Kerl und er wird dich ein wenig einarbeiten. Ich hoffe nur, dass du dich nicht dumm anstellst, Junge. Sonst ist es um dich geschehen.“

Ich nickte nur dankbar und hoffte, dass ich nicht einen riesigen Fehler mit meiner falschen Berufsangabe getan hatte. Zudem hatte ich keine Ahnung, was Sattler mit der 50mm-Produktion gemeint hatte, doch das sollte ich am nächsten Tag rasch kennenlernen. Wir wurden nach dem Morgenappell in Arbeitskommandos eingeteilt und bewacht aus dem Lager geführt. Rings um das große Areal hatten sich in unmittelbarer Nähe etliche Industriebetriebe angesiedelt, die von den Häftlingen und deren billiger Arbeitskraft profitierten. Zwar mussten diese Betriebe eine kleine Abgabe an die SS für die Arbeiter entrichten, doch das war nur ein Bruchteil der Kosten, die sie für einen „normalen“ Arbeiter bezahlen mussten.

Wir gelangten durch das Werkstor hinein und wurden in eine große Halle geführt, in der Maschinen und Anlagen für die Herstellung von Granaten – nämlich die 50mm-Geschosse – standen. Es war zunächst ein für mich undurchschaubares Gewirr an Leitungen, Kabeln, Rollenbändern, Stanzen, Pressen, Bohrern und anderen Dingen, denen ich gegenüberstand. Die Geräuschkulisse war unglaublich laut und die Luft ölgeschwängert und regelrecht dickflüssig, wie man den Eindruck hatte. Als wir hineinkamen, dröhnte eine Sirene durch die Halle und die Häftlinge an den Maschinen hörten auf zu arbeiten. Sie kamen uns entgegen und stellten sich wortlos und mit gesenkten Köpfen in Zweierreihen auf, um von den Wachmännern fortgeführt zu werden. Stattdessen musste unsere Gruppe nun an die Arbeit und die meisten der Männer wussten, was ihre Aufgabe war.

Ich selbst folgte dem bereits genannten Heinrich Moykovitz, einem hageren und relativ schweigsamen Mann aus Niederschlesien, der ein rotes Dreieck an seiner Häftlingskleidung haften hatte, also ein Kommunist oder Sozialdemokrat zu sein schien und aus dem Bergbau kam. Die politischen Häftlinge blieben in der Regel eher unter sich, doch Heinrich hatte zumindest bei mir keine Berührungsängste, außer dass er wie gesagt sehr wortkarg war.

Wir stellten uns an eine Maschine, die Rohre für die Granathülsen auf die richtige Länge schnitt, wie er mir erklärte. Die Arbeit bestand hauptsächlich darin, die Rohre rechtzeitig nachzufüllen und den Schneidevorgang der Maschine zu überwachen. Zudem musste dauernd eine schmierige Emulsion über einen Trichter eingegossen werden, damit das Schneidewerkzeug nicht heiß lief und verschliss. Ich versuchte mir so viel von dem, was Heinrich mir erklärte zu behalten und hoffte, dass nichts schiefging. Nach etwa einer Stunde wurde er nämlich von den Wachen abgezogen und woanders eingesetzt. Also stand ich nun allein an der fremden Maschine.

Über uns befand sich ein metallenes Laufgitter, das sich um die ganze Halle herumzog. Dort standen SS-Wachen, die uns die ganze Zeit beobachteten. Zudem konnte man öfter Männer in grauen Kitteln sehen, die offensichtlich zum Werk gehörten und uns ebenfalls betrachteten. Gelegentlich liefen auch mehrere dieser Männer zwischen den Maschinen umher und begutachteten unsere Arbeit.

Bei mechanischen Störungen an den Maschinen mussten Heinrich und ich unsere Arbeit stehenlassen und uns um die Reparatur kümmern. Dabei stellte er es für uns beide stets so geschickt an, dass niemand meine vollkommene Ahnungslosigkeit bemerkte. Ich versuchte jedoch, ihn so gut wie möglich zu kopieren und hantierte dabei mit Werkzeugen, die ich noch nie in meinem Leben gesehen hatte. Einer der Betriebsleiter, ein ziemlich beleibter und dauernd schnaufender Kerl mit roten Äderchen im Gesicht, stand meistens nervös dabei und blickte ständig auf die Uhr, wenn wir etwas reparierten. Zum Glück schien auch er keine Ahnung von Maschinen und Mechanik zu haben, so dass ihm meine Laienhaftigkeit nicht auffiel.

Die Schichten, die wir abzuleisten hatten, dauerten schier endlose 12 Stunden lang und es gab keine Pausen dazwischen. Es wurde rund um die Uhr, also in zwei Schichten gearbeitet. Vor allem die Nächte waren zehrend und schienen kein Ende zu haben. Fehler oder Beschädigungen an den Teilen oder Anlagen wurden hart mit Prügel durch die SS-Männer bestraft. Wer nicht zu den Facharbeitern gehörte, die man nicht so leicht ersetzten konnte, wurde sogar einfach erschossen, wenn es den Wachen passte. Hatte man diese Schicht überstanden und überlebt, wurde man zurück ins Lager gebracht und musste einen weiteren Zählappell über sich ergehen lassen, der wie schon erwähnt auch noch mehrere Stunden gehen konnte. Erst danach gab es eine dünne Suppe mit Steckrüben, gelegentlich etwas Fett und altes Brot zu Essen. Dann ging es zum Schlafen in die Baracken, bis der Weckruf erscholl und man sich erneut in diese unerträgliche Tretmühle begeben musste.

Als wir am Abend des zweiten Tages seit meiner Ankunft beim Essen saßen, konnte man erkennen, wie von der Westseite des Lagers ein roter Schein aufloderte. Ich erinnerte mich an die Schornsteine und wollte nun endlich wissen, was es damit auf sich hatte.

Heinrich, der neben mir saß schwieg einfach auf meine Frage und tat so, als hätte er sie überhaupt nicht vernommen. Rechts neben mir saß ein polnischer Jude aus Warschau, der ein paar Worte Deutsch sprach und mich verwundert anblickte. „Du weißt nicht?“, fragte er mich.

„Nein, was ist das denn, was dort brennt?“, hakte ich nach.

„Menschen“, antwortete der Pole.

Ich dachte zunächst, er hätte sich vertan oder ich ihn falsch verstanden, doch Heinrich bestätigte seine Worte schließlich und klärte mich auf, was dort geschah.

„Das …, das kann … nicht …, das kann nicht sein“, stammelte ich entsetzt.

„Und doch ist es so“, erwiderte mein Kollege und Mithäftling düster. „Sie vergasen die meisten Leute, die mit den Zügen ankommen im sogenannten roten und weißen Haus sofort mit Zyklon B und verbrennen die Körper dann in den Krematorien.“

Ich erhob mich und starrte fassungslos auf den roten Schein am Himmel. Das also war der Grund für mein ungutes Gefühl gewesen, als ich die Schornsteine das erste Mal gesehen hatte. Ich versuchte mich zu erinnern, wer alles in dem Zug gesessen hatte. Es waren Kinder dabei gewesen. Frauen, Alte Menschen und solche Leute wie Frau und Herr Wiesental, die ich seit meiner Kindheit kannte …, das durfte doch einfach nicht wahr sein.

„Hast du Familie gehabt, die mit in deinem Zug war?“, wollte Heinrich wissen.

„Nein …, meine Eltern …, ich weiß nicht, wo sie sind. Ich wurde vor ihnen verhaftet und sie sind vielleicht nach Theresienstadt …“, antwortete ich verunsichert.

Heinrich schwieg wieder, während der Pole mir tröstend die Hand auf die Schulter legte. „Bestimmt sie sind dort“, sagte er und versuchte zuversichtlich zu klingen.

In dieser Nacht konnte ich kein Auge schließen, denn ich war einfach zu aufgewühlt. Die Erkenntnis über die Vorgänge in diesem Lager überwältigten mich dermaßen, dass ich es noch immer nicht fassen konnte. Wie hatte sich so etwas entwickeln können? Wie konnten Menschen anderen Menschen so etwas antun? Und weshalb wusste angeblich niemand etwas davon? Das waren Fragen, mit denen ich mir das Hirn zermarterte. Sie ließen mich auch in den folgenden Tagen und Wochen nicht los und ich betrachtete nun die stetig ankommenden Züge und die daraus aussteigenden Menschen mit ganz anderen Augen. Doch diese Gefühlslage veränderte sich mit der Zeit und jedem Tag, den ich länger hier im Lager mit seinem gewöhnlich-furchtbaren Tagesablauf verbrachte. Der ständige Hunger, die Müdigkeit und die unglaubliche Erschöpfung, denen man andauernd ausgesetzt ist, lassen einem irgendwann keinen Raum mehr für Mitleid und Empathie. Man beschäftigt sich immer mehr mit sich selbst und dem eigenen Überleben. Es ist dann plötzlich nur noch eine Art mechanisches Leben, das man führt; so wie eine Maschine, die trotz zu wenig Schmierstoff und Energie noch irgendwie weiterläuft und dabei mehr und mehr verschleißt. Man betrachtet sogar die Sterbenden und Toten, die einem alltäglich begegnen vollkommen gleichgültig. Ich spürte, dass ich meine Menschlichkeit langsam verlor und hatte beinahe keine Kraft mehr, dagegen anzukämpfen.

Zu meinem Glück war da noch Ernst Sattler, dem mein Gemütszustand durchaus auffiel, denn er kannte diese Entwicklung nur zu gut. Er fing an, von seinem besseren Essen etwas abzuzwacken und ließ es mir zukommen, damit ich körperlich wieder etwas zu Kräften kam. Zudem verpasste er mir gelegentlich Arbeit im Lager, wo angeblich etwas an den Heizöfen der Baracken, an Dachrinnen oder an Türschlössern zu reparieren war. An solchen Tagen konnte man sich von der Schufterei im Betrieb etwas erholen, man musste lediglich beschäftigt genug aussehen und immer so tun, als ob man kaum wüsste, wie man seine Arbeit schaffen sollte. Diese Schauspielerei lernte man ziemlich schnell im Lager und ich war offensichtlich sehr gut darin, denn keine der SS-Wachen trieb mich an oder hinterfragte meine Aufgaben.

Ganz im Gegenteil, es sprach sich scheinbar sehr schnell herum, dass ich ein sehr tüchtiger Schlosser sei, der seine Arbeit ordentlich verrichtete und auch komplizierte Dinge wieder reparieren könne. Das lag wohl vor allem daran, dass die Sachen, die ich „reparierte“ eigentlich gar nicht wirklich kaputt waren und deshalb nach meiner Scheintätigkeit funktionierten. Mein Ruf drang jedoch bis zur SS vor und führte zu einer folgenschweren Entwicklung, die erneut eine Wende in meinen Lageralltag brachte.

Am Morgen des 56. Tages, den ich mich inzwischen in Auschwitz befand, sollte ich eigentlich wieder im Rüstungsbetrieb eingesetzt werden, da die Produktion derzeit auf Hochtouren lief. Bevor wir als Arbeitskommando ausrückten, kam jedoch ein SS-Wächter mit einem Krad angefahren und suchte nach dem Häftling 584344. „Goldbach oder so“, ergänzte er.

„Goldberg“, berichtigte ich ihn und hatte mich somit schon zu erkennen gegeben.

„Das ist mir scheißegal, Jude“, fauchte er mich grob an. „Bist du Schlosser?“, wollte er dann wissen.

„Ja“, antwortete ich, denn ich konnte meine bisherige Lüge natürlich nicht plötzlich aufgeben.

„Gut, dann steig ein, ich soll dich ins Stammlager bringen“, sagte er und deutete auf den Beiwagen seines Krads.

„Einen Augenblick“, warf einer der Wächter ein, der unser Arbeitskommando in die Fabrik bringen sollte. „Der Jude wird heute in der Produktion gebraucht.“

„Das interessiert mich überhaupt nicht“, erwiderte der Kradfahrer barsch. „Ich habe meinen Befehl, der von ganz oben kommt. Von Höß, verstehst du? Die Pumpe vom Scheißhaus funktioniert nicht. Was glaubst du, was wohl wichtiger ist?“

Der andere Wachmann war schon beim Namen des Lagerleiters Höß zusammengezuckt und wagte nun keinen Einwand mehr dagegen, dass ich fort sollte.

Ich selbst hatte jedoch keinerlei Lust dazu, mich auf ein solches Abenteuer einzulassen und damit vielleicht aufzufliegen, weil man bemerkte, dass ich keine Ahnung von Mechanik hatte. Also versuchte ich mir rasch eine Ausrede einfallen zu lassen. „Ich habe kein Werkzeug dabei“, war das Erste, was mir einfiel.

„Das bekommst du drüben“, entgegnete der Kradfahrer ungerührt. „Los, einsteigen, ich habe keine Zeit“, befahl er dann.

Ich hatte keine andere Wahl und musste wohl oder übel mitkommen. Ich stieg also in den Beiwagen des Motorrades und zwängte mich hinein. Der Mann schmiss die Maschine wieder an und wir fuhren zum Torhaus hinüber und dann auf die Straße Richtung Osten. Während der Fahrt dorthin zog er eine Pistole und rief mir zu: „Wenn du zu fliehen versuchst, wirst du es bereuen, Jude.“

Ich antwortete nicht sondern blickte nur geradeaus und klappte den Kragen meiner Häftlingskleidung hoch. Es war Dezember und bitter kalt. Der Fahrtwind auf dem zugigen Motorrad biss mir regelrecht in die Gesichtshaut. Wir fuhren durch dichten Schnee und die Maschine schlingerte gelegentlich etwas hin und her. Für einen Moment blickte ich zum Fahrer hinüber und überlegte, was wohl geschehen würde, wenn ich ihm jetzt urplötzlich einen Schlag verpasste und er dadurch von Krad fiel. Einen kurzen Augenblick nahm ich mir das tatsächlich vor und vielleicht wäre das meine Chance zur Flucht gewesen. Ich stellte mir vor, wie ich danach blitzartig aus dem Beiwagen auf den Sitzhocker des Motorrades wechselte und dann mit dem Krad flüchtete.

Doch was hätte ich dadurch gewonnen? Selbst wenn das alles so geklappt hätte, wäre ich sicher nicht weit gekommen. Mit meiner dünnen Kleidung wäre ich entweder erfroren oder ich hätte mich verirrt, weil ich keinerlei Ortskenntnis in diesem fremden Land besaß. Man hätte mich vermutlich rasch wieder eingefangen und noch an Ort und Stelle erschossen oder mich in die Gaskammer gesteckt. Ich verwarf diesen kühnen und für einen Moment sehr verlockenden Gedanken wieder und fügte mich in mein Schicksal.

Wenige Minuten später kamen wir am Tor des sogenannten Stammlagers Auschwitz an. Ich war noch nie hier gewesen und sah das erste Mal den berühmten Schriftzug aus geschmiedeten und schwarz lackierten Großbuchstaben. „ARBEIT MACHT FREI“ lautet das zynische Motto über dem Eingang und sollte uns Häftlinge sicher absichtlich verhöhnen. Was den SS-Schergen jedoch offensichtlich niemals aufgefallen war ist die Tatsache, dass der Buchstabe B im Wort „ARBEIT“ durch die KZ-Insassen, die das geschmiedet hatten absichtlich auf den Kopf gestellt worden war. Dies sollte als Zeichen des Widerstandes gelten, wie ich später erfuhr. Mir fiel das sofort auf, doch ich hatte keine Zeit, mich länger damit zu beschäftigen, denn der Kradfahrer fuhr durch die geöffnete Schranke und hielt gleich am ersten Gebäude an, um mich aussteigen zu lassen.

„Hier ist der Schlosser-Jude“, rief er einem weiteren SS-Wachmann zu, der schon auf ihn gewartet zu haben schien.

Wenn die Situation nicht so furchtbar und unmenschlich gewesen wäre, hätte ich in diesem Moment beinahe angefangen zu lachen. Schlosser-Jude war eine derart lächerliche Wortschöpfung, zumal ich ja in Wahrheit überhaupt nichts mit diesem Beruf zu tun hatte, auch wenn mir die Vortäuschung bisher ganz gut gelungen zu sein schien.

Der andere Wachmann nahm mich in Empfang und führte mich die Straße vom Tor weg in südlicher Richtung in das Lager hinein. Im Gegensatz zu Birkenau gab es hier richtige Straßen und sogar Gehwege, die vom Schnee geräumt waren. Rechts und links standen zweistöckige Gebäude, neben deren Eingängen blaue Schilder hingen, an denen die jeweilige Nummer des Hauses und das Wort Block zu lesen war. Auch hier gab es viele Häftlinge, die mit den unterschiedlichsten Aufgaben beschäftigt waren. Sie zogen ihre Mützen, wenn der SS-Wachmann an ihnen vorbeischritt und standen für einen Augenblick stramm. Nach etwa 250 Metern gelangten wir an einem eingeschossigen Bau an, der zu einer Reihe von Schuppen und Werkstätten zu gehören schien.

Auf der gegenüberliegenden Seite gab es eine Abzweigung, die in eine Sackgasse mündete. Dies war insoweit interessant, als sich dort ein ganzer Block an Häftlingen versammelt hatte, die in Reih und Glied standen und offensichtlich einen Appell über sich ergehen lassen mussten, wie ich zunächst dachte. Doch als ich genauer hinschaute konnte ich erkennen, dass sie einer Hinrichtung zusehen mussten. Am Ende der Sackgasse befand sich eine Mauer, vor der etwas versetzt noch ein Rechteck aus sogenanntem Faserbeton stand. An diesen Kugelfang angelehnt standen zwei Männer, denen man die Hände gefesselt und die Augen verbunden hatte. Zwischen den Häftlingen hindurch erkannte ich auch fünf oder sechs SS-Wachen, die auf Befehl eines Offiziers mit Gewehren anlegten und zielten. Dann ertönte das helle Knallen der Schüsse und die beiden vielfach Getroffenen sackten an der Betonwand zusammen.

Obwohl ich dem Tod an diesen Orten inzwischen schon vielfach begegnet war, erschrak ich und war entsetzt über das Geschehen. Aus welchem Grund man die beiden Männer hingerichtet hatte, erfuhr ich nicht. Doch schien das hier an der Tagesordnung zu sein, wie ich an den Gesichtern der anderen Häftlinge erkennen konnte, die sich umgehend wieder an ihre Arbeit begaben, wie es den Anschein hatte.

Der Wachmann war ebenfalls unbeeindruckt davon und zerrte mich ungeduldig mit sich, da ich stehengeblieben war. Er schob ein verwittertes Holztor zwischen den Gebäuden auf und wir betraten einen kleinen Innenhof hinter der Gebäudereihe. Hier befanden sich weitere Werkstätten und offensichtlich auch ein Teil des Abwassersystems des Lagers, wie mir der brackige Geruch verriet, der mir sofort in die Nase stieg. Ich wurde in eines der flachen Häuser auf der Rückseite des Hofes gebracht und eine Treppe in den Keller geführt. Tatsächlich gab es dort unten einen Wirtschaftsraum mit einem Revisionsschacht des Abwasserkanals. Vor einer geöffneten Eisenklappe standen mehrere Männer – sowohl von der SS, als auch Häftlinge und betrachteten den Schaden, den ich wohl reparieren sollte.

Mir wurde flau im Magen und ich versuchte mir fieberhaft eine Ausrede einfallen zu lassen, weshalb ich hier nicht tätig werden konnte, doch es fiel mir nichts ein. Als wir den Raum betraten, merkte der Wachmann an, dass ich, der Schlosser, nun da sei.

Einer der anderen Häftlinge, wieder ein Politischer mit stabiler Figur und Händen wie Schaufeln, sprach mich gleich an: „Gut, dass du endlich da bist. Ich habe die Pumpe abgeklemmt. So wie es aussieht, hat sie sich festgefressen. Du musst sie ausbauen und dir das mal anschauen“, bemerkte er, als würden wir uns schon ewig kennen.

„Ich … äh … habe kein Werkzeug“, antwortete ich.

„Ach so ja, habe ich alles hier“, erklärte mir der Mann, der wohl offensichtlich einer der Betriebselektriker des Stammlagers war.

Er reichte mir eine alte schwere Ledertasche herüber, in der es vor Werkzeug nur so klapperte. Ich nahm sie an mich und schaute hinein. Es waren eine Menge Schraubenschlüssel, Schraubendreher, Hämmer und andere Dinge drin, deren Verwendungszweck ich nicht kannte. Ich tat so, als suchte ich etwas darin und schüttelte dabei meinen Kopf. Dann blickte ich zunächst in den Schacht hinein und versuchte, irgendetwas zu erkennen. Es stank gewaltig nach Scheiße und ich musste mir das Würgen verkneifen. Der Elektriker reichte mir eine Grubenlampe, mit der ich mir das Ganze anschauen konnte. Was ich im Lichtschein sah, ließ mich erschaudern und innerlich verzweifeln. Inmitten eines regelrechten Sumpfes aus einer widerlichen, flüssigen Masse stand eine vollkommen verdreckte Pumpe auf einem kleinen Sockel. Der andere Handwerker hatte die Kabel herausgezogen und festgebunden, den Rest sollte offenbar ich erledigen. Ich hatte jedoch keinen blassen Schimmer davon, was ich hier machen und wie ich überhaupt beginnen sollte.

Mein „Kollege“ trat an meine Seite und blickte ebenfalls hinab in den Schacht. „Da, siehste? Da ist das Getriebe für das Rührwerk angeflanscht“, sagte er fachmännisch und deutete auf eine bestimmte Stelle.

Ich nickte wissend und suchte nun wieder nach dem passenden Werkzeug in der Tasche. „Nen Dreizehner oder Vierzehner brauchste“, hörte ich ihn sagen und kramte mich durch die Schraubenschlüssel hindurch, um den zu finden, auf dem die entsprechende Nummer stand. Soweit kannte ich mich inzwischen zumindest aus und fand das Werkzeug. Dann war es soweit. Ich musste mich hinabbeugen, irgendwie an den richtigen Stellen anfangen zu schrauben und dabei hoffen, dass niemand meine vollkommene Ahnungslosigkeit bemerkte. Ich setzte den Schraubenschlüssel an und versuchte eine der verschmutzten Schrauben zu lockern. Das war natürlich sehr schwer, da alles verrostet oder verschmiert war.

„Ist `ne richtige Scheißarbeit, was?“, scherzte der Elektriker und lachte.

Ich stimmte aus Verlegenheit mit ein und versuchte weiterhin den Schein zu wahren. Plötzlich hörte man laute Schritte die Treppe hinabkommen und jemand rief schon von Weitem: „Wie lange dauert das denn noch, verdammt? Die Scheiße steht schon oben in den Klos. Seid ihr zu blöd hier, oder was ist los?“

Die SS-Wachen standen sofort stramm, als derjenige, der das gesagt hatte, den kleinen Raum betrat. Ich blickte hoch und erschrak furchtbar, denn dort stand tatsächlich Fleischer. Auch er schien für einen Moment verdutzt zu sein, als er mich erkannte.

„Der Schlosser ist schon dabei, Herr Sturmbannführer“, sagte einer der Wachmänner und deutete dabei auf mich.

Ich war wie gebannt. Was würde Fleischer nun tun? Es wäre ein Leichtes für ihn gewesen, mich sofort als Hochstapler zu enttarnen, denn er wusste schließlich, dass ich alles Andere war, nur kein Schlosser. Möglicherweise hegte er zudem einen Groll gegen mich, da er ja durchaus der Meinung gewesen sein konnte, er sei nur durch meine Schuld hierher strafversetzt worden.

Doch er ließ sich nichts anmerken, schien aber zu überlegen, wie er mit dieser Situation umgehen sollte. Dann fiel ihm wohl etwas ein und er ließ seine Autorität spielen. „Dann lassen sie den Mann endlich in Ruhe arbeiten. Los, alle raus hier außer dem Schlosser“, schimpfte er lautstark und erzielte offenbar genau das, was er gewollt hatte. Alle anderen Männer – auch die SS-Wachen – verschwanden rasch, um nicht Opfer des bereits bekannten Jähzorns von Sturmbannführer Fleischer zu werden, wie es den Anschein hatte. Schließlich fing er an zu grinsen und war erkennbar zufrieden mit sich. „Na schau einmal an, der Jude Goldberg als Schlosser“, bemerkte er und schüttelte lachend seinen Kopf. „Wie hast du das denn hinbekommen, Junge? Sind die drüben alle zu blöd zu merken, dass du kein Facharbeiter bist? Hast dich wohl damit gerettet, wie? Naja, dumm bist du auf jeden Fall nicht. Aber jetzt hast du dich so richtig schön in die Scheiße geritten, und zwar im wahrsten Sinn des Wortes. Hast du irgendeine Ahnung, was du da tun sollst?“

„Nein, Herr Sturmbannführer“, antwortete ich mit gesenktem Kopf.

„Tja, was machen wir denn nun mit dir? Juden, die keinen Beruf erlernt haben und sich zudem auch noch durch Lügen Vorteile erschleichen, sehen wir hier gar nicht gern“, sagte er im zynischen Singsang. „Ich könnte mir vorstellen, dass du recht schnell in der Gaskammer landest und das Lager durch den Ofen verlässt. Verstehst du?“

Ich nickte nur stumm und wartete darauf, dass er mir eine Alternative vorschlug, von der ich hoffte, dass er sie für mich hatte. Ich glaubte ihn inzwischen soweit zu kennen, dass er sich irgendeinen Vorteil davon erhoffte, mich weiterhin am Leben zu lassen und mich nicht zu verraten. Und tatsächlich ließ er schließlich die Katze aus dem Sack.

„Wenn du allerdings wieder bereit wärst, für mich zu boxen, dann …“, bemerkte er wie nebensächlich.

„Hier?“, fragte ich erstaunt.

„Ja. Tatsächlich habe ich in diesem beschissenen und von aller zivilisierten Welt verlassenen Lager Gleichgesinnte in großer Zahl getroffen. Unglaublich, was? Hier wird beinahe jede Woche geboxt. Drüben im Lager III Monowitz haben sie eine Boxstaffel aufgebaut, die Höß gehört. Die Kämpfer sind jedoch unterernährt und halten nicht lange durch. Aber ich mache es hier besser und konnte in kurzer Zeit eine richtige Mannschaft an hervorragenden Kämpfern zusammenstellen, in die du gut hineinpassen würdest, Goldberg. Wir sind sehr erfolgreich“, erzählte er mir regelrecht schwärmerisch.

Ich hasste es, von diesem Mann erpresst zu werden, tat aber so, als würde ich ernsthaft überlegen, ob ich auf sein „Angebot“ eingehen sollte. Natürlich war das schon lächerlich, denn ich hatte keine andere Wahl, als mich zu fügen oder in einen furchtbaren Tod zu gehen. Also nickte ich und willigte ein.

„Sehr gut, mein Lieber“, sagte er erfreut, als hätte er mich mit Argumenten überzeugt und nicht mit Druck. „Du kannst mir gleich folgen, denn ich zeige dir unsere Wirkstätte“, verkündete er stolz.

„Und das hier?“, fragte ich und deutete auf die noch immer bestehenden Probleme mit dem Abwasser.

Statt zu antworten rief er die Wachen herbei, die scheinbar oben am Kellereingang gewartet hatten. „Bringt diesen Elektriker mit“, befahl er zudem. Als die Männer wieder unten auftauchten, teilte er die Aufgaben neu ein. „Du siehst jetzt zu, dass du das zügig hinbekommst“, sagte er zu dem Elektriker.

„Ich soll …?“, fragte dieser beinahe ungläubig und wurde sofort von Fleischer zusammengebrüllt.

„Was ist, bekommst du das nicht hin, du Kommunistensau? Du hast genau eine halbe Stunde Zeit. Danach lass ich den Schieber wieder öffnen und du kannst von mir aus in Scheiße ersaufen. Hast du mich verstanden, du Drecksgewerkschafter?“

„Ja, Herr Sturmbannführer“, antwortete der andere Häftling kleinlaut.

Ich selbst musste Fleischer folgen, der mich angeblich für eine weitere Arbeit benötigte, wie er erklärte. Dabei kam ich mir wie ein Verräter an meinem Leidensgenossen vor und konnte ihm nicht mehr in die Augen schauen. Wir verließen den Keller und der SS-Offizier führte mich noch weiter an andere Ende des Stammlagers, wo es einen Block dicht an der Mauer und der doppelten Reihe von elektrischen Zäunen gab, der wohl extra von Fleischer für seine Zwecke eingerichtet worden war, wie es aussah. Das zweistöckige Gebäude war von ihm zu einer Art Sportzentrum umfunktioniert worden, in dem die Häftlinge trainieren konnten, die für ihn boxten. Im Erdgeschoss befanden sich Wirtschaftsräume, Duschen, Umkleidekabinen und sogar so etwas wie eine Kantine. Oben befand sich ein großer Trainingsraum mit allerhand Geräten und sogar einem Sparring. Ich fragte mich erstaunt, wie er das alles genehmigt bekommen und in so kurzer Zeit umgesetzt hatte, denn etwas in den Ausmaßen konnte man nicht inoffiziell machen. Sein Blick zeigte mir, dass dies hier sein ganzer Stolz war.

„Hier kannst du dich abends nach der Arbeit austoben und dich fit für die Kämpfe machen“, sagte er.

„Ich … arbeite in Schichten, in der Rüstungsindustrie“, gab ich vorsichtig zu bedenken.

„Übertreib es nicht“, zischte er gefährlich. „Ich sehe, was ich tun kann, aber ich werde keine Wunder für dich vollbringen. Du arbeitest wie jeder Andere hier auch. Du bekommst mehr zu Fressen, als die meisten anderen Juden und hast Gelegenheit, dich zu beweisen. Ab morgen fängst du mit dem Training an. Wenn du immer noch so gut bist, werde ich mich erkenntlich zeigen. Klar?“

„Ja, Herr Sturmbannführer“, antwortete ich.

„Ich muss Sie einmal für einen Moment unterbrechen, Herr Goldberg“, sagt Claas Jordan und lässt die Aufnahmen stoppen. Man sieht ihm an, dass er um die richtigen Worte ringt, um sein Anliegen vorzutragen. „Verzeihen Sie mir, wenn ich das nun frage, aber konnte man wirklich in Auschwitz Sport treiben? Ich meine, das war doch ein Vernichtungslager …“

„Sie zweifeln an meiner Geschichte?“, fragt der Interviewte und lächelt dabei amüsiert. „Ich weiß jedoch, was Sie meinen. Sehen Sie, der Lageralltag bestand eben nicht nur aus Selektion, Zwangsarbeit und Vernichtung. Das ist ja das Unglaubliche und Abstruse daran. Auf der einen Seite war dort der alltägliche, bestens organisierte Massenmord und auf der anderen gab es daneben vollkommen normale Dinge des Lebens. Es wurden sogar Fußballturniere im Stammlager auf dem Appellplatz organisiert, bei denen Mannschaften aus verschiedenen Ländern gegeneinander antraten. Selbst die Juden hatten eine solche Mannschaft. Es waren Olympiateilnehmer unter den Häftlingen, die ihre verschiedenen Disziplinen dort weiter fortführten … so lange sie es körperlich konnten. Die Boxkämpfe besaßen jedoch schon Tradition weit vor der Ankunft von Fleischer. Er hat sich das nur zu Nutze gemacht, die Wetten um Geld dabei hervorgehoben und sein eigenes System ausgebaut. Am Ende hat er dadurch Tausende von Reichsmark verdient.“

„Tut mir leid, ich wollte Sie nicht als unglaubwürdig darstellen“, entschuldigt der Journalist sich sogleich.

„Nein, nein, ist schon gut“, beruhigt Goldberg ihn. „Ich weiß ja, wie das alles klingen mag, denn bis dahin besaß ich sozusagen riesiges Glück, wenn man in diesem Zusammenhang davon sprechen kann. Doch das änderte sich irgendwann, wie Sie vielleicht noch sehen werden, wenn ich weitererzählen darf.“

„Ja, bitte fahren Sie fort“, nickt Jordan und gibt seinem Team ein Zeichen, dass die Dokumentation weitergeht …

Mein erster Boxkampf in Auschwitz war gleich einer der schwersten, die ich jemals bestritten hatte. Fleischer hatte diesen und weitere Kämpfe am Silvesterabend 1943 organisiert und extra ein beheiztes Bierzelt auf dem Appellplatz dazu aufbauen lassen, in dessen Mitte der Ring stand. Seiner Meinung nach sollte dies ein toller Jahresabschluss vor allem für die Wachmänner werden, die nicht zu ihren Familien nachhause gefahren waren, weil sie Dienst hatten. Der SS-Offizier wusste sich damit durchaus beliebt zu machen, denn selbst einige höhere Dienstgrade aus anderen Lagern waren bei dieser Veranstaltung anwesend und schienen sich gut zu unterhalten.

Der Kampf, an dem ich teilnahm, war der zweite an diesem Abend. Den ersten hatte der Kämpfer aus der „Mannschaft“ des Stammlagers gegen einen Boxer aus Sobibor verloren, was Fleischer mit finsterer Miene beobachtet hatte. Ich musste gegen einen russischen Kriegsgefangenen antreten, von dem ich meinte, dass er mindestens eine Gewichtsklasse über mir lag, so wie er aussah. Trotz der sehr schlechten Behandlung, welche die Russen zumeist in den deutschen Lagern erlebten, war dieser Mann, der mit mir im Ring stand, sehr muskulös und schien keinen Hunger gelitten zu haben. An den vielen Narben auf seinem Oberkörper konnte man jedoch erkennen, dass er offensichtlich misshandelt worden war. Auch sein kantiges Gesicht wies solche Spuren auf.

Mir war sofort klar, dass der Russe Schmerzen gewohnt war und wahrscheinlich um sein Leben kämpfte. Das machte die Sache für mich äußerst gefährlich und ich nahm nicht an, dass es ein besonders fairer Kampf werden würde. Ich versuchte die aufkommende Furcht zu beherrschen und erinnerte mich an die Worte von Isi, der mir beigebracht hatte, dass Angst nicht unbedingt schlecht sein muss. Sie ist ein natürliches und sehr nützliches, ja lebenswichtiges Gefühl, dass den Körper warnt, aber in entscheidenden Augenblicken auch große Kraft und Schnelligkeit verleiht. „Mach sie dir zunutze“, hatte er mir immer eingetrichtert. Oft hatte er mich dann absichtlich gegen stärkere Gegner antreten lassen, damit ich meine Angst trainieren konnte, wie er es ausdrückte.

Die erste Runde war gerade erst eröffnet, als ich auch schon einen gewaltigen Schlag gegen die Nase erhielt, der sie brach. Ich spürte, wie mein Nasenbein sich verschoben hatte und bekam sofort schlecht Luft. Die Tränen schossen mir in die Augen und ich versuchte sie verzweifelt fortzuwischen, da sie mir die Sicht nahmen. Dies nutzte mein Gegner sogleich für weitere Schläge aus, die mich wie ein Bombenhagel trafen und aus dem Gleichgewicht brachten. Ich stürzte und wurde das erste Mal angezählt, kaum dass eine Minute rum war. Das Publikum johlte – zumindest diejenigen unter den Zuschauern, die nicht in Auschwitz eingesetzt waren. Ich hörte erste hämische Rufe, die mich verspotteten und Fleischer zuriefen, dass er seinen Wetteinsatz auch bei diesem Kampf abschreiben könne.

Das alles interessierte mich jedoch nicht, denn ich wollte diese Runde irgendwie überstehen, um mich neu zu orientieren. Doch kaum hatte ich mich erhoben, als der Russe erneut mit wuchtigen und durchaus gezielten Schlägen auf mich losging. Ich selbst hatte noch nicht einen einzigen wirkungsvollen Schlag ansetzen können und musste aufpassen, dass ich nicht noch einmal zu Boden ging. Nach schier endlos scheinenden weiteren zwei Minuten ertönte endlich der erlösende Gong und ich hatte die Runde tatsächlich überstanden.

In meiner Ringecke erwartete mich Julius Gregor, ein jüdischer Veterinär aus Wien, der früher die Pferde einer berühmte Kunstreiterstaffel in der Österreichischen Hauptstadt betreut hatte und nun seinen Dienst als Arzt und Betreuer von Fleischers Boxmannschaft tat. Er stellte mir rasch einen Hocker hin und fächerte mir mit einem Handtuch Luft zu. Dann betrachtete er meine Nase und schüttelte den Kopf. „Na geh, wönns so weidermachst, kommst net löbend daraus. Soll i dei Nosen richten?“

Ich nickte und schloss in Erwartung des Schmerzes meine Augen. Er packte mein Nasenbein und schob es mit einem Ruck wieder an die richtige Position. Ein wahnsinniger Schmerz durchschoss mich, doch dann bekam ich wieder weitaus besser Luft.

„I bin ka Boxer und kann nöt vuil hölfen, aber geh naus und packst ´n“, versuchte Julius mich zu motivieren.

Der Gong zur zweiten Runde ertönte und der Ringrichter gab sie frei. Erneut kam der russische Kämpfer wie ein Panzer auf mich zugerollt und schlug eine ganze Serie von Hieben gegen Kopf und Körper. Der Mann war wirklich sehr stark und technisch sehr versiert, doch es fehlte ihm ein wenig an Ausdauer. Das merkte man in der zweiten Hälfte der Runde, in der seine Schläge etwas nachließen. Ich versuchte deshalb, ihm noch mehr Luft zu nehmen, indem ich ihn mit Körpertreffern bearbeitete, was mir auch gelang. Gegen Ende der Runde hatte ich ihn soweit, dass er das erste Mal zurückwich und mich nicht mehr traf. In der dritten Runde wiederholte ich diese Taktik bereits früher und merkte, wie seine Deckung nach unten sank. Im richtigen Moment holte ich mit meiner Linken aus und traf ihn an der Schläfe. Er fiel tatsächlich und wurde angezählt.

Spätestens jetzt verstummten die Schmährufe aus dem Publikum und man verfolgte den Kampf mit stetig steigender Begeisterung. Jeder Treffer von mir wurde von jetzt an bejubelt und beklatscht, zumal die nächsten Runden ausgeglichener und dann sogar für mich vorteilhafter wurden. Der russische Kämpfer hatte tatsächlich keine Luft mehr und mein Treffer an seinen Kopf hatte Spuren bei ihm hinterlassen.

In der sechsten und letzten Runde gelang es ihm jedoch erneut, meine Nase zu treffen und das Nasenbein zu verschieben. Der Schmerz löste bei mir die Mobilisierung meiner letzten Kräfte aus und ich führte eine wütende Attacke gegen ihn. Dabei drängte ich ihn gegen die Seile, versuchte mich dann jedoch wieder zu beherrschen und schlug noch einmal gezielt und mit Überlegung. Er fiel das zweite Mal zu Boden und blieb liegen.

Ich hatte es tatsächlich geschafft und bemerkte vor lauter Erschöpfung zunächst gar nicht, dass die Halle regelrecht tobte und mir zujubelte, als ob es sich um einen Boxkampf in Freiheit handeln würde. Es war wirklich unglaublich: SS-Wächter und Offiziere erhoben sich von den Sitzen und applaudierten ausgerechnet mir, dem Juden. Was war das für eine vollkommen irreale Situation? Ich stützte mich auf meine Obereschenkel und versuchte wieder Luft zu bekommen. Der Ringrichter erklärte mich zum Sieger, während ich zu meiner Ecke taumelte und nur aus den Augenwinkeln mitbekam, wie mein Gegner von zwei Männern hochgehoben und gestützt wurde, die ihn schließlich hinausbrachten.

Fleischer kam mit hocherfreutem Gesichtsausdruck an den Ring und lobte mich überschwänglich, als ob er mein bester Freund wäre. Ich hörte irgendetwas von „Belohnung für diesen heroischen Kampf“, konnte es aber nicht mehr richtig einordnen, sondern nickte nur und verließ den Ring und das Zelt zusammen mit meinem Betreuer Julius, der mir gut zuredete und mich hinüber in den Block begleitete, in dem meine Kleidung lag. Ich zog mich um, bekam noch eine Sonderration Essen und wurde dann von einer Wache abgeholt, die mich wieder per Krad hinüber ins Lager Birkenau brachte. Ich weiß nicht mehr genau, wie ich eigentlich meine Baracke und meinen Schlafplatz erreichte, doch irgendwie musste ich es geschafft haben, denn am nächsten Morgen wachte ich dort auf.

Wenn ich sage, dass ich aufwachte, dann meine ich damit, dass ich wirklich von allein aufwachte und nicht etwa von einer SS-Wache um Fünf Uhr in der Frühe geweckt wurde, wie sonst üblich. Es war hell draußen und ich lag auf meiner Pritsche. Wie von einer Wespe gestochen erhob ich mich und kletterte hinab. Was war nur geschehen? Weshalb hatte man mich vergessen? Die Tatsache, dass heute der Neujahrstag war, konnte jedenfalls nicht der Grund sein, denn Feiertage hatten für uns Häftlinge keinerlei Bedeutung. Ich malte mir schon die furchtbare Bestrafung aus, die ich erhalten würde, weil ich nicht zum Appell erschienen war und traute mich kaum aus der Baracke heraus.

Doch im nächsten Moment kam unser Kapo Ernst Sattler herein und sprach mich an: „Na schau einmal an, unser Boxer ist von den Toten auferstanden“, bemerkte er, hintergründig lächelnd.

„Was ist geschehen? Weshalb wurde ich nicht geweckt?“, wollte ich wissen.

„Na, du scheinst einen sehr einflussreichen Gönner und Freund zu haben“, erklärte Sattler mir mit sarkastischem Unterton.

„Er ist nicht mein Freund“, murmelte ich verlegen, denn es war mir peinlich und ich hasste es, so etwas zu hören.

„Schon gut“, beruhigte der Kapo mich. „Aber ab jetzt hast du zumindest das große Los gezogen, was die Arbeit angeht. Dieser Sturmbannführer hat wohl dafür gesorgt, dass du nicht mehr in der Fabrik schuften musst, sondern hier im Lager Reparaturarbeiten übernehmen sollst. Hast dir ja einen Namen darin gemacht“, lachte Sattler.

„Das habe ich nur dir zu verdanken“, antwortete ich. „Wenn ich mich nur revanchieren könnte …“

„Das kommt noch, Junge. Glaube mir, das kommt noch. Du wirst genügend Gelegenheiten bekommen, um dich erkenntlich zu zeigen.“

Sattlers Worte waren wie so häufig beinahe prophetisch, denn in den nächsten Wochen erhielt ich in der Tat einige Möglichkeiten, ihm und unseren Mithäftlingen Hilfe zu leisten. Ich wurde fortan nur noch im Lagerbereich eingesetzt und bekam allerhand Reparaturaufträge, die ich so gut wie möglich abarbeitete. Somit musste ich auch nicht mehr in der Nachtschicht arbeiten und hatte Gelegenheit, täglich am Abend im Stammlager zu trainieren. Von den zusätzlichen Essensrationen, die ich dort erhielt, versuchte ich so viel wie möglich zu schmuggeln und unter meinen Mithäftlingen zu verteilen. Ich hätte jedoch immer gern mehr getan, denn die Brotkanten, das Gemüse oder die manchmal mitgenommenen Eier reichten immer nur für wenige Männer und verhinderten in unserer Baracke leider nicht den Hunger und dessen furchtbare Folgen.

Beinahe jede zweite Woche fand ein Boxkampf statt, von denen ich zum Glück alle gewann und mir meinen besonderen Status auf diese Weise sicherte, weil ich eine zuverlässige Geldquelle für Fleischer war. Er sorgte im Gegenzug für weitere Privilegien, die ich erhielt und deshalb auch weniger Probleme in den täglichen Abläufen hatte. So erhielt ich zum Beispiel einen Pass, der es mir erlaubte, mich durch die einzelnen Abschnitte des Lagers zu bewegen, ohne jedes Mal einen langwierigen Bürokratieprozess bei jeder Reparatur außerhalb meines Bereiches auszulösen.

Dieser Umstand erregte offensichtlich bei ganz bestimmten Gruppen der Häftlinge irgendwann Aufmerksamkeit. Ohne, dass ich es zunächst bemerkte, beobachtete man mich genau bei meiner Arbeit und der Tatsache, dass ich nirgendwo an den Toren zwischen den einzelnen Lagerabschnitten lange aufgehalten wurde. An einem Tag im Mai befand ich mich gerade im nördlichen Bereich des Abschnittes, der „Mexico“ genannt wurde und reparierte eine Dachrinne. Ich hatte mir inzwischen wirklich einige Fertigkeiten angeeignet und besaß neben dem raschen Aus- und Einbau von Schlössern offensichtlich auch Talent für das Löten der Blechrohre und Rinnen, von denen es viele im Lager gab, die ständig instand zu setzen waren.

Ich stand auf einer Leiter und befasste mich mit einer löchrigen Rinne, als sich plötzlich ein anderer Häftling näherte und zu mir hochblickte. „Kann ich dir helfen, Kamerad?“, fragte er mich.

„Nein danke, es geht schon“, antwortete ich verwundert.

Der Mann nickte nur, während er sich an meinem Hosenbein zu schaffen machte und mir rasch irgendetwas in meinen rechten Schuh steckte. Dann entfernte er sich wieder und verschwand. Ich tat zunächst so, als hätte ich nichts bemerkt und erledigte meine Arbeit. Dann stieg ich von der Leiter hinab und kratzte mich am Fuß, wobei ich heimlich den Gegenstand herausholte, den mir der Mann zugesteckt hatte. Es war ein zusammengefalteter Zettel, den ich in der Hand behielt und den Lagerbereich verließ.

Erst als ich im Werkzeug- und Materialschuppen meines Blocks zurückgekehrt war, faltete ich den Zettel auf und las, was dort geschrieben stand: Komm morgen in den Bereich Kanada und frag nach Janusz, hatte jemand mit krakeliger Schrift gekritzelt. Vernichte den Zettel, stand darunter und so zerriss ich ihn in kleinste Stücke, die ich im Boden vergrub. Zunächst war ich hin und hergerissen und überlegte fieberhaft, was ich mit dieser Nachricht anfangen sollte. Ich hatte inzwischen gelernt, dass man niemandem hier im Lager wirklich trauen konnte. War das Ganze vielleicht eine Falle, weil mich die SS testen wollte, ob und wie weit ich meine Privilegien ausnutzte?

Auf der anderen Seite konnte sich so vielleicht eine Möglichkeit ergeben, anderen Häftlingen zu helfen. Aufgrund meiner eigenen, relativ erträglichen Situation durfte und wollte ich nicht vergessen, was sich hier nach wie vor abspielte. Die täglichen Transporte mit den vielen unschuldigen Menschen, die von der inzwischen fertig ausgebauten Rampe ins Gas geschickt und dann verbrannt wurden, waren allgegenwärtig und häuften sich sogar noch. So wie es aussah, war die Todesindustrie der Nazis richtig in Gang gekommen und lief wie ein Uhrwerk. Doch es gab Gerüchte über eine Widerstandszelle, die sich im Lager organisierte und Fotografien von den Vorgängen nach draußen zu schmuggeln versuchte, um die Welt davon zu unterrichten, was in Auschwitz geschah. Zumindest weckte das alles meine Neugier und ich wollte mir zumindest einmal anhören, was man von mir erwartete. Also entschloss ich mich nach langem Abwägen dazu, mich am folgenden Tag in den Teil des Lagers zu begeben, den man Kanada nannte.

Mit Werkzeug und Material „bewaffnet“ machte ich mich am Morgen auf den Weg in den nordwestlichen Lagerbereich, den ich bisher noch nicht betreten hatte. Das gesondert abgeriegelte und an die Eisenbahnrampe anschließende Gebiet war für die Häftlinge vorgesehen, die man als Sonderkommando bezeichnete und die man absichtlich von den anderen Lagerinsassen trennte. Aus diesem Grund war es nicht einfach, dort hinzugelangen. Ich holte meine von Fleischer ausgestellten Papiere hervor und zeigte sie der Wache am Tor.

Der SS-Mann betrachtete den Ausweis kritisch und musterte mich eine ganze Zeit schweigend und misstrauisch. „Wo willst du damit hin?“, fragte er schroff und deutete auf das Material, das ich bei mir trug.

„Abschnitt Effektenlager Kanada. Irgendein Fallrohr dort soll undicht sein und das Regenwasser in alle Richtungen spritzen“, erklärte ich.

„Und weshalb weiß ich nichts davon?“, wollte er von mir wissen.

Ich fing an nervös zu werden, denn es fiel mir keine Ausrede ein, die irgendwie glaubwürdig klang. Bisher hatte mich mein Ausweispapier immer ohne Schwierigkeiten durch das Lager gebracht, doch hier schien es keinen Nutzen zu haben. „Das kann ich leider nicht beantworten, Herr Unterscharführer“, bemerkte ich mit gespielter Hilflosigkeit. „Ich habe nur den Auftrag gelesen und mich auf den Weg gemacht, um den Schaden schnellstens zu reparieren.“

Wieder blickte der SS-Mann mich lange schweigend an. Dann plötzlich erhellte sich sein Blick. „Sag mal, bist du nicht der Boxer von Sturmbannführer Fleischer, der jeden Kampf gewinnt?“, fragte er mit weitaus freundlicherem Ton.

„Ja das bin ich, Herr Unterscharführer“, nickte ich.

„Na, ich habe auch schon auf dich gewettet und gewonnen“, erzählte er mir erfreut. „Wann soll es denn den nächsten Kampf geben?“, wollte er wissen.

„Ich glaube in der nächsten Woche am Freitag“, antwortete ich.

„Ich setzte wieder auf dich, also streng dich gefälligst an“, bemerkte er mit gespielt strengem Gesichtsausdruck. „Und jetzt los“, fügte er hinzu und öffnete mir das Tor.

Ich eilte rasch hindurch und atmete innerlich auf. Wieder einmal hatte mir der Zufall geholfen, diese Hürde zu nehmen. Ich beeilte mich, von dem Tor wegzukommen und hielt auf den Bereich der großen Stallbaracken zu, die sich in mehreren Reihen vor mir erstreckten. Zwischen diesen Reihen befand sich ein zentraler Platz, auf dem mehrere Häftlinge mit Sortierarbeiten beschäftigt waren, wie es schien. Von der Südseite dieses Bereiches kamen gerade einige Männer mit großen Holzkarren an, die sie in Begleitung einiger SS-Wachen hinter sich herzogen. Auf diesen Wagen lagen Koffer, Taschen und Kleidung in rauen Mengen und wurden umgehend von den Häftlingen durchsucht. Der Inhalt der Koffer und Taschen wurde unterteilt in Wertsachen, noch brauchbare Kleidung und Müll. Auf diese Weise entstanden große Haufen an Sachen, die voneinander getrennt in den Baracken gelagert und dann offensichtlich für die Weiterverwendung im Deutschen Reich verpackt wurden.

Als ich an den ersten Gebäuden mit ihren offenen Toren vorbeiging, konnte ich die Unzahl an Koffern, Schuhen, Metallgegenständen und … menschlichem Haar sehen und erschrak. Ich hatte noch niemals zuvor so viele Haare gesehen, die auch noch farblich sortiert auf großen Haufen lagen. Auch die Kleidung und die Schuhe verdeutlichten mir, wie viele Menschen hier bereits angekommen und wahrscheinlich alle getötet worden waren. Ich weiß nicht weshalb, aber eines der etlichen Paar Schuhe fiel mir besonders auf. Es waren rotblau gestreifte Kinderschuhe mit verzierten Schnallen, die ein Mädchen von vielleicht zwei oder drei Jahren getragen haben musste. Sie lagen oben auf dem Haufen und machten einen so furchtbar verlorenen Eindruck, der mich tief im Inneren traf und mir die Tränen in die Augen trieb.

„Heda du, was machst du hier?“, fragte mich plötzlich einer der Männer, die zu den Sortierern der Koffer gehörten und lenkte mich damit von meinen Gedanken ab. Er besaß etwa meine Größe und mein Alter, war jedoch ziemlich abgemagert und hatte ein pockennarbiges Gesicht mit auffallend abstehenden Ohren.

„Ich …äh, soll hier ein Fallrohr reparieren“, log ich, denn ich wusste ja nicht, ob ich dem Mann trauen konnte.

„Bist du der Boxer Arjan?“, fragte er mich halblaut und unvermittelt, womit er natürlich meine Verwunderung darüber erregte, dass er meinen Namen kannte.

„Ja …, das bin ich“, antwortete ich zögernd.

„Na dann komm mal mit“, flüsterte er mir mit vielsagendem Blick zu. „Soll eine Reparatur am Fallrohr von Block fünf erledigen. Ich zeige ihm das kurz“, rief er einem der SS-Wachmänner zu, der zur Antwort nur gelangweilt nickte.

Der Mann führte mich um die von hier aus zweite Scheunenbaracke herum auf die Rückseite, wo noch weitere Haufen mit verschiedenen Dingen lagerten. Dort stand ein Mann – ebenfalls in Häftlingskleidung – der eine Schreibkladde bei sich trug und Eintragungen darin machte. Er musste etwa Mitte vierzig sein und besaß eine relativ kräftige Figur. Als wir uns näherten blickte er auf und erwartete uns. Mein Begleiter erklärte mir, dass ich für einen Moment hier warten sollte und ging dann zu dem anderen Mann hin, um kurz mit ihm zu sprechen. Dann kamen beide auf mich zu.

„Ich grüße dich, mein Name ist Janusz“, sagte der Häftling mit der Kladde mit leicht tschechischem Akzent und reichte mir die Hand. Er trug den gelben Stern auf seiner Jacke, aber auch die Kapo-Binde an seinem Ärmel.

„Arjan“, stellte ich mich vor.

„Du sagtest, dass du etwas reparieren sollst?“, fragte Janusz. „Deshalb hat man dich durchgelassen, nicht wahr? Das ist klug, mein Lieber.“

Die Frage und die Feststellung dieses Mannes klangen wie ein Test und ich überlegte für einen Augenblick, ob ich zugeben sollte, dass er Recht hatte. Schließlich war er es ja offensichtlich, den ich der heimlichen Nachricht auf dem Zettel zufolge aufsuchen sollte.

„Es ist alles gut, mein Junge“, beruhigte er mich, als könne er Gedanken lesen. „Du bist bei mir an der richtigen Stelle. Und damit deine Tarnung nicht auffliegt, sollten wir dir rasch Arbeit besorgen.“ Er bat meinen Begleiter darum, eine Leiter zu holen und sie an die Schuppenwand zu stellen, damit ich so tun konnte, als ob ich wirklich etwas reparierte. Das wurde kurzerhand umgesetzt und so machte ich mich ans „Werk“, um die SS-Wachen zu täuschen, die gelegentlich um die Ecke schauten, dann aber wieder verschwanden.

Während ich auf der Leiter stand und etwas Krach machte, blieb Janusz unten und tat so, als würde er mir zur Hand gehen und Werkzeug reichen. Dabei redete er leise auf mich ein und erklärte mir, um was es ging. Ich sollte meine „Freiheit“ innerhalb des Lagers nutzen, um ein paar Botengänge zu erledigen, bei denen ich Nachrichten zu überbringen hatte. Er erklärte mir nicht näher, um was für Nachrichten es sich dabei handelte, aber es war mir klar, dass ich es hier tatsächlich mit dem Widerstand von Auschwitz zu tun hatte, der etwas plante. Das konnte natürlich extrem gefährlich für mich werden, denn wenn man mich dabei erwischte, war es aus. Zudem wusste ich nicht, wie vertrauenswürdig und vor allem auch vorsichtig diese Leute selbst waren. Obwohl ich mir ja vorgenommen hatte zu helfen, wurde ich mir jetzt des großen Risikos bewusst und zögerte.

Janusz bemerkte das und bat mich von der Leiter zu steigen. „Ich will dir kurz etwas zeigen“, sagte er und führte mich dann zu einer Tür auf der Rückseite des Schuppens, an dem wir standen. Wir betraten die Baracke, in der Koffer und Taschen lagen. Erst von dieser Seite aus wurde einem das Ausmaß der Menge richtig bewusst, denn der gesamte Schuppen war voll mit etlichen Stapeln. Auf beinahe jedem dieser Koffer standen die Familiennamen, die von den Menschen, denen sie gehörten selbst draufgeschrieben worden waren – als hätten sie erwartet, ihre Habseligkeiten wieder in Empfang nehmen zu können.

„Jeder einzelne von ihnen steht für einen Menschen oder eine Familie“, sagte Janusz und deutete auf die Stapel.

„Ich weiß das und …“, antwortete ich.

„Was zögerst du dann noch?“, unterbrach er mich. „Wir sortieren hier das aus, was von ihrem Leben übriggeblieben ist, während sie drüben in den Öfen verbrennen. Wir machen das, verstehst du? Wir holen sie aus den Gaskammern heraus, schleppen sie hinüber und verbrennen sie. Das muss aufhören und wir wollen etwas dagegen tun. Deshalb brauchen wir deine Hilfe“, sagte er mir eindringlich.

Sein Appell hatte mich eigentlich schon längst überzeugt, doch während er auf mich einredete, fiel mein Blick auf etwas, das beinahe mein Herz zum Stehenbleiben brachte. Wie groß ist wohl die Wahrscheinlichkeit, in einer solchen Menge an Sachen etwas zu entdecken, was man zu erkennen glaubt? Doch ich sah diesen braunen Lederkoffer mit dem schwarzen Gurt, der meinen Blick bannte. Ich ging näher zu dem Stapel hin, auf dem er lag und las den Namen Goldberg. Ungläubig starrte ich darauf und sackte langsam in die Knie.

„Kennst du diesen etwa?“, fragte er verwundert.

Ich nickte nur und konnte meine Tränen nicht mehr zurückhalten. Selbst wenn ich mich täuschte und dieser Koffer nicht derjenige meiner Eltern war, so bedeutete der Name, der darauf stand für mich in diesem Moment trotzdem nur noch Hoffnungslosigkeit und Trauer.

Janusz beugte sich zu mir herunter und klopfte mir tröstend auf die Schulter. „Halte sie in Ehren … und kämpfe gegen die Bestien. Schließ dich uns an“, sagte er.

Ich erhob mich und wischte die Tränen fort. „Was soll ich tun?“, wollte ich wissen.

Er nestelte in seinen Taschen herum und holte einen kleinen Zettel hervor. „Bring dies hier in den Bereich B1, das Frauenlager. Du hast doch Zutritt dort?“

Ich nickte, da ich schon zwei oder dreimal dort gewesen war.

„Gut, merk dir gut die Nummer von Block sechs. An der Südseite findest du rechts neben dem Eingang in Brusthöhe einen lockeren Ziegel, den du herausziehen kannst. Steck den Zettel dort hinein und schieb den Stein wieder an seinen Platz. Das ist schon alles. Meinst du, dass du das hinbekommst?“

„Natürlich“, antwortete ich und nahm den Zettel in Empfang. Ich steckte ihn hinter meinen gelben Stern, der schlecht vernäht war und oben eine Art Tasche bildete. Dann verließen wir die Baracke wieder und ich nahm mein Werkzeug und das Material auf.

„Du wirst von uns hören“, sagte Janusz zum Abschied und ließ mich dann gehen. Ich eilte an den Wachen vorbei, die mich nicht weiter beachteten und verließ diesen Lagerbereich wieder durch das Tor, dessen Wachmann mir nochmals halb scherzend eintrichterte, dass ich mir beim nächsten Boxkampf gefälligst Mühe geben sollte.

Ich ging einfach weiter und antwortete nicht einmal, denn mir war im Moment nicht danach zumute, den demütigen Häftling zu spielen. Am liebsten hätte ich ihn und alle anderen Männer der SS in diesem Moment zusammengeschlagen oder sie am besten gleich umgebracht. Ich hatte den Koffer meiner Eltern dort in dem Schuppen gesehen, davon war ich inzwischen überzeugt. Das bedeutete, sie waren tot. Ermordet und verbrannt, nur weil sie Juden waren. Meine Eltern, die rechtschaffensten Menschen, die ich je gekannt hatte und die niemals jemandem etwas Böses gewünscht oder angetan hätten. Je länger ich darüber nachdachte, desto mehr vereinnahmten mich die Trauer, aber auch die Wut. Ich musste mich dermaßen zusammenreißen, um mir äußerlich nichts anmerken zu lassen, dass es regelrecht körperlich schmerzte.

Doch diese Gemütslage war auch der Antrieb für mich, den Widerstand in Auschwitz zu unterstützen und ihm anzugehören. Aus diesem Grund machte ich mich gleich nach meiner Ankunft im Werkzeuglager meines Blockes daran, unter den Augen des Blockwartes und zweier Wachen neues Material aufzunehmen und scheinbar gehetzt etwas von „nächster Auftrag“ zu murmeln.

„Ja, lauf schön, Jude. Das tut dir gut“, höhnte einer der SS-Männer daraufhin und lachte hämisch ohne zu ahnen, dass er im Grunde derjenige war, über den man lachen sollte, weil er sich von mir so plump täuschen ließ.

Ich lief also wieder los und begab mich – wieder ausgerüstet mit Rohrmaterial, einer Trittleiter und Werkzeug – in den bereits genannten Bereich des Frauenlagers, zu dem ich ebenfalls Zugang hatte. Allerdings stand diesmal eine der weiblichen SS-Aufseherinnen am Tor, die zu den besonders dienstbeflissenen zu gehören schien. Sie sah mich mit verächtlichem Blick an und studierte dann meinen Ausweis minutenlang, als gäbe es darin so viel zu lesen. Es war reine Schikane, die ihr innere Befriedigung zu bereiten schien.

„Wo willst du hin, Jude?“, fauchte sie mich nach dem langen Blick auf mein Papier an, ohne es mir zurückzugeben.

„Block sechs, Frau Rottenführerin“, antwortete ich im militärisch zackigen Ton.

„Was soll da sein?“, wollte sie wissen.

„Soweit ich weiß, ist eine Dachrinne löchrig, so dass das Wasser in die Baracke läuft, Frau Rottenführerin.“

„Du siehst gut genährt aus, Jude. Bist also noch nicht lange hier, wie es scheint. Deshalb sage ich dir jetzt etwas, das du dir gut merken solltest. Schaust du auch nur einmal eine der weiblichen Häftlinge an, dann lass ich dich an deinen Eiern aufhängen. Hast du das kapiert, Jude?“

„Jawohl, Frau Rottenführerin.“

Endlich gab sie mir mein Papier wieder zurück und öffnete mir das Tor, so dass ich hindurcheilen konnte. Ich senkte meinen Kopf, damit sie sah, dass ich ihre Warnung verstanden hatte und lief die Straße weiter in Richtung Haupttor, in dessen Nähe das Frauenlager lag, wie ich bereits erwähnte. Als ich am Block sechs angelangt war, lief ich um das Gebäude herum auf die Südseite. So wurde ich zunächst von der Wache am Tor nicht mehr gesehen und konnte deshalb unbeobachtet den von Janusz genannten Ziegelstein suchen. Zunächst stellte ich jedoch meine Leiter auf und legte Material und Werkzeug so zurecht, dass es wirklich nach einer Reparatur aussah. Dann tastete ich die Steine neben der Eingangstür zur Baracke ab und fand rasch das gesuchte Stück. Es ließ sich mit etwas Geschick herausziehen, so dass dahinter ein Hohlraum zum Vorschein kam. Ich holte den Zettel aus der heimlichen Tasche meines gelben Sterns heraus und wollte ihn gleich in die Mauer stecken. Doch die Neugier übermannte mich und ich faltete ihn auseinander, um einen kurzen Blick drauf zu werfen.

Was ich sah, überraschte mich dann doch. Statt einer geheimen Nachricht mit Umsturzgedanken oder Fluchtplänen las ich die Auflistung von Nahrungsmitteln und alltäglichen Dingen. Allerdings in großen Mengen. 4 Kilo Mehl, 20x Butter, möglichst viele Bohnen, Butterbrotpapier und Paketband, stand dort auf dem Zettel. Verwundert faltete ich ihn wieder zusammen und schob ihn in den Hohlraum hinein, um danach den Stein wieder an seinen Platz zu stecken. Sollte hier jemand Essen besorgen, um die Häftlinge damit zu versorgen? Sicher ein wichtiges Ziel, aber sollte das schon alles sein, was der Widerstand tat?

Ich sollte erst viel später begreifen, was es mit diesem Geheimcode auf sich hatte. Für den Moment hatte ich jedenfalls den Auftrag erledigt, so seltsam er mir auch vorkam. Ich stieg noch auf die Leiter und tat für eine Zeit so, als würde ich die Dachrinne in Ordnung bringen. Dann packte ich meine Sachen wieder zusammen und machte mich auf den Weg zurück.

Als ich die Baracke umrundete, sah ich zwischen den Reihen der Gebäude am Rande des Zauns einen kleinen Acker, auf dem wahrscheinlich Rüben und Kartoffeln für die Lagerküche angebaut wurden. Dort arbeiteten mehrere der Häftlingsfrauen und so sah ich sie das erste Mal. Sie jätete Unkraut zwischen den halbhohen Nutzpflanzen und warf die Blätter in einen Eimer. Für einen kurzen Moment streckte sie sich und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Trotz ihrer Häftlingskleidung, den geschorenem Haar und dem verschmutzten Gesicht sah sie wunderschön für mich aus und ich blieb wie angewurzelt stehen.

Sie hatte mich wohl auch bemerkt und sah zu mir herüber. Wir blickten uns über die Entfernung von vielleicht 20 Metern beide an … und lächelten. Verhalten und ganz kurz winkte sie mir zu, als würden wir uns schon lange kennen. Ich winkte zurück und verspürte dabei eine solche Wehmut, dass es mir regelrecht die Kehle zuschnürte. Was war das für ein Moment an diesem Ort? All die Schrecken und Qualen waren für diesen einen Augenblick vergessen, an dem wir uns ansahen. Dann machte sie sich wieder an die Arbeit, denn sie wollte die Aufseherin wohl nicht provozieren, die neben dem Acker auf- und abschritt und die weiblichen Gefangenen überwachte. Ich schloss meine Augen, um dieses wundervolle Gefühl innerlich noch etwas festzuhalten. Als ich sie wieder öffnete, war der Zauber vorüber und ich ging zurück zum Lagerabschnittstor, um in meinen Bereich zurückzukehren …

„Wenn ich Sie wieder für einen Augenblick unterbrechen dürfte, Herr Goldberg“, sagt Jordan, die kurze Pause seines Interviewpartners nutzend.

„Selbstverständlich“, antwortet dieser.

„Sie berichten über den Widerstand in Auschwitz. Es ist, glaube ich, vielen Menschen gar nicht bewusst, dass es diesen in dem Lager gegeben hat. Wie war er organisiert und wie viele Leute waren daran beteiligt?“

„Nun ja, es gab ihn vor allem im Bereich des Sonderkommandos, weil diese Männer dort am ehesten mit dem Schrecken des Lagers konfrontiert waren“, berichtet Goldberg. „Kurz bevor ich dort angekommen war hatte es bereits den Versuch eines bewaffneten Aufstandes gegeben, der jedoch niedergeschlagen wurde. Auch gelang es einigen Menschen, zu fliehen. Sie wurden fast alle wieder eingefangen und die ganze Häftlingsbesatzung musste dafür büßen. Sie ließen sie zur Strafe für den Fluchtversuch 19 Stunden lang bei Kälte und Regen auf dem Appellplatz stehen. Etliche der geschwächten Frauen und Männer überlebten das nicht. Das sorgte zunächst dafür, dass der Widerstand zerbrach, doch er formierte sich neu. Wie viele Menschen daran beteiligt gewesen sind, lässt sich heute schlecht sagen, aber es waren immer mindestens eine Hand voll, die sich heimlich absprachen und Aktionen planten – so wie diejenigen, denen ich mich anschloss.“

„Was siegte? Die Furcht vor Entdeckung oder der Hass auf die SS?“, will der Journalist wissen.

„Beides war gleichzeitig stetig vorhanden“, antwortet Goldberg nach einem Moment des Überlegens. „Meinen Antrieb hatte ich ja bereits dargestellt und so erging es fast jedem, der sich uns anschloss. Die Furcht vor Entdeckung war irgendwann nicht mehr so sehr auf das eigene Schicksal gerichtet, sondern auf die Gemeinschaft des Widerstandes. Man hatte Angst, dass man zum Verräter der Anderen wurde. Aus diesem Grund war alles höchst konspirativ gestaltet, wie Sie noch hören werden.“

„Wir sind schrecklich gespannt, wie es weitergeht, Herr Goldberg“, antwortet Jordan und die Leute seines Teams nicken zustimmend …

Nachdem ich das erste Mal eine Nachricht überbracht und mich bewährt hatte, wurden derartige Aufträge immer häufiger. Als Aufhänger dienten nun andauernd auftauchende Reparaturaufträge in den verschiedenen Bereichen des Lagers, die ich mir nicht mehr ausdenken musste, sondern die wirklich schriftlich im Werkstattbereich ankamen. Mal war es ein Türschloss in diesem Lagerabschnitt, mal eine defekte Dachrinne in einem anderen Bereich, die immer dazu dienten, dass ich als Bote Nachrichten von einem Ort zum anderen bringen konnte. Ich fürchtete schon, dass es allmählig auffiel, dass ich so viel unterwegs war, doch anscheinend schöpfte niemand Verdacht. Zwischenzeitlich fanden die Boxkämpfe weiterhin regelmäßig statt, mit deren Siegen ich mir mein Privileg weiterhin sicherte und für den Widerstand nutzte.

Manches Mal fragte ich mich nach den Kämpfen sogar, ob meine Gegner es mir nicht sogar absichtlich ermöglicht hatten zu siegen, um meine Aufgabe nicht zu gefährden? Konnte es möglich sein, dass man so gut organisiert war und der Arm des Widerstandes so weit reichte? Ich weiß es bis heute nicht, danke dem Schicksal oder wem auch immer jedoch für diesen Umstand, wenn es denn so war.

Einen regelrechten Motivationsschub im Juni des Jahres gaben uns die Nachrichten von der Landung der Alliierten in der Normandie, von der wir durch das heimliche Hören britischer Radiosender erfuhren, was einige Häftlinge der lagereigenen Elektrowerkstatt mittels selbstgebauter Empfänger ermöglichten. Diese Nachrichten verbreiteten sich rasend schnell in allen Lagerteilen. Schon bald seien die Amerikaner und Engländer mit Flugzeugen hier, glaubten einige der Häftlinge. Andere meinten, dass die Deutschen zumindest alles liegen und stehen lassen mussten, um die Westfront zu verteidigen, so dass die Russen eher in Auschwitz ankommen würden.

Dass sich diese Erwartungen nicht erfüllten, zeigte die nächste Zeit leider deutlich. Wer meinte, dass die Alliierten die Gleise für die Züge nach Auschwitz bombardieren würden, um zumindest die Transporte dadurch zu verzögern oder ganz zu verhindern, wurde bald enttäuscht. Nichts dergleichen geschah. Lediglich Aufklärungsflugzeuge in großer Höhe flogen über den Lagerkomplex hinweg und sorgten zumindest für das Bestehenbleiben eines winzigen Hoffnungsfunkens unter uns Häftlingen.

Auch die von etlichen Männern in den Baracken behaupteten Donnerschläge, die sie angeblich in den Nächten gehört hätten und die auf das Näherkommen der roten Armee hindeuten würden, waren wohl zu diesem Zeitpunkt eher Wunschvorstellungen, als Realität. Der schreckliche Alltag in Auschwitz nahm seinen gewohnten Lauf und wir wurden nicht gerettet, sondern mussten weiterhin auf uns selbst zählen.

Ich wurde nach wie vor mit meinen bisher ungehinderten Botengängen durch den gesamten Lagerkomplex tätig. Aus den Nachrichten wurden jedoch mit der Zeit kleine Pakete, die ich zu transportieren hatte. Diese Pakete kamen aus dem Frauenlager und waren für die Häftlinge des Sonderkommandos um Janusz und seine Mitstreiter gedacht. Anfangs hatte ich die Befürchtung, dass dies auffallen könnte, doch das Material, das ich stets mit mir trug, bot ein gutes Versteck.

Was ich bis dahin nicht ahnte war die Tatsache, dass eben jene junge Frau, die ich auf dem Acker neben den Baracken gesehen hatte, für das Schnüren der Pakete verantwortlich war. Sie musste neben der Feldarbeit an einigen Tagen auch in der Munitionsfabrik Granaten herstellen. Auf diese Weise kam sie an hochexplosive Stoffe heran, die sie unter Lebensgefahr und auf für mich damals unergründliche Weise zusammen mit vielen anderen weiblichen Gefangenen heimlich ins Lager schmuggelte. Damit bestückte sie eben jene kleinen Pakete, die ich dann weitertransportierte.

An einem Tag, an dem ich mal wieder mit einer Reparatur im Frauenbereich des Lagers beschäftigt war, bekamen wir endlich Gelegenheit, uns persönlich zu sprechen. Ich sollte einen Schließzylinder im Gebäude der Blockwärterin wechseln und hatte arge Schwierigkeiten mit dem störrischen Mechanismus des Schlosses. Plötzlich bemerkte ich, wie sich jemand näherte und ich blickte mich um. Sie kam auf mich zu und lächelte ein wenig schüchtern. Ihre Kleidung war schmutzig von der Arbeit auf dem Acker. Das für mich wunderschöne Gesicht war eingefallen, sie hatte dunkle Ringe unter den Augen und ihre Haut war blass. Man konnte ihr deutlich den Mangel ansehen und es berührte mich sehr, sie so zu sehen.

Doch sie schien sich nicht unterkriegen zu lassen, denn ihre Stimme klang fest, als sie mich ansprach: „Ich soll fragen, ob du Hilfe brauchst. Es dauert schon so lange“, bemerkte sie und zwinkerte mir zu.

„Du könntest bitte mal die Tür festhalten, damit ich das Schloss ausbauen kann“, antwortete ich, als würden wir uns schon ewig kennen. In Wahrheit war ich furchtbar verlegen und ihr ging es mit Sicherheit nicht viel anders. „Wie ist dein Name?“, fragte ich sie kurz darauf und tat so, als würde ich mich weiter auf das Schloss konzentrieren.

„Johanna“, antwortete sie. „Und deiner?“

„Ich bin Arjan“, sagte ich lächelnd und reichte ihr die Hand.

„Du bist der Boxer, nicht wahr?“

„Äh …, ja. Ich boxe gelegentlich“, nickte ich.

„Ich habe schon viel über dich gehört … und ich weiß, was du tust“, bemerkte sie nach einer zögernden Sekunde.

„Was meinst du?“, stellte ich mich unwissend.

„Du weißt, was ich meine“, antwortete sie hintergründig lächelnd. „Die Pakete kommen von mir und meinen Genossinnen“, erklärte sie mir leise.

„Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst“, beharrte ich, grinste aber dabei.

„Morgen ist wieder eines fertig und liegt an der Stelle, wo sie immer liegen“, bemerkte Johanna. „Du bist sehr mutig“, fügte sie hinzu und streichelte meine Hand und meinen Arm sachte.

Ihre Berührung kam mir vor, als würde ich einen sanften Stromschlag bekommen, doch dieser zauberhafte Moment verflog schlagartig, als plötzlich die Aufseherin hineinkam und keifte: „Was ist denn hier los? Wird hier etwa geflirtet, oder wie?“

Johanna und ich erhoben uns sofort und standen stramm. „Ich helfe dem Gefangenen nur bei seiner Arbeit, wie befohlen, Frau Scharführerin“, versuchte die junge Frau zu erklären.

Die SS-Aufseherin kam näher und blickte uns trotz der Erklärung Johannas noch immer wütend an. Ihr pausbackiges Gesicht war vor Zorn tiefrot gefärbt. Sie holte aus und schlug der jungen Frau mit dem Handrücken gegen den Kopf. „Lüg mich nicht an, du jüdisches Luder“, fauchte sie.

Johannas Kopf wurde zur Seite geworfen und sie hielt sich die getroffene Stelle mit schmerzverzerrtem Gesicht. Ich selbst stand hilflos daneben und wusste nicht, was ich tun sollte. Zum Glück ließ die Furie von der jungen Gefangenen ab und widmete sich nun mir.

„Wie lange dauert das noch?“, brüllte sie mich an.

„Ich muss nur noch das Schloss auswechseln, Frau Scharführerin“, antwortete ich.

„Du hast noch fünf Minuten Zeit, dann bist du fertig und verschwindest hier. Hast du verstanden?“

„Ja, Frau Scharführerin.“

„Und wenn ich euch Turteltäubchen noch einmal zusammen erwische, erschieße ich erst sie und dann dich.“ Sie zeigte Johanna mit einer strengen Geste an, dass sie hinauszugehen hatte und folgte ihr dann direkt.

Ich beeilte mich, das Schloss einigermaßen gängig zu machen und nahm dann meine Sachen, um rasch zu verschwinden. Neben der Betroffenheit und Wut, die ich verspürte, war es natürlich ärgerlich, dass ich mich vermutlich die nächsten Tage nicht mehr im Frauenlager blicken lassen durfte, ohne die besondere Aufmerksamkeit der Wärterin zu erregen. Denn das konnte unserem Widerstand am Ende gefährlich werden. Ich zerbrach mir den Kopf darüber, wie ich es anstellen sollte, das von Johanna angekündigte Paket abzuholen, ohne dabei gesehen zu werden. Im Gegensatz zu meinen Erwartungen kam am folgenden Tag jedoch kein Auftrag aus dem Lagerbereich in die Werkstatt, so dass es keinen Anlass für mich gab, dorthin zu gehen.

Überraschenderweise wurde ich jedoch in der folgenden Nacht von unserem Kapo Ernst Sattler und einem SS-Wächter geweckt. Ich sollte mich sofort aufmachen und in die Munitionsfabrik kommen, wo es eine Störung gäbe, die ich zu reparieren hätte, befahl der SS-Mann mir. Vollkommen benommen und gleichzeitig verwundert über diese ungewöhnliche Maßnahme erhob ich mich und folgte dem Wächter. Ich holte mein Werkzeug aus der Werkstatt und wir machten uns mitten in der Nacht auf den Weg aus dem Lager heraus in Richtung Fabrik. Ich fragte mich, weshalb ausgerechnet ich zu dieser Störung gerufen wurde, obwohl doch auch andere Schlosser im Arbeitskommando vorhanden waren – zumal ich schon seit Wochen nicht mehr in der Fabrik gearbeitet hatte.

Den mit einer Maschinenpistole bewaffneten Wächter zu fragen, der mit Taschenlampe und offensichtlich schlechter Laune neben mir herging, hätte sicher wenig Sinn gemacht. Ich musste mich also gedulden und hoffte inständig, dass ich der vor mir liegenden Aufgabe gewachsen war. Trotz meiner inzwischen doch einigermaßen vielseitigen Erfahrungen mit Reparaturen aller Art, war ich nach wie vor kein Fachmann und hatte bisher nur riesiges Glück gehabt.

Als wir die Werkhalle betraten, schien man mich offensichtlich schon sehnsüchtig erwartet zu haben. Ein Schichtleiter der Fabrik kam auf uns zugestürmt und führte mich rasch zur Störung hin, während er auf mich einredete und versuchte, mir das Problem zu erklären. Offenbar war die gesamte Hydraulik etlicher Produktionsmaschinen ausgefallen. Die Arbeitshäftlinge standen neben ihren Anlagen und putzten sie, während der Schichtführer und weitere Männer aus dem Unternehmen hektisch umhereilten.

Inmitten dieses Durcheianders sah ich Johanna neben einer Maschine stehen. Sie machte einen auffällig unbeteiligten Eindruck, doch als sie mich sah, zuckten ihre Mundwinkel für einen Moment, als würde sie sich ein Lächeln unterdrücken. Der Schichtführer deutete auf einen Schacht im Boden, dessen Klappe offenstand und erklärte mir, dass die Hydraulikpumpen sich dort unten befänden und ich hineinkriechen sollte, um den Fehler zu finden.

Ich sah hinab und erblickte einen kleinen Kriechkeller, der unterhalb des Fußbodens entlangführte und die Versorgungseinrichtungen für den Maschinenpark beinhaltete. Man konnte sich höchstens geduckt dort unten bewegen. „Ich werde sicher Hilfe brauchen“, sagte ich und kratzte mich verlegen am Kopf.

„Es ist niemand da. Alle Schlosser sind krank oder …, na eben nicht da“, antwortete der Schichtleiter. Er schwieg sich über den wahren Grund aus, denn viele der Männer, die ansonsten in dieser Fabrik ihre Zwangsarbeit leisteten, befanden sich inzwischen in einem solch schlechten Zustand, dass sie nicht mehr arbeiten konnten und etliche deshalb getötet worden, oder einfach verhungert waren. Nachschub an geeigneten Fachkräften kam offenbar nicht so schnell, wie es die Leitung des Unternehmens sich wünschte. Das war ein ewiger Streitpunkt zwischen den Fabrikbesitzern und der SS-Führung voll furchtbarem Zynismus. Die Fabrikanten wünschten sich billiges aber gutes Personal und die Nazis hatten den Auftrag, die Häftlinge durch harte Zwangsarbeit bei gleichzeitig schlechter Versorgung zu vernichten. Ich war derzeit der einzige Ausnahmefall – und das rächte sich nun.

„Ich …, ich kann ihm helfen“, mischte sich plötzlich Johanna ein.

„Du?“, fragte der Schichtleiter verwundert mit ungläubigem, ja abfälligem Blick.

„Ich habe Maschinenbau in Strasburg studiert“, erwiderte die junge Frau selbstbewusst und sah den Mann beinahe herausfordernd an. „Das ist wahr, Sie können mir ruhig glauben“, ergänzte sie.

„Das … ist …, na gut, hinab mit euch“, nickte der Schichtleiter, weil nicht einmal die SS-Wachen etwas dazu bemerkten.

Auch ich war erstaunt, freute mich aber innerlich, dass Johanna mich in den Schacht begleitete. Wir krochen hinein und arbeiteten uns geduckt mit Grubenlampen an den Leitungen entlang, die zu den Pumpen führten. Die Wände, die Decke und der Boden waren voller Öl und es stank penetrant danach. Als wir unser Ziel erreichten, schien von oben Licht hinein, da sich ein Bodengitter über uns befand, das in den Fußboden eingelassen war. Johanna setzte sich neben die großen Pumpen und schien die kurze Pause zu genießen, als ob sie alle Zeit der Welt hätte.

„Und was jetzt?“, fragte ich ein wenig hilflos.

„Ich denke du bist der große Schlosser, der alles wieder hinbekommt“, spottete sie und grinste.

„Hast du wirklich Maschinenbau studiert?“, wollte ich wissen.

„Ja, das stimmt tatsächlich“, nickte sie. „Meine Familie kommt ursprünglich aus Nürnberg. Ich habe schon immer gern Dinge repariert und mich mit Maschinen beschäftigt. Papa zeigte mir vieles und bestärkte mich in meinem Vorhaben. In Strasburg konnte ich dann meinen Traum erfüllen, ich war der einzige weibliche Student in meinem Jahrgang“, erzählte sie mit Wehmut in der Stimme.

„Kannst du …, ich meine, hast du eine Ahnung, was wir hier …“, druckste ich herum.

„Siehst du den Hahn dort?“, flüsterte sie und deutete auf einen Kugelhahn in einer der Hydraulikleitungen.

„Ja.“

„Wenn dir danach ist, dreh ihn wieder auf“, bemerkte sie wieder grinsend.

„Woher …?“

„Ich habe ihn von oben zugemacht. Siehst du, dort steht meine Stanze, an der ich arbeite. Ein kurzer Stoß mit einer Eisenstange durch das Gitter und der Haupthahn für das Öl ist zu. Nichts geht mehr in der Maschinerie der Schweine.“

„Du warst das?“, fragte ich ungläubig.

„Und es kommt noch besser“, lachte sie leise. „Ich habe das nur getan, um dich zu sehen.“

„Wie bitte?“

„Natürlich nur, um dir das Paket überreichen zu können, von dem ich gestern sprach. Ich wusste, dass nicht mehr viele Männer da sind, die als Schlosser arbeiten. Diese miesen Dreckschweine haben etliche von ihnen verhungern lassen. Dabei sind sie so dumm und schaden ihrer ach so wichtigen Rüstungsindustrie selbst. Wenn das ihr Führer wüsste“, sagte sie sarkastisch. „Kaum war die Störung da, haben sie bemerkt, dass sie keinen Schlosser mehr auf der Schicht haben. Ich habe dann halblaut erwähnt, dass doch im Lager noch einer wäre, der alles reparieren könne und schon haben sie dich geholt“, grinste sie. „Uns jetzt …“, sie schob plötzlich ihren Sträflingsrock hoch und lachte über mein entsetzt-verlegenes Gesicht. „Mach dir keine Hoffnungen“, scherzte sie und holte ein geschnürtes Päckchen von der Größe zweier Zigarettenschachteln hervor, welches sie mir überreichte.

Ich blickte sie beschämt an und nahm es rasch entgegen, um es in meinen Werkzeugkoffer zu verstecken. „Du gehst ein großes Risiko ein und wagst eine Menge“, murmelte ich.

„Pah, was können sie mir noch Schlimmeres antun?“, antwortete sie verächtlich. „Pass gut auf dieses Paket auf. Es befinden sich Patronen darin.“

„Weißt du, was sie planen?“, fragte ich Johanna und sah sie ernst an.

Sie erwiderte den Blick, schwieg jedoch. Dann kam sie plötzlich näher und küsste mich vollkommen unverhofft, wobei sie sich an mich drückte. Es war ein leidenschaftlicher Kuss und er ließ mich erneut für einen Moment aus unserer schrecklichen Realität entschwinden. Doch dann nahm sie wieder Abstand von mir und tat, als ob nichts gewesen wäre. „Leg den Hahn um und lass dich oben feiern“, sagte sie leise und kroch zurück.

Ich tat, was sie empfohlen hatte und schob den Kugelgriff auf die andere Seite. Es ruckelte in den Leitungen und die Pumpen sprangen wieder an. Von oben hörte man kurz darauf tatsächlich Jubelrufe und als ich ebenfalls wieder aus dem Schacht hinauskletterte, sah ich die erfreuten Gesichter des Schichtleiters und seiner Leute.

„Auf den passen Sie gefälligst besser auf, als auf die anderen Schlosser“, sagte er zu den SS-Wachen, die in der Nähe standen. „Und besorgen sie mir neue Leute, die reparieren können. Ich brauche solche Männer.“

Die angesprochenen Wachen verzogen lediglich ihre Gesichter und schienen die Ansage des Fabrikanten nicht weiter ernst zu nehmen.

Als ich mein Werkzeug wieder zusammengepackt hatte und die Fabrik in Begleitung des SS-Mannes in Richtung Lager verließ, ging die Sonne bereits auf. Meine Nacht war also sehr kurz gewesen, denn ich brauchte nicht darauf zu hoffen, dass ich wegen meines Einsatzes dafür etwa meinen Schlaf nachholen konnte. Das war mir aber auch insoweit recht, als ich natürlich noch mein Paket abzuliefern hatte und mir deshalb irgendeinen Vorwand zurechtlegen musste, um wieder in den Westteil des Lagers zu gelangen.

Doch auch diesmal zeigte sich wieder, dass der Widerstand inzwischen sehr gut organisiert war, denn kaum hatte ich mich nach dem Appell in die Schlosserwerkstatt begeben, als auch schon ein Auftrag vorlag, eine Pumpe des Klärwerkes reparieren zu müssen. Die drei Hauptbecken des lagereigenen Abwassersystems lagen ebenfalls im westlichen Teil in der Nähe der Krematorien und somit im „Gebiet“ des Sonderkommandos. Somit war mir schon klar, dass ich das Paket mit der Munition mitzunehmen hatte und irgendwie die Gelegenheit bekommen würde, es abzuliefern.

Ich machte mich also mit meinen Sachen wieder auf den Weg und gelangte auch relativ schnell in den am südwestlichen Ende von Birkenau gelegenen Bereich. Zu meinem Unbehagen war gerade wieder drüben an der Rampe ein neuer Transport angelangt, dessen Insassen aus dem Zug geholt wurden. Das Gebrüll der Wachen und das Gebell der Hunde drang bis zu mir herüber und ich konnte die Reihen der verängstigten Menschen erkennen, die in die Selektion gerieten und ihrem Schicksal entgegengingen. Der größte Teil von ihnen wurde in die Gaskammern am Ende der Rampe gebracht und hineingezwungen. Ich sah die Leute nach und nach aus meinem Blickfeld verschwinden, als sie die Treppen hinabstiegen und musste dann selbst weiter, denn mein Auftrag wartete auf mich.

In solchen Momenten wurde man sich der ganzen Perversität dieses Systems bewusst, in dem man sich befand. Ich lief mit Werkzeug und Material an einer Szene des gezielten und bestens organisierten Massenmordes vorbei und würde wahrscheinlich den Tag überleben, während keine hundertfünfzig Meter von mir entfernt Männer, Frauen und Kinder in einen furchtbaren Tod geschickt wurden. Zu diesem Zeitpunkt ahnte ich noch nicht, wie nah bereits der geplante Aufstand des Sonderkommandos bevorstand, dessen Angehörige diesem menschenverachtenden System dienen mussten.

Als ich an den großen Klärbecken ankam, hatte sich bereits eine Gruppe von Häftlingen und zwei SS-Wärter dort eingefunden. Einer der Männer, den ich von meinem letzten „Besuch“ bei Janosz wiedererkannte, nahm mich in Empfang und führte mich an den Rand eines der Becken zu einem kleinen Aufstieg. Über die Eisentreppe, die wir bestiegen, gelangten wir zu einem halbhohen Gerüst, über das man das Pumpenwerk des Klärbeckens erreichen konnte. Hier oben wurden wir zwar noch eventuell gesehen, aber nicht gehört. Die beiden Wachen machten auch nicht den Eindruck, als wollten sie sich das näher ansehen, was ich angeblich zu reparieren hatte.

„Hast du sie dabei?“, flüsterte der andere Mann, den ich unter dem Namen Jobbik kannte.

„Natürlich“, nickte ich, während ich mein Werkzeug auspackte und so tat, als würde ich nach der Pumpe sehen, die unter einem Regenschutz an der Außenwand des Beckens saß. „Wie willst du es übernehmen?“, wollte ich wissen.

„Warte noch eine Weile, dann lass ich mir Putzlumpen geben, in denen ich es verstecke“, antwortete Jobbik.

Er oder jemand aus dem Widerstand hatte natürlich an der Pumpe manipuliert, so dass sie ausgefallen war. Wir montierten zum Schein die Druckschläuche ab und verursachten so eine kleine Schwemme aus stinkender Flüssigkeit, die an der Wand herablief. Jobbik rief die anderen Häftlinge an und verlangte Putzlumpen. Die beiden SS-Wachen verzogen angewidert ihre Gesichter und wandten sich ganz vom Geschehen ab, während mein Begleiter die gewünschten Lumpen erhielt und die Brühe damit abwischte. Dann holte ich rasch das Paket mit der Munition heraus und er wickelte es in den Haufen der verschmierten Lappen, die mit Sicherheit niemand kontrollierte.

Nachdem wir das erledigt und die Schläuche wieder angeschlossen hatten, holte Jobbik die Klinge eines Schraubendrehers aus dem Lüfterrad der Pumpe heraus und ließ sie ebenfalls verschwinden. „Und somit wirst du ein weiteres Mal zum unverzichtbaren Fachmann“, bemerkte er grinsend und erhob sich. Ich folgte ihm hinunter und verabschiedete mich von den Männern ohne zu ahnen, dass ich sie nicht mehr wiedersehen würde.

Als ich zurückkehrte, stieg schon wieder der Rauch der nahen Krematorien auf und zeugte vom Tod der Menschen, die ich vorhin noch auf der Rampe gesehen hatte. Der furchtbare Geruch war im gesamten Lager zu bemerken und legte sich wie ein klebriger Film, dem man nicht entkommen konnte, auf die Atemwege. Die übrigen Stunden bis zum Abend verliefen ansonsten in dem nach wie vor unerträglichen Trott dieser Hölle auf Erden – doch das sollte sich am darauffolgenden Tag ändern.

Es war der Morgen des 7. Oktober, das werde ich nie vergessen. Nach dem morgendlichen Ritual auf dem Appellplatz, als sich die Reihen der Häftlinge gerade zu den Arbeitseinsätzen begaben, hörte man plötzlich einen gewaltigen Donnerschlag durch das Lager hallen, der jeden zusammenzucken ließ. Zunächst dachte ich an eine Bombe, die eventuell aus einem alliierten Flugzeug abgeworfen worden war. Doch nach einem Blick in den Himmel stellte ich fest, dass nichts dergleichen geschehen sein konnte. Erst als ich die darauffolgenden Schüsse aus dem Westteil des Lagers hörte, ahnte ich, was geschah. Man sah eine dunkle Rauchsäule aus Richtung der Krematorien aufsteigen, doch diesmal qualmte nicht einer der Schornsteine, sondern es war der Rauchpilz der Detonation.

Plötzlich herrschte große Hektik unter den SS-Wachen. Es wurden Befehle gebrüllt und die Häftlinge dazu gezwungen, sich wieder in Reih und Glied aufzustellen. Die Gefangenen sahen sich verwundert um und die ersten Gerüchte wurden geflüstert. Die einzelnen Schüsse waren weiterhin zu hören und wurden nach einigen Momenten durch dauerhaftes MG-Feuer erwidert. Während wir zunächst noch weiterhin auf dem Platz unter Bewachung zunehmend nervöser Wächter standen, kamen nach kurzer Zeit bewaffnete Verbände der SS aus dem Stammlager herüber und fuhren den Damm der Rampe entlang in Richtung der Gaskammern und Krematorien. Es folgten noch weitere Explosionen und Schüsse, die etwa zwei Stunden anhielten und dann abebbten.

Mehrere Melder kamen zum Appellplatz und gaben Befehle weiter, die dazu führten, dass wir in die Baracken zurückgeschickt wurden und diese nicht mehr verlassen durfte. Es war nun klar, dass man zumindest uns kontrollieren wollte, weil etwas im Lager geschah, das nicht mehr unter Kontrolle der SS war. Ich selbst wusste natürlich, dass es der Aufstand des Sonderkommandos war und verspürte so etwas wie Stolz darüber, meinen Teil dazu beigetragen zu haben. Noch ahnte ich nicht, dass dieses Unterfangen hoffnungslos war und der letzte Widerstand einiger Häftlinge, die sich in einem der Krematorien verschanzt hatten, durch die schwerbewaffneten Einheiten der SS am Abend gebrochen wurde.

Auch der nächste Tag war kein gewöhnlicher, weil die Lagerbetreiber nun ihre Abrechnung mit den Aufständischen begannen. Die unerhörte Tatsache, dass sich jüdische Häftlinge gegen ihre Peiniger erhoben und einige von ihnen mit selbstgebauten oder erbeuteten Waffen gar getötet hatten, durfte man nicht auf sich sitzen lassen. Nahezu 250 Frauen und Männer wurden in diesem Zusammenhang hingerichtet. Wir mussten auf dem zentralen Platz im Lager stundenlang diesen Hinrichtungen zusehen. Die letzten Reste des Sonderkommandos, sowie etliche der Frauen, die in der Munitionsfabrik gearbeitet hatten, wurden am Galgen erhängt.

Zu diesem Zweck hatte die SS rasch mehrere parallele Gerüste mit Querstangen und Stiege darunter errichtet, auf welche die Hinzurichtenden mit nach hinten gefesselten Armen klettern und sich die Seile um die Hälse legen lassen mussten. Dann wurde die Stiege, die einen Klappmechanismus besaß, einfach umgestoßen und die Menschen wurden qualvoll stranguliert. Ich werde niemals das Bild dieser grotesk zappelnden und in den Gesichtern blau anlaufenden Gestalten vergessen, denen wir stundenlang zusehen mussten.

Vor allem brannte sich mir Johannas Todeskampf ein, die zu meinem Entsetzen ebenfalls zu den Opfern dieses Rachefeldzuges der SS an den Häftlingen zählte. Ich stand wie gelähmt in meiner Reihe und sah, wie sie mit vier anderen Frauen aus ihrer Baracke zum Galgen geführt wurde. Sie schritt hinauf auf die Stiege und schien keinerlei Angst zu haben; vielleicht irrte ich mich jedoch auch, denn auf die Entfernung konnte man das nicht wirklich erkennen. Ich bildete mir jedoch ein, dass sie zum Trotz gegen diesen unmenschlichen Akt keine Furcht zeigte. Für einen Moment trafen sich unsere Blicke – zumindest glaubte ich das, denn ich weiß nicht, ob sie mich wirklich in der Menge erkannte. Wenn es so war, dann blieb dieser letzte Augenblick unerfüllt und hoffnungslos, denn weder konnte sie mir ein Zeichen geben, noch war ich in der Lage dazu. Sowie sich die Seile strafften, schloss ich meine Augen, doch es nutzte nichts, denn als ich sie wieder öffnete, hing sie tatsächlich dort und kämpfte wie alle Anderen gegen den nahen Tod an.

Nach endlos scheinenden Minuten hingen die Frauen still an dem Galgen. Die Körper schaukelten sacht hin und her und ließen uns gezwungene Zuschauer hilflos und wütend zurück. Ich wandte mich ab, denn ich konnte das nicht mehr ertragen. Zum Glück hörten die Hinrichtungen kurz darauf auf und wir wurden zurück in die Baracken gebracht, die an diesem Tag von SS-Wachen umstellt wurden, als befürchteten sie weitere Aufstände.

Nach dem gescheiterten Versuch der Verzweifelten kam Widerstand in dieser Form in Auschwitz nicht mehr vor. Ab jetzt hofften alle, die noch hoffen konnten auf die Rote Armee und versuchten Nachrichten vom Verlauf der Ostfront zu erhalten. Ich selbst war in den folgenden Tagen wie paralysiert und konnte mich weder auf meine Arbeit, noch auf das Boxen konzentrieren. Das führte schließlich dazu, dass ich den nächsten Kampf drei Tage nach den Hinrichtungen gründlich versaute. Schon in der zweiten Runde ging ich das erste Mal auf die Bretter und eine Runde später traf mein Gegner mich mit voller Wucht am Kinn, so dass ich schon bewusstlos war, bevor ich am Ringboden aufschlug.

Nachdem ich von Julius und seinen beiden Helfern in meiner Ecke wieder einigermaßen stabilisiert worden war, erschien ein vor Wut schäumender Sturmbannführer Fleischer und brüllte mich an, ob es mir wohl zu gut ginge und ich vergessen hätte, weshalb und für wen ich im Ring stünde.

Ich war nicht in der Lage, zu reagieren geschweige denn zu antworten und wurde aus der Halle hinausgetragen. Man brachte mich in die Krankenstation, wo sich eine jüdische Krankenschwester die größte Mühe gab, mich einigermaßen zu versorgen, mein geschwollenes Gesicht zu kühlen und die Wunden zu reinigen. Schon am nächsten Tag spürte ich was es hieß, Fleischer zu verärgern. Anstatt wie gewohnt in die Schlosserwerkstatt eingeteilt zu werden, wurde ich in ein „Spezialkommando“ gesteckt, das die Toten aus den Hinrichtungen in ein Massengrab am nordwestlichen Ende des Lagers bestatten sollte. Da zunächst neue Häftlinge für den Betrieb der Öfen ausgesucht werden mussten und die Krematorien deshalb derzeit nicht genutzt wurden, hatte man sich kurzerhand für diese Lösung entschieden. Zudem hatten die Widerständler einigen Schaden mit ihren selbstgebauten Granaten an den Öfen und den Gebäuden verursacht, was auch Ziel und Absicht von Janusz und seinen Genossen gewesen war. Zumindest dieser kleine Erfolg, der eigentlich ein riesengroßer angesichts der Umstände war, musste ihnen gutgeschrieben werden. Aus meiner Sicht hat die Geschichte diese Heldentat der Frauen und Männer in Auschwitz jedoch nie genügend gewürdigt.

Wir mussten die Leichen aufeinander gestapelt mit Holzkarren auf ein freies Feld nahe des sogenannten Todeszauns am nordwestlichen Ende des Lagers bringen und eine etwa zehn Meter lange, vier Meter breite und zwei Meter tiefe Grube ausheben. Für Anfang Oktober war es an diesem Tag ungewöhnlich warm und die Sonne brannte auf unsere Rücken. Es stank furchtbar, denn die Verwesung der Körper setzte bereits deutlich ein und wurde durch das Wetter noch beschleunigt. Die meisten meiner Mithäftlinge waren durch die Zeit im Lager geschwächt und unterernährt. Zudem gewährte man uns nur wenig Wasser, so dass die Kräfte noch schneller nachließen und der Durst wie Feuer in den Kehlen brannte.

Ich war durch die relativ ausreichende Nahrung, die ich bisher erhalten hatte, noch einigermaßen bei Kräften, obwohl auch ich bald den Hunger und den Durst spürte.

Ich stand in der Grube, die nach etwa vier Stunden Arbeit etwa zur Hälfte ausgehoben war und blickte kurz auf, als ich das Motorengeräusch hörte. Eine dunkle, offene Limousine fuhr den Dammweg entlang. In ihr saßen mehrere SS-Offiziere, wie ich von hier aus zu erkennen glaubte. Der große Wagen bog in das Lager ab und verschwand aus meinem Blickfeld. Ich weiß noch, dass ich mich fragte, wer dort wohl angekommen sein mochte und verband das mit dem Aufstand. Wie sehr ich damit Recht hatte, sollte ich bald darauf erfahren, denn nach etwa einer halben Stunde kam ein weiterer Wachmann zu uns und rief meine Nummer und zur Sicherheit auch meinen Namen. Ich stieg aus der Grube heraus, nahm meine Mütze ab und wartete auf einen Befehl.

„Los, mitkommen“, sagte der SS-Mann nur knapp und schritt voran. Er führte mich zurück in den mittleren Teil des Lagers zu der Baracke, in der ansonsten die Entlausung stattfand. Der schwarze Wagen parkte davor und ein Uniformierter lehnte lässig am Kotflügel und rauchte eine Zigarette.

Als wir die Baracke betraten, stand in der Mitte des Raumes ein breiter Tisch, an dem drei Männer saßen und uns erwarteten. Einer davon war zu meiner Überraschung Fleischer, der gar nicht glücklich aussah und sich bei meinem Anblick fahrig auf seine Unterlippe biss. Der zweite Mann war offensichtlich der Lagerkommandant Höß, den ich bereits einige Male im Stammlager aus der Ferne gesehen hatte. Sein schütteres, dunkles Haar war glatt nach hinten gekämmt und er saß kerzengerade auf seinem Stuhl. Auch er sah nicht besonders entspannt aus, wohingegen der dritte Mann vollkommen ruhig und bequem mit ausgestreckten Beinen am Tisch saß und mich tatsächlich lächelnd ansah.

Die Rangabzeichen wiesen ihn als Standartenführer – also jemandem im Rang eines Oberst aus. Er war relativ klein und besaß eine Glatze, die nur noch von einem kleinen Kranz umrahmt wurde. Sein pausbäckiges Gesicht mit den roten Wangen erschien mir wie das der Figur eines Biedermeier-Bildes und die randlose Brille mit dem Drahtgestell verstärkte diesen Eindruck noch. Hätte er nicht die schwarze SS-Uniform getragen, hätte man ihn für einen vollkommen harmlosen und freundlichen Mann halten können, der keiner Fliege etwas zuleide tat.

Ich wurde aufgefordert, vor den Tisch zu treten und eine ganze Weile schweigend gemustert. Natürlich war das eine Taktik, um mich einzuschüchtern und mich somit schneller zum Reden zu bringen, denn nur das konnte der Grund für die Anwesenheit dieses Mannes sein. Ich stand die ganze Zeit in militärisch strammer Haltung, gezogener Mütze und gesenktem Kopf vor dem Tisch und wartete ab, was nun geschehen würde. Innerlich bebte ich tatsächlich, doch ich versuchte, mir das nicht zu sehr anmerken zu lassen, denn ich gönnte diesem Menschen keinen Triumph schon vor dem Verhör, das mit Sicherheit folgte.

„Wie ist dein Name und deine Nummer?“, sprach er mich endlich an.

„Arjan Goldberg, Nummer 584344, Herr Standartenführer“, antwortete ich.

„Du kennst die Ränge der SS offensichtlich sehr gut“, bemerkte er, anerkennend nickend. „Ich habe gehört, du sollst auch ein guter Schlosser sein. Ein sehr guter sogar, der alles wieder richtet. Ist das so?“

„Ich … denke, dass ich bisher … recht gute Arbeit geleistet habe“, antwortete ich vorsichtig.

„Na mal nicht so schüchtern und bescheiden“, sagte er im jovialen Ton. „Du bist im ganzen Lager unterwegs und reparierts alles, was du an Aufträgen bekommst zur vollen Zufriedenheit, wie ich mitbekommen habe. Ist doch so, Herr Lagerkommandant, nicht wahr?“, sprach er Höß an, der beinahe erschrocken aufhorchte und dann zustimmte. „Und so jemand, der viel herumkommt, der hört doch auch sicher viel, oder?“, richtete er sich wieder an mich.

Mir war sofort klar, in welche Richtung seine Fragen zielten und er zog seine Schlinge langsam immer enger. „Ich … komme bei meiner Arbeit nicht oft dazu, mich zu unterhalten …“, erwiderte ich.

„Naja, aber die Lagergerüchte hast du sicher schon mitbekommen. Ich meine die von dem lächerlichen Aufstand einiger Häftlinge, der hoffnungslos gescheitert ist. Das hast du doch, oder nicht?“ Sein Ton wurde fordernder und sein Blick stechend, als er das fragte.

„Doch, Herr Standartenführer“, antwortete ich heiser.

„Auch bevor er ausbrach?“, hakte er nach.

„Nein, davor habe ich nichts …“

„Lüge“, brüllte er plötzlich wie von Sinnen und sprang von seinem Stuhl auf, um mich zu packen und wie ein Wahnsinniger durchzuschütteln. „Du lügst, du verdammte Judensau.“ Er schäumte regelrecht dabei und versuchte auf meinen Kopf einzuschlagen, doch ich schützte mich mit meinen Armen, so dass er nur sie traf. Plötzlich beruhigte er sich wieder und setzte sich zurück auf seinen Stuhl, als sei nichts gewesen. „Ich glaube, dass du einer der Boten gewesen bist, die Nachrichten und vielleicht auch Materialien durch das Lager getragen haben“, sagte er wie beiläufig mit ruhiger Stimme und rückte seine Brille zurecht. „Und somit gehörst du ebenfalls zu diesem Widerstand. Der Widerstand der Juden, hat man so etwas schon gehört?“, bemerkte er murmelnd, als würde er nur mit sich selbst sprechen. „Weißt du, was das bedeutet?“, fragte er mich nun wieder direkt.

„Nein, … ich … weiß es nicht“, schüttelte ich den Kopf.

„Das bedeutet, dass ihr Juden keinen Respekt mehr vor der Überlegenheit der arischen Rasse habt“, fabulierte er und fuchtelte dabei mit den Händen in der Luft herum. „Deshalb muss jeder Keim dieses Unwesens unbedingt und gnadenlos ausgelöscht werden. Die Haupttäter haben wir bereits bestraft und euch Helfershelfer werden wir ebenfalls ausmerzen – bis zum letzten Mann und zur letzten Frau. Hast du das verstanden, Arjan Goldberg?"

Ich stand schweigend vor dem Tisch und zeigte keine Reaktion auf seine Frage. Alles, was ich jetzt geantwortet hätte, wäre verkehrt gewesen. Er blickte mich jedoch fordernd an und schien eine Antwort von mir zu erwarten. Dass ich sie ihm nicht gab, machte ihn offensichtlich wieder wütend und unberechenbar. Er holte unvermittelt seine Dienstpistole aus dem Halfter und zielte auf mich. Ich stand regungslos da, starrte in die Mündung der Waffe und erwartete den Tod. Er zog am Abzug und … es klickte lediglich.

„Scheiße“, rief er und warf die Pistole zornig zu Boden. „Geben Sie mir ihre“, forderte er Fleischer auf.

„Ich gebe zu bedenken, dass er einer unserer besten Schlosser …“, versuchte der Angesprochene ihn zu beschwichtigen.

„Geben Sie mir sofort ihre verdammte Waffe, Sturmbannführer“, schrie er und riss Fleischer die zögerlich dargereichte Pistole aus der Hand, um erneut auf mich zu zielen und zu feuern.

Ich spürte einen furchtbaren Schlag an meinem Kopf und verlor umgehend das Bewusstsein. Wie ich erst später nach meinem Erwachen mitbekam, hatte er mir in die linke Kieferhöhle geschossen. Die Kugel trat am Ohr wieder aus und richtete wie durch ein Wunder keine ernsten Schäden an, außer dass ich auf dem Ohr seitdem schlecht höre. Doch in dem Moment, nachdem er geschossen hatte, sah es wohl so aus, als sei ich tot. Er ließ mich durch zwei Häftlinge forttragen und holte sich an diesem Tag noch weitere Frauen und Männer zu Verhören, die alle tödlich für die Betroffenen endeten. Nur ich hatte das Glück – wenn man unter diesen Umständen überhaupt davon sprechen kann – zu überleben.

Die beiden Häftlinge, die mich raustrugen, bemerkten nach einer Weile, dass ich noch am Leben war und brachten mich deshalb nach einigem Hin und Her wohl doch in die Krankenstation, wo ich am nächsten Tag tatsächlich allein in einem Zimmer erwachte. Ich hatte zunächst sämtliche Erinnerungen an die Geschehnisse verloren und bemerkte nur die Schmerzen im Gesicht und am Ohr. Ein Verband versperrte mir die Sicht auf dem linken Auge und ich erhob mich panisch.

Eine der Schwestern, die zusammen mit einem alten jüdischen Arzt in der Station dienten, kam sofort auf mich zugelaufen und drückte mich sanft aber bestimmt wieder zurück ins Bett. „Du darfst nicht aufstehen. Du hast viel Blut verloren und musst dich ausruhen“, sagte sie und fühlte meinen Puls dabei.

„Wa …, was … ist geschehen?“, fragte ich stockend, da das Sprechen mir starke Schmerzen verursachte.

„Kannst du dich nicht erinnern? Du wurdest angeschossen und bewusstlos von zwei Kameraden hergebracht“, antwortete sie. „Du hast wirklich Glück gehabt, dass die Kugel dein Hirn verfehlt hat. Wer hat auf dich geschossen und weshalb?“

„Ich habe … kei … keine Ahnung“, sagte ich und versuchte mich zu erinnern. Einige Bildfetzen waberten durch meinen Kopf, doch ich konnte sie nicht einordnen.

„Der Doktor musste dich melden, denn du bist ohne Erlaubnis hergebracht worden“, erzählte die Schwester mir daraufhin. „Sie werden also bald hier sein und dich verhören wollen …“

Als sie das Wort „verhören“ aussprach, kehrte die Erinnerung plötzlich mit vollster Wucht zurück und ich zuckte zusammen. Der SS-Standartenführer hatte auf mich geschossen, die Bilder der letzten Sekunden vor dem Schuss liefen wie ein Film in meinem Kopf ab. Wenn er erfuhr, dass ich nicht tot war, dann würde er das mit Sicherheit wiederholen und diesmal besser zielen. Die Furcht stieg in mir auf und ich wollte unbedingt aufstehen und aus der Krankenstation fliehen, um mich irgendwo im Lager zu verbergen. Doch es war bereits zu spät, denn man hörte eilige Schritte, die über die Holzdielen des Flures der Krankenbaracke schritten. Die Tür öffnete sich und zwei SS-Angehörige kamen herein. Es war ein einfacher Mannschaftsgrad und … Fleischer, der mich anstarrte, als sei ich ein Gespenst.

„Sehen Sie, Herr Sturmbann, das ist er doch?“, fragte der SS-Wächter und deutete auf mich. Offenbar hatte der Wachhabende mich als „den Boxer“ erkannt und mit Fleischer in Verbindung gebracht.

„Ja, vielen Dank, Schulze, ich brauche Sie dann nicht mehr. Sie können wieder zurück auf Ihren Posten kehren“, antwortete der Offizier und entließ den verdutzt dreinblickenden Wachmann.

„Jawoll, Herr Sturmbann“, bemerkte dieser und verließ das Krankenzimmer.

Fleischer trat näher und scheuchte auch die Krankenschwester barsch hinaus. Dann betrachtete er mich eine Weile und schüttelte den Kopf. „Mann, Mann, Mann, Goldberg, du bist wirklich nicht kaputtzukriegen“, bemerkte er. „Wenn Ziegler das erfährt, dann kehrt er glatt zurück und erschießt dich noch einmal“, fuhr er fort und erwähnte damit den Namen des Standartenführers. „Der ist nämlich vollkommen wahnsinnig, wie du bemerkt hast. Die Frage ist, was machen wir nun mit dir?“, sinnierte er. „Hierbleiben kannst du keinen Fall und im Lager herumlaufen wird auch nicht mehr infrage für dich kommen. Da bleibt wohl nur noch das Sonderkommando übrig, da vermutet dich keiner. Ich werde dafür sorgen, dass du dort hinkommst“, sagte er und nickte mit dem Kopf in die Richtung, die er meinte. „Zumindest für eine Weile, bis Gras über die Sache gewachsen ist, verstehst du? Jetzt frag mich bloß nicht, weshalb ich das für dich mache – für einen Juden.“

„Weil du Arschloch viel Geld mit mir verdienst“, hätte ich ihm am liebsten entgegengeschrien, doch ich antwortete nicht und blickte ihn nur schweigend an. Vermutlich war er in seiner ganzen naiv-dummdreisten Arroganz tatsächlich davon überzeugt, mir etwas „Gutes“ damit zu tun. Doch ich fühlte mich, als ob mich jemand in ein großes schwarzes Loch stieß und ich in die tiefste Finsternis fiel. Niemand der Häftlinge hatte dieses Sonderkommando bisher überlebt, denn sie waren Zeugen des Schlimmsten, das hier im Lager geschah und wurden regelmäßig ausgetauscht, indem man sie nach einer Weile selbst tötete. So viel wusste ich inzwischen, und doch hatte ich zu dieser Stunde noch keine Ahnung davon, was mich wirklich erwartete.

„Ja, so machen wir das“, nickte Fleischer, nachdem er noch einige Momente angestrengt nachgedacht hatte. „Ich werde mich wieder bei dir melden, Goldberg. Bis dahin musst du durchhalten“, sagte er dann noch, als würde er sich ernsthaft Gedanken um mich machen.

Ich drehte meinen Kopf beiseite und sah ihn nicht mehr an. Er verließ das Krankenzimmer einfach ohne weitere Worte und nach einigen Augenblicken kam die Schwester wieder hinein, um nach mir zu sehen.

„Du sollst morgen die Krankenstation wieder verlassen“, sagte sie mitleidig und schaute sich die Wunden in meinem Gesicht und am Kopf an. „Das ist nicht gut“, bemerkte sie kopfschüttelnd und legte einen neuen Verband an. „Du musst dich ausruhen und dich möglichst wenig bewegen.“

Ich folgte ihrem Rat und legte mich wieder hin. Zwischendurch brachte sie mir eine dünne Suppe und etwas Brot, mehr gab es auch hier an diesem Ort nicht. Ich verschlang es gierig und schlief dann kurz darauf wieder ein, bis mich am frühen Morgen eine Wache abholte …

„Ich muss mich für einen Augenblick etwas sammeln“, erklärt Goldberg und steht aus dem Sessel auf, in dem er nun schon seit Stunden gesessen hat.

„Natürlich“, nickt Jordan, denn auch er und sein Team können eine Pause vertragen. Er öffnet eines der Fenster und folgt seinem Interviewpartner dann hinaus auf den Balkon des Hotelzimmers. Der Journalist steckt sich eine Zigarette an und bietet Goldberg aus Gewohnheit auch eine an, die der Mann jedoch ablehnt. Sie blicken auf die Elbe, die sich in einiger Entfernung dahinschlängelt und können die Kräne des Hafens erkennen. Die frische Luft tut gut und lässt den Interviewten tief durchatmen.

„Wissen Sie, was ich Ihnen jetzt gleich erzähle, habe ich noch niemandem …“, murmelt Arjan Goldberg. „Ich habe noch nie mit jemandem darüber gesprochen, was wir da gemacht und erlebt haben“, fährt er fort.

„Es wird Zeit, das zu tun, Herr Goldberg“, entgegnet der Journalist, denn er spürt das innere Ringen seines Gegenübers mit sich selbst. Jordan weiß um die Zerrissenheit der Überlebenden des Holocaust und hat viel darüber gelesen, dass sich manche dieser Menschen ihres Überlebens schämen und sich selbst schwere Vorwürfe machen.

„Ich habe während ich Ihnen meine Geschichte erzählte bereits darüber nachgedacht, ob ich auch dieses düsterste Kapitel berichten soll. Ich weiß nicht, ob Sie das überhaupt senden können …“

„Erzählen Sie es – unbedingt, Herr Goldberg.“

Der Wachmann brachte mich schweigend und schnellen Schrittes vom östlichen Ende des Lagers, in dem das Lazarett sich befand, zur Südwestseite wo die beiden Gaskammern 2 und 3 mit den jeweiligen Krematorien standen. Zwei weitere gab es im nordwestlichen Teil, die gerade erst vor Kurzem fertiggestellt worden waren, um die Menge an Menschen bewältigen zu können, die nach wie vor täglich mit den Zügen ankamen. Die Tatsache, dass sich die Russen inzwischen vom Osten her rasch näherten und auch die sogenannte Ardennenoffensive der Wehrmacht im Westen verloren war, beeinflusste die Mordmaschinerie bisher in keiner Weise. Im Gegenteil, es schien, als ob die Nazis angesichts der absehbaren Niederlage des Krieges noch so viele Juden wie möglich vernichten wollten, denn die Zahl der Transporte erhöhte sich gegen Ende 1944 nochmals … und ich wurde ein Teil dieses Vernichtungssystems.

Kurz nachdem ich für den Einsatz in der Gaskammer 3 eingeteilt worden war, kam der erste Transport des Tages an der Rampe an. Das Kommando wurde von einer Reihe von SS-Wachen begleitet, die stets Maschinengewehre bei sich trugen und uns nicht aus den Augen ließen. Der Anführer auf Seiten der Häftlinge war ein polnischer Jude mit Namen Chajm, ein hochgewachsener Mann von ungefähr 50 Jahren, der als Einziger die Ermordung der Aufständischen des vorherigen Sonderkommandos um Janusz und seine Kameraden überlebt hatte. Man hatte ihn offensichtlich aufgrund seiner Erfahrungen am Leben gelassen, denn er kannte die Abläufe und wies uns „Neue“ entsprechend ein. Zudem beherrschte er mehrere Sprachen wie Deutsch, Russisch, Italienisch und Ungarisch perfekt, die er offensichtlich in seinem früheren Leben gelernt hatte.

Als der Zug zischend und dampfend hielt, begann das Drama, das ich selbst bei meiner Ankunft in Birkenau erlebt hatte, für die jetzigen Insassen der Viehwagons. Sie wurden unter Gebrüll und dem begleitenden Gebell der Hunde rausgetrieben und von den SS-Ärzten des Lagers selektiert. Wir mussten die auf diese Weise Aussortierten im Laufschritt begleiten und sie zur Treppe der Gaskammer führen, von der sie noch nichts ahnten. Die anderen Männer unseres Kommandos, die dies schon einige Male mitgemacht hatten, beruhigten die Leute und erzählten ihnen, dass es nun zur Desinfektion gehen würde. In den Gesichtern vieler, die von uns die Treppen hinabgeführt wurden, erkannte ich jedoch nach wie vor die pure Angst und die Panik – sie glaubten uns nicht.

Im Vorraum zur großen Kammer mussten sich die vielen Menschen vollständig entkleiden, während wir ihre Sachen entgegennahmen und sortierten. Es wurde keinerlei Rücksicht auf ihre Scham genommen. Egal ob Mann, Frau oder Kind, alle mussten sich gänzlich ausziehen und danach durch die schwere Eisentür zur „Desinfektion“ hineingehen.

Ich blickte das erste Mal in die Gaskammer hinein und sah die nackten Wände und die Rohre mit den siebartigen Öffnungen, die tatsächlich wie Duschköpfe aussahen. Ich kann nicht sagen, was ich in diesem Moment fühlte, als die Menge der Leute nackt und hilflos in den kalten Raum hineingetrieben wurde. Wahrscheinlich versuchte ich das irgendwie zu verdrängen, wie es meine Mithäftlinge des Kommandos sicher auch machten. Als einer der SS-Wachen die Tür verschloss und verriegelte, hörte man bereits die ersten erschrockenen Ausrufe. Dann wurde oben auf dem Dach der Kammer eine Luke geöffnet und die Dosen mit dem Zyklon B hineingeworfen.

Wir Häftlinge mussten jedoch wieder hinaus und die eingesammelten Sachen nach oben bringen, was mir persönlich jedoch sehr lieb war, denn ich konnte die Schreie hinter der Tür nicht ertragen, die mich bis draußen verfolgten. Nach einer halben Stunde kehrten wir unter der Leitung von Chajm wieder zurück und sollten die Leichen aus der Gaskammer hinausschaffen.

Was sich vielleicht noch irgendwie nüchtern und steril anhört, ist etwas, das mir unglaublich schwerfällt, es zu erzählen. Es war das erste Mal, dass ich das Ergebnis der Tötungsmaschine dieses Lagers mit eigenen Augen sehen und ertragen musste. Wissen Sie, die Zahlen der Ermordeten sind heutzutage ja zumindest vielfach bekannt. Aber es ist etwas Anderes, in Berichten über die Lager von sechs Millionen anonymen Opfern zu hören, als etwa 150 Menschen auf einem Haufen übereinander, im Todeskampf verkrampft und mit verschlungenen Gliedern zu betrachten, die eben noch gelebt hatten. Können Sie sich vorstellen, wie es dort riecht? Wie es in einem hermetisch abgedichteten Raum stinkt, wenn all diese Leute sich kurz vor ihrem furchtbaren Ende noch entleert und erbrochen haben? Nein, das kann man sich nicht vorstellen und man will das auch nicht wahrhaben. Aber wenn man es einmal gesehen und gerochen hat, vergisst man so etwas niemals wieder.

Sobald wir die Tür geöffnet hatten und dieser Gestank mir entgegenwehte, musste ich mich selbst übergeben und mein gesamter Mageninhalt ergoss sich auf dem Fußboden. Meine Kameraden kümmerten sich jedoch nicht um mich, sondern fingen sofort damit an, die verschlungenen Leiber auseinanderzuziehen und herauszutragen. Einer der SS-Wachmänner prügelte mit einem Stock auf mich ein und brüllte mich an, dass ich wieder aufstehen und mitarbeiten sollte. Ich war vollkommen benommen, denn meine Verletzung und die Übelkeit zerrten so stark an meinen verbliebenen Kräften, dass ich kaum in der Lage war, mich auf den Beinen zu halten. Trotzdem musste auch ich in die Kammer hinein und die Toten herausholen, um sie auf eine der Holzkarren zu werfen, die draußen bereitstanden. Die folgende Stunde kroch wie ein nicht enden wollender Albtraum dahin, bis wir die Karren hinüber ins angrenzende Krematorium zogen und die Stapel mit den Leichen nach und nach über die auf Schienen laufenden Bahren in die Öfen schoben.

Keiner der Häftlinge sagte etwas während dieser ganzen furchtbaren Prozedur. Niemand sprach mit dem Anderen und auch danach wurde nicht miteinander geredet. Als dieser Tag endlich endete, wurden wir in die speziell für uns errichteten Baracken getrieben und legten uns schweigend auf die Pritschen.

Ich konnte trotz meiner vollkommenen Erschöpfung und auch aufgrund der starken Schmerzen, die ich hatte, nicht einschlafen. Das Erlebte spielte sich in meinem Gedächtnis wieder und wieder ab und schließlich brachen die Tränen aus mir heraus und ich weinte laut wie ein kleines Kind.

Plötzlich stand ein großer Schatten neben meiner Pritsche und ich spürte eine Hand auf meinem Arm. Es war tatsächlich Chajm, der sich zu mir begeben hatte, um mich zu beruhigen.

„Du musst jetzt schlafen“, sagte er leise aber eindringlich. „Du brauchst deine Kraft und alle anderen Männer hier auch. Hör auf zu weinen und ertrage es. Dich trifft keine Schuld, sie laden alle Schuld auf sich. Sie sind die Täter, nicht wir.“

Er ging wieder zu seiner Pritsche zurück, ohne eine Antwort von mir abzuwarten, doch er hatte zumindest erreicht, dass ich mich zusammenriss und still war. Nach einer Weile schlief ich wohl auch tatsächlich ein, doch der Albtraum begann nach wenigen Stunden erneut. Chajm erbarmte sich meiner auf eine nur unter diesen Umständen mögliche Art, indem er mir zusammen mit einem anderen Häftling die Aufgabe übertrug, die Asche aus den Öfen mit den Resten der Verbrannten in eine Grube hinter den Krematorien zu bringen, was fortan meine Tätigkeit wurde. Es war nicht weniger furchtbar, die verkohlten Leichenteile einzusammeln und wie Müll wegzuschütten, doch es ersparte mir zumindest den Anblick und den beschriebenen Geruch.

So vergingen die Tage und zerrten nicht nur körperlich durch die unzureichende Nahrung an uns, sondern auch an unserem Geist, der durch die schleichende Gewöhnung an das Unsagbare vergiftet wurde. Ich fühlte mich mehr und mehr wie innerlich ausgehöhlt und spürte keine Trauer, keine Reue, keine Wut, nichts mehr, was mich noch irgendwie als Menschen ausmachte. Und doch kehrte ein winziger Funken Hoffnung an dem Tag zurück, an dem das erste Mal der Geschützdonner in der Ferne den Boden erzittern ließ. Er kam rasch näher und hörte auch bald nicht mehr auf, sondern wurde zu einem ständigen Begleiter der Insassen des Lagers. Es kam uns Häftlingen wie eine Symphonie der aufkommenden Rache an unseren Peinigern vor, während die SS-Wachen bei jedem Donnern sichtlich nervöser wurden.

Schließlich war die Front wohl so nahe an Auschwitz herangekommen, dass sich die ersten Auflösungserscheinungen zeigten. Innerhalb des Lagers gab es hektische Tätigkeiten der Betreiber, denn es wurden Akten und Papiere vernichtet, indem man sie auf große, weithin sichtbare Scheiterhaufen warf und sie verbrannte. Wir selbst bemerkten die Veränderung an der Tatsache, dass es plötzlich keine Transporte mehr ins Lager gab und die SS schließlich selbst die Gaskammern und Krematorien sprengte. Von da an wurde es jedoch noch gefährlicher für uns, denn wir waren nach wie vor Wissende und Zeugen der Dinge, deren Spuren man wohl offensichtlich zu beseitigen anfing. Noch kümmerten sie sich nicht um uns, sondern waren zunächst damit beschäftigt, das aufkommende Chaos zu verwalten und in den Griff zu bekommen.

In der Nacht konnte man nun nicht nur die Geschütze hören, sondern auch den orangefarbenen Schein am Himmel leuchten sehen. Die Rote Armee rückte unaufhörlich näher und somit begann der letzte Überlebenskampf innerhalb der Lagergrenzen. Die SS-Wachen fingen damit an, scheinbar willkürlich Häftlinge zu erschießen, die aus ihrer Sicht nicht mehr kräftig genug waren. Es hatte sich inzwischen das Gerücht einer umfassenden Evakuierung herumgesprochen, was auch wirklich geplant war. Tatsächlich waren die ersten weiblichen Häftlinge schon Ende Oktober mit Zügen in Lager innerhalb Deutschlands gebracht worden, nun sollte insgesamt geräumt werden. Deshalb wollte man alle, die nach Meinung der Nazis nicht mehr transportfähig waren, töten. Viele der Häftlinge verbargen sich aus diesem Grund im Lager, da sie nicht mehr zu Arbeitseinsätzen eingeteilt wurden. Regelrechte Jagdkommandos der SS bildeten sich und suchten nach Verstecken, um die noch Marschfähigen zusammenzutreiben und die Übrigen zu erschießen.

Inmitten dieses ganzen Armageddon wurde ich von zwei Wachen aufgesucht, die mich aufforderten, ihnen zu folgen. Zunächst hatte ich die Befürchtung, nun auch von ihnen erschossen zu werden, doch ich täuschte mich. Sie brachten mich hinüber ins Stammlager, in dem die gleiche Aufbruchshektik herrschte, wie in Birkenau. Man brachte mich in den Bürotrakt, in dem auch Fleischer meines Wissens seinen Arbeitsplatz hatte.

Tatsächlich hatte er mich zu sich bestellt und schloss nun die Tür seines Büros hinter mir, nachdem die Wachen wieder hinausgegangen waren. Er goss sich – wie schon beinahe gewohnt – ein Glas Weinbrand ein. Nein, er füllte auch ein zweites Glas und reichte es mir ernsthaft, als wären wir alte Freunde, die gemeinsam etwas trinken wollten. Ich war so überrascht über diese Geste, dass ich es tatsächlich annahm und dann fassungslos über mich selbst festhielt, während er sein Glas mit einem Zug leerte.

„Na was ist denn los? Prost“, sagte er und goss sich den nächsten Weinbrand ein. „Ich habe dich hergeholt, weil ich mit dir sprechen muss, Goldberg“, fuhr er dann im Plauderton fort. „Wie du ja sicher siehst, brechen wir hier unsere Zelte ab. Der Ivan rückt schneller näher, als wir gedacht haben. Wobei ich das ehrlich gesagt schon lange geahnt habe …, aber auf mich kleinen Sturmbannführer hört ja ohnehin keiner“, klagte er und schüttete das dritte Glas in sich hinein. „Wenn ich mal richtig deutlich werden darf“, führte er seinen Monolog mit bereits etwas schwererer Zunge fort, „dann glaube ich auch nicht mehr an den Endsieg. Verstehst du? Wir werden in die Zange genommen von den Russen und von den Amis und ihren Verbündeten. Das hat uns schonmal das Genick gebrochen und der großartige Führer wird es auch nicht mehr aufhalten können, dieser kleine österreichische Gefreite, der.“ Er lachte einen Moment lang über seinen von ihm gelungen geglaubten Ausspruch und sah mich dann wieder ernst an. „Ich habe für die Zeit danach bereits vorgesorgt, Goldberg. Dabei hast du mir auch geholfen. Du und deine Siege bei den Boxkämpfen. Das Geld habe ich nicht alles auf den Kopf gehauen, sondern gespart und in die Heimat geschickt – an einen sicheren Ort. Bevor der Ivan hier ankommt, bin ich weg. Wir evakuieren das Lager, weißt du? Und nun höre mir genau zu, Goldberg“, sagte er und blickte mich an, als hätte er etwas furchtbar Wichtiges zu verkünden. „Wenn ich zurück in die Heimat fahre, dann sollst du mich begleiten. Weg von hier, verstehst du? Ich nehme dich mit, wenn …“

„Wenn was?“, hakte ich nach, da seine Pause sehr lang war und er mich auffordernd ansah, als müsste ich erraten, was er meinte.

„Wenn du mir durch dein Wort bescheinigst, dass ich ein guter Mensch bin und war. Ich meine, wenn die Amis in Deutschland siegen – und das werden sie – dann fragen sie sicher jeden, was er getan hat. Wenn du also als Jude mir …“

Weiter kam er nicht, denn nachdem ich das Glas mit dem Weinbrand an die Wand geschmissen hatte, traf ihn meine Faust ins Gesicht und er taumelte zurück. Ich hatte bei seinen Worten eine dermaßen unglaubliche Wut in mir entwickelt, die sich wie in einem Kessel aufstaute, jedwede Zurückhaltung verdrängte und sich nun mit diesem einen Schlag entlud.

Fassungslos blickte er mich an und wischte sich das Blut weg, das ihm aus der Nase lief. „Was hast du …? Bist du wahnsinnig, Jude?“, fauchte er wütend. „Nach all dem, was ich für dich getan habe.“

„Was du für mich getan hast?“, brüllte ich ihn an. „Was du Schwein für mich getan hast? Du hast mich in diese Hölle gebracht. Hast mitgeholfen, Hundertausende unschuldige Menschen zu ermorden. Meine Eltern und andere Männer, Frauen und Kinder, die elendig im Gas verreckten und verbrannt wurden. Das hast du getan, du verfluchtes mieses Dreckschwein.“

„Was sagst du da? Na gut, Jude. Du hast es so gewollt. Du riskierst einen Kampf? Du bekommst ihn“, zischte er und riss sich die Uniformjacke runter, um danach mit erhobenen Fäusten wie ein wilder Stier auf mich zuzustürmen und alles beiseite zu werfen, was ihm an Möbeln dabei im Weg stand. Er fing an zu schlagen und setzte dabei seine eigenen boxerischen Fähigkeiten ein, die zugebenermaßen noch immer sehr gut waren. Er schlug hart und traf mich mehrfach mit entsprechender Wirkung. So absurd die Situation in diesem Moment auch war, entwickelte sich doch ein richtiger Boxkampf zwischen ihm und mir in seinem Büro. Ich warf all meine Hemmungen fort und erwiderte die Schläge. Seine große Kraft wurde jedoch durch fehlende Schnelligkeit kompensiert und so konnte er nicht rasch genug ausweichen, wodurch auch er empfindliche Treffer von mir kassierte. Wir schenkten uns nichts und gewannen abwechselnd die Oberhand in diesem ungleichen und eigentlich irrationalen Kampf, der kein Ende zu nehmen schien.

Schließlich machten sich jedoch beim ihm der Alkohol und die fehlende Luft bemerkbar, während bei mir die Kräfte aufgrund der ungenügenden Ernährung in den letzten Tagen schwanden. Wir atmeten beide schwer und standen uns lauernd gegenüber. Die Gesichter waren blutig und geschwollen und die Körper angeschlagen. Wer würde zuerst zusammenbrechen? Das war die Frage, die sowohl ihn, als auch mich am meisten beschäftigte.

Plötzlich öffnete sich die Tür und ein SS-Wachmann kam herein, der uns verwundert anblickte und die Situation erst nach einigen Momenten richtig einschätzen konnte. „Wir evakuieren …, Herr Sturmbann …“, sagte er zögerlich und wusste offensichtlich nicht, was er mit der Lage anfangen sollte.

„Ich komme gleich“, antwortete Fleischer, während er mich nicht aus den Augen ließ.

„Soll ich …, soll ich den Juden … erschießen?“, fragte der Wachmann noch immer verunsichert.

„Den hier? Nein, der bleibt mir erhalten.“ Der Offizier überlegte einen Moment lang und schien dann eine Idee zu haben. „Nehmen Sie ihn fest. Ich will, dass er sich am Evakuierungsmarsch beteiligt. Mal sehen, ob er das auch durchhält. Sie passen mir persönlich auf ihn auf, Rottenführer. Wenn er flieht, haben Sie sich bei mir zu verantworten. Ist das klar?“

„Jawoll Herr Sturmbann. Er wird nicht fliehen, dafür sorge ich“, antwortete der Wachmann und forderte mich dann mit der Waffe im Anschlag auf, das Büro zu verlassen.

„Wir treffen uns wieder“, zische Fleischer mir noch zu, während ich an ihm vorbeiging.

„Darauf kannst du Gift nehmen“, erwiderte ich ebenso. In diesem Moment schwor ich mir, dass ich überleben und ihn zur Rechenschaft ziehen würde – egal, was nun noch kommen mochte. Ich würde es überleben.

Doch was auf mich zukam, war neben der Arbeit im Sonderkommando das Schlimmste, das ich je in meinem Leben durchgemacht habe. Die Häftlinge aus Birkenau wurden in Gruppen zu etwa zweihundert Frauen und Männern zusammengetrieben und zunächst hinüber in Stammlager gebracht, wo ich mich einer dieser Gruppen anschließen musste. Insgesamt waren wohl zu diesem Zeitpunkt noch 60.000 Menschen in den Lagern, von denen die Transportfähigen nun nach und nach hinausgetrieben wurden. Es war Mitte Dezember und es herrschten auch tagsüber Temperaturen von mindestens minus zehn Grad. Wir besaßen nur unsere Häftlingskleidung und die meisten von uns trugen ihre Holzschuhe ohne Strümpfe. Lediglich alte Lappen dienten als Schutz vor Erfrierungen an den Füßen – wenn man denn das Glück hatte, welche ergattert zu haben. Auf diese Weise wurden wir in der beschriebenen Anzahl von den SS-Wachen aus dem Lagertor getrieben und mussten durch Schnee und Kälte laufen.

Unser Ziel war die Stadt Wodzislaw, die einen geeigneten Güterbahnhof besaß, an dem wir den Zug in Richtung Westen besteigen sollten. Ich wusste zu diesem Zeitpunkt noch nicht, dass uns ein etwa hundert Kilometer langer Fußmarsch erwartete, den etliche meiner geschwächten und kranken Leidensgenossinnen und Genossen nicht überlebten. Die Stadt lag zudem nicht westlich, sondern nordöstlich von Auschwitz, machte aber einen Bogen um die herannahende Front der Roten Armee, die vor allem von Südosten auf uns zu rückte. Kattowitz wäre die nächste große Stadt mit Gleisanschluss gewesen, doch die SS wollte allzu große Aufmerksamkeit in der polnischen Bevölkerung durch unsere Evakuierung vermeiden und trieb uns deshalb auf den weitaus längeren Marsch durch die eisige Kälte.

Der Wind wehte uns ins Gesicht und stach wie Tausend Nadeln in die Haut. Die Kleidung war klamm und steifgefroren und die Füße schmerzten durch die harten Schuhe und die Erfrierungen, die wir alle erlitten. Schon nach wenigen Kilometern blieben die ersten Häftlinge zurück und fielen vor Erschöpfung um. Ohne Zögern wurden sie von den Wachen erschossen und am Straßenrand liegengelassen oder einfach in die Gräben gestoßen. Manche der anderen Gefangenen zogen den Leichen die Kleidung aus und warfen sich die Sachen selbst über, um sich wenigstens etwas besser vor der Kälte schützen zu können.

Dieser Zug des Elends kam auf der Strecke durch etliche Dörfer Niederschlesiens hindurch, die zumeist wie ausgestorben aussahen – zumindest ließ sich kaum einer der Bewohner blicken. Wenn doch einmal welche an den Fenstern oder vor den Türen standen, verschwanden sie meist rasch, als sie uns und die SS-Wachen erblickten. Am Rande eines Bauernhofes wurde in einer Scheune Rast gemacht und wir bekamen altes Brot und etwas Wasser aus geschmolzenem Schnee, während sich die Wachen ihr Mittag über Gaskochern bereiteten. Der Wachmann, der von Fleischer beauftragt worden war, auf mich besonders aufzupassen, ließ mich zwar nicht aus den Augen, hatte aber scheinbar keine Lust darauf, sich ansonsten näher mit mir zu beschäftigen und ließ mich in Ruhe. Wer konnte, suchte sich eine möglichst geschützte Ecke und drängte sich zum Wärmen mit anderen Häftlingen zusammen. Am Abend wurde ein ähnlicher Ort für die Nacht aufgesucht, der zumindest über Tore verfügte, die geschlossen wurden. Wir krochen so tief wie möglich in das Stroh oder auch in warme Misthaufen hinein, um uns vor der Kälte der Nacht zu schützen. Diesen ersten Tag hatten bereits an die vierzig Frauen und Männer nicht überlebt und das Sterben ging in den folgenden beiden Tagen bis zum Erreichen des Ziels weiter.

Der nächste Tag war geprägt von eisigem Sturm, der uns das Vorankommen noch mehr erschwerte und zahlreiche Todesopfer forderte. Ich selbst erreichte einen Punkt, an dem ich ständig mit mir rang und versucht war, mich einfach fallenzulassen und das Ende und somit auch Erlösung aus diesen Qualen zu erwarten. Doch dann tauchte immer wieder das Gesicht Fleischers vor meinem Inneren auf und der Hass und mein Schwur, ihn zur Rechenschaft zu ziehen, verliehen mir ungeahnte Kräfte, die mich irgendwie durchhalten ließen. Auch ich hatte mir inzwischen Kleidung von einem Toten übergezogen und versuchte mich durch entsprechende Bewegungen warmzuhalten. Doch das kostete Energie und nahm zusätzlich Kraft. Aber ich hielt durch, was ich im Nachhinein dem Boxtraining zuschreibe, das mich abgehärtet hatte und mich weit über meine eigentlichen Grenzen hinausgehen ließ.

Gegen späten Nachmittag des dritten Tages kamen die Reste unserer Gruppe in der Stadt Wodzislaw an. Über die Hälfte der Häftlinge, die aus Auschwitz losgezogen waren, hatten es nicht geschafft und säumten nun tot die Strecke vom Lager bis hierher. Wir wurden zum am Rand der Stadt gelegenen Güterbahnhof gebracht, an dem der Zug mit den Viehwagons bereits auf uns wartete. Wir bestiegen die Wagons und man schloss die Türen hinter uns, ohne dass wir nochmal Brot und Wasser bekamen. Damit war klar, dass auch diese Fahrt nicht alle überleben würden, die es bis hierhin geschafft hatten.

Zwei Nächte und zwei ganze Tage verbrachten wir in den Wagons und fürchteten, dass man uns alle verrecken ließ. Erst am Abend des ersten Tages öffneten sich die Türen und man stellte uns einen Eimer mit schmutzigem Wasser hin und warf verschimmeltes Brot hinein. Trotzdem stürzten sich diejenigen, die es noch konnten darauf, während etliche der Häftlinge bereits tot zwischen uns lagen. An einigen Zwischenstationen hielt der Zug und es wurde an- und abgekoppelt, wie wir bemerkten. Wahrscheinlich kamen noch weitere Wagons dazu, deren Insassen ebenfalls Not litten, wie man an verzweifelten Schreien und Hilferufen hören konnte.

Am Morgen des dritten Tages seit der Abfahrt hielt der Zug rumpelnd und wir wurden kurz darauf herausgetrieben, während man die Leichen einfach drin liegenließ.

Ich wollte mich orientieren und blickte mich um, nachdem ich aus dem Wagon herausgestiegen war, doch kein Schild deutete an, wo wir gelandet waren. Es gab lediglich einige parallele Abstellgleise, auf denen Güterwagons mit rostigen Eisenbrammen standen. Wir wurden von den Wachen sofort weitergetrieben und eine betonierte Straße entlanggeführt, die schließlich zu einem Werktor führte.

Dahinter erhoben sich eine Reihe seltsamer bauchiger Metalltürme mit Anbauten und Gerüsten daran, die ich zunächst nicht einordnen konnte. Überall rauchte und dampfte es und man sah hohe Flammen aus großen metallenen Rohren kommen. Wir wurden auf das Tor zugetrieben und eine Schranke öffnete sich. Wir liefen hindurch, um dahinter auf eine Hochstraße zu gelangen, die einen Bogen nach Südwesten beschrieb und an den Türmen vorbeiführte, die ich schließlich als Hochöfen erkannte.

Es war offensichtlich ein Stahlwerk, in das wir gebracht wurden, wie ich verwundert feststellte. Ein Teil davon gehörte jedoch zu einem weiteren Konzentrationslager, in dem Zwangsarbeiter für die Produktion untergebracht waren, wie sich bald herausstellte. Auf der rechten Seite zweigte eine breite Treppe von der Hochstraße ab, über die wir hinabgelangten und unter der Straße hindurchliefen, um auf einen umzäunten Appellplatz zu gelangen. Dahinter befanden sich Baracken für die Wachmannschaften und das Tor, durch das man offensichtlich von hier aus in das Stahlwerk gelangte. Der Platz wurde von einem über uns liegenden Wachhaus überblickt, in dem bewaffnete SS-Männer standen und auf uns herabsahen. Direkt vor uns zog sich eine lange Ziegelmauer dem Bogen der Hochstraße folgend um das Gelände und beherbergte neben einigen Büros und Werkstätten auch noch Häftlingsunterkünfte.

Wir waren total erschöpft und konnten uns kaum noch auf den Beinen halten, dennoch mussten wir uns in Reih und Glied aufstellen und mindestens eine halbe Stunde stillstehend ausharren. Schließlich kam eine Abordnung von SS-Männern aus einem der Büroräume und schritt auf uns zu. Es waren zwei Offiziere und drei Mannschaftsgrade darunter, wobei ich beim Anblick eines der Männer sofort verspürte, wie sich mir der Magen zusammenzog. Fassungslos stellte ich fest, dass sich dort tatsächlich „Eber“ – also Rottenführer Suhl näherte, der damals ja aus Neuengamme strafversetzt worden war. Ausgerechnet in die Reichweite dieses Mannes musste ich nun gelangt sein, was praktisch meinem Todesurteil gleichkam.

Ich blickte nach unten und versuchte mich so gut es ging in der Reihe der Häftlinge zu verbergen. Zum Glück stand ich nicht an den Außenseiten, so dass er mich zumindest nicht sofort entdeckte, wie ich hoffte. Die Gruppe ging an uns vorbei und vollzog zunächst mit entsprechenden Papieren unsere Übernahme von den Wachen, die uns hergeführt hatten.

Der ranghöchste Offizier war ein Sturmbannführer wie Fleischer und stellte sich danach vor uns auf. Er besaß eine schlanke Figur und war noch relativ jung, wie es den Anschein hatte. Er nahm seine Uniformmütze vom Kopf und klemmte sie sich unter den Arm. Sein dunkles Haar hatte er mit Pomade eingerieben und streng zurückgekämmt. Eine auffällige Narbe zog sich quer über seine Stirn und schimmerte rötlich. Er sah uns noch einen Augenblick abschätzend an und rief dann mit übertrieben militärischem Tonfall und rollendem R: „Häftlinge. Ihr seid im Konzentrationslager Drütte angekommen. Wir stellen hier Arbeiter für die Reichswerke Hermann Göring zur Verfügung, auf deren Gelände ihr euch befindet. Hier wird nicht gefaulenzt und nicht geschludert. Hier wird gearbeitet bis die Finger bluten und euch das Wasser im Arsche kocht. Habt ihr das verstanden?“

„Jawohl“, versuchten wir Häftlinge einigermaßen laut und deutlich zu antworten, obwohl uns selbst das Sprechen schwerfiel.

„Sehr gut. Ihr folgt jetzt Unterscharführer Röttger, der euch die Unterkünfte zeigt und euch einteilt. Hier herrscht Zucht und Ordnung, an die ihr euch zu halten habt. Wer nicht spurt, wird bestraft. Wer versucht zu fliehen, wird erschossen oder hier auf dem Appellplatz aufgeknüpft. Versucht es also erst gar nicht. Wegtreten!“

Der genannte Unteroffizier rief uns herbei und wir stellten uns dicht neben ihm hin, um seine Anweisungen abzuwarten. Inzwischen ging der Sturmbannführer zusammen mit Suhl und den anderen SS-Männern dicht an uns vorüber und ich blickte schnell in die andere Richtung, um nicht erkannt zu werden.

„Mann, Mann, Mann, was für ein zerlumpter Haufen. Was sollen wir mit diesen klapperdünnen Skeletten anfangen?“, hörte ich den Offizier im Vorbeigehen zu seinen Männern sagen.

„Die werden keine zwei Wochen im Stahlwerk durchhalten“, antwortete Suhl, den ich an seiner Stimme erkannte.

Kurz darauf wurden wir in unsere künftige Schlafkammer geführt, die sich in dem Klinkerbau befand und wohl eine ehemalige Waschkaue war, wie ich später erfuhr. Uns kamen eine Menge anderer Häftlinge entgegen, die sich im Schichtbetrieb befanden und nun aufstehen mussten. Der Raum war gefüllt mit Etagenbetten, die drei Ebenen hoch waren. Die oberen Etagen erreichte man über Eisenleitern und auf der dritten Stufe befand man sich direkt unter der Betondecke, von der Wasser herabtropfte. Es gab nicht für jeden ein einzelnes Bett, sondern man teilte sich die Schlafplätze mit anderen Häftlingen, da hier in drei Schichten zu je acht Stunden gearbeitet wurde, wie uns der SS-Unteroffizier knapp erklärte. Welche hygienischen Zustände somit herrschten, kann sich sicher jeder vorstellen. Es stank furchtbar in diesem Raum, dessen Fenster vergittert und zumeist verschlossen waren.

„So, ihr Ratten. Ihr habt für heute Glück, denn ihr seid für die morgige Frühschicht eingeteilt und könnt euch auf eure faule Haut legen“, rief Röttger uns zu. „Vorher gibt es sogar noch Suppe. Ich weiß gar nicht, womit ihr das schon verdient habt.“

Er befahl uns erneut, ihm zu folgen und es ging einige Türen weiter, wo sich tatsächlich so etwas wie eine Kantine befand, in der wir Essen fassen konnten. Doch wie gewohnt war es auch hier nicht besser, als in den anderen Lagern, in denen ich bisher gewesen war. Eine dünne Suppe mit wenigen fetten, knorpeligen Fleischstücken und Schwarzwurzeln, dazu trockenes Brot. Doch der große Hunger trieb die Suppe und das Brot in Windeseile in uns hinein und die Schüsseln wurden ausgeleckt, als handelte es sich um eine Delikatesse.

Danach wurden wir zurück in die Schlafkammer gebracht und wir legten uns in die zugeteilten Betten. Ich hatte Glück und konnte unten liegen. Die Erschöpfung war so groß, dass ich wohl nur Sekunden zum Einschlafen brauchte. Doch auch nur einigermaßen erholsamen Schlaf konnte man hier nicht finden, wie sich bald herausstellte. Der Lärm der Straße über uns wechselte sich mit dem Krach des Stahlwerkes und den vorbeifahrenden Güterzügen ab. Zudem kam bald darauf die Spätschicht in die Kammer herein und legte sich ebenfalls schlafen, was natürlich eine Menge Unruhe erzeugte, bis auch der letzte Mann seinen Platz gefunden hatte.

Die Nacht war zudem viel zu kurz, denn um Halb Fünf wurden wir bereits geweckt und mussten uns umgehend auf dem Appellplatz sammeln. Müde, frierend und hungrig standen wir draußen im Regen und warteten den Zählappell und die Einteilung in Gruppen von je 50 Mann ab, die dann von jeweils drei Wachen in das hinter uns liegende Stahlwerk geführt wurden. Dazu liefen wir durch eine Art Tunnel zwischen der Mauer unter der Hochstraße und dem auf der anderen Seite liegenden Walzwerk hindurch und gelangten somit direkt in die Produktionshalle.

Als wir sie betraten, befiel mich ein stark bedrückendes Gefühl. Die Halle schien unendlich lang zu sein und ihre Decke war so hoch, dass man sich furchtbar nichtig und klein vorkam. Es war weitaus lauter, als in der Waffenfabrik in Auschwitz. Der Lärm schmerzte regelrecht in den Ohren. Die Luft war durchzogen von einem öligen Nebel und es stank furchtbar an diesem Ort.

„Herhören“, rief uns einer der SS-Wächter durch den Krach zu. „Ihr gehört ab sofort zum Kommando 88. Das heißt, ihr fertigt Flakgranaten mit Durchmesser 8,8 Zentimeter für den Endsieg. Hier wird mit Präzision und trotzdem schnell gearbeitet. Wer von euch das nicht durchhält, wird als nicht mehr arbeitsfähig aussortiert und in die Sonderbehandlung geschickt. Ich hoffe, ihr habt mich verstanden.“

Wir nickten nur stumm und blickten uns verunsichert um. Einen Augenblick später kam einer der Stahlwerker, die nicht zu den Zwangsarbeitern gehörten, auf uns zu. Er sprach kurz mit den SS-Wachen und rief uns dann zu sich. Sein Blick glitt kurz durch unsere Reihe und es schien mir, als ob so etwas wie Mitleid darin aufblitzte – vielleicht irrte ich mich jedoch dabei. Auf jeden Fall nahm er uns mit und führte uns an einer langen Walzstraße vorbei, über die glühende Eisenstränge laut rumpelnd an uns vorbeirasten. Etwas weiter hinten in der Halle stand eine Reihe von Stanz- und Kappmaschinen, mit denen die glühenden und nun ausgerollten Bleche geschnitten und zu Rohren geformt wurden. Das war unser Arbeitsplatz, wie wir von dem Vorarbeiter, der sich Fritz nannte, erfuhren.

Ich wurde an einer der Schneidemaschinen eingesetzt und erhielt eine kurze Einweisung, nach der ich die riesige Schneide zu bedienen hatte, wenn ein Rohrstrang bis zum Anschlag eingefahren war. Danach musste ich das geschnittene Stück mit einer Art Zange aus der Vorrichtung holen und es in einen Behälter legen. Das Material durfte dabei nicht beschädigt werden, da die Granate ansonsten unbrauchbar wurde. Ich musste mich also vorsehen und dennoch schnell arbeiten. Die Hitze, welche die Teile ausstrahlten war beinahe unerträglich und wir bekamen keinerlei Schutzausrüstung. Auch hier wurden wir von einer Reihe SS-Leuten bewacht, die auf Gitterlaufstegen über uns hin und herliefen und immer ein Auge auf uns hatten. Wehe man zeigte Schwäche oder Zeichen von Erschöpfung. Dann kamen sie sofort herab und bestraften denjenigen Häftling mit Schlägen, der es gewagt hatte, sich auch nur einen Moment auszuruhen.

Erst am Nachmittag dieser unendlich lang scheinenden Schicht wurden wir abgelöst und wieder zurück in den umzäunten Bereich des Lagers gebracht. Erneut mussten wir einen Zählappell erdulden und bekamen dann endlich etwas zu essen. Ich setzte mich mit meiner Schüssel auf eine der Bänke und schlürfte meine Suppe so rasch wie möglich runter, um das schlimmste Hungergefühl endlich loszuwerden. Ich war gerade fertig, als plötzlich jemand von hinten an mich herantrat und mir einen Knüppel an den Hals drückte, um mich damit zu würgen. Die neben mir sitzenden Häftlinge sprangen voller Schrecken von der Bank auf und entfernten sich. In meiner Panik versuchte ich den Knüppel wegzudrücken und blickte gleichzeitig nach oben, von wo aus mich das feiste Gesicht Suhls angrinste.

„Hab‘ ich dich doch noch in die Finger bekommen“, sagte er schadenfroh vergnügt. „Wer hätte das gedacht, dass du überlebst und dann ausgerechnet hierherkommst, nicht wahr? Aber das Schicksal ist offenbar doch noch gerecht und gibt mir die Gelegenheit, dir hier die Hölle zu bereiten, mein Lieber“, fuhr er fort.

„Da … komme ich … gerade her“, antwortete ich stockend und versuchte weiter, mich von dem Druck gegen meinen Kehlkopf zu befreien.

„Oh nein, deine Hölle ist da, wo ich bin“, widersprach er und drückte noch etwas fester zu.

„Rottenführer, was ist hier los?“, hörte man plötzlich eine Stimme von draußen und Suhl ließ sofort von mir ab. Es war einer der Unteroffiziere, der zufällig vorbeigekommen war und die Situation verstehen wollte.

„Ich habe einen renitenten Häftling zur Ordnung gerufen, Oberscharführer“, antwortete „Eber“ in Habachtstellung.

„So? Was hat er angestellt?“, wollte der Unteroffizier wissen und blickte mich dabei interessiert an.

„Er … hat …, er …“, versuchte Suhl sich etwas zurechtzulegen, was ihm offenbar nicht gelang, denn es fiel ihm auf die Schnelle nichts ein.

„Sehen Sie zu, dass Sie hier Ordnung reinkriegen, Rottenführer. Wenn ein Häftlinge Schwierigkeiten macht, dann bestrafen Sie ihn richtig und führen hier keinen Ringkampf auf. Wegtreten!“

„Jawohl, Herr Oberscharführer“, antwortete Suhl und entfernte sich.

Erneut war er wegen mir von einem Vorgesetzten gerügt worden. Das konnte einfach nicht gut für mich ausgehen. Der Unteroffizier beließ es jedoch nicht bei der Rüge für seinen Untergebenen, sondern holte einen Gummiknüppel hervor und hob damit mein Kinn hoch. „Du siehst tatsächlich renitent aus, Jude“, sagte er und studierte mein Gesicht, als würde er darin nach einer Bestätigung suchen. „Wo kommt die Wunde auf deiner Wange her?“, wollte er wissen.

„Eine Schussverletzung, Herr Oberscharführer“, antwortete ich.

„Und wer hat auf dich geschossen?“

„Nicht direkt auf mich. Ein Offizier wollte einen anderen Häftling bestrafen und hat mich aus Versehen getroffen“, log ich, denn ich wollte nicht erwähnen, aus welchem Grund ich das Ziel gewesen war.

„Auf euch Juden schießt man niemals aus Versehen, sondern immer mit Absicht und mit Recht“, antwortete der SS-Mann verächtlich. „Ich schieße übrigens nie daneben. Nur damit du es weißt.“ Er drehte sich um und verließ den Saal durch die offene Tür.

Von nun an bestimmte die dauernde Angst vor einem plötzlichen Angriff Suhls auf mich meinen „Alltag“ in diesem Lager, wenn ich nicht gerade beim Arbeitseinsatz im Stahlwerk war. Öfter begegnete ich meinem Peiniger, der mir stets mit versteckten Zeichen zu verstehen gab, dass er es auf mich abgesehen hatte und nur auf die richtige Gelegenheit wartete. Ich schwankte dabei immer zwischen Furcht vor einer unvorhergesehenen Attacke und Wut auf diesen furchtbaren Menschen, den ich am liebsten im Ring so richtig fertiggemacht hätte. Allerdings war ich in meiner derzeitigen körperlichen Verfassung nicht mehr in der Lage, mich wirklich zu wehren. Seit meinem letzten Boxkampf in Auschwitz hatte ich sicher an die zehn Kilo verloren und fühlte mich dauerhaft schlapp und ausgelaugt.

Dass es zu einem entscheidenden Finale dieser Auseinandersetzung zwischen Suhl und mir kommen würde, ahnte ich an jenem Abend Anfang April nicht, an dem ich mich zusammen mit meiner Gruppe in die Nachtschicht schleppte. Wie immer wurden wir von der SS an unsere Arbeitsplätze gebracht und dann von oben bewacht. Nach etwa drei Stunden Arbeit hörte ich es über mir auf dem Steg rumpeln und jemand kam lachend und ziemlich lärmend näher. Ich wagte einen Blick nach oben und stellte zu meinem Entsetzen fest, dass es „Eber“ war, der betrunken zu sein schien und die Wache mit lallender Stimme wegschickte. Er rief etwas zu mir herunter, was ich aufgrund des Maschinenlärms jedoch nicht richtig verstand. Ich versuchte ihn einfach zu ignorieren und arbeitete weiter, um ihm keinen Grund zu liefern, mich zu schikanieren.

Doch ich hatte die Rechnung ohne seine penetrante und widerliche Verhaltensweise gemacht, denn plötzlich bemerkte ich, wie etwas warm auf mich herabregnete. Ich konnte es kaum fassen, aber Suhl lehnte sich tatsächlich an den Handlauf und urinierte lachend und johlend auf mich herab. Es war einfach nur ekelhaft und ich konnte ihm nicht entkommen, wollte ich meinen Arbeitsplatz nicht verlassen. Ich versuchte mich zusammenzureißen und weiterzumachen, doch es fiel mir unendlich schwer, diese Demütigung hinzunehmen. Danach kam es jedoch noch schlimmer. Er zog seinen Rotz hoch und spuckte mehrfach auf mich herab, wobei er mich zwischendurch aufs Übelste beleidigte.

Den Höhepunkt erreichte dieses widerliche Schauspiel jedoch mit einem Satz, der meine Beherrschung endgültig an ihre Grenze brachte: „He, Judensau. Du wirst dir noch wünschen, nie geboren worden zu sein. Dass deine Schlampe von einer Mutter dich niemals in diese Welt …“

Genau in diesem Moment, als er meine Mutter erwähnte, verlor ich meine Fassung und schleuderte ihm mit einem wütenden Schrei meine große Zange entgegen, mit der ich die Rohre immer aus der Maschine holte. Sie ging fehl und traf die Wand hinter ihm, bevor sie wieder runterfiel.

Er glotzte mich mit blutunterlaufenden Augen an und schwankte auf dem Steg. „Was hast du gemacht, du Judensau“, rief er wütend und beugte sich über den Handlauf. In nächsten Augenblick verlor er das Gleichgewicht und rollte mit dem fetten Oberkörper über die Stange, um dann hinabzufallen, sich nochmals in der Luft zu drehen und mit vollster Wucht genau in dem großen Behälter mit den noch glühenden Rohren zu landen, der neben mir stand. Es knallte und schepperte gewaltig und kurz darauf hörte man ihn brüllen, wie ich noch nie in meinem Leben einen Menschen habe brüllen hören. Dampf stieg aus dem Behälter auf und Suhl versuchte irgendwie dort herauszukommen. Es stank nach verbranntem Fleisch und man sah seine zuckenden Umrisse herausragen. Plötzlich erhob er sich und sprang mit letzter Kraft hinaus, um direkt neben mir auf dem Boden zu landen. Es war ein furchtbarer Anblick, denn seine Gesichtshaut war an dem heißen Material kleben geblieben und seine Augen waren geschmolzen. Der gesamte Oberkörper und große Teile der Beine bestanden nur noch aus qualmenden Fetzen von Fleisch und Resten seiner Uniform, die sich eingebrannt hatte. Seine Hände waren durch die enorme Hitze zu Stümpfen geschrumpft und versuchten trotzdem, irgendetwas zu greifen. So wälzte sich dieses wie aus einem Albtraum entsprungene Wesen vor mir hin und her.

Ich stand zitternd und schockiert daneben, unfähig irgendetwas zu tun. Endlich kamen mehrere der Stahlarbeiter und zwei SS-Wachen angerannt, blieben jedoch bei diesem Bild, das sich ihnen bot zunächst auch erstarrt stehen und wussten nicht, was sie machen sollten, während sich das, was von Suhl noch übrig war, weiterhin schreiend auf dem Boden windete und zuckte. Schließlich kam der Vorarbeiter herbeigelaufen und brachte eine Decke mit, die er mit kaltem Wasser getränkt hatte und über Suhl warf, um ihn damit einzuwickeln. Die Schreie hörten jedoch erst auf, als endlich ein Arzt erschien und dem Opfer eine Spritze mit Morphium verabreichte und damit ruhigstellte.

„Wie ist das geschehen?“, fragte einer der inzwischen dazugekommenen Unteroffiziere.

„Suhl war mal wieder besoffen und hat mich weggeschickt“, antwortete einer der Wachmänner. „So voll wie der war, ist er dann wohl über die Reling gestürzt und mitten rein in die glühenden Rohre. Mensch, was für ein furchtbarer Unfall. Das musste aber irgendwann passieren. Der konnte das Saufen einfach nicht lassen.“

„Hast du das so mitbekommen?“, fragte mich der Unteroffizier.

Ich nickte lediglich, denn ich brachte noch immer kaum ein Wort heraus. So sehr ich diesen Mann auch hasste, dieses Unglück und seine Folgen waren furchtbar gewesen und ließen mich lange nicht mehr los.

Doch zumindest war die Sache für die SS offensichtlich erledigt und niemand ahnte etwas von der Auseinandersetzung zwischen Suhl und mir, die erst zu dem Unfall geführt hatte. Man transportierte den verbrannten Mann ab und brachte ihn in ein Krankenrevier, in dem er einige Stunden später wohl verstarb, wie ich am nächsten Morgen von einigen Häftlingen erfuhr. Ich erzählte niemandem davon, was wirklich geschehen war und habe das auch bis heute verschwiegen.

„Das ist ja wirklich schrecklich, wie Sie das schildern“, bemerkt Jordan kopfschüttelnd. „Haben Sie sich etwa danach Vorwürfe gemacht?“, will der Journalist wissen.

„Ich habe versucht, das irgendwie zu verdrängen und mir einzureden, dass es ihm Recht geschah. Dass er betrunken war und es provoziert hat. Aber man kann sein Gewissen nicht wirklich austricksen, verstehen Sie?“, antwortet Goldberg nachdenklich.

„Zumindest waren Sie fortan nicht mehr seinen Schikamen und Drohungen ausgesetzt. Doch wie ging es weiter? Sie erwähnten zeitlich Anfang April. Wenn ich nicht irre, waren die Amerikaner doch bald in der Gegend angekommen und haben die Region befreit, nicht wahr?“

„Etwa zehn Tage später“, nickt der Interviewte und lächelt mit wehmütigem Blick. „Doch zu diesem Zeitpunkt waren wir schon nicht mehr in dem Lager, denn auch dieses wurde am 7. April evakuiert und meine Odyssee war damit leider noch nicht vorüber …“

Am Morgen des Tages wurden wir noch weitaus früher als gewöhnlich geweckt und alle – auch die Häftlinge der Nachtschicht – zusammengetrieben. Ohne Erklärung wurden wir in Gruppen eingeteilt und dann im Laufschritt mit Wachbegleitung durch die Unterführung hinauf auf die Hochstraße getrieben. Ich hatte das schon einmal mitgemacht und es wurde mir schnell klar, dass wir erneut evakuiert wurden. Wahrscheinlich waren die Alliierten schon so nahe herangekommen, dass sich die SS entschloss, auch dieses Lager aufzugeben.

Wir Häftlinge waren hin und hergerissen zwischen Hoffnung und der Furcht, kurz vor der Befreiung doch noch ermordet zu werden. Nur wenige nicht mehr transportfähige Kranke ließ man zurück, ansonsten wurden an die 400 Gefangene zum Güterbahnhof getrieben und in einen dort bereits wartenden Zug verfrachtet. Die Eile, welche die SS-Wachen an den Tag legten zeigte mir, dass es aus ihrer Sicht sozusagen spitz auf Knopf stand und man alles dafür tat, dass wir nicht von den Engländern oder Amerikanern befreit und dann vielleicht unsere Peiniger identifizieren konnten. Auffällig an dieser ganzen Aktion war nämlich, dass etliche der Wachen ihre Zivilsachen in Bündeln bei sich trugen, als hätten sie vor, sich danach aus dem Staub zu machen und unterzutauchen.

„Götterdämmerung, ihr Reich geht unter“, schoss es mir durch den Kopf, als sich das Tor des Wagons vor mir schloss. Doch meine plötzlich aufkeimende Zuversicht, möglicherweise am Ende dieses Tages zusammen mit meinen Leidensgenossen befreit zu werden, war leider nicht berechtigt. Der Fanatismus dieses Systems führte uns trotz der Tatsache, dass dieser Krieg für Deutschland endgültig verloren war, noch zu einer letzten furchtbaren Station des Leidens, an die ich in diesem Moment der Ungewissheit und dennoch Hoffnung nicht geglaubt hätte.

Der Zug setzte sich in Bewegung und fuhr in nördliche Richtung ab. Wir alle fragten uns, wohin er uns wohl bringen würde? Durch die Spalten der Holzverkleidung des Wagons konnte man hinaussehen und die Landschaft betrachten. Wir fuhren an grünenden Feldern und blühenden Büschen vorbei, denn der Frühling schritt unweigerlich voran, auch wenn es an diesem Tag bewölkt und noch kühl war. Ab und zu kam jedoch die Sonne durch und schien auf eine friedlich wirkende Gegend, in welcher der Krieg bisher zumindest keine sichtbaren Spuren hinterlassen hatte.

Der Zug rollte den ganzen Tag durch das Braunschweiger Land und hielt sehr oft für längere Zeit, weil offensichtlich Hindernisse auf den Schienen lagen, die von einigen Häftlingen weggeräumt werden mussten, oder weil die Strecke repariert wurde. Erst am Abend fuhr er überraschenderweise in einen Bahnhof ein. „Celle“ konnte man durch die Spalten des Wagontors auf einem Blechschild lesen und wir wunderte uns, weshalb man uns hierhergebracht hatte. Wir bekamen etwas Wasser und trockenes Brot hineingereicht, dann verschloss man die Wagons wieder. Bis zum nächsten Morgen geschah danach nichts mehr. Die Sonne schien durch die Dachverkleidung hindurch und stand somit bereits hoch am Himmel. Seltsamerweise wurden die Tore jedoch nicht geöffnet und man hörte auch ansonsten keine Geräusche von draußen. Es schien so, als wäre plötzlich niemand mehr da, als hätte man uns hier einfach über Nacht abgestellt und dann verlassen. Einige der Häftlinge wurden unruhig und versuchten etwas auszumachen, doch das Sichtfeld durch die Wagonverkleidung hindurch war eng begrenzt.

„Sie werden auf uns schießen oder uns hier drinnen verbrennen“, schrie jemand aus einem der Nachbarwagons und löste noch größere Unruhe damit aus. Dass es noch weitaus schlimmer kommen sollte, ahnten wir in diesem Augenblick noch nicht. Plötzlich hallte jedoch Sirenenalarm mit einem durchdringenden auf- und abschwellenden Ton durch die Luft und kurz darauf konnte man ein tiefes Brummen hören, das immer lauter wurde.

„Bombergeschwader“, bemerkte einer meiner Mithäftlinge und lauschte weiter. „Sie kommen her“, ergänzte er aufgeregt wie ein Kind, das sich freut.

Was dann kurz darauf folgte, war eine schier unbeschreibliche Abfolge von Geschehnissen katastrophaler Art. Zunächst hörten wir ein seltsames Pfeifen durch die Luft sirren, dann erfolgten die ersten ohrenbetäubenden Detonationen ganz in der Nähe unseres Zuges. Die Wagons wackelten, als würden ein Riese sie durchschütteln und wir schmissen uns instinktiv auf den Boden. Die erste Bombe, die traf, schlug wohl im hintersten Wagon ein und riss ihn vollkommen auseinander. Auch in der Mitte wurde der Zug getroffen und sprang aus den Schienen. Schreckliche Schreie gepaart mit dem Donner weiterer Einschläge waren zu hören, dann traf es auch uns. Das Dach des Wagons wurde wie von einem Sturm weggerissen und gleichzeitig kippte das Gefährt auf die Seite. Wir wurden wie Puppen umhergeworfen und ich landete schmerzhaft mit der Schulter auf einem zerbrochenem Stück Holz, das sich in mein Fleisch bohrte.

Es krachte noch mehrfach und plötzlich war alles voller Rauch, der in den Lungen brannte und die Sicht nahm. An einigen Stellen in unserem Wrack stiegen Flammen empor. Ich versuchte mich zu erheben und wurde erneut von einem furchtbaren Schmerz gepackt, denn die Spitze des Holzstückes brach ab und blieb in meiner Schulter stecken. Die Panik in mir war jedoch stärker und ich versuchte mich aus den Trümmern herauszuarbeiten. Ich kroch durch den umgekippten Wagon über Leichenteile hinweg und gelangte schließlich nach draußen. Mir bot sich ein Bild des Grauens, denn die Bomben hatten den Zug und große Teile des Bahnhofes voll erwischt. Lediglich die Lok schien unversehrt zu sein, ansonsten waren alle Wagons zerstört und die meisten Häftlinge, die darin gefangen gewesen waren, lagen überall zerstreut auf den Schienen, in den Wracks oder auf dem Bahnsteig.

Erst jetzt wurde mir bewusst, was für ein riesiges Glück ich hatte, dort lebend herausgekommen zu sein. Einer kleinen Zahl weiterer Gefangener war dies ebenfalls gelungen und die zerlumpten und vom Ruß geschwärzten Gestalten taumelten nun ziellos durch die Trümmerwüste und wussten zunächst nicht, was sie tun sollten. Noch zweimal schlugen Bomben ganz in unserer Nähe ein und brachten uns endlich dazu, die Flucht zu ergreifen und so weit wie möglich vom Bahnhof wegzukommen.

Wir entfernten uns in verschiedene Richtungen und liefen mit letzter Kraft los, ohne dass uns jemand aufhielt. Der Bombenalarm sorgte dafür, dass die Bevölkerung der Stadt sich in Schutzräume und Bunker verschanzte, während wir KZ-Häftlinge durch die verlassenen Straßen und Gassen irrten und nicht wussten, wohin wir sollten.

Nachdem ich realisiert hatte, dass mir tatsächlich niemand folgte und keine SS-Wache hinter mir her war, versuchte ich mich zunächst einmal zu beruhigen und zu orientieren. Ich blieb stehen und holte tief Luft. Vor Schwäche und Aufregung musste ich mich dann jedoch übergeben und brauchte eine ganze Weile, um mich etwas zu erholen. Ich befand mich am Rand einer Reihe von Fachwerkhäusern. Die mit Kopfsteinen gepflasterte Straße führte in westliche Richtung auf ein kleines Waldstück zu. Etwas weiter davor befand sich eine Kleingartensiedlung, wie es schien. Man konnte die Dächer der Lauben zwischen Obstbäumen und Hecken erkennen. Ich folgte dem Straßenverlauf mit zitternden Knien und bewegte mich zu den Gärten hin, wobei ich hoffte, mich dort vielleicht verstecken zu können. Ich hatte keinen Plan und keine Ahnung, wie es weitergehen sollte. Ich wollte einfach nur einen Platz zum Ausruhen und vielleicht etwas Wasser oder gar Nahrung finden.

Ich erreichte einen mannhohen Holzzaun mit einem Tor, das lediglich durch ein altes, vollkommen verrostetes Schloss gesichert war, das sich schon durch ein wenig biegen am Bügel öffnen ließ. Ich betrat die Gartenanlage und lief ein paar Kieswege entlang, bis ich einen Garten mit einer Laube fand, die irgendwie einladend aussah. Neben dem Häuschen stand ein altes Regenfass, aus dem ich zunächst trank. Die Tür war zum Glück nicht verschlossen und ich konnte hineingehen. Das kleine Häuschen bestand aus einem einzigen Raum mit einem runden Tisch, zwei Stühlen und einem Feldbett, das in einer Nische neben einem gusseisernen Ofen stand. Zu meiner großen Freude befanden sich eine Schüssel mit schrumpeligen Äpfeln und eine Packung uralter, staubtrockener Kekse auf dem Tisch, aber diese Dinge kamen mir wie ein Festmahl vor, als ich sie gierig verschlang und danach furchtbare Bauchschmerzen bekam.

Ich war total erschöpft und mein Magen tat aufgrund der ungewohnten Nahrung weh, so dass ich mich auf das Feldbett legte und sofort schmerzhaft an das noch immer in meiner Schulter steckende Holzstück erinnert wurde. Ich tastete es ab und versuchte es vorsichtig herauszuziehen. Durch den heftigen Stich genötigt zog ich es mit einem Ruck heraus und warf den blutigen Splitter einfach weg. Dann legte ich mich hin und schlief trotz der Schmerzen sofort ein.

Ich erwachte durch ein Geräusch, das mich geweckt hatte. Offensichtlich hatte ich einige Stunden geschlafen, denn er dämmerte bereits und wurde sehr kühl in der Laube. Kurz darauf hörte ich es wieder – ein dumpfes Knallen, weit entfernt aber scheinbar näherkommend. Dann bemerkte ich auch die Schreie, die zu mir herüberhallten und wohl aus Richtung der Stadt kamen. Die Knalle waren Schüsse, wie ich erschrocken feststellte, nachdem sie sich noch mehrmals wiederholt hatten. Jemand schoss also. Waren es vielleicht die Alliierten, welche in die Stadt gelangten und gegen die Wehrmacht kämpften? Wieder keimte Hoffnung in mir auf, die jedoch sehr rasch wieder verrann, als ich die lauten Stimmen hörte, deren Besitzer sich ganz in der Nähe aufhalten mussten und sich gegenseitig etwas zuriefen.

„Hier sind auch noch welche. Das Schloss ist kaputt. Sucht alles ab, wir finden die Schweine“, brüllte jemand nahezu hysterisch. Kurz darauf konnte ich schon die Schritte mehrerer Personen vernehmen und versuchte mich irgendwo zu verstecken, doch es gab hier keine Möglichkeit. Ich sah den Schein von Fackeln näherkommen und schließlich betrat jemand den Garten, den ich mir ausgesucht hatte, ohne meine Spuren zu beseitigen.

„Hier …, hierher. Hier sind bestimmt welche“, rief eine Stimme. Im nächsten Moment betraten zwei ältere Männer die Laube und erblickten mich. Sie waren in ziviler Kleidung, hatten aber Gewehre bei sich, mit denen sie nun auf mich zielten.

Ich hob zitternd meine Hände und wagte es ansonsten nicht, mich zu bewegen. „Bitte …“, bekam ich mit heiserer Stimme heraus, mehr konnte ich nicht sagen.

„Hier ist einer von den Lumpen“, rief einer der Männer nach draußen.

Zwei weitere Zivilisten kamen herein und betrachteten mich feindselig. „Na da haben wir ja einen schönen Fang gemacht“, bemerkte der eine von ihnen. „Was machen wir mit dem? Entflohener Häftling? Erschießen würde ich sagen.“

„Die SS sucht nach ihnen. Vielleicht überstellen wir ihn und kassieren eine Belohnung“, widersprach ihm ein anderer.

„Was sollen die denn für solche Gestalten noch eine Belohnung zahlen?“, wollte der erste wieder wissen. „Da ist doch bald die Kugel zu schade. Erschlagen wir ihn und damit hat sich die Sache.“

„Also ich möchte mir die Hände nicht an dem schmutzig machen“, gab ein weiterer der vier Männer zu bedenken.

„Was soll das denn nun heißen?“, fragte der erste wieder. „In der Stadt knallen sie die hier ab wie die Hasen und wir zögern?“

„Naja, wenn der Tommy morgen hier sein sollte, dann …“, antwortete der Bedenkenträger, ohne seinen Satz zu beenden, aber mit vielsagender Mimik.

„Glaubst du etwa nicht an den Endsieg?“, wollte sein Gegenüber mit ernstem Gesichtsausdruck wissen, grinste dann jedoch und schlug seinem Kumpel freundschaftlich auf die Schulter. „Hast ja Recht. Soll doch die SS die Drecksarbeit machen. Wir nehmen den hier mit und übergeben ihm den Schwarzröcken. Was bist du überhaupt für einer?“, sprach er mich nun an. „Dieb, Räuber, Mörder?“

„Jude“, antwortete ich düster.

„Na los, dann ab mit dir“, befahl er mir mit vorgehaltener Waffe und trieb mich zusammen mit den drei anderen Männern aus der Laube hinaus durch die Gartenanlage und auf die Straße zurück. Sie brachten mich ins Zentrum Celles, wo sich tatsächlich ein Trupp von SS-Soldaten befand, der die Gefangenen entgegennahm, welche von Bürgern der Stadt zusammengetrieben wurden. Man hatte offensichtlich eine regelrechte Hetzjagd auf die Häftlinge gemacht und etliche dabei erschossen. Die wenigen Überlebenden brachte man nun unter Fausthieben, Stockschlägen und Prügel mit Gewehrkolben hierher. Nachdem noch etwa 20 Gefangene zusammengekommen waren, führten uns die SS-Wachen aus dem Zentrum der Stadt heraus und über eine Landstraße in Richtung Nordosten.

Wir kamen nach einer Weile an einem Straßenschild vorbei, auf dem die Ortschaft Bergen und die Entfernungsangabe 21 Kilometer zu lesen waren. Ich konnte ja nicht ahnen, dass das unser Ziel war. Das bedeutete, dass wir ohne Pause die ganze Nacht hindurch bis dorthin weitergetrieben wurden. 21 Kilometer waren für uns erschöpfte, halb verhungerte und verdurstete Gestalten eine beinahe unerreichbare Entfernung. Jeder Schritt wurde zur Qual und weitere fünf Häftlinge schafften es nicht mehr. Sie wurden am Straßenrand erschossen.

Als der nächste Morgen bereits graute, schleppten wir uns mit letzter Kraft durch einen Kiefernwald und gelangten an den Rand eines Lagerzauns, durch den wir bereits von hier draußen sehen konnten, was uns erwartete. Das Lager Bergen-Belsen, das wir nun erreicht hatten, war ursprünglich mal für etwa fünf- bis zehntausend sogenannte Austauschhäftlinge gebaut worden, wie ich Jahre später bei meinen Recherchen erfuhr. Als wir ankamen, befanden sich wohl weit über zwanzigtausend Menschen innerhalb des Geländes, die meisten davon vegetierten unter freiem Himmel. Trotz meiner totalen Erschöpfung starrte ich fassungslos auf das, was vor uns lag, während wir durch das Tor hineingingen.

Fuhlsbüttel, Neuengamme und Drütte waren Arbeitslager mit schrecklichen Bedingungen für uns Häftlinge gewesen. In Auschwitz hatte man den Tod industrialisiert und mit deutscher Gründlichkeit und Ordnung vorangetrieben. Doch das hier war das reine Chaos direkt aus der Hölle. Überall lagen verwesende Leichen herum, verwahrloste Gestalten lebten in Erdlöchern, die sie sich gegraben hatten und die sie mit allen möglichen Dingen abdeckten, um sich gegen Kälte und Regen zu schützen. Menschen lagen halbnackt und unfähig, sich zu erheben im Schlamm. Krankheiten wie die Cholera und die Ruhr breiteten sich aus und der Gestank, der über all dem hing, war unerträglich.

Bereits auf dem Appellplatz vor dem Hauptverwaltungsgebäude saßen und lagen überall abgemagerte und zerlumpte Häftlinge. So etwas wie ein geordnetes Lagerleben – wenn man überhaupt von so etwas sprechen konnte – schien es hier nicht mehr zu geben. Dies war nur noch eine Verwahranstalt für Menschen, die aus Konzentrationslagern im gesamten Deutschen Reich hergeschafft worden waren. Die noch Stärkeren unter ihnen hatten sich Plätze in den überfüllten Baracken erkämpft und dieser Kampf unter den Häftlingen war erbarmungslos. Ebenso das Ringen um die wenige Nahrung, die noch verteilt wurde und nur denen zuteilwurde, die schnell und stark genug waren, sich ihren Anteil zu holen. Dementsprechend hoch war die Sterbensrate unter den Gefangenen. Die SS-Wachen standen abseits des Geschehens oder besetzten niedrige Wachtürme, um dem ganzen Chaos ungerührt zuzuschauen.

Mein erster Gang an diesem Morgen war der zu den Baracken, um mir irgendwie einen Platz zum Schlafen zu ergattern, denn ich war so dermaßen müde und erschöpft, dass ich bereits begann zu halluzinieren. Körperlich war ich wie gesagt am Ende und doch gehörte ich noch zu den kräftigeren Häftlingen, so dass sich mir niemand in den Weg stellte, als ich eine der hölzernen Baracken betrat. Wie in Trance stieg ich über Körper hinweg und suchte mir eine der Pritschen aus, in der bereits ein Mann lag. Rücksichtslos schob ich ihn beiseite. Er wehrte sich nur halbherzig und rutschte dann auf der anderen Seite von der Liegefläche. Ich schäme mich noch heute für diese Tat, doch in dem Moment und in meinem Zustand war mir alles egal, Hauptsache ich fand einen Schlafplatz.

Ich erwachte nach Stunden eines komatösen Schlafes und schlug meine Augen auf. Für einen Augenblick war ich vollkommen orientierungslos und wusste nicht, wo ich mich befand. Doch dann erinnerte ich mich wieder. Mein Blick fiel auf die Holzlatten der Pritsche über mir und bemerkte die mit einem Nagel oder Ähnliches eingeritzten Worte „Anne war hier“. Ich weiß nicht weshalb, aber diese Worte, wahrscheinlich von einem Kind dort eingraviert, berührten mich trotz meines eigenen Zustandes, denn sie waren stumme Zeugen eines menschlichen Schicksals, das sich hier abgespielt hatte. Ob es tatsächlich die Anne gewesen war, kann ich bis heute nicht sagen, aber gelegentlich beschäftige ich mich noch immer mit dieser Frage.

Ich verspürte jedoch bald nach dem Erwachen einen so dermaßen schmerzenden und quälenden Hunger und einen ebensolchen Durst, dass ich dachte, ich würde wahnsinnig davon werden. Plötzlich hörte ich jemanden meinen Namen rufen: „Arjan, Arjan.“

Ich sah mich in der Baracke um und erblickte direkt am Ausgang tatsächlich ein bekanntes Gesicht. Es war ein Häftling, der mit mir zusammen in Drütte gewesen und in meiner Schicht gearbeitet hatte. Er hatte sich offenbar meinen Namen gemerkt, an seinen konnte ich mich einfach nicht mehr erinnern.

„Gut, dass ich dich gefunden habe. Komm mit, es gibt Essen“, sagte er und winkte mich zu sich.

Was immer er auch entdeckt hatte, es klang für mich wie das Versprechen des Paradieses und ich arbeitete mich durch die Baracke zu ihm herüber. Wir beeilten uns, um zum Hauptgebäude zu gelangen, wo eine Art Kessel auf Rädern stand, aus dem zwei Häftlinge Suppe mit Kellen herausholten und an diejenigen verteilten, die sich noch anstellen konnten. Es herrschte ein dichtes Gedränge und man konnte sehen, wie sich die Menschen gegenseitig das Essen stahlen und gierig in sich hineinschlangen, was sie ergattert hatten.

Mein Bekannter und ich versuchten uns nach vorn zum Kessel zu kämpfen und schoben und drängelten wie alle anderen Gefangenen auch. Endlich kamen wir an unser Ziel und bemerkten, dass es hier keine Schüsseln gab. Wir besaßen auch ansonsten nichts, wo man die Suppe hätte einfüllen können. Die beiden Essenverteiler wollten uns einfach wegschicken, doch ich ließ das nicht zu. „Gib es mir in die Hände“, sagte ich zu einem der beiden Männer.

„Wie bitte?“, fragte er ungläubig.

Ich bildete mit beiden Händen eine Schale. „Tu die Suppe hier rein“, wiederholte ich.

„Na gut, wenn du es so willst“, bemerkte der Mann und schütte mir die Suppe mit der Kelle in die Hände.

Sie war wie erwartet dünn, aber trotzdem kochend heiß. Ich musste all meinen Willen zusammennehmen, um meine Hände nicht vor Schmerz wegzuziehen und alles fallenzulassen. Es war eine furchtbare Qual, doch ich schlürfte meine Suppe so rasch es nur ging hinunter. Meine Handflächen und Finger waren feuerrot und brannten wie wahnsinnig, doch ich leckte sie gierig ab und verlangte noch eine weitere Portion.

Der Verteiler der Suppe schüttelte seinen Kopf, tauchte die Kelle jedoch ein zweites Mal in den Kessel und füllte meine verbrannten Hände erneut. Dann wurde ich von der Masse weggedrängt und stand mit geschwollenen und von Blasen übersäten Extremitäten etwas abseits der Menschenansammlung. Mein Leidensgenosse hatte sich das nicht getraut und war unverrichteter Dinge verschwunden; wahrscheinlich um sich ein Gefäß zu suchen. Ich weiß nicht, ob ihm das gelang, denn ich habe ihn seitdem nicht mehr wiedergesehen.

„Sie müssen jetzt von mir denken, ich sei ein emotionsloses und egoistisches Schwein, nicht wahr?“, stellt Arjan Goldberg die Frage an das Fernsehteam, wobei er sich umblickt.

„Nein, Herr Goldberg“, schüttelte Jordan seinen Kopf, „das was Sie schildern ist wirklich furchtbar, aber verständlich.“

„Der Mensch neigt dazu, sich auf seine Urinstinkte zurückzuziehen, wenn es um das nackte Überleben geht“, sinniert der Interviewte nachdenklich. „Alles was eine humane Gesellschaft ausmacht, wird vollkommen verdrängt und das Recht des Stärkeren gilt. Das war an diesem Ort und seinen Gegebenheiten besonders ausgeprägt. Aber glauben Sie ja nicht, dass ich deshalb nicht später trotzdem schlaflose Nächste hatte, in denen ich mich in Grund und Boden schämte und mich fragte, weshalb ich dort in Bergen-Belsen versagte, nachdem ich so viele Dinge überlebt hatte.“

„Ich glaube nicht, dass sie versagten“, widerspricht der Journalist mit leiser Stimme. „Sie haben lediglich noch funktioniert.“

„Ja, vielleicht kann man es so ausdrücken“, stimmt Goldberg ihm nickend zu.

„Glauben Sie, dass sie es war? Ich meine, ob es Anne Frank war, deren Worte dort eingeritzt waren?“

„Ich weiß es wirklich nicht. Ich kann es leider auch keinem Historiker mehr zeigen, da das Inventar nach der Befreiung verbrannt wurde.“

„Die Befreiung ist ein gutes Stichwort, Herr Goldberg. Wie war das? Was haben Sie empfunden, als die Engländer kamen?“

Sieben Tage dauerte meine Zeit in Bergen-Belsen, bis es tatsächlich vorbei war und die Engländer am 15. April erschienen. Noch am Tag zuvor war die Situation im Lager wie ich sie bei meinem Eintreffen vorgefunden hatte. Der Kampf ums Überleben ging gnadenlos weiter. An der Essensausgabe traf ich diesmal auf einen Zwangsarbeiter aus Polen, der wohl auch erst gerade angekommen war und sehr kräftig aussah, weil er augenscheinlich nicht gehungert hatte. Er drängte sich vor und schlug um sich, als er bemerkte, dass nicht mehr viel Suppe da war. Er traf mich am linken Auge und ich ging zu Boden, als hätte ich einen Hieb genau aufs Kinn erhalten. Ich war zu schwach, um mich zu wehren und somit gehörte ich nun zu denen, die nichts mehr abbekamen.

Mühsam erhob ich mich und schwankte durch das Lager, um mir einen Platz zum Sterben zu suchen, wie ich dachte. Mein gesamter Lebensmut und mein Wille waren wie ausgelöscht, es war kein innerer Funke mehr da, so möchte ich es ausdrücken. Ich setzte mich an den Außenrand einer der Baracken und wartete tatsächlich auf den Tod, von dem ich hoffte, dass er bald eintrat. Doch ich erwachte am nächsten Morgen und eine strahlende Sonne wärmte mein Gesicht. Ich blickte mich um, alles war wie immer – doch nein, irgendetwas war anders, aber ich kam zunächst nicht drauf. Noch immer wandelten zu Skeletten abgemagerte Menschen durch das Lager, lagen andere im Dreck, noch lebendig oder schon tot. Doch dann fiel es mir auf: es waren keine Wachen mehr da. Die SS war fort und selbst das Tor neben dem Hauptgebäude war verlassen und stand zudem offen.

Ich rieb meine Augen und fragte mich, ob ich träumte. Es war jedoch Realität und es gab einen Grund dafür, dass die Wachen fort waren. Dieser lag in der sich nähernden Gruppe von Panzern und Infanteriesoldaten, deren Geräusche man nun immer deutlicher hörte. Es wurden Rufe in englischer Sprache ausgetauscht, als man offenbar das Lager entdeckte. Kurz darauf kam der Trupp einer Vorhut vorsichtig näher ans Tor und jemand rief in deutscher Sprache mit deutlichem Akzent: „Kommen säi mit erhobene Händen heraus und zaigen uns ihre Waffen, oder wir werden säi under Beschuss nähmen.“

Diese Aufforderung wurde noch einmal wiederholt, doch als ihr niemand folgte, betraten die englischen Soldaten mit vorgehaltenen Waffen das Lagertor und kamen hinein. Man konnte an ihren Gesichtern erkennen, dass sie erschüttert von dem Anblick waren, der sich ihnen bereits auf den ersten Metern des Lagers bot. Nach und nach kamen weitere Soldaten hinterher, während die Panzer vor dem Tor hielten. Einige Häftlinge gingen den britischen Männern vorsichtig entgegen und blieben dann vor ihnen stehen. Beide Gruppen betrachteten sich unschlüssig, als wüssten sie nicht, was man nun miteinander anfangen sollte.

Ich beobachtete die Szene von der Baracke aus, an der ich noch immer saß. Mehr und mehr Engländer kamen hinein und verteilten sich, um das gesamte Lager nach eventuellen Feinden abzusuchen. Doch sie wurden nicht fündig, denn die SS hatte sich abgesetzt. Erst später trafen sie einige der weiblichen und männlichen Angehörigen des Wachpersonals in den benachbarten Gemeinden und Städten an und verhafteten sie. Währenddessen sprachen die Soldaten die Häftlinge in verschiedenen Sprachen an und versuchten herauszubekommen, was sie hier entdeckt hatten.

So seltsam es vielleicht klingen mag, aber ich verlor das Interesse an dieser für mich irgendwie unwirklichen Situation und blickte wieder zu Boden. Ich hatte mich schließlich zum Sterben hier hingesetzt und wollte nichts mehr hören und sehen. Wahrscheinlich war meine körperliche und geistige Erschöpfung so unglaublich groß, dass ich nur noch diese Todessehnsucht empfinden konnte. Nach einiger Zeit bemerkte ich jedoch, wie sich mir jemand näherte und dicht vor mir stehenblieb. Ich sah nicht auf und reagierte auch ansonsten nicht. Ich wollte lediglich in Ruhe gelassen werden und in Frieden hinüber ins selige Nichts gleiten.

„Wie ich sehe, hast du noch immer Probleme mit deiner Deckung“, hörte ich eine Stimme sagen. Sie klang dumpf und wie aus weiter Ferne zu mir hinüberhallend. Doch irgendwie belebten mich diese Stimme und ihre Worte. Ich kehrte in die Realität zurück und wurde plötzlich hellwach.

„Wa …, was?“, stammelte ich heiser.

„Na dein blaues Auge, Junge. Du vernachlässigst weiterhin deine Deckung“, wiederholte der Mann, der vor mir stand.

Ich sah zu ihm hoch und erkannte jemanden in britischer Uniform und Barett auf dem Kopf. Er besaß ein bärtiges Gesicht, das mich mit eisgrauen und mit Tränen gefüllten Augen betrachtete. „I …, Isi?“, flüsterte ich ungläubig.

„Ja, Arjan, ich bin es tatsächlich. Du träumst nicht, aber ich glaubte es fast, als ich dich eben erkannt hatte, obwohl du furchtbar aussiehst“, antwortete er und beugte sich zu mir hinunter. Er half mir vorsichtig hoch und wir lagen uns für lange Minuten in den Armen. Ich konnte mich nun nicht mehr zurückhalten und all meine ausgestandenen Ängste, zerstobenen Hoffnungen, fürchterlichen Erinnerungen und Verluste brachen in diesem Augenblick aus mir heraus und ich schluchzte und weinte wie ein kleines Kind an der Brust seines Vaters.

„Do you need a help?“, fragte plötzlich ein englischer Soldat, der die Szene wohl beobachtet hatte und auf uns zugekommen war.

„No, thank you, Private. I know him, it’s okay“, antwortete Isi. „But you can bring me water and some soup from our supplies“, ergänzte er und der Soldat entfernte sich sofort, um kurz darauf mit den verlangten Dingen wieder zurückzukehren. Mein alter Trainer half mir dabei, mich wieder hinzusetzen und reichte mir dann eine Feldflasche mit Wasser. „Meine Güte, das wird dauern, bis ich dich wieder aufgepäppelt habe“, bemerkte er und versuchte dabei, fröhlich zu klingen, obwohl sein Gesichtsausdruck etwas Anderes aussagte.

Ich trank das Wasser und musste mich dabei zwingen, nicht zu gierig zu sein. Danach öffnete Isi eine Metallbox, aus der es dampfte und ein köstlicher Duft emporstieg. Es war tatsächlich nur eine einfache Rinderbrühe, doch nach all den Entbehrungen kam es mir so vor, als würde mich ein Festmahl erwarten. Doch mein Erretter ließ es nicht zu, dass ich sofort alles in mich hineinschlang, sondern gab mir nur löffelweise kleine Portionen und wenige Stücken Fleisch, damit mein geschwächter Körper nicht gleich alles wieder erbrach.

„Wie hast du das alles nur überstanden?“, fragte er nach einer ganzen Weile und schüttelte ungläubig seinen Kopf.

„Ich … hatte … einen guten Trainer …“, antwortete ich stockend, denn das Reden fiel mir noch immer schwer, obwohl ich mich inzwischen bedeutend besser fühlte und die Nahrung in mir behielt.

„Weißt du, dass es ein wahres Wunder ist, dass ich dich hier gefunden habe?“, bemerkte er nachdenklich. „Wahrscheinlich ist es überhaupt ein Wunder, dass wir beide noch am Leben sind.“

„Wie bist … du … hergekommen?“, wollte ich wissen.

„Das ist in der Tat eine sehr lange Geschichte“, antwortete er. „Du wirst es mir nicht glauben, wie ich aus Hamburg rausgekommen bin. Dank eines sehr alten und weitverzweigten Abwasserkanalnetzes ist mir die Flucht gelungen, denn ich hatte zum Glück jemanden bei mir, der es kennt. Doch davon später. Jetzt wollen wir dich erst einmal von hier fortschaffen.“

Isi rief zwei Sanitäter, die inzwischen in großer Zahl im Lager eingetroffen waren und sich um die Überlebenden kümmerten. Sie kamen mit einer Trage und brachten mich zu einem der Fahrzeuge, während mein alter Freund mich begleitete und mit einigen Leuten aus dem britischen Korps sprach. Ich wurde in ein Lazarett nach Celle gebracht, das man kurzfristig in einer ehemaligen Wehrmachtskaserne eingerichtet hatte. Das hatte ich nur meiner Freundschaft mir Isi zu verdanken, der offensichtlich so etwas wie ein Berater und Dolmetscher der britischen Truppen war und entsprechenden Einfluss besaß, wie es schien. Die übrigen ehemaligen Häftlinge verblieben zumeist in Bergen-Belsen, wo man ebenfalls Krankenstationen eröffnete und die Menschen dort versorgte.

Nach zwei Wochen Pflege und Genesung war ich so weit wiederhergestellt, dass ich aufstehen konnte und mich nach einer ausgiebigen Dusche endlich wieder wie ein Mensch fühlte. Isi sah so oft es ging nach mir und besuchte mich auch an dem Tag, an dem ich das Bett verließ wieder. Wir schritten durch die langen Flure der ehemaligen Kaserne und setzten uns draußen neben der Eingangstür auf eine Bank.

Mein Mentor berichtete mir von den Dingen, die seit der Befreiung des Lagers geschehen waren. Man hatte inzwischen damit angefangen, Massengräber auszuheben und die Einwohner der Umgebung in das Lager zu holen, um ihnen zu zeigen, was dort geschehen und wofür ihre Regierung verantwortlich gewesen war. Zudem waren die Briten auf etliche, ehemalige Wächter und Angehörige der SS gestoßen, die sie verhafteten und Verdachtsfälle klärten. Das war eine der Aufgaben von Isi, wie er mir erklärte. „Du bist nicht nur in Bergen gewesen“, stellte er fest und deutete dabei auf die Tätowierung auf meinem Unterarm.

Ich schüttelte den Kopf und zählte die Orte auf, die ich durchlitten hatte, ohne näher auf die Umstände einzugehen.

„Genau deshalb brauchen wir deine Hilfe“, antwortete er. „Wir haben mittlerweile rund zwei Millionen deutsche Kriegsgefangene gemacht, unter denen sich mit Sicherheit auch SS-Angehörige befinden, die sich als Wehrmachtssoldaten tarnen. Wir durchsuchen zusammen mit ehemaligen KZ-Häftlingen die Sperrgebiete in denen die Gefangenen untergebracht sind und versuchen, die Nazis zu identifizieren. Würdest du mir dabei eine Weile helfen wollen?“

Ich dachte einen längeren Moment lang über diese Frage nach. Eigentlich hatte ich mich inzwischen dazu entschlossen, zu vergessen und alles hinter mir zu lassen. Natürlich war das ein sehr naiver Gedanke, denn in meinem tiefsten Innern ahnte ich bereits damals, dass mich die Lager niemals mehr im Leben ganz loslassen würden. Aber konnte ich dieser Tatsache schon zu dem Zeitpunkt ins Auge blicken, indem ich vielleicht einige der Täter wiedererkannte und frische Wunden aufriss? Und was war, wenn ich jemanden zu erkennen glaubte und mich dabei irrte?

Isi wartete mein Schweigen geduldig ab und hakte nicht nach. Erst als ich nach langer Überlegung zustimmte, klopfte er mir auf die Schulter. „Glaub mir, es ist kein Selbstzweck und dient nicht der Rache, sondern dem Recht. Wir dürfen sie nicht entkommen lassen. Ihre Schuld darf nicht ungesühnt bleiben“, sagte er ernst. „Und wir überführen nur solche der Gerichtsbarkeit der Alliierten, bei denen wir uns ganz sicher sind und sie wirklich erkennen“, ergänzte er, als hätte er meine Gedanken erraten.

Ich wurde also aus dem Lazarett entlassen und erhielt Zivilkleidung. Isi brachte mich mit einem offenen Fahrzeug in einen anderen Teil der Kaserne und ich wurde einem Offizier vorgestellt, der mit mir über die kommende Aufgabe sprach und mir wohl auch ein wenig auf den Zahn fühlte, um meine Eignung zu prüfen. Nachdem dieser Major McDonnet sich davon überzeugt hatte, erhielt ich offizielle Papiere, um die für die Kriegsgefangenen eingerichteten Sperrgebiete an der Nordseeküste passieren zu dürfen. Mein ehemaliger Trainer und ich machten uns zusammen mit weiteren Männern also auf den Weg, um Nazis zu suchen …

„Eine tolle Kariere, wie?“, bemerkt Arjan Goldberg nicht ohne Sarkasmus in der Stimme. „Vom KZ-Häftling, der kurz vor dem Tod steht, zum Nazijäger in Kriegsgefangenengebieten. Wir haben auch tatsächlich einige erwischt und sie angezeigt. Es waren SS-Wächter und auch höhere Offiziersränge dabei, die sich unter den Wehrmachtssoldaten versteckt hatten und darauf hofften, mit der Masse in die Freiheit entlassen und nicht entdeckt zu werden. Sie hatten es verdient, dass man sie erkannte, verhaftete und teilweise zum Tode verurteilte. Aber ob Sie es glauben oder nicht, man kommt sich trotzdem ein wenig wie ein Denunziant dabei vor. Ist das nicht verrückt?“

„Das ist wirklich unglaublich. So wie alles, was Sie erlebt haben“, stimmt Jordan ihm zu. „Wenn ich richtig informiert bin, waren das aber auch keine Lager, in denen die deutschen Kriegsgefangenen interniert waren, sondern eher locker bewachte Gebiete, die sogar unter der Aufsicht anderer deutscher Soldaten neben der britischen Armee standen, nicht wahr?“

„Ja, deutsche Feldjäger bewachten diese Sperrgebiete an der Küste des heutigen Niedersachsen und Schleswig-Holstein“, bestätigt Goldberg. „Das waren sozusagen selbstverwaltete Gebiete mit weitgestreuten Siedlungen. Manche der Gefangenen lebten in festen Unterkünften, andere in Erdlöchern.“

„Aber wurden Sie am Ende fündig?“, will der Journalist wissen.

„Sie meinen, ob ich ihn gefunden habe?“, erwidert der Interviewte.

Jordan nickt …

Wir waren seit drei Wochen in den Sperrgebieten zwischen Weser und Elbe unterwegs und hatten dabei mehrere „Treffer“, wenn ich das mal so ausdrücken darf. An diesem Tag fuhren wir zu einem Hof in einem nordwestlich von Bremerhaven liegenden Gebiet, das neben einer großen Freifläche, auf der die Mannschaftsgrade kampierten, auch eine Gebäudeansammlung mit Scheunen und ehemaligen Gesindehäusern besaß. Dort waren unter anderem jene Offiziere untergebracht, welche die norddeutsche Kapitulation unterschrieben und ihre restlichen Truppen somit in die Gefangenschaft geführt hatten. Wir sollten auch unter diesen Männern nachsehen, ob sich dort nicht bekannte „Größen“ aus den Konzentrationslagern rund um Neuengamme und seinen Nebenlagern aufhielten.

Wir steuerten den ehemaligen Großbauernhof an und hielten vor dem Hauptgebäude, das eine Verwaltung der britischen Armee beherbergte. Rechts und links davon zweigten zwei Gesindegebäude ab, in denen die Offiziere untergebracht waren.

Gleich dahinter erstreckte sich ein Feld, das von einem Stacheldrahtzaun umgeben war und an ein Waldstück grenzte. Auf diesem Feld kampierten die ehemaligen Wehrmachtssoldaten, die sich teilweise provisorische Zelte aus Planen und Decken gefertigt, oder kleine Höhlen in den Boden gegraben hatten. Dicht am Rand des Zauns sah man die Männer stehen oder sitzen. Es mussten wohl an die fünftausend Gefangene sein. Ihre Gesichter spiegelten Frust, Angst und Leere wider, die sie offensichtlich angesichts ihrer Situation verspürten. Eigentlich waren sie keine wirklichen Kriegsgefangenen mehr, denn nach der Kapitulation hätten sie normalerweise direkt in die Freiheit entlassen werden sollen. Die britische Armee hielt sie jedoch noch weiter fest, um feststellen zu können, ob sich Kriegsverbrecher darunter befanden.

Vielleicht wurden wir aus diesem Grund aufmerksam von ihnen beobachtet, als wir ausstiegen, denn sie ahnten sicherlich, weshalb wir hierwaren. Ein Beamter der Verwaltung kam zu uns heraus und begrüßte uns auf Englisch. Isi und einer unserer Begleiter sprachen kurz mit ihm, woraufhin wir dann in die Gebäude der gefangenen Offiziere geführt wurden. Die erwarteten uns bereits in der Diele des rechts vom Hauptgebäude befindlichen Hauses. Sie hatten Aufstellung genommen und blickten uns gespannt an, als wir hineinkamen. Es war schon eine seltsame Situation für mich, denn die Aufstellung erinnerte mich irgendwie an die Appelle in den Lagern. Nun standen sie stramm und wir ehemaligen Häftlinge schritten sozusagen ihre Reihen ab. Es war vom General bis zum Leutnant alles vertreten. Die Männer blickten uns nicht ängstlich, aber doch mit Anspannung an, ließen sich die Inspektion ihrer Personen durch uns jedoch ohne sichtbaren Widerwillen gefallen.

„Sind das alle Offiziere?“, fragte Isi den General, vor dem er stand.

„Äh …, ich glaube Oberleutnant Reiher fehlt noch“, erwiderte der Mann, nachdem er sich unter seinen Kameraden umgeblickt hatte.

„Auf dem Klo“, antwortete einer der anderen Offiziere und deutete in den Flur hinter der Diele.

„Na dann warten wir mal ab, bis er fertig ist“, bemerkte mein ehemaliger Trainer, der bei diesen Terminen sehr souverän wirkte und sich gut in seine Rolle eingearbeitet hatte, wie ich bewundernd feststellte.

Von den anwesenden Offizieren kam weder mir noch meinen Begleitern jemand bekannt vor. Es schienen wirklich alles Wehrmachtsangehörige zu sein, womit sie zumindest nicht in die Zuständigkeit unserer Aufgabe fielen. Wir warteten also noch auf den genannten Mann, um die Sache hier abschließen zu können.

Als es einigen Anwesenden dann doch etwas zu lange dauerte, bekam einer der deutschen Offiziere die Aufgabe, den Oberleutnant zu holen. Er schritt durch den Flur zu einer Tür im hinteren Bereich und klopfte. „Oberleutnant Reiher? Die … Inspektoren warten“, rief er.

Man hörte das Rauschen einer Klospülung und kurz darauf kam der Angerufene heraus. Er ging durch den Flur auf uns zu. Seinen Kopf hielt er gesenkt und der Schirm seiner Uniformmütze war tief ins Gesicht gezogen. Sein Gang und seine Art sich zu bewegen, kamen mir jedoch sehr bekannt vor, und als er die Diele betrat, war ich mir sicher. Das, was ich die ganze Zeit während dieser Tätigkeit sowohl gehofft, als auch befürchtet hatte, trat nun tatsächlich ein: Fleischer stand in der Uniform eines Wehrmachtsoffiziers vor mir. Wie ihm das gelungen war, an diese Uniform heranzukommen und unter falschem Namen bis hierhin zu gelangen, ist mir bis heute nicht bekannt.

Unsere Blicke trafen sich und man konnte erkennen, dass sein Gesicht sehr schnell an Farbe verlor. Für ihn brach in diesem Moment sicher die Hoffnung zusammen, irgendwie unerkannt aus diesem Krieg und seinem Ende herauszukommen und ein neues Leben anzufangen. Für mich wiederholten sich in wenigen Augenblicken all das Grauen und die Ängste, die ich in den vergangenen dreieinhalb Jahren durchlitten hatte. Doch am schlimmsten war für mich die Tatsache, dass ich in seinem Blick die flehentliche Bitte entdeckte, ihn doch nicht zu verraten. Ich musste unweigerlich wieder an seine Worte in Auschwitz denken, als er mich zu seinem Komplizen zu machen gedachte, indem ich ihm einen guten Leumund abgeben sollte.

„Das …, das ist Sturmbannführer Fleischer“, sagte plötzlich einer der anderen ehemaligen Häftlinge und deutete auf ihn. „Das ist er“, wiederholte er mit zitternder Stimme. „Ich habe gesehen, wie er in Auschwitz einen Mann erschoss, weil er nicht mehr stehen konnte. Das ist Fleischer.“

„Was …, was reden Sie da. Mein Name ist Reiher, Hans Reiher“, erwiderte Fleischer mit gespielter Empörung. Er versuchte also tatsächlich, sich damit aus der Affäre zu ziehen und blickte mich dabei wieder hilfesuchend an.

„Nein, das ist Fleischer. Ich erkenne ihn genau, ich stand direkt daneben, als er den Häftling mit einem Kopfschuss tötete“, rief unser Begleiter wütend.

Als Fleischer erneut ansetzte, zu widersprechen, machte ich dem ein Ende. „Er ist es, ich erkenne ihn auch wieder“, sagte ich zur Bestätigung.

„Bist du dir sicher?“, wollte Isi wissen.

„Ich habe für ihn in Auschwitz geboxt“, antwortete ich.

Isi fragte nicht weiter nach den Umständen meiner doch sicher etwas verwunderlichen Antwort, sondern wandte sich direkt an Fleischer. „Sie stehen ab sofort unter verschärftem Arrest und haben sich nicht mehr aus diesem Gebäude zu bewegen. Sie werden morgen zu einem Termin im britischen Hauptquartier abgeholt. Halten Sie sich dafür bereit“, bemerkte er knapp. Dann sprach er mit dem britischen Beamten, erklärte ihm die Sachlage und bat darum, Wachen für Fleischer abzustellen.

Für uns war die Aufgabe an dieser Stelle erledigt und wir verließen das Gebäude, wobei ich Fleischer keines Blickes mehr würdigte. Ich sah jedoch aus dem Augenwinkel, dass er mir hinterher schaute und mich sicherlich innerlich verfluchte. Doch ich wollte dieses Kapitel endgültig abschließen und ihm das damit zeigen, dass ich ihn nicht mehr beachtete. Ich verspürte in diesem Moment jedoch keinen Triumph, vielleicht höchstens so etwas wie Genugtuung. Wie ich später erfuhr, wurde Fleischer 1946 vor dem britischen Besatzungsgericht hier in Hamburg wegen dreifachen, bezeugten Mordes an Häftlingen in Neuengamme und Auschwitz zum Tode verurteilt und gehängt …

„Tja, das ist meine Geschichte“, bemerkt Goldberg und lehnt sich nun viel entspannter in seinem Sessel zurück. Man merkt ihm die Erleichterung an, die er offensichtlich verspürt.

Kamera, Ton und Licht werden nacheinander abgeschaltet und die Sendercrew begibt sich auf den Balkon, um zu rauchen. Jordan schaut sein gegenüber lange nachdenklich an und nimmt einen Schluck Wasser. „Das hätten Sie schon viel früher erzählen müssen. Weshalb haben Sie so lange geschwiegen?“, will der Journalist wissen.

„Ich weiß es ehrlich gesagt auch nicht, Herr Jordan“, antwortet Arjan Goldberg. „Wahrscheinlich ist es neben der fehlenden Gelegenheit der Schmerz, der dadurch immer wieder geweckt wird. Manche Überlebenden haben nicht einmal ihren Familien davon erzählt und alles tief in sich eingegraben. Doch ich muss gestehen, dass ich mich nun besser fühle, auch wenn es mich aufwühlte und ich es teilweise noch einmal durchlitt. Was werden Sie nun mit dem Material machen?“

„Wir werden es unserem Chefredakteur vorstellen und dann entscheiden, ob wir eine Serie oder eine lange Dokumentation daraus machen, Herr Goldberg. Aber ich bin mir jetzt schon sicher, dass es ein historisches Dokument ist, was Sie uns beschert haben. Das sollte an alle Schulen als Unterrichtsmaterial gehen, wenn es nach mir ginge.“

„Ich fürchte, Sie machen sich zu viele Illusionen“, bemerkt Goldberg lächelnd. „Ich bin auf jeden Fall gespannt darauf, wie diese Dokumentation beim Publikum ankommt“, fügt er mit erkennbarer Skepsis in der Stimme hinzu.

„Wir werden uns alle Mühe geben, um dem gerecht zu werden, was Sie uns berichtet haben. Das sind wir Ihnen schuldig, Herr Goldberg“, antwortet Jordan und erhebt sich. Die NDR-Crew und der Interviewte verlassen das Hotelzimmer gemeinsam und begeben sich nach unten in die Lobby, wo der Journalist die Rechnung bezahlt.

Während die Techniker ihre Gerätschaften im Bus verstauen, begleitet Jordan Goldberg noch mit nach draußen vor das Hotel. „Was ist eigentlich aus ihrem Freund Isaac Gerber geworden?“, will er noch wissen.

„Isi? Isi ist nach dieser Geschichte mit der Suche nach Kriegsverbrechern noch für einige Zeit zur britischen Rheinarmee nach Mönchengladbach gegangen, wo er ein paar Jahre als Dokumentenübersetzer und Berater arbeitete“, antwortet Goldberg. „Er hat sogar noch einmal einen kleinen Boxclub dort eröffnet und starb 1967 mit über 80 Jahren. Ich habe ihm so viel zu verdanken …, mein Leben und die Art, es zu meistern.“

Jordan nickt, schüttelt zum Abschied die Hand seines Gegenübers und begibt sich dann zum Hotelparkplatz, um in den VW-Bus einzusteigen und sich schon Gedanken darüber zu machen, auf welche Weise die Geschichte des Boxers Arjan Goldberg erzählt werden soll …

Ende